Los Susurros de Cantero

En visperas de primavera Tony Cantero Suarez by Jhonny Slave

Rotando como luna ajena entre ribetes y esencias, no se es más, ni se encomienda, al azul la sombra y luz de las nuevas epopeyas. La oscuridad es ecléctica, como la verdad quimera que cuelga de estrellas huecas. La hora pasada es ya vieja cuando el reloj da la vuelta sin que se mueva su esfera. La edad no es más que una cuenta reiterada hasta perderla, cual la simulación de un teorema en apariencias veinteañeras; y en cálculos que no resuelvan. Y el tiempo, vaga infinito en reflejos, pasa y al andar siempre llega a donde el agua no quiebra.

- ¿Quien no ha vivido un mal momento y quien ha sido feliz la vida entera…?

- Si ni las huestes del cielo se quedaron a vivir aquí en la tierra, pues la humanidad entera se reviró contra ellas, frotaron cráneos, sopló viento y dieron peras los olmos de la estepa.

― ¡Y aún se exhiben rosas muertas, en vísperas de primavera!

Fino azahar, libido en perlas, estaciones, girasoles y arboledas. La flor que al alba se riega al poniente aún no se seca, la lluvia y la briza fresca valen más que las riquezas; y la palabra que queda, sirve para mantenerla. La col nace del esperma que gotea sobre óvulos de néctar mezclados con acuarela, pero al brotar la cabeza no lleva corona puesta, pues la dicha inteligencia se cultiva como a la extinta Casiopea, sobre un sinfín de Nereidas menos bellas, pero ciertas. La peor de las condenas, es no ver que se cierra nuestra propia puerta.

― ¡Y que aún congela la celda, en vísperas de primera!

- Cual la libertad de consciencia que en la inocencia perezca al censurarle sus penas, no hay virtud en el silencio, pues al hablar ya se niega, es mejor ver la marea que abstraerla…

- Demostrando que saber fuerza la idea, imaginando a sabiendas que pensar vale la pena, pues se advierten las leyendas, se ordena en pos cada letra; y los amores regresan…

― ¡Tras largos meses de ausencia, en vísperas de primera!

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Tony Cantero Suarez leyendo a los poetas Heredia y Martí

- ¿Y al contar con que me quedo…?

A menos dos, solo en nervios, frente a un muro de concreto ancho y pintado de negro, con vigas de hierro en el centro. Sin balanza el derrotero, al grado cero en invierno, olvidado y esperando un tren siniestro. En la parada del hielo donde congelan los sesos, aquí donde me dijeron que enterrarían mis huesos, replegado entre estos versos y un tintero.

- ¡Contando anhelos despierto, creyendo los ensueños que cuentan quienes leo…!

Sin más, ni menos, ni peros; y vacío dentro un jarro viejo, lleno de huecos e insectos. De esperpento majadero espantando amores muertos, de novio de terciopelo que guarda eternos secretos. En pobre diablo cojuelo, hecho cenizas, ardiendo y amargado en celos tétricos. Con la corona en el suelo, debilitado y muriendo a flujos lentos, en silencio.

Heredia & Marti - Divino Exilio Tony Cantero Suárez

- ¿Y al contar con que me quedo…?

De pies con los zapatos puestos, con mi pantalón vaquero azul claro destiñendo, rompiendo un cinto de cuero sobre mi espalda de necio. Con la camisa bullendo en sudores de romeo, con el monedero abierto para pagar lo que debo. Con la punta de los dedos escribiendo sobre un teclado sintético, pues la pluma la he clavado en mi pellejo.

- ¡Sacando cuentas leyendo, los poetas que existieron, legaron vestigios del tiempo!

― ¡Y gracias a ellos comprendemos cuanto valemos!

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Stolen intimacy Modèle Lorena Demay Photo Eva Moreno BBGC- Copyright 2015

Hoy amaneció lloviendo y resfriado el viento sopla un rudo invierno, hoy he amanecido viendo gota a gota en peso ir inundando el suelo. Hoy mi amanecer del sueño, fue callado y lento cual la voz de un lecho humedecido entero. Hoy de amar no me arrepiento y sin embargo acepto que no soy Romeo, ni cruento. Pues la Julieta del cuento, voló lejos, lejos, sin ver cementerios. Hoy amaneció lloviendo a lagrimal abierto, un corazón sin pecho.

- Sufrió por dos, dolió de adiós, rogó por ti, mató de amor…

Hoy la lluvia al alba moja y el pensar desborda sin llantos que ahogan, nada sirve a dar la hora si el reloj se para y se atrasan las rosas. Si el jardín donde se posan no brota a la aurora no habrá mariposas. Si congela la mañana las gotas de agua partirán la copa, saldrá sangre de la almohada, correrán fantasmas, olerán coronas. Si recuerdas esta estampa es porque quien te amaba enterró tu sombra, te olvidó y vio a otra, la besó en su alcoba.

- Sufrió por dos, dolió de adiós, rogó por ti, mató de amor…

Solo quema quien se inmola, si un candil se apaga siempre habrá quien corra, pues sus llamas calientan la sala en la chimenea de quien lo recoja; y al levantar la mañana, trae sus aromas. Y hoy amaneció lloviendo y yo viendo que hay otra; y que mi corazón sereno se ajustó el gotero y te dejó esta nota. Copa rota y vaso lleno, cual cruel aguacero el suelo desbordan, cuando hoy mires al cielo, verás que mis gotas, los ojos te mojan.

― ¡Y te dirás que tu Romeo, brindó sin tus besos, te enterró en la sombra!

- Volvió por don, quemó al candor, brindó sin ti, mató de amor.

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« Stolen intimacy » Model : Lorena Demay officiel and Lorena Demay.

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Dada al dulzor de una orquesta se desliza la cabeza ensimismada sobre la blanca y fría almohada, se imagina dando palmadas aplaudiendo a profusión una excelsa camerata. Los instrumentos de marras tocan suaves melodías que relajan. Con su varita encantada un Duende incita a violines y suenan flautas mezcladas con laudes y maracas. Las notas bajas y altas se acuerdan cueles guitarras sin necesidad de rasgarlas. Un arpa dulce balada la paz por todas las plazas, una corneta relanza pensamientos que recalan, pasa en silencio una Dama, pero su rostro le escapa cual maravilla semántica. Sigue tras ella y la sabana le va quitando en su cama; y se resigna soñándola.

- Y al tiempo que la luz apaga, se escucha el clic de la lampara; y oscurece hasta mañana…

Repican ruegos de karma y un coro canta “A la amada”, la sinfonía más famosa de la Escala, escrita para noches largas donde los ronquidos hablan cuales nítidas metáforas. Las que describen la gracia lujuriosa y extasiada, de Diva sobre un balcón colgada cual hiedra que florece placida, escuchando serenatas excitada. Media vestida y descalza, marchando por una playa. Sigue tras ella y la alcanza pero no logra ver su cara, pues se le esfuma el fantasma cual promesa al olvidarla. Vela profundo buscándola y detrás del limbo llorada, ve una verruga de lagrima. La pellizca y no le sangra, pues la intimidad y la magia alzan el tono y reparan; y en la absurda madrugada la idolatra.

Y la estrada se levanta con platillos dando gracias al tenor que cual Morfeo evoca ganas y con su vilo las caza. Y el coro canta “A la amada”, aunque esta no lo escuche porque duerme en otra casa; y la pieza reposada solo la exaltará la lampara, a la hora justa del alba. Cuando despierte buscándola y a solas hable a sus anchas, a la que pone su mascara, cuando el le pide quitársela. Si ensoñaciones contaran, para dormir las jirafas, harían falta almohadas altas que a sus oídos llegaran. Y no silbidos de plagia que cuales ruidos de águila, hipnoticen sus carnadas contemplándolas, mientras acechan con garras. Y es que la alegoría del ceño lega al clamor sus consejos, susurrando con frases, caras.

La Diva y el violoncelo by Vincent Tessier

― Pues al llegar la mañana, si el canto no manchó las sabanas es porque no tocó entrañas, ni hubo pasión en la cámara…; ¡y no hará falta lavarlas, porque el silencio no encanta ni a las lamparas!

– Aunque canten “A la amada”, la camerata del alma, dormitando entre quimeras deseándola.

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2015

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Me he rendido ante el sabor como en el juego, tanto que protejo besos y no gasto. He ganado contra el mejor de los malos; y he sentido hacer el peor de los daños. Vivo al día y no me invento, ni me acabo, disfruto de lo que tengo y sigo andando. Soy tan diestro como el Zorro y sin ser Mago, hago un cuento y creo a Pinocho en su caballo. Con mi espada solo moscas he matado, pero se acuerdan de mi dando piñazos, revolcando bocabajo el viejo barrio. Y si hablo de mujeres no han faltado, no las cambio, no las vendo, ni regalo, porque he sabido decirles yo te amo, el día preciso en que ellas lo inspiraron.

Canto, bailo, vibro, salto y no me ensayo, en la ducha enjabonado hilo mis tangos, yo solo respeto a quien me ha respetado; y a los demás, pues al carajo, no soy Santo. Si respiro es a pulmón aún si he fumado, me he tomado un mes un litro, el otro un trago, para nunca dar mi adiós dando cantazos. Pero cuando escribo versos endiosando, doy rimas y melodías a ritmos raros. Para encenderle la dicha y que hecha rayo, se alumbre cual estaquilla sobre mi árbol. Que se disipe cayendo un aguacero, que bajo mis gotas sienta que ha mojado, que se inunde de deseo con mis encantos; y que estalle su sonrisa gravitando.

- Que nos ilumine en paralelo, el pararrayo, para por los cielos creernos dos pájaros, que al volar gritemos alto ensimismados, hacia el séptimo silbando sin descanso…

- Para creernos adjetivos relatándonos, en la página vital de un poemario, para darnos la razón que otros quitaron, cuando pitaron de adiós un vuelve rápido, para borrarnos…

Me ha llamado Ruiz, Señor, Alberto y Pablo, Antonio, Don, Rafael, Roberto y Carlos, pero suelo responder siempre aclarando, que el hombre que quiero ser lo llevo atado. Que sin lampara mi Genio alumbra cuartos, que en lo alto del tejado maullan gatos, que no me resigno al sol del desterrado, que deseo vivir frescores de mi antaño. Que sus labios me los traigan al besarlos, deseo los de la mujer que en sueños llamo. Cuyo nombre en cada verso he mencionado, sin decirle que este en fin es mi retrato. La he llamado Magia, Luz, Doña, regalo, dimensión de la virtud, camino andado, la he colmado y le he rogado no dejarlo.

- Y le he dado como nadie años tallados, pues soy diestro como el Zorro y sin ser Mago, hago que al abrir los ojos vea un ramo, con la postal que firmé antes de enviárselo…

― Rojo en carne un tierno corazón flechado; y en el centro en letras grandes un, te extraño.

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

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La artilleria 1 — in San Juan De Los Remedios, Villa Clara, Cuba by Ariel Arias

De predios donde no se acordaban ni del día anterior, ni del cimero, partían armadas de cuerpos designados sin desvelo, al destino de ser ellos. Y el pueblo despedía a su ejercito clamando al borde del puerto, ganen batallas, tengan méritos y griten alto que el eco, hará entender que vencieron. Que son ustedes, los necios, que vuelven porque revivieron. Y si perecen, leguen lejos, que aquí el olvido es quimérico y no enterramos a los muertos. Los enviamos en veleros a navegar hacia donde los lleve el viento, a mar abierto a sus restos.

– Al destierro, sin más peros, ni varadero…

- Y ustedes son vivo ejemplo, ironizaba el barbero, blandiendo su navaja en pelo, sin nervios, mientra la fiesta en el muelle traía en adiós marejadas de un horizonte sin almas.

Y así existían con calma, sin sentir que la esperanza cambia su cara al frustrarla. Sin retar porque el albor faltaba, sin extrañar la mirada de las personas que amaban. Sin la divina nostalgia que relanza, sin rensillas, ni malacrianzas. Sin celos, ni bajos juegos y sin llorar por distancias. En fin, sin nada y daban sus caras a la soledad sin ansias en la que se reposaban. Sin dolores, porque matan, sin excesivas prestancias, dormían a dos sobre hamacas y encendían la madrugada con una luna de manzanas embadurnada en melaza.

- Con su fusta y su guadaña, que frente a un sol de naranjas se inmolaba en la desgracia.

― ¡Sin más metáforas, con sus palabras, se resignaban!

Artilleria San salvador — in San Juan De Los Remedios, Villa Clara, Cuba by Ariel Arias

Y así atravesaron etapas, siglos, medios, temporadas. Se empobrecieron los centros, se cayeron las estatuas, las plazas se destruyeron y envejecieron sin canas. Ya ni el barbero pelaba pues la navaja en su cara se le quedó un día enterrada, escuchando un quien a hierro mata, paciencia que la vida es la larga, con el tiempo todo pasa y por pagar siempre se acaba. La luna se quedó sin falda y hasta el sol perdió las ganas, de dormirla al despertarse en la mañana galactica. Y del lodo quedó el agua, cuero y cabezas rapadas.

– Amnesicos como la marihuana, cual alergia al desconsuelo de la fama ya esfumada; y sin reflejos, cada cual por su camino en paralelo, arruinándose el cielo desde el suelo…

― Sin restos, pues lo vuelto es un espejos para ver la eternidad al ver que el sueño, fluye prescindiendo de lo ajeno; y del buen consejo, hecho, pues la dicha realidad se cree viendo.

- Y hoy una tarja los recuerda en este cuento poetico, “Aquí vivieron Los Célicos”, soplo el polvo y saltan pelos, “Los que viajaban huyendo”, reza al borde del sendero, en concreto.

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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Si mi amor fuera medicina te curaría con caricias de las más tiernas que existan, con la infusión que vitamine tu alma linda y con mis besos de aspirina. Te haría feliz sin rencillas y durante toda tu vida te procuraría lo que necesitas, para que más que sentirme mía, sana te sientas tu misma. Porque al igual que eres mi pastilla favorita, tu eres la anestesia que los dolores me quita y la razón que me inspira. Y la que alegra las lineas si mi rima anda enfermiza, con la pasión infinita que de tus labios me destilas, consintiendome sonrisas.

Te amo tanto como un duende ama el delirio, el poeta a la poesía, el medico a la medicina, el juez a la justicia, el cocinero a la cocina y los místicos a la sabia empírica. Y te deseo alegrías, que bullas en tu clorofila, que sueñes sin pesadillas, con un alhelí que brota del caudal de su semilla y necesita de la lluvia para enflorecer su espiga. Y poblar las altas cimas donde se eterniza, de donde te traeré la dicha. Para a tus pies, de rodillas, frente al lente de tu vista, aspirar tu aliento de hembra y darte cual flor de prisma estrellas líricas.

― Y obsequiarte tu prenda repujada en piedra extinta con la imagen de la idílica Zathynka, la que endiosa y se equilibra estremecida, la que me quiere y lo grita cada día, tu mi vida.

Confinando cual crisol fundida en piel sus ademanes de Ninfa, dada a mi tinta bendita, desvestida sobre sillas. Cual terapia para mi patología favorita que tus entrañas reaviva, al ensimismarte en poesía, alocándote con mis rimas. Para adobarte de linfa cada vez que me lo pidas, para animar tus cantares con las palabras que invitan. Para llamarte mi niña, para mimarte en almíbar, para admirar tu sonrisa agradecida. Y en lo hondo de tu cause, bajo el clímax cerebral que hay en tus lares, al fluirte el licor de tus delicias, recetarte mi jarabe.

- Y blanquearte con la magia de mi esmalte hasta que digas me existas y lo sabes, no pares.

― Que mariposas albinas revolotean mis mejillas, hasta colmarme la vista cuando tu el rumbo me abres; y yo me entrego duchándome, vuelta rosa de los mares y en calambres.

- Para cual píldora que te trate tus retinas, mi colirio sulfurarte con frasecillas idílicas; y curarte con las que a mi nombre incitan, hasta verte sonriente y saludable, cual me dictas…

– ¡Mi registrada Zathynka ®©!

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Toiles de Vincent Tessier au Restaurant Brasserie de l'Ocean

Alrededor de una mesa ancha como la de un reino de Hadas proletarias, a medias alta y rodeada de butacas hechas a mano y torneadas. Sin mantel, ni decorada y de la mitad hacia las laderas plana como llanuras galácticas. Y de adentro hacia las cimas incurvada entre rarezas y agua, ciudades, mitos, cañadas, las derivas de la banca, de los gobiernos que engañan y de la lacra mundana. Diseñada cual estrella de puntas largas con rayos tenues que desintegraban, pintada de blanco y espesa la madera de sus patas incurvadas, se reunieron porque así les dio la gana, los seres que por allí pasaban, a la hora de cargarla.

- Y nadie podía sujetarla, pues el peso ata la sabia; y la nada, no le da fuerza a quien le falta.

Se vio pasar al Profeta, a Don Juan de dos cabezas, a la Condesa frenética, a un bonachón con trompeta, al chulo que acompaña tetas y las deja en pezonera. Al que trabaja en la imprenta, a Magdalena la seria, a una puta en cuarentena, a dos pobres, a un cometa, a un borracho de la acera. A quienes vieron la escena y renegaron de esta, al Dios de la verborrea, al que la jungla no apresa, a los esclavos que penan, a los ricos sin maneras y a una amnesica. A la viuda de las negras, a la blanca más coqueta, a la mulata rumbera y a la amarillenta anemia de un cretino sin fronteras, pues la portó la tierra entera si recuentan.

– E imaginen que estuvieron frente a ella…

Y uno dijo, tú, ven, cuenta, mientras yo empujo esta escuela. Otro dijo, tú, candela, dale al barrio que más quieras si te tienta. Se escuchó decir no duelas, espera a que la espiga crezca. Déjame a mi yo soy Reina y llevo una espina acuesta, la sin corona es Cenicienta y se cree el cuento por piezas cual Doncella. ¿De donde sacan botellas si están cerradas las tiendas, que comerá el que más pueda? Busca una soga y la cuelgas que no será la primera, desarmemosla y llevemosnola. A quien le interesa otra estrella y menos hueca, si extinguieron las quimeras, de que nos sirve quererla, si la flor silvestre cubre carabelas.

– ¡Y hasta dijeron, amemosla, pues igual vale la pena!

- Hablaban de alguna hembra, para invitarla a otra fiesta a la Bohemia; y brindaban con cervezas, aceitunas y galletas, recordando damas ebrias ondulando sus caderas…

– Todos bajo la mesa, pues sobre ella había cera y entre candilejas piedras en conserva. Y quien quería moverla, sufrió un infarto en la puerta al ver la juerga; y derrumbó toda idea.

― Y al final no vieron fresas aunque hubieran, pues quien no porta su mesa, no va a cenas.

Página ÓLEO AL PONIENTE LOS VERSOS QUE QUIERO. en Xlibris

Picture Expo inside at Restaurant brasserie de l’ocean

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2015

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Conga matinal 2 Parrandas — in San Juan De Los Remedios, Villa Clara, Cuba. by Ariel Arias

Me ha detenido una frase, buscando ambiente en las redes, entre la gente que viene, de allá de donde en frío hay verde. De donde hay calor perenne y nunca han visto la nieve.

De donde rosas florecen y mangos caen sobre el césped, al mediodía cuando llueve. De allá donde en los portales, se dan los besos calientes, al alba, al sol y al poniente, alegres.

Y me quedé sonriente, buscando la rima ardiente, la melodía de los mares, la de los ritmos que bailen, allá donde el Son se cale, sobre un ladrillo al bailarse. Mientras los dedos resbalen entre otros dedos con arte, para a mi estilo cantarle, hasta abstraerme en sus aires.

― ¡Pues si no se le canta a Cuba, no se le canta a nadie…!

Allá en solares y en parques, acá en teatros y en bares, juergas, conciertos gigantes, en casas, carros y calles, la recordamos cual madre, en el altar que equivale. Gritando vivas por lares, más cercanos que distantes, libres acá y allá afables, pero todos de juglares…

― ¡Pues si no se le canta a Cuba, no se le canta a nadie…!

- Si solo a voz da la clave.

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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En este vídeo grabado en el estudio madrileño de radio online Con Acento Cubano, el actor cubano Arístides Naranjo García, pone voz al poema ´Vengo de lejos” del poeta Tony Cantero Suárez. Le acompañan en la propuesta, evocadoras imágenes de nuestra querida tierra y una contagiosa música cubana. Un regalo para los sentidos y para alejar la nostalgia.

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AFICHE TONY CANTERO SUAREZ EN MISCELANEAS DE CUBA

Durante el fin de semana pasado tuve el gusto y el honor de pasar unas agradables y amistosas tardes-noches junto a Mileydi Fougstedt Directora General de Misceláneas de Cuba quien visitó PARIS con a su hija. Y durante la cual abordamos de manera informal pero seria diferentes temas sociales, culturales y políticos de la actualidad #cubana en general, tanto interior como exterior. Durante nuestro encuentro cargado bien entendido de sonrisas y de estima mutua, me entregó igualmente varios ejemplares originales y en papel de dicha revista, como testimonio agradecido de nuestro aprecio y colaboración por más de dos años, e igualmente del ultimo número editado hace una semana.

Tony Cantero con Mileydi Fougstedt con revista Misceláneas de Cuba en Paris abril 2015

Tony Cantero con Mileydi Fougstedt de Misceláneas de Cuba en Paris abril 2015

Tony Cantero con Mileydi Fougstedt de Misceláneas de Cuba y su hija en Paris abril 2015

Tony Cantero con Mileydi Fougstedt mostrando revista Misceláneas de Cuba en Paris abril 2015

Tony Cantero con Mileydi Fougstedt de Misceláneas de Cuba en Paris haciendo el signo de libertad abril 2015

Foto de revistas Misceláneas de Cuba con Tony Cantero Suárez

Mil gracias por todo querida amiga, nunca olvidare que tu en particular y en representación de vuestra excelsa revista, fuiste la 1ra en abrirme las puertas de la prensa de la crónica realidad de nuestra patria.

Web Miscelaneas de Cuba : http://www.miscelaneasdecuba.net/

CARATULA REVISTA MISCELANEAS DE CUBA ENERO FEBRERO 2015

Misceláneas de Cuba.

Revista de Asignaturas Cubanas NO 1, AÑO X ENERO–FEBRERO 2015 ISN 1652-9502

Facebook : https://www.facebook.com/pages/Miscel%C3%A1neas-de-Cuba/291993084184260

Twitter : https://twitter.com/MiscelaneasCuba [ @MiscelaneasCuba ]

Reflexiones a la sombra de un viejo puerto de Tony Cantero Suárez en Misceláneas de Cuba

CANTANDO A CANTERO un programa de Radio Con acento cubano

Oniel Moisés Uriarte Orbeal : En este vídeo grabado en el estudio madrileño de Con acento cubano. Programa de radio online., el actor cubano Arístides Naranjo García, pone voz al poema “Vengo de lejos” del poeta Tony Cantero Suárez. Le acompañan en la propuesta, evocadoras imágenes de nuestra querida tierra y una contagiosa música cubana creadas por Carlos Abad. Un regalo para los sentidos y para alejar la nostalgia.

Con acento cubano. Programa de radio online. YouTube : https://www.youtube.com/channel/UClTYr3TSLbpBTrbLdSZm5pA/videos

Solo apurado y perdido entre pensares y signos, atravesó el laberinto que lleva hasta el fin del ciclo, al cual llamamos camino. Iba vestido y lo he visto con un periódico viejo que recogió un día en el piso, camisa blanca, bien limpio, con medias y calzoncillo y entallado hasta el ombligo. Zapatos negros de brillo, traje, corbata y estilo del más galante y exquisito que se vista los domingos. Buscaba en lo adverso un giro que advirtiera el rumbo opuesto al avanzar sobre un hilo, se decía que siendo niño nunca esperó a ser distinto, aunque jugara a los tiros. Y que la suerte del vivo, lega a los muertos cariño…

– Iba pensando en si mismo, cruzando a quienes lo vimos, meditando al raciocinio…

– ¡A que zozobras y bríos dejan atrás trapos y ripios, de verbenas tras los pinos!

– A que en boleros de otoño hay hoja secas, molinos, sombras de vino tinto y besos con sabores místicos, melodías del sentido y nostalgias de otros tiempos más bonitos…

Reflexionaba al destino sacando cuenta al unisono, calculando beneficios y tentando amores nuevos que de amar le dieran vicio. A que los inviernos más fríos son los veranos sin guiso, que en primavera un versillo suele alegrar los tormentos, que la luz del sentimiento se enciende en cada bolsillo; y a que la voz de ser digno, no cambia por los audífonos. Iba aspirando al empleo que leyó en un viejo articulo en las paginas de un diario conocido, creía tener los motivos para ser el elegido que integraría el equipo por ser bueno y conocerle hasta el dedillo. Iba inspirado del titulo redactado en ironía chovinista.

― ¡Venga a trabajar en LaVida, vuestra empresa favorita, la preferida por rica…!

– Y quien sabe si ahora mismo se aconseja en su oficina, o si su casa sea linda, pues para ser buen cronista al filo de cada linea hay que ver que especifica en minúsculas con poca tinta.

― ¡Venga a trabajar en LaVida, vuestra empresa favorita, la preferida por rica…!

– ¡Y el salario lo obtendrá quien con sonrisas, sepa matarse día a día!

– No el cronista en la versión que no se imprima; y abajo firman en, LaVida.

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Hay gente que promete andar pero no avanza, dicen dar el corazón y luego nada, solo basta el esperar pues cuando pasan, tras sus noches van cayendo madrugadas. Hay gente que traiciona y no quieren ni en casa, se las dan de ruiseñores con plumas de águilas, pero solo advertirán no tener alas, cuando decidan volar y estas se caigan. Hay gente que no se cultiva plantando palmas, solo se miden a ellos y a sus patas, pero cuando caen al suelo no se paran, pues las lozas sin cemento se resbalan, en la triste intimidad de un vaso de agua.

― ¡Hay gente que se cree de alta y se rebajan, en la oscura profundidad de sus entrañas!

– Y hay gente que suelta al gorrión muerto en su jaula, cuando al llegar la mañana el canto cansa, recordando sin palabras sus desgracias, pues las notas de un silbido no se graban…

Hay gente que rueda sin fin penalizada, que se rajan cual cataclismos por sus fallas, que al gritar por resignar saltan la página, pues no hay finales bonitos si se acaba. Hay gente que se quita piel, venas y glándulas, que se rasgan hasta sentirse deshuesadas, que se mutilan por la espalda y se desgarran; y por donde pica se encajan una espada. Hay gente que sin temer cortan gargantas, que sin ganas ni querer, brindan manzanas. Que se callan al verlas comer cuando de rabia, sus victimas envenenadas mueren contagiadas, con sal de plagia.

― ¿De que sirve el padecer, si el dolor mata?

– Si hay gente que te viste rota y caes cual lagrima; y las lloras y lloras, para botarlas…

― ¡Y ahora llora, llora…!

– Y ahora llora, llora, llora, llora y llora; y en tu llanto recuerda espulgar las sabanas.

Mirada de cuervo sediento by Vincent Tessier

Y ahora llora, largas horas, pues la gente no verá tu magia atada, sangrando paja, quemando la soledad de tus mañanas. Y ahora llora, si te amargan, que no es deshonra el sentir que el cruel dolor tu pecho embarga. Y ahora llora, pues la gente al bien llorar se siente liberada. Y ahora llora, que el llanto sin callar se vierte hasta calmar las ansias y las sana. Y no olvides lavarte la cara cuando partan, pues la carne sonrojada trae más aguas y las pupilas se dilatan; y lloras, pues de otrora la memoria aclama glorias, liras y serenatas.

– ¡Y ahora llora, llora; y ahora llora, llora, llora, llora y llora¡

– Y si hay gente que te jura magia, pero arrasa, deja que partan. Espera, calma y sonríe al verlas alejar por tu ventana, que hay gente que a pesar que otras te apartan, te reclaman.

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2015

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Ella y Yo Ludovic Chancel, Sylvie Ortega Munos by Eva Moreno BBGC Copyright

Ahora en mi diván con calma el pensar me trae versos, me siento entre brazos médicos llenos de amor y deseos. Pegado al pecho el cerebro y en mis ojos catalejos para ver que está leyendo, estos mismos por supuesto, pues es a ella a quien recuerdo y se los lego en silencio resumiéndonos. Pegados cueros y cuerpos, ardiendo rostros y gélidos, abrazados hasta el cielo, viendo llover en el séptimo y gotear en el primero. Y ella en medio, truena, mima, ora gimiendo; y vemos lunas cayendo, en la soleada soledad del frío alero. En la otrora realidad de aquel momento, aquel domingo de esos, en que al candil damos fuego.

La sala humeando en su incienso, sangrando venas y vellos, las ventanas sin saber que el tiempo pasa afuera y corre adentro. Los dos bailando en un lienzo el clímax más veraniego, un cigarrillo, un bolero, las melodías traen misterios; y el sofá se abre y lo hacemos, pues caemos los dos juntos en el centro. Y dulce su piel se desestresa entre quejidos y natas, las sombras de sus palabras gimen al sentirse calladas; y los pliegues de las sabanas, se estiran, se calan y se embarran de su melaza verborragica y volcánica. Se escuchan gritos, me acabas, su boca abala mi magia y el calor de sus entrañas la dilata.

– Se sube, me alza y se baja, se va de espalda descalza, se empuja contra mi solapa y entro al colmenar de su karma, lleno de mis manos y gracia; y la descubro borracha orgasmizada.

Su tierna pepita volada tiembla al sentirse tocada, sus pétalos de hiedra malva se abren cual flor de mañanas y sus pezones se disparan deshojándola. Y se escucha un yo te adoro y tu me matas. Nos calamos las caderas, la tomo por donde me manda mientras ella se agasaja abierta y ardua, frente mi mirada. Hasta sostenerse ingrávida y derretirse sudada cual vela que se gasta placida, con espuma de entrepierna y gozada. En el delta del Cañón de Punta Brava, su dulce Oasis de aguas, donde se baña y se empapa ya extasiada. Tiernos contrastes, metáforas, pues partió y nunca volvió a buscar mi casa, dejándola desalojada.

Love & Contrats Ludovic Chancel, Sylvie Ortega Munos by Eva Moreno BBGC Copyright

Toda ella, todo yo, nos bebimos el licor de una manzana, nos tocamos por donde quisimos y sin mascaras, nos pedimos lo que cada uno buscaba, hasta dárnoslo con sabia y rabia cárnica. Todo de ella, todo yo, todo en ella es la razón de mi esperanza. Los quejidos de esta estampa y la distancia, la desgracia que me embarga y cada lagrima, vertida sobre esta página. Las rosas secas que guardo en un rincón de mi sala, sus cabellos que desandan regados por toda mi casa, su piel, sus labios, su alma, toda ella me cautiva y no puedo dejar de amarla. Y estos versos que hoy la aclaman, en lo profundo me desgarran.

– ¡Pues de pensares que contrastan, nunca se hilvana una fabula!

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« Je suis venu pour te voler cent millions de baisers »
Serge Gainsbourg.

Collection Les nouveaux romantiques / Série : “Je t’aime, moi non plus.”

Models Sylvie Ortega Munos Ludovic Chancel

— with Ait El Mouhoub Sarah.

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

FACEBOOK	http://facebook.com/EVA.BBGC

Al caer la noche despacio se desintegra en pedazos el día que hemos pasado, el cuerpo se siente cansado y en lo negro de su espacio enciende velas sobre un candelabro que aunque viejo es aún dorado. Mientras quien estoy mirando levanta sus brazos apurados y los posa sobre su cráneo frotándoselo lentamente con sus manos, secándose lo sudado y con un dedo al sol tapando hasta ocultarlo. Sin baratijas ni engaños calculados al osarlo, pues no hay ratos malogrados si no hay daños presenciados, ni malos pasos errando al recordarlo.

Y en señal de terminado, fatigado se hace talco y la llama se queda observando desde donde está sentado, meditando al ser y al tener lo bien luchado, cual razón de lo estricto necesario. Sus pensamientos por varios no cambian lo realizado, la luz devota de un astro ilumina el escenario, ciego en calma ya se acuesta el vecindario y ajeno en un cuarto de al lado, se escucha a un bebe llorando porque sus padres solo lo dejaron. No lo olvidaron, el caso tampoco es drástico, están ambos relajando mientras la luna cae a cantaros sobre el pararrayos donde se colgaron.

Pues a esta hora, ironizando, quien no se acueste parado pasará la noche temblando, pues los sueños no se tienen si enterrados, nos estallan huesos quemados entre cenizas de pasto.

Se mira, por su ventana hacia arriba me ve en la mía y me silba. Le hago señas que en la esquina la gente grita y delira tomando cervezas frías; y que bailan gestando encendidos la amistad con sus sonrisas. Y el me responde enseguida, pues si hay más tiempo que vida, más vale que esta sea linda. Pasan minutos con prisa hasta que a la juerga mística llegan los dos que la agitan, vuelve el bardo con su lira y el poeta echa poesía en la cantina.

Se mezclan las melodías y en las mesas ya servidas la estima canta y respira y las energías perdidas se rehabilitan infinitas y vitaminadas de dicha. Vuela a la rima la tinta, la flor de cactus se eriza, sobran gorras y camisas y un botellón de delicias embriaga a sorbos de almíbar. Se gira, lo vira, deja atrás melancolía, sal y tiras, morbo, pesadillas y mentiras y hasta al amor que no incita compañía. Y al mirarme solo atina a decir pista, pues bailando hasta la vista se amplifica y a media luz gimen las niñas despojadas de utopías.

– ¿Y quien soy yo? ― ¡Si cuando exijo me tiran y solo mi bis me inspira estas cuartillas!

– ¿Y quien es el? ― ¡Si de rodillas, atado al suelo se tira para pedirme que viva y no me rinda!

– ¿Y quienes somos sin vida…? ― Si las estampas divinas solo las ven quienes pintan, por huecos de agujas perdidas, en el pajar donde habitan. Pues ser y estar son como dictan segundos en la guía que afirma, que solo tener da libras esterlinas y hace vibrar las hortalizas al lavarlas antes de ser vendidas. Que calienta madrugadas frías y procura dulces momentos y caricias consentidas, aunque las gotas que se disipen en la orilla.

– ¡Y hasta concede la identidad fingida en firmas míticas, corridas al filo del día, cuales notas que se alinean hasta dar las melodías que dormitan!

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En ciertos breves momentos se va del cuerpo el recuerdo, se sopla a los cuatros vientos, se pinta el blanco de negro, le da luna al sol bohemio y en los suburbios de un cuento agita a un pueblo. Le pega al suelo el cemento, le porta el bolso a un viajero, se eterniza en un convento y duerme bajo un árbol seco a las puertas del desierto sin deseos. Y nada lo para hasta adentro aunque afuera ande corriendo tras los perros, buscando el punto del cero.

– ¡En ciertos breves momentos, en que solos nos metemos en lo nuestro…!

La vida pasa y cae a menos, mientras más años ponemos en el techo nos acercamos al lecho donde materia y destino son dos predios. El uno juzga el periplo por donde cruzan los dedos, mientras la otra atrae al suelo, las ironías del camino vuelto trecho. En ciertos breves momentos que duran años enteros, no mordemos, ni comemos caramelos. Y entre refugios de nervios, dilatamos, explotamos y corremos, cuales ríos que al mar salieron.

― Y apartamos lo dolido y lo desecho, para si acaban los truenos, bañarnos bajo un aguacero de lagrimas de cerebro, recordando las secuencia de tormentos pajeros…

– Que en ciertos breves momentos, se calan al varadero, sobre los barcos del puerto.

― Flota en lo oscuro un lamento, se queja, llora y ve ciego, la soledad del madero no es la que viven los presos, pero es que hay libres por serlo, que la sufren por ser buenos…

– Y en ciertos breves momentos por pasadizos, sin frenos, dejan rodar el recuerdo hasta el infinito enésimo donde convergen los versos, con los reductos de besos que cedieron…

― En ciertos breves momentos, en que el amor alzó el vuelo y colmó el cielo de vellos.

– ¡En ciertos breves momentos, cuales secuencia de sueños que volvieron…!

Tony Cantero Suarez en el Arco de Triunfo de Paris

Al agua la suerte echada se navega en una barca donde angustias y esperanzas al marinero dan alas, para que vuele hacia playas donde sus sueños recalan, o para que acabe en atarrayas en los fondos donde encayan la mala suerte varada y las desgracias más vanas. Entre corales y algas fingiendo cual viudas trágicas, o en una fiesta mundana hecha sin lagrimas. Para que maldiga las razas contra corrientes titánicas, o para que al posarse plácido, sienta que la travesía ha terminado y se disponga a disfrutar mientras descansa, invisible ante las miradas.

Y el marinero sin barca, o con esta cual metáfora apropiada para batallas bien arduas, tierra a la vista tirada y sensaciones amargas tras su espalda, cual sol se ilumine al alba y deje las velas plegadas, pues si no las ahorra estas se gastan cual las vidas apagadas al soplarlas. Para cuando intenten atarselas desplantar sus raíces desterradas, e ir a plantar su espada al borde de lineas largas donde las heridas sanan al curarlas. Allí donde aún duerma en una pagina, a contemplar las estatuas y a escribir versos con calma, soñando con que está en su casa.

Y si un día llega hasta aquí, a ver Paname y su magia, cuando ya no quede nada, palpará la democracia y querrá vivirla a sus anchas para que contarlo valga. Pues siempre nos quedará París, aunque los ánimos decaigan y nos causen sus arcadas las más crudas añoranzas. Siempre nos quedará París y el albor que su ego emana, su luz divina plegaria, sus aromas y fragancias y la enfermiza distancia del mañana, vertida en fresas borrachas, socialmente emancipadas al podarlas. Y la cultura y sinrazón de la importancia del habla, colgada al Puente del Alma.

― ¡Siempre nos quedará París…!

Tony Cantero Suárez Chateau Rouge, Paris

Sus Campos, sus muros, sus parques, sus frases chics y sus modales salvajes, que pasan por ser galantes. La inspiración en pensares, las modas que visten de arte, el orgullo de sus habitantes y sus gobernantes en dentales vestidos para ir al combate. Siempre nos quedará París y los recuerdos que nos traen sus inconfundibles lares. Y las nostalgias de los viejos caminantes, que esperan volver a pasearse por sus calles, para impregnarse de sus aires sin iguales. Con sus farolas de antes y su luz que no decae, aunque de alturas sin pares, siempre presagien calambres.

– Cuando no quede ya nada y todo acabe…

― ¡Siempre nos quedará París, aunque la vida nos cambie y la impresión vista de traje!

Pulcra la flor de guirnalda brota encendida de la rama donde ha esperado hasta el alba iluminando la sala. Y por pétalos se apaga placida, fecundada al vivir una madrugada mágica, colgada por las murallas, disfrutando serenatas. Sus aromas de manzana la entrelazan y sus espinas la aclimatan. El acordeón, la guitarra y la gélida impresión de una cañada, donde las hierbas y plantas bajo el sol viven roseadas, la relajan. Y en caracol se hace agua y se extasía al ser cortada, apagada al primer rayo en la ventana en que la atan.

Muda la voz sin garganta se vierte en baldes de gárgaras hechas de miel de naranja, quiere gritar que abre ingrávida, pero si habla la callan y termina ensalivada entre dientes, lengua y glándulas. Pero quien canta al mañana lleva en el pecho palabras que testimonian sus ganas, forja en crisoles sus flautas y rueda por lares de estampas donde los secretos del alma, se guardan en bocas cerradas. Surca el silencio una ráfaga, su sonido riega calma y de las frases que emanan, melódicas al escucharlas, se entiende a un corazón que ama.

― Ruda la cruenta distancia, que hasta avistando y acortándola, quedará donde uno vaya.

Allá y acá en una plaza enamorada, subiendo rampas por precipicios que bajan hasta que de laderas caiga ensimismada. Remontada cual montaña, de caderas rebozadas hasta que brote la nata de sus entrañas volcánicas, bullente de melaza orgasmica. Allí en la colina alta triste y lánguida, contando lagrimas cárnicas y como hiedra apresada a las butacas. Y aquí alegre en esta casa, pieza de cielo pegada, erizada plumas y alas y enroscada en una trampa para Hadas. Pues para vidas solitarias, sumar cuentas cuesta caro al mal contarlas.

― Hasta que sin firma, ni caratula, pulule a nervios sus canas y estas fluyan por su pecho liberadas, gimiente luna espermática escapando a una galaxia donde su estrella vea clara.

Ella me ama, más que a nadie y más que nada

– Para decir que me ama, frente a frente y cara a cara, con su dulzura enigmática, pues cual hembra legendaria tatúa en su pecho palabras, que en sus adentros resaltan al sangrarlas.

― Y la imagen de su silueta incita a amarla como caiga, pues hasta aprecia regalármela desnuda y placida, iluminada en cada pagina contada; y como musa inspirándomelas.

– ¡La prosa, la estampa y las ganas, cual divina diosa exaltada vuelta mujer reclamándolas!

COMPRI LA COLLEZIONE LETTERARIA ÓLEOS POÉTICOS CON MONDADORI.

Banner Mondadori Card libri de Tony Cantero Suarez

los dragones del Carmen Parranda — in San Juan De Los Remedios, Villa Clara, Cuba by Ariel Arias

Desde arriba se ve un vacío tan hondo como un viejo pozo, con recovecos y recodos, rampas, agua y mar con fondos tan rotundos como lógicos porque deshielan los polos. Se ve a ovejas en el lodo tejiendo con conos rotos, se ven las ristras de ojos colgando en el manicomio. A la ignorancia, al puro royo y a los profundos metódicos embadurnados de oro, bañándose en un charco atómico, enunciando evolución y desarrollo en los zoológicos.

Se aborda al morbo con sus súbitos antojos contenido abriendo poros y endiablado ante demonios gélidos golosos. A la chusma y hasta a las culpas y oprobios y las mentiras y forros, que amargan al bien de todos. Desde esta esquina del jolgorio se entiende a mudos tortuosos conversando con sus otros, con ellos mismos y si los escojo es para probar que pronto los escucharé gritando cómodos, frente a hordas de oídos sordos, con tímpanos pero temerosos.

En laminas repican potros galopando por el campo rojo que lleva al Monte Devotos, donde nadie arruga solo, el amor no aumenta su costo y no se es tonto. Las rutas de los abejorros que liban polen florido sin resentirse por sus robos, cuales malditos bandidos que se sirven ellos mismos, a sus anchas y al dedillo en los fondillos de los listos. Las autopistas, los globos y las piedras de caminos erigidas en castillos, refresca el aire y se añoran los pinos de los picos.

― Las prosas traen adjetivos y los quejidos sufridos, empobrecen y descosen los bolsillos…

Se agrupa el viento y los trinos en coros de pajaritos peregrinos, crujen los motores asentando los silbidos y los ruidos coloridos de los bardos de domingo. Las sensaciones, los pitos, los sopranos, los barítonos y hasta los ritos divinos de los espíritus bíblicos. Se confunden luz y sombra con sonidos, calan en tempo las notas del latir de los ventrículos, se va al sentido del giro y cuando el sol aún no ha salido se le da a la luna besitos. Por sus huecos, por los cuartos, por el piso.

– Y mientras aúllan los gatos y duermen los vecinos en un silencio prolífico, desde mi alero encendido paso la pagina del libro y caigo en el capitulo preciso. Justo al final de lo visto, el mismo que quise esgrimir por ser distinto… « Titulado ― ¡Tu destino está ya escrito…! »

― ¡Y a solas pido que sea justo lo leído, solo el recuento descrito, que cierra y tira lo dicho, inspirado en lo vivido!

COMPRI LA COLLEZIONE LETTERARIA OLEOS POETICOS CON MONDADORI

Rítmica se estalla una gota contra una nota lumínica que se alza sobre la avenida, se ve a lo lejos la esquina donde los grillos dormitan bajo las latas vencidas y tras las cajas podridas las ratas fiestan las trizas y las sobras recogidas sin ser vistas. Las arañas acampadas y comparsas de guazazas, se posan sobre las cabezas pernoctadas de los seres que allí habitan. Que toman por casa la vía y como camas mantillas, remendadas, sucias, frías.

Y la gota se desliza como nuez bajo la gargantilla, por el golpe adolorida, humedeciendo bombillas cual caricia consentida bailando sin que haya pista. A la voz de mira, posa, besa, gira y vete a probar mariquitas y tortillas a donde pellizcan. Por la nota se disipa en linea sin fases fijas grabada sobre un pentagrama de rimas frígidas, infertiles y sin melodía. Y desde las alturas cae sobre el techo de un tranvía que atrasado se destornilla en la ronda de los malabaristas.

Esta calle está encendida, la acera limpia y las niñas gravitan excitando las pupilas, relucientes, bien vestidas y colmando de alegrías la buena vista. Del otro lado y a oscuras cierta gente sin pensar la piel se pica, se inoculan la sonrisa hasta fingirla por culpa de las amarguras y las pifias. Le dan más flema a la pena y se torturan en guerras cuales héroes y heroínas en cenizas de absurdas causas perdidas; y agotan la dinamita al explotar en ventiscas por cantinas.

– Y la gota sin ver mal marca su orilla, llena baches, de cañada arrastra sillas y se emancipa decidida a limpiar la sinrazón con energía, pues la lluvia es la poción con clorofila, para la sequía de dicha.

― Y la astuta salta, brinca y deja a la nota allá arriba entretenida contemplando la avenida.

Se deshiela en la humedad de las cervezas y loca ebria se aventura en borracheras. Ladra cual perro en el umbral de la celda donde desnuda flagelan a una impúdica coqueta, cata y concede al pasante una botella y lo invita a que la beba si desea. Caza moscas confundidas con abejas que llevan el panal acuesta y se desliza hacia sargazos vuelta alga de marea, que brota desde las entrañas de la selva y se cala acalorada a los confines de caderas.

Ante mendigos se entrega y frente a ricos los pega, derramándose cual lágrima callejera en los estantes lujosos de una tienda. Y no reniega, ni se ofrenda cual rosa seca cuando pagando sus penas la fortuna la agasaja con banderas; y la evapora para que a los cielos vuelva, reciclada en las leyendas que de las nubes se cuentan, aunque por años no llueva. Resentida pues caer deja secuelas, que aunque sanemos se quedan rondando nuestras moléculas.

– Cual la mística corchea que al ser tocada corea melodías de fin de fiesta, que a la intemperie recuerdan que el decir patenta lemas, que aunque gastados concuerdan…

― ¡Venga, que la venganza solo afecta a quienes teman y a quienes no adviertan alertas!

Venga, que vuelva otra primavera con semen de flor de piedra y prosas sin más dilemas que al meditar envejezcan. Venga, que salga la luna nueva, del cuarto donde la apresan y que vuelva a brillar llena de sorpresas, cual cometa sobre la guía maestra. Que no abdique la verdad si a la mentira destierran, que se pliegue, que se queme y que arda afuera lo que en los pechos no entra. Y que la ciudad despierta respire las frutas frescas, atrayendo aires y aromas de praderas de otras tierras.

– Y que venga Dulcinea con su legión quijotesca y su belleza de hembra majadera, dada a frases proféticas concretas; y que vuelva la ilusión cual casiopea, a florecer las nereidas…

― Venga, que se diga que el amor vale dos velas, aunque el dinero convenga. Venga y si se encuentra mi puerta abierta, búsqueme en la esquina aquella, donde el tejado gotea…

– Y si no dígale adiós a mi alma onírica, que sin sus notas en rima, volará al cielo echa tinta encendida en mi cabeza cual estrella, hasta que la vea cayendo cual gota de lluvia fresca.

– ¡Cuando venga…!

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« BodyNude Glamour» Model : Lorena Demay officiel and Lorena Demay.

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

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Fini la pluie by Vincent Tessier Copyright 2015

El Poeta dijo bello, el Poeta erizó vellos y al Poetas lo creyeron. El Poeta llegó corriendo y otros tomaron asiento para escuchar sus criterios y argumentos con respeto. El Poeta escribió versos, el Músico dio conciertos, el Mago cazó conejos, la Musa los desvivió viviendo, el Pintor dibujó el precio y el Catedrático del Sello le puso el cuño al momento, para que el Realizador de sueños hiciera el filme que luego, le pagaron para verlo. Y el Poeta abrió paraguas para egos y no acató ni un concepto, creó con frases sonetos como lo hicieron Homero, Martí, Moliere, Quevedo y tantos que omitiré para ahorrarles tiempo.

– Y brotó en flor de cantero de año nuevo, cual digno alumno de estos :

Los Poetas son Maestros, Caballeros y Modelos, son Portavoces de rezos que de otros pueblos se oyeron y los soldados sin sueldo del ejercido de los buenos. Pues los Poetas son a nuestros negros adentros, lo que son la luz al cielo y el amor a cada pecho. Son la pluma que voló y dictó el cimero, de los credos donde el Fénix dejó restos. La razón de la existencia del cabello con neuronas frota sesos, las laminas de oro ecléctico que necesitan sombreros. Las canas resistentes del sendero donde reviven los muertos y las historias que cuentan quienes escuchan consejos, pues hay Poetas sinceros, majaderos y traviesos.

– Y también los hay de queso, si ustedes tienen deseos y son pacientes derritiendolos…

Son el salón de perdición en carne y cuero, los sucesos de los cuerdos que se creyeron tintero y el progreso de los necios. Los Poetas dan la voz a los recuerdos, pues remedios no da Dios ni por correo. Y los mencionan en almuerzos, en revistas, en trofeos, en el sordo Oriente Medico, en la América del Cetro, en la Europa cama y puerto y bailando bajo los aguaceros después de rondas de sexo, de caricias por el cuello y de orgasmos de paseo. Es por eso qué no entiendo por qué no hablamos de ellos y solo citamos los muertos; y de los Poetas que, me dijeron, son la raza que extinguieron los perfectos porque sin ellos ven feo.

― Y es por eso que hoy la bulla agita el fuego, que la violencia anda suelta por el ruedo, pues no hay Poetas en los medios, para corregir los defecto de las melodías sin tempo.

– ¿Y de los Poetas que, les tienen miedo…? Me dijeron hace un tiempo… ¡Pues les responden huyendo como si sintieran celos, de quienes inspiran bello y no tormentos!

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― Vísperas de primavera.

Vestigios

En la sombra.

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« Stolen intimacy » Model : Lorena Demay officiel and Lorena Demay.

La sinfonía del sueño.

― La Magia que extraño.

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

― Las ironías del recuerdo.

La pastilla que te trata, Zathynka. ®©

La escena servida de una cena.

Picture Expo inside at Restaurant brasserie de l’ocean

La clave de Cuba.

Larga vida a MISCELÁNEAS DE CUBA, que la LIBERTAD cual arma a nuestra PATRIA una con premura. – Tony Cantero Suárez.

― En “LaVida …”

― ¡Hay gente que aparta y otras que reclaman…!

― Pensares, contrastes…

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« Je suis venu pour te voler cent millions de baisers »
Serge Gainsbourg.

Collection Les nouveaux romantiques / Série : “Je t’aime, moi non plus.”

Models Sylvie Ortega Munos Ludovic Chancel

― Al filo del día…

― Secuencias pasadas…

― Cuando no quede ya nada… – Oda a París

Las dulzuras de su estampa.

COMPRI LA COLLEZIONE LETTERARIA ÓLEOS POÉTICOS CON MONDADORI.

― Altos, bajos, recuentos…

― Meditando a la intemperie.

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2015

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« BodyNude Glamour» Model : Lorena Demay officiel and Lorena Demay.

― ¡Portavoces, Poetas!

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