Buscando una imagen vaga fundida en tinta entre paginas, pasó las frases amargas, las dudosas y las que aquejaban, sin detenerse a explorar ni una palabra. Andaba buscando en la nada la señal para encontrar su enamorada, la bella musa de su alma. La lucidez que le faltaba para vencer otra etapa que dejara atrás su vida, malgastada y falta de gracia.
- Pero solo encontraba lagrimas, serios dolores que matan y un olvido en la distancia, que en silencio la borraban…
Cerró su libro, rompió su caratula, quitó sus números, se dio palmadas, sumió alabanzas y al mirar la encontró atada. Apenada en el umbral de la esperanza, esperando a que su amor la liberara, de las sabanas en que la atraparon al cazarla. Apresada y sin más balas, en la profunda soledad ensangrentada, de quienes del ayer no escapan al mañana.
Transparente a su mirada, erigida en piel de estatua, por sus senos apretada, en un estante guardada y por la cadera enlazada hasta la espalda. Momificada con falsas y desecha inacabada, cobijada bajo planchas. Las notas que repicaban anunciaban la desgracia en cada estampa, la biblioteca cerraba, pues quienes allí trabajan, se marchaban como cada noche hacia sus casas.
- Y el no encontró ni una lanza para dársela, para que aquel Fénix de entrañas emergiera ante la mirada atónita de quien lo buscaba…
― ¡Mutado en Hada mágica!
Cual la depurada expresión del arrepentimiento sin saña de la sabia, sin juzgar las faldas rotas, ni más colas enceradas, en laberintos de arañas. Pero la biblioteca cerraba y entre libros el se imaginaba aún otra carta, sin leerla y sin firmarla, sobre una mesa tirada; y estrujada como quien no falta. Porque en las bibliotecas antes de ser cerradas, cada noche vagan almas literarias.
- Y lo cuento porque yo también buscaba, alguna cara sin máscara.
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