Humedeciendo hasta el suelo y entre pompas con mi espectro, me humedezco a diario el cuerpo, me hago burbujas, me encero; y con fino aceite me ensebo, cada curva y hasta el pecho. Y con mis crema me enlecho hasta lubricarlo entero, a puro pelo el cerebro, sin que quede un vello seco, ni huecos por donde no entren dedos.

Me doy, me éxito, me suelto, me ato al cordón del mareo. Sin limites me toco y vuelvo, voy y vengo y si regreso, de adentros me salen fuegos; y ardo en celos cual infierno. En mis tiernas entrañas que consiento, en mis profundos adentros pedigüeños. De allí por donde si me tocan ciego y pierdo el conocimiento, me sale lo que entendieron en el cielo.

- Y enjabonándome quedo, hecha agua entre mis sueños por un cuento…

Hidratada de pasión, por mis océanos, vuelta ceda de vapor me balanceo. Cedo al embeleso y me cuelgo al cortinero, me abro, me encierro y me pliego para verlo. Si de entrepiernas mis hielos funden ebrios, hasta desbordar el baño y cual Convento, ver a mi Venus emergiendo en un velero. Y yo gritando del puerto, hembra a la vista, sin marinero.

– Empenachada y en cuero, con la rosa en barlovento, floreciendo en mi aguacero…

Vitaminándo mis nervios, faltas de esperma y de besos. Lejos de amores remedios y jurándole al olor intenso de mi masculino erecto. Enamorada de un necio, lejos de el que deseo, sola a mis horas me veo el busto frente al espejo. De esta mujer que me tengo, que me hace yo y que respeto. La máxima, lo primero, la vida mía y mis secretos de gobierno.

― ¡Y en espuma me condenso; y en sumo de ovarios bullendo me abandono al coqueteo…!

Palpo pezones, los restriego, me erizo y muerdo mis senos resistiendo. Se endurecen y estremezco, bajo los brazos, me tiento, me doy a mi y nada pierdo si no es peso. Recuerdo al hombre que anhelo, pues le soy fiel hasta durmiendo. Le doy todo, lo revuelvo y al aparecer lo resuelvo con un orgasmo violento, pues me excedo si lo pienso como quiero.

- Soy toda miel, le ruego y veo, lo presiento y me respiro entre sus barbas, saboreo mi garganta ensalivada; y con sus caricias me esclavizo coitando la mañana, más turbada…

Y me pierdo bajo fuentes loca y ávida. Nado, celo, subo en puente, ondulo ingrávida. Me detengo, espero y riego la esperanza, de amarillo a flor de piel ensimismada. Y la Venus me sumerge en una estampa, por chorros, gotas, cormenales y cañadas. Y al final de la corriente en olas largas, sola enjuago mi sazón en la distancia, entre pompas de jabón y acalorada.

– En deseos y lujurias bien bañada, en dorado reflejada desnudada, echa nata aventurada por pasarelas que resbalan; y cual Sirena vuelta Venus, bajo el agua, ya duchada…

― ¡Con mis piernas que acalambran, sin más toallas!

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El Caballero sin tiempo In Leipzig, Germany by Ariel Arias

Cuando el arma cae al suelo el Caballero, pierde el ritmo y se aventura al cementerio. Se reclinan sus atuendos palaciegos, su capa abriga el remedio y en lo infinito del cielo, se le escucha a gritos, rugiendo. Aquejando resentido bajo la guadaña que ante el cae sumiéndolo, sobre el pavimento de un cuento, frustrado cual verso excluido sin leerlo. La sangre corre, se arrastra un cuerpo, su pecho erguido responde, los dedos lentos pierden su dote. Se agarra el pelo, se encuentra un leño, salta sin miedo y en vuelo enérgico lo clava en el pecho de su cancerbero. Cual susodicho consuelo, apresando entre sus dientes lo correcto.

– ¡Pues los bríos de un Caballero son congénitos; y nunca enferma de ellos ante un reto!

Cuando el alma adolorida intenta hacerlo, se redime hasta la estima el desaliento, se recupera la cinta, se alza el velo; y viendo sangrar la herida cura el lecho. Y en los adentros bien huecos que tenemos, se resigna a puro seso el desespero, hasta que el olvido paga el precio del desprecio, vendiéndolo al diablo sin pedir dinero y sin quererlo. Quien da la mano cual beso, no se asquea de la saliva sobre el dedo. Por eso a un ojo de ciego, no se le escupe un lamento maldiciéndolo. La vida tiene preceptos que nunca olvida un ser bueno, la humildad, la seriedad y el cruel desdeño. Sin susodichos consuelos, sin renegar los deseos, ni el respeto.

– Cuando se pierde la razón ya no se es cuerdo, no se entiende el bandoneón en los conciertos, despistado se extravía hasta el sombrero; y en el medio de la vía desvanecemos.

La linea de la vida In Leipzig, Germany by Ariel Arias

La expresión perdida en peros cae en misterios, la reacción en negativo indica el cero, cada encuentro, cada miedo y cada extremo, nos reducen el destino al movimiento. Y a la larga envejecemos demostrando ser concisos sin saberlo, sin medir que el infinito enésimo detiene al limite externo. Sin vejar pues los pesares son maléficos, embargados y anulando por alérgicos, en la triste eternidad del magisterio. Regañando y engañados sin reflejos, cual azul sin blanco dentro. Y a la vuelta de los años por cansancio, reflexionando sentados nos miramos; y advertimos que a la suerte hemos dejado, el vidente desconsuelo que les narro.

Cuando en el muelle del pueblo vean veleros, si a estribor hay marineros no es un juego, si a babor alguien desvela es que hubo fuegos; y a la cuerda de la vida se ató el necio. Cuando les digan te quiero no sean tercos, nunca envicien pues los ojos miente viendo. Amanezcan, cojan sol, sequen del hielo, aterricen y despeguen exigiéndolo, pues quien dice al no cumplir falta el respeto. No renieguen lo pasado ni entendiéndolo, pues la puerta que se abre cierra luego, cuando el viento indeseado aviva el cetro; y la ilusión que existía sin complejos, resignada se encomienda al cementerio. Sin consuelos porque se ha acabado el tiempo.

― ¡Aunque persista el buen recuerdo, sobreviviendo al Caballero que llevamos dentro!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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La belle fille au pistolet - Stephanie Modele by Vincent Tessier

Honda calada en su cara lleva una espina quien me abraza, redonda inflama la ampolla sobre su mejilla lánguida, cual lanza verde clavada martilleándole la masa. Se nota que le fue injertada por las manos de una dama que la implantó con su daga, abriendo un hueco en su alma tan profundo como mis palabras. Y yo lo entiendo mutándola, convertido en caña brava, en tallo herbáceo sin ramas, seco el gajo en la desgracia y podado sin rociarla.

– ¡Triste porque sin botánica, las plantas mueren al ser talladas…!

No se sonríe, ni me habla, marcha a mi lado a su paso y yo presumo que indaga con la mente concentrada en otra estampa. Abre sus brazos, los alza. Noto que al pasar la cuadra olvidó que atrás quedó su casa, sigue conmigo buscándola y al mirarlo el rostro baja haciendo muecas con rabia. Le duele tanto la cara que si lo hinca una espada no le sangra. No demuestra pero trata, anda sin sombra, ni balas, con la pistola descargada y perdonándola.

– Y hoy me acompaña en mi andada, por el pasado aterrado obviando trampas y suturándose el mañana que esperaba, quizás porque con mi magia, se endurezca su coraza hecha de escamas…

- Le doy mi mano y me la aprieta, dándomela. Mi energía le ha llegado y me la amasa, sudándomela. Se para, salta, me adelanta y se sonríe, secándomela. Vuelve atrás, quita su máscara. Se despierta, admira al sol, gira y relaja.

– Me da dos palmos por la espalda y se desgarran sus feas lagrimas pujadas.

Derrama a cantaros lo que aquejaba y al mirarle su verruga rosada veo que falta, pienso que pudo expulsarla extirpando del jardín las hierbas malas. Coloreando la razón con esperanzas, reavivando al corazón que marchitaba. Y asimilando el perdón a una medalla otorgada a la ignorancia de pensar que nada mata, porque una espina clavada, harta el pensar soportándola. Porque quien no la espera se raja, si le apuñalan la espalda desamado por una mano nefasta. Y ahora repite ya pasa, hablarte me obligó a olvidarla.

― ¡Pues callar no sirve de nada, a quien le otorgan por gracia la palabra!

– Me da las gracias, tiendo el de nada y acaba por soltar la carcajada justo al final de esta saga algo enigmática. Me dice adiós y se marcha, vuelve silbando deseos de amor nuevo; y veo la espina en un hueco, enterrada al pisotearla contra el suelo.

Dessin by Vincent Tessier — with Stéphanie Modèle. Copyright © 2014

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La mejor cura que exista no sana las pesadillas del día a día, pues la medicina cual la lírica, solo calma a quien le dolía. Pero mejor que las caricias consentidas no existen ni en poesía cuartillas, ni en las clínicas aspirinas. Ay que cabeza la mía, ninguna frase es fluida pues sin cosquillas la tinta no se excita. Se riega como gelatina si me erizan, mi carne no es de gallina pero mis huevos para ninfa vivifican. La cabellera me pica, la rasco, pienso y me inspira pero la mano se quita. Porque si viene la mía, la Venus de la Colina, sin boticas…

- Se encabrita y nos subimos en la silla; y no se escribe, ni pinta, se coita. – Ay que cabeza maldita, si se me pone bravita, se estremece agradecida de ser lista y fuma en pipa…

En este parque las peras, injertadas en los olmos dan canela. En el de al lado las velas se iluminan a los cuatro vientos bajo noches gélidas; y a la luz de las estrellas brota esperma, en la cascada de afuera. Allí donde nadie llega porque está lejos y cerca, todo depende del tema, me encontré una rosa seca petrificada en madera; y al tocarla se hizo cera, se abrió y cerró dando vueltas. Y al sentir zumbar abejas, polinizó la pradera hasta el frío delta. Y luego sin que aún la oliera, desapareció en la selva hecha tigresa, con la corola repleta.

– Ay me duele la cabeza, tengo obsesión de poemas…

Me he hasta comprado una imprenta para publicar la gaceta de las mentiras que cuentan, las de la Grecia magnifica cuna de nuestras quimeras, la de la Roma que pintan con su Vaticano acuesta. La de Jerusalem sin cripta, sin el Mesías y sin penas en el Líbano y la Palestina. La de la Europa moderna que se envicia entre rencillas, la de los Estados Unidos de América que en vez de Imperio sea guía. Y la de la América Latina con una Cuba democrática y distinta, sin más caudillos populistas, ni guerrillas marxistas delictivas.

– Ay que cabeza insumisa, no me cansa con la rimas si se atrista, pero detesta la política por corrosiva, por envolver y hacer fintas. Por prometer que al votar tendremos dicha. Y por hacer creer que de la candela en las esquinas, de peras brotarán estrellas bendecidas.

― Cuando los olmos florezcan, en las altas cimas de la blanca estepa; y en barquillas…

– Ay que cabeza pacifica, aunque no parezca serena, con paciencia se renueva y pragmatiza; y reitera que creer más que meta es pura idea, utópica, hipotética, e inconcisa.

– Ay que cabeza si se erotiza, articula y tipifica a la Venus de la Colina, para prenderle una vela de rodillas desnudita, cuando acepte mi política, rendida sobre una silla destruida…

― Y en la cascada de afuera, de peras brotarán estrellas; y esperma de golondrinas.

.– Ay que cabeza correcta que detesta la inconsciencia, que me dibujen maleza en mi propia firma, para que vea que de la cesta que me dejan, con almendras y golosinas…

― ¡De peras brotarán estrellas, cristalizadas con su almíbar!

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Mendigo en la calle In Leipzig, Germany. by Ariel Arias

En la plaza de la esquina hay una verja que en invierno a cuenta gotas blanquea hojas, sus rejas no tienen puertas pues cerradas las mazmorras son más sórdidas. Los pocos bancos que allí quedan no estarán cuando vuelva la primavera, las lamparas encienden negras y en silencio solas sombras vagan locas, eternizando memorias de viejas vidas dichosas, de vientos que aciclonaron olas y de glorias. De muertos vivos que lloran, de cautivos de la roca y de amor golpeado que implora en el fondo de una fosa, donde lo honran con bombas.

– Del pasado en pedacitos, de la historia, de ayer, de antes, de otrora…

Y frente al muro que pega contra el pedestal de las normas, la vieja estatua del dogma inclinada se balancea y extenuada y temblorosa, al suelo cae cual placenta cuando en la noche la encierran largas horas. No se ve nada, ni colas, no se oyen bromas, no roncan, no maúllan, ni se ladra, ni se toca. Pues hasta gatos y perros de allí se van para otras, pues en esa Plaza, ni los cuervos, velan por matar a Lola. Y les reitero que es perverso lo que cuento, pero la vida es un juego, un largo camino abierto que me trajo hasta este pueblo, en un sueño.

― Rendido, insomne y perdido en la veleidad del suspiro, sin más remedio que hacerlo, andando a rostro bajito, sin animo para caprichos y sin dinero en los bolsillos, pero limpio.

Lleno de grasa y sin mesa, a esta hora y nunca a otra, come un mendigo las sobras que le dejan sus mecenas en barquillas de limosnas. Algunas llenas, otras pictóricas, la mayoría piadosa, alegres, sobrias y jocosas, al notar que con su boca las devora. Zozobra una piedra porosa y el pedestal hace un eco de tambora. Se desmorona y hecha arena el polvo esparce sobre el manjar, que el no bota, pues comer piedras sin dientes, endurece la retorica de quien se ahoga. Y en la plaza su dolor no siente, pues de abrigo cual alcoba es insonora.

Yo hasta a veces paso a verle, a conversar de otras cosas, le lleno su cantimplora, le doy monedas, le leo mis prosas. Fumo con el hierbas tontas, lloro cuando mi amigo llora y me alegro por el bien que el me provoca. Nada pidió, no digo ahora, pues la obra que se esculpe antes se apoya. Y allí dejo a soledad mi perezosa, por la plaza repujar sus viejos dogmas. Cual la estatua que inclinada balancea; y en las noches temblorosa el suelo toca. Muda por dentro, harta y hueca, que ni el eco de sus polvos la trasnocha.

- Y mi amigo, el viejo loco sin choza, a esta hora bajo su pedestal de cemento el frío controla; y yo le escribo esta prosa, pues de sueños rotos aquejo, aún a esta hora…

– El lo siente por sus fistulas morbosas, pues a quien come piedras a la larga o la corta, del ano le salen ronchas; y revive, gracias a las preciosas rosas que le dejó una señora en una nota…

― ¡Porque de olores que afloran, a pistola hartan la oca!

– Y yo lo siento pues la plaza cierra horas, justo al momento en que mis sueños caen de borda; y yo salgo a encaprichar la alentadora, a imaginar nuevas prosas, mientras coma.

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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New romantic, le temps des violettes, Dark Romance Modèle Oriane Gidron Photo Art by Eva Moreno BBGC Copyright

Dicen que en tiempos de antes, en un pasado distante y anterior a nuestra Era, en una comarca pequeña plena de magia, de estrellas, de poetas, comediantes y de artistas en sus venas, vivía la Musa del Arte, a la que llamaban Bella. Libre la pluma y la sangre, verde corona de hierbas, cabellos largos en trenzas, el pecho grande elegante y alocadas las caderas, siempre dispuestas al baile, o al amor que desespera. Sus labios rosas bien grandes los dibujaba cualquiera; y en las plazas y en las calles, repartía besos y lengua.

– Era la Musa del Arte, la ilusión vuelta quimera, la Soberana presencia de la Hembra; y cuentan que su leyenda se extendió a toda la tierra, de boca en boca y sin verla ni siquiera.

― ¡Honrada en Obra Maestra, en cada pieza que enseña, la sonrisa de quien crea!

- Y así llegó hasta mis letras, hace un tiempo, un día cualquiera, escapando de tragedias…

La vi cruzando la calle en dirección de la imprenta, iba a tatuarse una prenda en el confín de sus lares donde Venus yace gélida. A calcar paginas muertas en un concierto sin velas vestida de Diva Negra, a modelar de cubierta frente al pincel del Profeta en el taller de la escuela. Apurada andaba lela pensando a una entrega entera, después de siglos a medias echada al polvo y a secas. Y su mustia cabellera de caracola moderna la hacia fea, era la Musa del Arte, de antaño cuando habían quimeras, pues en esta solo quedan las estrellas.

Recuerdo que dio la vuelta para recoger su guante y a un costado de la acera, al verme en frente de ella, me hizo una reverencia al notar que era Poeta. Alzó su rostro, mordió su lengua, miró a mis ojos, se observó ella. Y en una fase de antojos, se iluminó por sus poros brotando cual flor de opio. Movió sus labios devotos de la alegría al barroco, frotó sus venas de cera y con clase se hizo ella, regalándome una escena suculenta. Vuelta rimas y hecha tinta en su poema; y sonriente como cuenta la leyenda, entre mis brazos, sin pena.

– Reconociéndose hembra; y excitada al despertar en nuestra época…

Y ahora es Venus de Paname, La Maja dulce-pimienta, la de los labios salvajes que me besan en mis letras. La mariposa viajera que merodea la pradera, el río y el delta. La eternidad donde quiera, la expresión más relevante y la razón de quienes hablen si es que celan. La versión de su otra era al filo de esta, la producción y la entrega hecha completa. Quien mi visión colorea y como enseña, mi tentación en dentales para amarme. Pues cuando sonríe me cura cual jarabe, ella revive mi sangre y si debate, suelta cadera al aire.

― Era la Musa del Arte y ahora es su Obra Maestra interminable, quien me desea, la bella apuesta que traje, la pasión de Don Quijote y Rocinante, mi Dulcinea.

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

- New romantic Collection
TITLE : Le temps des violettes – Dark Romance.
Modèle Oriane Gidron

Photo / Artwork Eva Moreno BBGC – Copyright

— with Sélène Argyrakis, and Caroline Léonard.

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Photo Eva Moreno BBGC - Copyright Les nouveaux romantiques Série Je t'aime, moi non plus… Sylvie Ortega & Ludovic Chancel Mua Hair Sarah Ait Styliste Steven Ishay Couture

Cuando yo vuelva a besarte abriré el cielo, para que me lluevas tu sobre mi cuerpo, cuando me beses tú no habrá más tiempo, pues la luz se apagará ante tu embeleso, inmolada ante el encuentro sin más miedos. Y los dos nos fundiremos en un juego, en la tierna incertitud del desespero. Con tus labios y mis labios miel haremos, nuestras bocas gritarán que está lloviendo, que llegó la hora de amarnos que queremos.

- Que caliente sentirás tu pecho, con las gotas sin paraguas que hoy te riego, caminando hacia donde me lleve el sueño, esperando a amanecer bajo tus senos.

Cuando vuelvas a mi carne verás lejos, por mi ojos mirarás a mis adentros, en el fondo encontrarás tu bello cetro; y en mil partes mi dulce corazón ciego. Cuando yo vuelva a besarte en el silencio, mi recuerdo surgirá entre tus mareos, gemirás, despertarás, ondularás y entre mis rezos, tus uñas me clavarás pidiendo vuelo. Y entre alientos nos daremos los más tiernos, los más locos, los más ávidos, los nuevos.

– Los robados, los mordidos, los malignos, los que montan sin alas al infinito; y probaremos los mismos que nos dimos, cuando nos vimos aquí, tu y yo sólitos.

- Vuelve ya mi dulce flor, te necesito, pues sin ti la vida doy y sin quererla me la quito, vuelva ya mi ruiseñor, mi verso lindo, mi guitarra, mi pregón, mi amor divino.

- Para llenarte de albor y bellos trinos, para darteme cual soy, sin más motivos; y que a la vueltas del adiós, ya sin más tiempo, nos besemos hasta que vuelvas de nuevo.

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« Je suis venu pour te voler cent millions de baisers »
Serge Gainsbourg.

Collection Les nouveaux romantiques / Série : Je t’aime, moi non plus.

Models Sylvie Ortega Munos & Ludovic Chancel.

— with Ait El Mouhoub Sarah & Stevens Ishay Couture.

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Me encontré su corazón tirado en un cesto abierto, en mareos latiendo tenso, agrietado lo más hondo y con el fondo hueco. Bordado cual delantal al cuello y con dentales al pecho para cubrir sus deseos. Mudo, deshecho y amnésico, sin más valor que un bolsillo de amor seco. Atado de oro un anillo, triste y callado en su dedo. Me lo encontré sin reflejos, alejado del cariño y ávido de sexo bueno, sin sangre ahogado en el desespero de saberlo

Me encontré su dulce corazón sufriendo, sin espacio para cuentos y sangrando a motor lleno de complejos y de peros. Y ahora muero porque viva en sus adentros, mi tendón de jovenzuelo erguido erecto, cual reloj de lujo nuevo marcando el discursar del tiempo, cada segundo en mi ungüento rejuveneciendo. Y ahora ruego que me inspire sueños nuevos, que me haga feliz como anhelo dando vida y movimientos, al cuerpo de la mujer que quiero.

– ¡Me encontré su corazón y lo reitero, porque merezco tal Premio!

Fue aquella tarde recuerdo, por un parque de paseo, mis perros andaban sueltos y al sentir carne lamieron. Se le arrimaron discretos, respiraron fresa en celos, contradicciones, convenios, nada de adiós, ni de puedo, sola en pelos recibiéndonos. Quise guardarle el secreto y me enamoré sin saberlo, pues la prenda que poseo, se porta en Vals y Congresos. Me encontré su aparecido tourbillon en el varadero de mi puerto, calmada cogiendo fresco en un velero.

– ¡Y ya ha llovido y veremos, otros diluvios cayendo…!

- Y entre labios latiremos, pues planté su corazón en mi cantero, para que fertilice con versos nuestros besos.

― Cual Premio a la beatitud del sentimiento alto y sincero, yo me encontré su corazón y por merecer lo consiento, pues bien sabe que le curo y sano el pecho.

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As a movie Star Audrey Safiya by Eva Moreno BBGC Copyright © picture

¿Dime mujer si tus años te han servido para dártelos, dime mujer si de encantos te han ya la vida colmado? Dame besos rojo acuario; y embarrame con tus labios, que quiero verlos tatuados hasta en la sombra que traigo. ¿Dime mujer si a tu lado un hombre se hace pedazos, o si grande y al contrario, entero se siente amado? Porque eres Reina de tu atico.

¿Dime mujer si has callado calculando resultados, si te han dado sobre el vientre besos mágicos; y si en cascadas y saltos, te han hecho agua pecando? ¿Si en río revuelto has remado; y si te has ahogado y resucitado tras orgasmos? ¿Dime si a pecho nadando te has vuelto madre y jurado, el ser maestra educando y el ser tu aunque sea luchado?

¿Si por el cielo volando vuelta milagro has rogado, escuchar siempre mis cantos, dormir serena a mi lado? Saber que te estoy llamando; y que el infinito es tan largo, como mis sueños y pasos. ¿Dime mujer si has soñado con mi voz cuando no te hablo? ¿Dime si en tiempo han sanado, heridas de viejos dardos? ¡Poetizándolos!

― Embarrame con tus labios, que quiero al verme manchado, sentir tu carne erizando…

Preview shooting Audrey Safiya by Eva Moreno BBGC Copyright © picture

¿Dime mujer si pensando, al más allá ya has llegado, a torturarte entre santos con retoricas sin paños? ¿Dime si en suelos mojados, menuda el piso limpiando, en tu delirio has clamado, ser Cenicienta en zapatos? ¿Dime mujer por qué diablos otros hombres te han dejado? ¡Si todo tienes exacto; y hasta en lo oscuro has fumado!

- Y eres más bella que un ramo, de rosas blancas brotando… ― ¡Embarrame con tus labios, quitame besos robados; y devuelveme los que valgo, multiplicándonos!

¿Dime mujer si te canso, o si sigo preguntando? Porque me tienes atado, a tus cabellos peinándolos. ¿Dime mujer si de blanco, podre ponerte el más practico, de los vestidos para actos? Para escaparnos al campo sobre un lucero encantados y allí sólitos casarnos, besándote para quitártelo. Puliendo vellos sudados, retocándolos.

– ¡Y embarrarme con tus labios, resuelto al baja desnudándonos, al cadalso…!

¿Dime mujer si te traigo otros recuerdos pasados? Para tu antaño admirarlo, teniéndote al presenciarlo, entre lazos fecundados. ¿Dime si entre abril y mayo tus ojos nunca lloraron la erosión del desengaño? Lo dejado. ¿Dime mujer si el rosado de tus mejillas quemando, huele a perfume rociado, con néctar de flor de mango?

– Mujer divino regalo, prenda tallada rimando, dame tus cabellos lacios para en el cuello colgármelos. Y embarrame con tus labios, pinta tus sueños gritando, al escuchar que te amo. Y déjamelos plasmados, que nadie pueda quitármelos. Y embarrame con tus labios, como nunca disfrutando los besos que aún no has dado.

– ¡Y embarrame con tus labios, déjame de ellos bañado, e inspirate si me callo!

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

– Modèle: Audrey Safiya

Stylisme Madey
Assistante style/Stylisme Nora Sahara
Reporter backstage Hafid SourShooting at Avenue des Champs-Elysées 75008 Paris France.

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Quisiera comprarte un anillo para ponerlo en tu dedo; y que lo portes luciendolo, más por mio que por bello. Para que tu mano toque el cielo cuando lo aceptes sonriendo, dada a la fuerza salvaje, del dulce y puro amor nuestro. Que te desborden recuerdos y te lleven a otros tiempos, vuelta al pasado en riposta, Reina y Señora del verso, musa de ocultos deseos. Frente a frente a un nuevo encuentro, vestida con blanco velo. Los dos durmiendo y despiertos, nuestra realidad viviendo sin complejos. Locos y juntos queriéndonos, cuidándonos porque nos tenemos.

Quisiera comprarte un anillo, hecho en metal homogéneo, para cumplir el decreto, de tu y yo ser uno mismo. Quisiera comprarte un anillo, que nunca olvides ponerlo y que no quite tu dedo. Y que no lo portes por lindo, pero porque sea de oro mio, del macizo que concreto en mi repujado pecho. Que es lo mejor y más bueno; y da valor infinito, cual la fruta del olivo. Que tus ojos sean testigos de las estampa que hoy te pinto, por si te vuelve el recuerdo, que al pensar ya seamos viejos. Quisiera comprarte el anillo que mi orfebre haya creado a tu modelo, a puño y pico.

Quisiera comprarte un anillo y que salgamos corriendo hacia la plaza del pueblo, donde los brazos abiertos fuerte nos abrazamos, hasta que farolas de incienso se enciendan alrededor nuestro, mientras con ojos ardientes nos besemos. Y que la gente venga vernos satisfechos, sin que en verdad los llamemos. Solo oyéndonos fundidos en ritos y rezos, quemando al sol poros feos. Gritando que nos tenemos y que no hay dos como el nuestro, pues las demás tienen el de ellos en sus dedos. Quisiera comprarte un anillo que no tenga precio, ni vuelto, para no pagar lo hecho.

― ¡Y que nuestro amor sea eterno, sin caprichos de ricos, ni dinero!

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – © Copyright 2015

Frente a una hoja blanca apresada cada cual dice que pasa, sin miedo a nada, en la distancia y sin ver revanchas, pues las plumas aunque armas no son balas, ni aunque sirvan para librar las batallas con palabras. La historia es cruenta y bien barbara, hecha de olvidos que matan y de sinrazones francas. De materia en ideales disipada; y de trampas.

Las religiones, las castas, la política, la banca, el uno al otro y la escala, el Big-Bong y las plegarias, todo pasa y si la pagina aguanta, se entiende al ser que al hablar blande su espada. Al cocodrilo de marras, al desafecto que ataca, pues lo ciervos al vejar pierden los cuernos y en las mareas se estancan. En el lodo del terror al pensamiento, que libre anda.

Ya no hay tiempo para cuentos en metáforas, pues hay que cuidarse el trasero de la lastra y la ignorancia. De las piedras de potreros, que a ciegas ruedan en ráfagas sobre las rampas ciudadanas. ¡Y la libertad sin consuelo anda descalza, refriada, falta de sueños y caricaturizada! ¿Quien les dijo que una broma es una bomba amarga, quien ha visto a la razón idolatrada?

Y no existen ni Mesías, ni Profetas, ni Rabinos, ni Imanes, ni Santos bíblicos, ni Papa, ni Dioses del Olimpo que puedan refutar lo que les digo. Pues no limito el pensar solo a mi ombligo y mi oficio es el ser critico; y apolítico. Nadie merece castigo por enseñarnos cual libro, a ser libres, generosos y objetivos. Y nadie merece castigo por creer sin dogmatismos, pues sin la inocencia del niño, no hay delirios.

― La libertad de expresión no es un conflicto divino, es la emancipación del mito, traducido. Y nadie merece castigo, solo el rito retranscrito entre los tiros que vimos…

- Y los malditos simios asesinos de los intelectos sísmicos, que nos enseñan a combatirlos en modo artístico. ¡Nadie merece castigo, por enseñarnos cual libro, a ser distintos!

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Acá donde se gana el habla y se valora la palabra como merecida y practica, las lenguas cortas y largas entre los dientes resbalan liberadas. La arquitectura es tan alta en las ciudades, como extensas las praderas y las riveras kilométricas, sin que de saltos se caigan sobre mareas y playas. En las noches cuentan estrellas y en las tarde cuando nieva, bajo sabanas se quedan calentándose a sabiendas que vendrá otra primavera. Se han inventado maneras para tratarse sin fuerza, se da la mano en la puerta y al volver se dice buenas, quiere usted la copa llena, o se la servirá en la mesa; y al vapor resiste a voz la diferencia.

Acá mismo hay razas sueltas intentando hacer madera con las semillas de sus cuentas, alejados de sus tierras hay centenas, los extranjeros que penan saben bien que es a consciencia. Acogen hasta a Magdalena y lloran cuando llora ella. Y cuando pintan no olvidan de delinear noches negras, ni de adular la luna llena loca bordada de estrellas. Son tan fríos como piedras y sus defectos y metas no están claros en la agenda, la hipocresía y la delincuencia hacen más daño que el ebola. Hace poco en una imprenta vimos masacrar a las letras entre dibujos de prensa, pero si alguien se recuerda, no olvidará tal condena.

Acá en lo oculto se piensa y en publico se respeta, la vieja historia que cuentan tienen de real y cierta y de maravillosas juergas. Se fue esclavo en otras época, pero se es menos en esta. A los gobiernos que cooperan se les elogia sin pena, a la política incierta se le critica sus tretas, a las extremas que intentan se les velan sus rarezas. A los reyes sin cabezas los dejaron los que pelan; y a la divina bohemia, la encantan para que venga y vuelva. En el arte son quimera cual cultura de leyendas, en el deporte cimeras son las victorias que legan. Y educados a la fuerza, aunque diste de ser excelsa, todos reconocen la escuela y la frecuentan.

- Y no digo que allá afuera, cosas mejores no crean, pero acá se saber hacer la panetela…

Splendid — at Bastille, Paris. by Ariel Arias

Se discute, se pelea, falta el empleo y la moneda, se promete sin que sea, existen malos grumetes y marineros que reman. En los puertos los veleros se recrean; y lo en lo hondo busques pescan ostras frescas. Cena bien quien todo tenga y los demás comen mierda, pues ya ni las tripas pegan en despensas. Porque la tierra aunque seca aún se arrienda; y cierran bancos que quiebran. Pero acá igual se encomienda, se aspira a nuevas cosechas, se cultivan uvas tiernas y al recogerlas se desechan pretensiones, e impurezas. El puedo tiene su peso y más valor que el dinero, pues en la esencia del pueblo, se afinca el futuro éxito.

– Y resumiendo, si existe el francés pequeño es porque le inculcaron miedo escénico; y porque nadie es perfecto, ni acá adentro, ni allí donde sentados leen con seriedad mis criterios…

― Acá en la tierra del lema la lengua embruja la flema con la magia de su acento, cual esta crónica en versos deducida como ejemplo del modelo, de la Francia de estos tiempos.

- ¡Mi otra lengua pues la entiendo; y mi otra tierra, porque sin rendir me acogieron!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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El samurai justiciero Loic Trehin by Ariel Arias

La expresión del saber ser sin retenernos, debe ver si en frente nuestro hay un objeto, o si la prosa hecha verbo, trae el remedio que bien cale al pensamiento. La canción que un día cantó un ser que hoy ha muerto, me recuerda que el crisol no es más profético, que las fibras del intelecto ecléctico que dieron razones a Homero, para en soldado hacer versos y en Poeta hacer dinero. Acentuando el magisterio de lo incierto, que fue cierto en un pretérito imperfecto, quizás porque se lo dijeron. Pero sin anular con un dedo, a pluma, sangre y criterios, el temple de sus enemigos fieros, ni sus talentos.

– ¡Y ahora me entero que ha vuelto, un tal Señor puros genios, encantado de sus gestos altaneros…!

Lo conocí hace ya un tiempo en un condado de esos, viejos entre los viejos. En el sepulcro de huesos que reinaron sin complejos y en vida batieron cetros de épocas que hoy leemos. Entre bardos y bohemios, entre cañas y conventos de concreto, junto a poetas sin celos en el castillo del beso atado al cepo. Y con los amigos bebiendo alejado de su aliento, pues cual castigo y veneno mata sueños. Míster Yo, si lo recuerdo, es el primero en recuentos que hablen de sus propios dedos, tiene blindado el cerebro con laminas de fino acero; y su lengua corta pelos, cual filo de cuchillo pérfido.

Si dicen dos es gemelo, si multiplican opuesto, si hablan de cuerdos es necio, si nada entiende al concepto confunde lo que le dijeron con sus reglas y argumentos para incrédulos. Y se lanza a defenderlos sin respeto, cual Don Quijote molinero, sin deber reconocimiento al culto ajeno, ni aceptar que haya otros buenos en su tiempo. Para el solo cuenta su espectro y la sombra de sus sesos pendencieros; y si exclama no recuerdo, pues no aprecia ni un precepto. No existe oscuro sin negro, nunca antes de el escribieron, en el cielo Dios no es serio y en la tierra existe un peso, que atrae al suelo sus deseos.

― ¡Míster Yo, Don Majadero, la prenda opaca el atuendo!

– Las luces del vertedero son fuegos fatuos de restos, las divisiones de medios empobrecen por defecto; y entre ángeles y ciervos esgrimen santos de hielo, diluidos por rezar que son eternos.

Si dicen sol pone un techo y se aviva como Prometeo en un incendio, se ataca a perros cogiéndolos por el rabo, o por los pelos. De sus cabellos morenos salta a la pista un conejo, con su barita de queso caza ratones para comérselos crujiendo. Nunca se muestra sincero y solo critica mordiendo el cruel defecto. Y si lo exaltan no es feo, se equivocan pues su bello es de museo y no hay modelos sintéticos. Pues el suyo es único reitero, cual absurdo mejor premio al ser diestro descontento de saberlo. Míster Yo tiene intelecto, solo que es adicto a su propio genero; y a quien acepte sus peros.

― ¡Míster Yo, anti lo nuestro, quien diga soy se da a pecho y no rompiendo lo ya hecho sin tenerlo!

Por su sentido hacia adentro la verdad tiene razón si el da el consejo, detrás de rimas sin versos solo existe la palabra del sujeto. En los orgasmos aquellos fue su gracia quien puso el grito en el cielo; y no los besos sin méritos que de otra boca le dieron al quererlo. Nada lo piensa al derecho pues honora su bis terco presumiendo de incorrecto. Míster Yo cual personero juzga a quien parta directo y a quien se insulte al leerle en sermoneos. En sus rotundos fríos nervios se deduce que no existen paralelos, que solo el sin remedio se interroga, se responde y resumiendo, se hace el juego.

Pero la mejor del cuento, la talla que parte el pecho y que yo aún no le creo, es la de entenderle diciendo que existe una casta de ineptos que escriben por mero desdeño. La de escritores menores, que no hacen parte del pueblo. La de otro bando del gremio maromero, de tipos vanos sin precio que el rebaja al grado cero. Pues Míster Yo hace del viento la corriente de lo excelso, la suya propia reitero, pues para aceptar tal genero hay que ser malo de adentros y un envidioso congénito. Ya que nadie dijo oyendo que entre Cervantes y Homero oscila un ciego, pues la helada del invierno tiene eternos recomienzos.

― Míster Yo es un tipo de eso que se las da de certero y da en el tétrico…

- El Dios del fuego moderno y el Robin Hood sin sombrero, cual un frío cenicero a cabo oliendo, en el cual al fin del gesto, se apaga el sarcasmo grosero de sus siniestros criterios…

– ¡Pues quien recluye cerebros catalogándolos de hacer menos que su peso y adorándose cual genio por defecto, elucubrando con reglas de lengüeros, es porque el suyo ya ha muerto hasta de celos; y no le queda ni un rezo!

― ¡Míster Yo, juez del soneto, se ha colocado en mal medio, al querer ser centro opuesto!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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Campesino arando en San Luis, Pinar del Rio by Ariel Arias

Para cambiarle el destino a dos piedras en camino, solo hace falta que el mismo se bifurque sin sentidos. Que se divida en rumbos distintos cuales laderas de un río; y que cual buey, bien arando, se remueva el campo arido. Que en dos costados cortado oriente su medio abstracto con derroteros errados, hacia el norte, congelando desmembrado y suspirando. Que a los viajantes cansados les de la opción de sus pasos andando por separados. Que se oiga adiós desde lo alto y sobre la luna volando que el sol despeje callado, que se opaque el día y en lo oscuro quede el prado. Que atadas al suelo tronando se hagan polvo de desengaños; y que hechas tierra una mano, las lance a casa del diablo.

– Hasta que abril traiga a mayo y un aguacero nefasto las arrastre y vuelva mármol; y que el camino del cual hoy hablo, al borrarse pierda el rastro y haga olvidar que estallaron…

― ¡Pues nada queda cuando todo se ha acabado; y se rompe lo jurado sin honrarlo!

Campiña cubana — in San Juan y Martínez, Pinar del Rio by Ariel Arias

¿Quien no ha visto a un cuerpo sano ir enfermando, adelgazar mutilado y como piedra tirado hacerse fango? ¿De donde vienen los malos, los despiadados, los capos? ¿Por cual sendero apartado brota silvestre de un manto la espinosa flor del cactus? Cual polen de opio hecho de granos, aplastados antes de fumárselos en jarros. Terca ilusión la del bardo, al querer cantar como un gallo, sabiéndose desplumado. Loca la luz que trucaron se apaga brillando cual ceniza de cigarro, se sume al borde de un cántaro; y con el tiempo al fuego fatuo y al barro donde la enterraron. ¿Si nadie ama el pecado, por qué incubar el maltrato, las mentiras, los engaños y los germenes más áspero? – ¡Cuanto cuesta el traicionarnos!

– ¿Por qué sobornar a un santo si lo correcto es adorarlo? ¿E incluso cuando no creamos, cuando pagan lo vejado?

― ¡Porque destinos no tenemos tantos, como para seguir malgastandolos sin mimarlos!

el Diez — in Lawton, Ciudad De La Habana, Cuba.

Cuando una piedra tiramos se parte cuando cae de canto, pues no hay metales calcáreos, ni pasión si no forjamos. Y si el camino dejamos por razones sin cuidado, la torpeza nos invade al aceptarnos y nos volvemos pedazos mal picados, sin uranio. ¿De que sirve cautivar ensimismando, si no se asume con tacto? ¿A que hora llega el fallo? Para sentarme a esperarlo, sobre los ceborucos del camposanto. ¡Sin vergüenza no se es humano, solo polvo y viejos trapos! Y aquel que pobre llamamos, por limarnos y limpiarnos, o por meramente amarnos sin intereses calculados. Vuelto al camino hecho un faro se redime en muro alto, que repare la expresión y lo pensado, al final del trecho andado repujando.

– Y hecho roca tira al blanco y da en el grano; y su cantera al volcán resiste humeandolo.

– No estoy nada preguntando, solo reafirmo mis pasos para seguir avanzando…

― ¡Saldandolos, antes de que abril traiga a mayo!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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Me for Stevens Ishay Couture Sylvie Ortega Munos by Eva Moreno Photographiste — with Ait El Mouhoub Sarah.Copyright of BBGC

Su boca roja de rosa se delinea cual el pico de una góndola sobre su rostro de Doña, su sonrisa de divina Diosa la hace tan bella a la aurora como en madrugadas cósmicas. Su cuerpo se afina e incurva cual la Maja más preciosa del panteón de las grandiosas, sus cabellos negros sombra son tan largos como las colas de Sirenas cuando posa. Su pecho alienta a las notas, con su carne voluptuosa y tentadora. A declararla vencedora de las batallas históricas que libra cuando la tocan, a adorarla en una prosa y a besarla sin demora.

Tiene la estampa y las formas de una felina jocosa, los ojos grandes cuales olas y sus niñas ya son novias, derretidas en sus pompas. Su piel cálida no ahoga y en sus calores se retoza horas y horas. Viste de lujo y de boda, clásica como la Gioconda, sobria como las Señoras y sexy cuando va de moda. Se define inspiradora y Musa que llena hojas de lujuriosas historias. Sus manos tiernas melosas arden cuando se las toman y cuando a labios las honran, cual la gran Reina de todas; y si da dicha es mimosa, se entrega y pide de sobra.

Stolen intimacy, Totale impro - Tout ce que j’aime - Modèle Lorena Demay by Eva Moreno BBGC- Copyright — 2015

Ella es la cumbre y la gloria, pero al final duerme sola, pues igual de borrascosa es su memoria que olvida cuando se enamora, ser más del ser que la porta que de sus propias retoricas. Se desdeña cual la sombra de su cabellera hermosa, se desintegra, se exalta, se remienda los retazos y se desprende la cola. Y vuela como mariposa, herida y con las alas rotas, hacia su jardín de normas donde su quimera explota sobre tortas. Hasta que seca las rosas, libando néctar sin aromas. Se acuesta ansiosa, quema el sueño y vuelve al coma.

- Y ahora que invierto esta estrofa le dejo el trono y me llevo su corona, vendrá a buscarla si se posa; y si su estrella voladora, busca la luz de mi alcoba, para brillar en mis prosas…

― ¡Cual la Musa de un poeta que la adora, porque le rima sus obras!

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Collection « Stolen intimacy, Totale impro – tout ce que j’aime »

Models Sylvie Ortega Munos & Lorena Demay.

— with Ait El Mouhoub Sarah & Stevens Ishay Couture.

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

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Al borde, no más, condenado a resignarme, sin paz. Muerto de frío y de hambre, sin amor, sin luz, muy mal. Rendido por lo que me rompe al respetar mi libertad y no dejar que la toquen. Vendiendo apellidos y nombres para poderme alimentar, muerto en vida entre temores y acabado al despertar. Así me respondió un buen hombre, nadie sabe a donde va, hasta que el viento que sople, quizás lo haga respirar. Pues sin aire no hay más colores, ni suerte, ni olor a sal.

Toma un cigarro, no llores y fuma tranquilo a mi par, que solo podrás quemar las cenizas de tus dones. Las que no puedan botar ni los recuerdos de amores, ni la saliva hecha pan, ni las penas que te dan quienes te dejan al borde. A terminar tu final, sumiéndote en sus mogotes, cual la mierda de corral. En vez de darte calores, sueños nuevos y amistad. Y no piedad porque implores, la claridad del altar. Ven que yo te ayudo a andar y aunque contigo me ahogue, no estarás solo en tu mar, ni abdicarás de ser noble y querer más.

- Así le respondí, adorar, solo incuba sinsabores y no regocija corazones que ayunen con dignidad.

Hoy no te vas a matar pues te daré mi mano de hombre y ya verás que hasta sin pan, el honor no hay quien lo robe, ni aunque lo intenten plegar. Yo no estoy bien, ni estoy mal, pero no dejo a un ser pobre que igual que yo sabe hablar. Y me contó sin sermones lo que vengo de contar, sus temores, los horrores y melodías sin cantar. Y no dijo adiós, pues del borde, resbaló ante mi mirar. Solo gritó, sabes donde, me volverás a encontrar, el día en que tus valores, no valgan más que tu edad.

- Y nada te podrá parar, cuando a volar parta tu hombre, desde la terminal final, donde la muerte te aborde, entronizada de mal…

― ¡Al borde…!

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Anniversaire au Globo avec Guy Amram Acteur et Joel Ramel - Photo Eva Moreno BBGC - Copyright

Tu sais bien mon ami que la vie est un couvent des chimères, que sans pluie la raison du délire, mouillerai la chandelle. Que d’un puis la passion sors fébrile, tel printemps ou l’eau sèche. Je sais bien mon ami que tu tues l’expression à la lettre, qu’en silence à l’ombre tu as vieilli, pour murir sans problèmes.

Je sais bien mon ami que tu tiens à ta force herculéenne, que jamais tu diras que tu es triste parce-que ton âme peine, on dirai que le bleu de ton ciel est peint d’aquarelle, que le gris ne t’étend ni la nuit, quand le noir est mécène. Tu sais bien mon ami que tu as écrit, l’hypothèse parfaite.

- Et qu’en hiver tu rempli de chaleur, les rivières qui congèles…

Tu diras mon ami que je fuis loin du fond de mes veines, que mes jambes et mes pieds n’ont pas faiblis pour marcher avec des chaines. Qu’en danger je me met, tête et dos, appuyé sur la terre. Qu’avant-hier j’ai rougi plein de gêne, comme les coccinelles. Je reviens mon ami du désert, ou à la pauvreté on te condamne.

– Je regarde mon ami au-delà des frontières de mes mettes, je n’arrête jamais la moindre quête, jusqu’à qu’elle progresse…

Vérités et mensonges ensembles mélanges les langues. Nous savons que de qu’une bombe explose la paix fais ses graines, que à la longue on gagnent des roses même avec du mal de tête. Tu détiens une manière de songer que t’ouvre des portes, je me tire devant les caravelles épuisé par les querelles.

― Toi et moi, mon ami on dirai, que nous n’avons pas eu de trêve!

– Et à la fin de la rime on verra que peu importe la grammaire, parce-que ceci est aussi un poème qui révèle…

― Écrit avec le sang de nos lettres, qui parlent d’autres thèmes!

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Models : Joel Ramel & Guy Amram.

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― Canta, canta, canta… ; ¡y canta, canta, canta, canta, canta, canta…!

Trina, lanza un silbido que atraviese el infinito. Vuela, abre tus alas y despierta a la mañana. Sueña, que la utopía se realice tras pensarla. Prueba, el dulce amor que por el aire el viento riega. Gesta, cual creación con la ilusión que nos renueva; y espera…

― Y canta; y canta, canta, canta, canta, canta, canta…

– ¡Que llega, pues todo cambia hasta las puertas de las casas!

Dame tus manos para llenarlas de ganas, recuerda que en la intimidad no hay sol ni agua, que la palabra es inventada y las estatuas, recuerdan a quienes murieron, no a quien habla. Toma el regalo que te traigo y no lo abras, robame el alma si te devuelvo la calma; y anda…

– ¡Que la distancia al acortarla, es menos larga!

Y llega, que solo el saber que se prueba lega sabia, pues nadie gana solo por pensar que asalta. Saber tentar no es privilegio de altas castas, pues respetarse pasa por darse por nada. No temas, que no hace falta ser Don Dios si existen metas; y pelea, se fuerza…

– Que no hay libertad sin sinsabores, ni tormentas, pues la eternidad solo la adquiere quien la vea. Pelea, se fuerza, espera, paciencia; y canta, canta, canta, canta, canta, canta…

– ¡Que llega, pues toda caja con su llave abre su tapa, cual Diva, a garganta…!

― Y canta; y canta, canta, canta, canta, canta, canta…

Vira, se tu sinsonte y aunque de fénix busca el día, da melodías que hagan que vibre mi tinta. Llena de dicha tus pulmones y respira, las pesadillas déjalas en tu cocina, que aquí en la mía se muerde y luego se pica. Deja rencillas, cebollas y papa fritas; y aviva…

- El fuego que yace encendido en tu otra orilla…

Brinca, que de rodillas no vale vivir la vida. Avanza, que mientras pasas la hora dada es la pasada. Descansa, que oliendo a cama creas la almohada con quien charlas. Descarga, que tu energía sirva a hacer pilas cargadas. Manda, la soledad al más allá donde no vayas; y nada…

- Pues marinero se es también si el barco encalla; y si no hay remos con sus brazos surca el alba. Pues lo importante es que el olivo aceite haga, no la corona con las alas desplumadas.

Uno es quien es, solo que a dos se es más si se halan, se brinda a voz, clamor, silencio, serenatas. Y la distancia aproximada al lado cala, en tempo albor, en Sol Mayor; y a la guitarra. Y en los concierto, las aceras y las playas, baila descalza ritmos que ondulan y ensalzan; y ama…

― Y canta; y canta, canta, canta, canta, canta, canta… ― Y canta; y canta, canta, canta, canta, canta, canta… Pues un sinsonte aunque lo enjaulen siempre sana; y escapa…

― ¡Y canta; y canta, canta, canta, canta, canta, canta…!

- ¡Y canta!

Oniel Moisés Uriarte Orbeal : En este vídeo grabado en el estudio madrileño deRadio Online Con Acento Cubano, el actor cubano Arístides Naranjo García, pone voz al poema ´Vengo de lejos” del poeta Tony Cantero Suárez. Le acompañan en la propuesta, evocadoras imágenes de nuestra querida tierra y una contagiosa música cubana. Un regalo para los sentidos y para alejar la nostalgia.

Polizei in Leipzig, Germany by Ariel Arias

Yo conocí un mundo sórdido hecho de envidia y de odios, de frustraciones, de morbo, de traiciones a los otros y a si mismo pulga y polvo. Queda en el medio de todo fundido en su microcosmos, se alimentan de demonios contagiados con sus forros. Los sinceros son insectos que pican por donde los vieron, los hipócritas pellejo, tripas al sol y fríos rostros; y los perfectos malévolos, se dicen diablos ya siéndolo. Y todo cuentan sin verlo pues el chisme es su correo y con sus lenguas maloliendo, hacen almíbar de pérfido, entre salivas pudriendo. En ese lado paralelo yo me metí un día de esos para explorarlo en su lodo, pues al igual pierdo el miedo cuando a larga y sin juego, por las calles sereno me paseo.

- Intocable y algo intrépido, absurdo cual bohemio viejo, pues la fuente del cantero riega a las rosas sin cepo entre hierbas malas creciendo; y cual la inocencia del gesto se derrama.

- Y sobre ramas se descansa, con el filo ostentador de la guadaña…

― ¡Pues cuando te digan distancia, arranca…!

La Fe - parrandas — in San Juan De Los Remedios, Villa Clara, Cuba by Ariel Arias

Y sin cejar vete a parar a donde vayas, a sanos lares donde no huela a metralla, al más acá si el más allá es de los canallas. A donde no se hable de muertos, ni de parias. Al cielo azul bajo la lluvia en una playa, a Puerto Amigos donde con respeto charlan, a Santa Espada la justicia legendaria, a donde callan el secreto y las medallas dan con gracia. Cuando te digan distancia, si aguardas, no habrá más tren y perderás el de mañana. Cuando te digan distancia, hasta las gracias debes enviarlas por carta. No vale de nada el esperar la luz del alba, pues la angustiosa madrugada en negro sangra. Cuando te digan distancia, coge tus aires, sopla viento, abre ventanas, bate las sombras que por el camino pasan; y anda…

― ¡Cuando te digan distancia, avanza…!

- Que en tu otro mundo encontrarás lo que buscabas, con vista larga y melodías que se bailan, con la verdad y sin mentir para encontrarla; y cuando te digan distancia, da agua…

― ¡Cuando te digan distancia, acaba…!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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Apretada entre la funda y la hastía almohada, duerme un alma amparada de esperanzas, blanca en canas la cabeza que la abraza, se desvive de ilusión solo pensándola; y cuenta plumas cuales pétalos que fraguan, al vapor de la inocente madrugada. Cómo sueños que al entrar por la ventana, traen imágenes de nombres que no callan, que aunque calen bien profundas sus historias, ni se hallan, ni se enlazan, ni se apartan. Solo piden estrujar la misma cama, sin letargos, soledades, ni desgracias, en un cadís de memorias rebuscadas. Y en la escueta afinidad de la mañana, despertar cuerpo con cuerpo y entre sabanas, aliviados, sin calzones, ni pijamas.

― Y se alzan noche a noche en cada estampa, cual altar a San Antonio y Santa Ana, pervertidas cuales dos almas noctambulas, que divagan desvestidas por sus casas…

Horas y horas y oran y oran por su gracia, dando gracias por sentirse enamoradas. Saben bien que existen frías emboscadas; y encerronas del pensar que atraen distancia. Pero se deducen libres pernoctadas, pues cada vida real rompe sus trampas, con las culpas del azar de la sonámbula. Con caricias que entre telas suden ávidas, que den alas para volar a buscarla. Que entre velas, humo y rones traigan magia, que desborden cual río en fuente de aguas claras. Que se enciendan como llamas en cascadas, cada vez que frente a frente vean el alba. Y se inunde el manantial de sus entrañas, tocándose a jazz y blues, cual divina deidad, la siguaraya.

E imanginenlos a ciegas por las plazas, los dos rodando con las roscas cerradas, cuales dunas regando arena por las playas; y al favor de la marea en ensenadas, cultivando aún la flor de la esperanza. Hasta darse el uno al otro en sus metáforas, dedicándose besos con bocas anchas. E iluminados sin sol pues no hace falta, agitados divagando sobre paginas. Inspirando a puro don duendes y hadas, remembrando una excursión, vueltos estatuas, celebrando el día mayor y su llegada. Impregnados de licor, sin redundancias, fundidos en un crisol, amándose con amor, sin más nostalgias. Y en la cama sin tender, dando melazas.

- Relatándose cual Rey y Soberana, alegres sin entender que el tiempo pasa, levantados sin reloj y sin llamadas, a pecar entre las formas repujadas en la sala…

― Y a gemir hasta que llegue el alba, ante el altar a San Antonio y Santa Ana…

– ¡Recordando que fueron almas noctambulas!

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Photo / Artwork Eva Moreno BBGC – Copyright

— with Sélène Argyrakis, and Caroline Léonard.

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Assistante style/Stylisme Nora Sahara
Reporter backstage Hafid SourShooting at Avenue des Champs-Elysées 75008 Paris France.