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Channel: Los Susurros de Cantero
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– Y pues…

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Le souvenirs de la vie by Vincent Tessier
 Como le va le preguntan los testigos, papá las acnés le dice su astuto hijo, la ex novia fiel de reojos le hace un guiño, la que ahora es lo consiente por cariño y la que será espera que aun tenga bríos, los vecinos lo saludan como a un niño y el embriagado deja aliento a bar de amigos. Y con un pues responde bien, mal no me ha ido, pues mientras tengan sentido, hasta lo feo veré lindo. Y como les va, siempre pregunta al recibirlos.
– Y los despide con un, pues, agradecido…
 Cuando se va sonríe sin pedir permiso y aunque se hagan los listos, imaginándolo ido y creyendo que aún sigue con los latidos pasivos, sin escuchar lo que han dicho. Se dice él, sin ritos, pues, no hay destino que no cuente varios ciclos. Y como tiene objetivos más vale contar bajito, que gritar para cumplirlos. Pues las puertas de uno mismo se abren cuando con sacrificios, sin mentirnos, ni rendirnos, aparece el sitio que elegimos.
– Y si se van, para volver hagan lo mismo, justo lo prometido…
 Pues ni negando lo vivido sin pedirlo, ni exigiendo el don del mito arrepentido, ni reprochando los mimos con vestigios, ni existiendo en un delirio enaltecidos, volverá la eternidad del infinito a soplar lo que los vientos han traído, para cuajar en cuanto huevo haya en un nido, cual cruel olvido, sacando el pico. Pues cuando nos vamos se cierra todo capitulo, por sus motivos, pues sin distancia, viviríamos en el mismo sitio.
– Y como le va da dos pasos, salta altísimo y mientras vuela ve el piso, que ha florecido.
– ¡Pues no existe realidad de encuentro bíblico, cual ensueño, sin predecirlo!
– Y al caer replica y pues, así me va, como a mi edad, repetido, convencido de lo dicho.
Vincent Tessier 
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En la estación de mujeres.

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La estación de mujeres by Ariel Arias
 Acá a donde me has traído por si ahora puedo decirlo no existen casas, ni recintos, ni vive nadie conocido. Solo hay una fuente de vidrio, hecha del cristal más fino, sacado de las minas de cilicio del Olimpo por los duendes de tu tribu y esculpida sobre sismos rítmicos por los heraldos cautivos que consienten tus caprichos. Y aunque mucho haya llovido, haya secado y corrido, nunca ha perdido ni el brillo, ni su estilo único y mítico.
 Acá no hay ni vecinos, pero según tus designios pasan los años perdidos, los bisiestos y los vividos, escritos en jeroglíficos que designan cada ciclo, para que ni el Diablo mismo pueda descifrar los signos de tu estilo. La tierra es dulce y de la hierba brota el semen con el que afilas las cruces. Los elefantes se posan sobre cuerdas de abedules y las serpientes relucen unos cascabeles con luces, pues cuando muerden riegan lumbre.
 Y acá traes a las hembras que seduces, a las damas con calor, a las que les diste amor, a las que te dieron ron, a las frígidas sin voz, a las que calzan talones y a la mugre. A las que esperan un rol, a las por las que aun sufres, a las faldas de salón y en resumen, a las majas de tus tantas juventudes. Acá vienen a templarse al sol cuando el recuerdo de tus pasos te hace pensar al colmenar de un día sin nubes, picando para que las saludes.
– A la Estación de Mujeres, a donde me has traído hoy, aunque de ninguna abjures…
– Pero me pregunto a quien le diste tu corazón, porque ya no intentas dos ni aunque te endulcen; y veo que en aquel rincón otra fuente aun en cartón, el penacho se descubre.
– Y acá, contra el martillo y la oz, escrito sobre un borrón en el tablón del adiós, se lee, el amor si cura ya dolió; y en la Estación de Mujeres, no hay un alma expuesta al sol…
– ¿Será que te sanó el perdón, o el teatro se acabó?
– Digo yo, responde tú, por favor…
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– ¡Y así me entiendo!

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Vote blanc by Ariel Arias
 Me sosiego como el tiempo renaciendo del silencio años enteros, como un árbol retoñando en un sendero húmedo y recto, como el viento soplando hasta en los huecos y en lo adverso. Con mi mascara y mi estampa de forastero, bruto o ecléctico, en dependencia del juego. Me relajo, me calmo y me convenzo, que después de días malos siempre se avecinan los buenos. Y en cuatro tempos, bailo, canto, como frutas y canjeo.
– Y me pongo moro, tierno y hasta tiemblo evacuando mis deseos, besando labios con fuego, que den candela a mi cuerpo; y me voy, vengo y regreso, cuando los muerdo…
 Me autojuzgo sin autocensurar mis preceptos a sabiendas que soy necio, sin que cambie lo que pienso, gritándome por dentro que puedo. Ya que nada es mejor que ser sincero aunque se nos corte el aliento al escuchar ciertos criterios, que en sí mismos, son gestos. Puesto que hasta en la torpeza del pato se encuentran pasos concretos y un vuelo, que aunque no sea alto, permite llegar lejos. Y me abstraigo, posicionando ceros.
– Y me friego, dándome baños de incienso que aunque no me pongan bello me den mareos sin tormentos y locuras de amor cuerdo; y me riego, si me tratan como un reo…
 En fin, humanos que tanto aprecio, las ironías las acuerdo pues nunca he incubado complejos y reconozco mis defectos sempiternos, cuando algo es justo lo acepto y si no pues me defiendo como todo buen torero. Pues aunque no sea violento tampoco he tenido miedo en la larga edad que tengo. Ni siquiera ante la triste realidad de un frio lamento, solitario, al perder lo que más quiero. Y me aconsejo, tomando consejos serios.
– Y me detengo, cuando la estrofa ata versos de mi léxico a la simple cualidad del ser que creo; y no tengo la humildad del clérigo, pero soy modesto, como decía mi abuelo.
– Y si me enamoro, como todos gano y pierdo, pero no confundo sentimientos; y si no capto un concepto y mis maestros no me hablan al teléfono, busco a quien sepa y lo leo.
– Pero como nadie es perfecto y no crítico, ni me quejo, lo parto al medio…
– ¡Y así me entiendo!

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El alquimista: Vainilla tibia.

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 La orquídea salvaje da una rara vainilla con gusto de enjambre y aliento de golosinas ricas. Echa agua acepta alquimias con pepitas de cereales y con las más duras semillas, hasta que el paladar nos eriza con una caricia de almíbar, rendida en baños de María. Y si la frotan con la lengua entre dientes se desliza, hasta sentir que germina y en las entrañas dar la vida misma, regia y divina, cual plumilla en flor, plagada de poesía.

 Pues no hay libreta sin cuartillas, ni escritos de tinta en tiras, ni metáforas concisas, ni otoños sin melancolía. Ni libertad sin utopías, ni esperanzas extinguidas, ni poetas que al vivirlas no les destilen en líneas, descritas como la sangre incita,  sin mediatintas, las alegrías por las cuales cambiaríamos hasta nuestras rimas, me dijo uno hablando un día sobre la orquídea. Y le respondí, vainilla, cual sabor a labios de una boca redimida.

– Vainilla tibia en sonrisas de películas, limas en dicha servida, dulzor de lavanda fría y dinamita en caldo de espinas, que hincan, para besar frutas duras y morder podridas…
                     
 Natilla de leche de piña y chocolate silvestre, hierbabuena en ron con merengue y jugo de nata de nueces con ciruelas verdes. Y para que sepa diferente, écheles vainilla tibia sobre el conchón donde hierven las camelias, en su gelatina de semen. Y por si no recogió el sentido de esta, la traigo ahora cual mago al bar de antaño y se la traga cual lonja llena de átomos, tomando vinos y vodka con vainilla, pensando al gustazo y dados por un rato, chupando una orquídea atados.

– Y el poeta se miró y me dijo, cuenta, cuantas recetas te ha dado mi orquideario, me has mostrado el valor del agasajo, haciéndome imaginar que cataba cada plato, haciendo ramos…

- Y al recoger una que en el suelo había quedado, le acaricie los pétalos y la exprimí mirándolo.

 La apreté hasta que soltó finos aromas y se me impregnaron en la mano y volaron las abejas y sobre ella la polinizaron y a mí me dejaron llorando, cuando ya abiertas sus celdas les di a beber miel de paños y con sus pesuñas me clavaron en el acto. Maldecido por la vainilla que destilaba mi cántaro, aguijoneado sin necesidad de darme látigo, sirviendo una panacea en el jardín del oráculo, hecho dulce en mi melado y por probarlo, vuelto membrillo dentro de un orquideario.

– Pues tan salvaje como un rol de flor  nadie aun lo había interpretado, vuelto sorbos de vainilla tibia, como conchón repujado con la divina camelia, floreciendo tras orgasmos ávidos...

- Qué momento oxigenado, triturándola logramos el milagro, le repliqué marchándonos, vuelto un alquimista para mi poemario, apresurados, pues me picaron las líneas de la mano, pinzando...

- Bebiendo vainilla tibia y un bulbo de hembra libando, en un orquideario.


Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright 2016
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La inmaculada ovárica.

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 Se arma de cruz y de espada, lleva una os y guadaña, carga un martillo que aplasta y tijeras de hojalata. Tiene la cara rosada y en el busto una medalla, que evoca la muerte rápida de quien ose enamorarla. Y busca el alba echa agua, gimiendo en la madrugada, suelta en castillos de cartas por don de su casta sagrada, de hembras que tragan almas.

 Es más alta que las palmas y más que un hilo delgada, calza pullas, viste falda y no usa sostenedor, ni braga. Duerme desnuda en su cama, posa cuando se levanta y así mismo en la ventana le gusta ser piropeada. Y no se pinta las canas pues mejor parecen blancas, cuando su sombra resbala, al ver un hombre que pasa y al salir apresurada.

- ¡Porque su presa le escapa; y ella no puede aguantarla…!

 Me la encontré cabizbaja en la acera de mi casa, triste y sola una mañana que del umbral salía lánguida. Le pregunte qué le pasa y me respondió atontada, no te inquietes que esperaba a que por aquí pasaras, desde que te vi en la plaza aquella tarde nublada, pero olvidé mi paraguas y te seguí hasta la estatua de la Inmaculada ovárica.

- La que si llueve se pasma y cuando escampa se derrama, diluyendo sus membranas.

 Así es ella de flemática y aquí estoy yo enajenada, buscando una losa mágmica para extraerle la lava. Inventando una jugada para llevarte a mí sala y que me ayudes a pintarla, hasta que caigas en mi trampa y no te vayas. Para tragarme el fuego de tus ganas, hasta que me quemes la garganta y me des agallas, ardiendo sobre mi espalda.

- ¡Y gritar estoy flechada, me derrumbas y dilatas y morirás, porque si no me matas!

 Para no ser como la Inmaculada ovárica, ni santa y a la imagen de la estatua de la plaza, sentirme derramada. Tocada hasta la hemorragia, viendo que me raptas las entrañas. En mi cama, donde me tragare tu masa, antes de que el alma se le caiga. Me acompañas, preguntó, pero al mirar ya no estaba, pues a quien le hablan no lo matan.

- Y a quien le cuentan sus mañas, no lo traban, si no cede una pulgada de su lanza.



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Adiós distancia…

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 Se me cayó el amor que te portaba, se acabó porque esperaba y no te dabas, se me apagó el motor y hasta mis lágrimas, secaron y ya no brotan lánguidas, acabaron y de llorar no siento ganas. Y ahora amo a otra mujer y me contagia, pues no grita sin razón, ni me amordaza, que me da su corazón a cambio de nada, que me ilusiona y me calma.
 Y te puedo explicar lo que me pasa, me ha asaltado el deseo de la ruta larga, me han mordido dientes fieros y enredado cabelleras que imantan, me aruñaron el pecho y las entrañas, con tiernas ganas. Me hizo olvidar que existes y con alas, me llevó a volar por cielos donde cargan, a corazones que en el limbo gravitaban, ciegos, sin luz, ni almas.
roadtrip-helene-alexandre-franck-muon-by-eva-moreno-copyright-2016-bbgc
– Se me regó y mojó entre blancas sábanas; y hoy no te extraña, pues no le atabas…
– ¡Y merezco el perdón, porque al perder su importancia, la lucha acaba!
– Adiós herranzas, nostalgias y ansias, cierto que lastima, pues de memoria, te amaba…
– ¡Adiós distancia…!

Picture courtesy of  Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Eva Moreno BBGC 
 
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– Tras la sombra hay un destello.

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sombras-y-destellos-sobre-el-techo-by-ariel-arias
 Sombras, solo veo sombras que sin cesar trasnochan, que en la claridad se ahondan y en la oscuridad me atrofian en la infinita soledad de sus mazmorras y se destrozan, en la escueta inmensidad de mis neuronas. Sombras de paso que dan pasos y me ahogan, que cuando paso de largo me empujan para que me coman los fantasmas de los bultos de mi alcoba. Solo sombras que en mi pensar se acomodan y los recuerdos me ahorcan.
– Solo sombras malditas, prehistóricas, mutando como lagartijas, con bocas y colas…
 Y cojo un pico, una pala y una antorcha cada vez que vuelven locas y al divisarlas las tiro, cabo sus tumbas, me atizo y las entierro bajo mis losas, fundando sobre ellas mis obras y redimiendo mis prosas. Y las sombras parten locas por la borda, olvidando sus retoricas y apresando mi memoria, pues la tronchan. Y cuando abro los ojos otras sombras vuelan y otras se transforman, me hacen un nudo en el cuello y me atesoran.
– Y veo sombras de veneno en huecos negros y sombras prodigas en lisonjas que me asombran; y me apoyo en los muros y ciego, les doy a todas bofetadas y escarmientos. 
prisionero-de-sus-sombras-by-ariel-arias
 Y las sombras de mi cuerpo se unen a las sombras invasoras y hacen de mí un cocimiento preparado con mis sobras, con mi linfa, con mis huesos y con la sangre que me roban, que dan a beber cual remedio a hordas de sombras bobas. A las resignadas por dogmas y las de aristas de credos que deshonran, a las de la voz de Maquiavelo y a las de templos Marxistas que siguen sombrando mi pueblo en la neblina de la historia.  
– ¡A la sombra de sus miedos, en su fobia, sin destellos, cuales nómadas…!  
pasaje-de-la-habana-by-ariel-arias
 Sombras, solo veo sombras que no gozan, que me atan, que me acosan, que hacen colas. Solo sombras que sin gloria acaban cuando encendida mi antorcha en la claridad las inmola. Ideologías de muertos, intimidad y secretos que en las catacumbas lloran, veo sombras puritanas, demagogas, e incluso veo las alforjas de unos viles insurrectos que aniquilan la libertad ganada otrora. Y me veo entre ellos, encendiéndoles la lógica.
– Pues cuando sin sombra vuelvo no entiendo y me ilumina el concepto del destello; y la voz me arropa y mis dedos disipan con luces redentoras, las hoces que me agobian.
– ¡Y las sombras parten lejos, irritadas con presión, por mi luz propia! 
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Bárbara Lucíla la inquisidora.

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la-inquisidora
 En lares no tan remotos de donde escribo estos versos queda una mansión de ensueños que se asemeja a un convento. Es tan alta que toca el cielo y tan ancha que en esos predios solo existe aquella casa y alrededor un panadero, un comercio, un recreo y dos rascasuelos nuevos, porque más grandes ya vemos y en verdad son bien pequeños comparados con los verdaderos. Y se yergue majestuosa rodeada de un largo hueco por donde el agua corre sórdida, irrigando aquel reducto de desierto en pleno pueblo.
 Pero allí no habitan monjas, ni madres, ni castas doñas de las órdenes penosas de la gloria. Allí se invita a una copa a quien compre las que rompa y no hacen falta pistolas pues la voz de la matrona es una ametralladora atómica. Es una mujer celosa de las que cuentan las hojas antes de plasmar sus notas. Es racista, es criticona, se manda y zumba cual bomba y si la tildan de fóbica suelta una llamarada cósmica e incendia el alba y la aurora con su candil de lisonjas. Y cuando juzga es pretoriana y solo ella vale y sobra.
 Y sin embargo es bien bella y es más buena que la cepa de la almendra en primavera y aunque parezca de piedra y con piedad solo por ella, es tan dulce como el extracto de pera y se enreda como la hiedra cuando la miman y besan. Pero en fin, es un cometa que gravita sin parar por la vía célica,  a veces ruda y a veces tierna, todo depende de cómo baje y suba la marea. Porque cálida tienta, pero si es fría congela, corta dedos, amputa piernas y a la inteligencia adversa la anula como si fuera un cero a la izquierda. 
la-monja-lora
  Bárbara Lucíla es a la materia lo que es el humo a la leña, fibras de rarezas que queman después de condensar en tierra. Tiene cuerpo de sirena y diente de ballena esquizofrénica, garras de arpía viajera y una lengua de lamprea soñolienta, pero les reitero es buena, como solo ella, se cree cuando se lo cuenta. Y es tan lucida como la sinrazón de una tregua buscada cuando el calor llega, para rearmar la contienda después de un invierno a secas. Para pisotear herejes después de cortarles sus cabezas.
 Pero un día me escape de aquella tierra para borrar su presencia de mis ideas, desposeído, sin prendas y en la miseria perfecta. Huyendo de la violencia de su casta de hembra fiera, aunque me costara la empresa de perderla. Insinuando al tribunal que aunque de esfera en mi cráneo no pululan veletas, ni me confinan en celdas Cenicientas lelas, ni me torturan Dulcineas necias con sus tetas. Y he dicho que es buena, lo repito sin pensar que a su manera, la escuché reivindicar que por mis penas, yo era su presa.
– Y ahora somos enemigos y no por mí, porque a mis años no me matan ni las hienas, pero porque ella lo desea y me colgó su guillotina, sobre mi pobre existencia de poeta…
– Cual castigo por amarla sin pagar a cambio con su moneda maléfica, que no tolera, pues Bárbara Lucíla es buena en cuentas, cuando resta; y me condenó a la hoguera…
– ¡Sin saber que soy de piedra! 
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La carta de París (Epístolas sin sobre.)

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 Ya no se ni cuantas letras te he lanzado cabeceando, pues entre cartas y dados ya no recuerdo a cuantos juegos he apostado demostrándote con actos. Y a pulso remo cantando hacia horizontes donde no existen ocasos. Donde las olas de golpe se disipan sobre rocas de algún destino soleado, en una costa, en verano, donde los versos atrapo para llenarte las manos con ramos de verbos mágicos, injertados de corazones y labios.
– Para besarte despeinándote y atándonos, cuando te atrape en un muelle susurrando que te amo; y que velas caigan iluminándonos anclados cuales barcos, encerándonos.
 En esta carta no será quizás en la que más te hable de los años que he pasado por ti esperando, de las tribulaciones de febrero alargándose para llegar a marzo. Ni del tapis entre abril y mayo, cuando el sol aún no ha llegado y las nubes grises y la lluvia hacen aun respirar el gris del otoño, con la primavera refriando sobre el mármol, cual un invierno retardado. No hablare ni de los días que he pasado, viviendo ratos amargos.
– Pues no se ni cuantos he pagado ni si aún me queda algún cántaro no terminado; y no hablare ni de París, aunque desde aquí donde estoy sentado, a él sin ti lo esté mirando.
– Y sobre la mesa, por este espacio rodando vea también a un as de espadas olvidado…
 Pero tampoco te hablare de él, pues para no gastar papel más vale que abreviemos el regreso, mutuamente, de una vez. Sé la que gravita oronda, hecha burbuja de miel. La que veo al despertar, la luz de mi atardecer, sé mi sombra y mi corona de laurel, sé mi musa y la mujer que deseo tener. Y yo seré por ti, mi bien, la tonadilla que te encanta al filo del amanecer, tu clorofila, tu sangre y el sostén para que marches, con mis dos pies.
– Y yo seré tu parecer y el espejo en que te ves; y extinguiré tu padecer en la vejes… 
eiffel-al-reves
 Pero ni de eso hoy te hablare, pues prefiero que la vida nos describa los instantes y el recuerdo nos dé el pan del buen ayer, del mañana en que vibrantes nos pondremos tez con tez y de todo lo que seamos por ceder. De los buenos y malos instantes que pasemos día tras días y de la esperanza sin ayuno que provoca el sacrificio para ser, uno del otro, mitades sin desdén, las hojas del cuaderno del amor que en ti encontré.
– Y de eso te hablare y si me falta papel, a la vuelta añadirás que te falté, si me ausenté; y que las porfías sin querernos, nos sanaron las andanzas del querer, dándonos por él…
– ¡Y de eso te hablare, el día en que te vuelva a ver, mujer!
 Pero hoy, contando lo que no tengo a sabiendas de que no tienes bar, con sed, me despediré escribiendo que París se ha oscurecido y que aquí sigo esperando a que tú brilles por él. Para levantar mi copa frente a tu taza de miel, a que haya perdón de sobra para que decidas beber, a que el amor que soñé, el que en ti yo encontré llene de luces el Sena, encienda el Arco a tus pies y encandile a Eiffel al revés, con tu aparecer.
–  E ilumine la carta en todas partes y a Montmartre por mi ser que por tu ser, es; y tuyo el poder, ordena lo que deba ser que la orden cumpliré y pagare, yo, tuyo también. 
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Desandando adagios.

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 He vivido tantos años que cuando miro al pasado me aparezco buscando algún retrato, el de un momento legado sin contarlo, el de la apuesta por luz en un otoño nublado, el de sensaciones de amor cándido impedido de cansancio o un regio claro de luna visto desde las alturas de mi pueblo. El bordado de un destino a flor de labios, o la lluvia en una playa un día soleado. Pues hurgando me relajo y me digo que pensando a esos instantes sin daños olvido los malos ratos, el destierro, los sobresaltos y los palos.
 Y cuando encuentro un adagio me doy a él y desarmo el calendario, ya que más vale tarde que nunca y no en vano, me abstraigo y de vida me embriago. Y cuando me siento harto meto el pasado en un saco, miro al mañana surcándolo, me doy un toque de cráneo y reaparezco en lugares deseados. Libre de engaños y sano resuelto a acelerar los cambios y a regalarme sin retraso lo soñado. Una vida en el Parnaso, por mi musa enamorado sin creer en los milagros pero encantados buscándolos, realizados.
– Atesorando las razones que encontramos, emergiendo, desandando adagios. 
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– Veces distintas…

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paul-klee-encuentro-de-dos-hombres-que-conjeturan
 Ni el apetito de tinta me ha sacado las ideas que me irritan, las más burlonas y cínicas que por mi cabeza derivan, la del pan ganado a migas cada día, la de las riendas que tiran de mi cabeza de algo empírica, las expresiones mezquinas y mis reacciones de ira cuando siento que me hincan. Nada me ha echado a la vía como lo haría la chusma y solo me inspira la estima, pues no me siento de rodillas y corto por donde me dolía.
– Pero lo obvio tiene lógicas que como ni a medias se aplican, nos explican la diatriba…
 Y me empeño en olvidar las vocecitas ridículas, las mariposas carnívoras, las serpientes más temidas y las sonrisas balísticas. En hacer cintas de tiras que enlazaban picapica, en cantarle a la estación que se aproxima, en regalarme una tiza y en escribir que la vida es más bonita cuando rima, aunque el tempo ande de prisa. Y no he caído en el suelo, ni aun hecho trizas, pues la atracción que me tira llegará aunque le resistan.
– ¡E igual me dijo, Toño, siempre hay más tiempo que vida, para a tiempo describirla!
 Deje las cosas que digan para cuando pueda responder sin ironías, si no es de frente, entre líneas, e indiferente por hacer justicia. Ponga una vela a la ninfa y en una hoguera a la frígida, dele calor a la línea y deje posarse entre liras a Venus y luego a Afrodita, para si le traen poesía, que pueda escribir las más lindas. Tome cual copa una espiga y cuando sus signos converjan, beba de sus historias míticas, la mística de sus frasecillas.
– ¡Y dígase que si por valor no expira, no aspirará con su amor la lengua insípida!
– Luciano apenas creía, pero había veces distintas y hasta poeta se volvía por decirlas, siempre que pasar me veía, cabizbajo, sin sonrisa, buscando la dicha, dicha que decía…
– ¡Y él me inspiraba a seguirla hasta que encorvado se iba, tras la misma!
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‒ Hasta encontrarle…

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 Me perdí por el camino de Santiago, pues giré por donde el sol vaga en la noche y la luna se le va al atardecer con truenos de astros, a esos lares donde el ser anda de lado, divagando entre quimeras por su espacio. Caminé sin conocer hasta que me quede sin rastro y solo me senté bajo un árbol, a enumerar lo viajado. A entre rieles de pasado recuperar un presagio que me devolviera a los prados, a la ruta por donde tránsito a diario. A la inmensa cavidad del mundo humano, a la vida que resiste hasta lograrlo.
– ¡A mi campo…!
 Y me enmudeció la veleidad de algún enclave y no me calló la verdad por importante, salté gritando espejismos y me enjuagué entre pesares, sonreí conmigo mismo y me vi en delirios normales, cautivando al infinito con un verso tolerante. Deseando amor del mítico a quienes perdido lo atrapen, hablando a mi propio limbo de los ritmos de deidades que me invaden, poniendo al sol en su sitio y a la luna en dulces cantos de juglares. Sintiéndome un peregrino, que por distinto a los de antes, portaba un sable.
– Y al camino de Santiago entré lanzándome, de sueños tales, para olvidarles… 
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 Y escapé por donde la voz lava las manos del desdén, de un desierto entre cañones, por los aires, por volarles. Y me busqué y no me dejé morir de andares, cabizbajo bajo árboles gigantes, por los trechos donde anduve desandándome. Y me pensé, recordé albores y vi en baldes, a la diosa de las flores copulando, injertándose en mi tallo, soltando néctar salvaje. Y me frené, recordé errores y desaires y en la hierba me quemé, inmolándome en el fuego de mi sangre, bregando sus pechos, errando ayeres de miel.
– Y hasta el camino de Santiago no paré….
–  Hasta colmarla y regresarme, con ella hincándome, por adorarle, pero en su sangre, hasta salir por un atajo del camino de Santiago que da a Paname, donde la luz renace…
‒ ¡Hasta encontrarle, justo al despertar del paraje…!
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¡Ella!

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 Cuando augusta Dulcinea se le reviró al Quijote delirando con peleas, portando funda y botones, armadura y voz de jefa, este le respondió, mi Reina, espere a que le hagan la guerra, para transformarse en hiena. Y no se crea la dueña, ni la Zar de nuestra mesa, dele riendas sueltas a vuestras piernas, vuelva por donde venía y si al regreso le tienta, aspire esta lanza mía, hasta la médula, que para que al calor se vierta templarla se necesita. Y desvístase bajo el agua en el molino y vuelva a verse cual usted es, Afrodita.
– ¡Y si por azar se empeña en avivar vuestra ira, mengüe cual luna de día y venga a verme sin prendas, vuestra Alteza, que la convertiré en doncella, que al sol se mima…!
‒ Eh aquí un espejo que muestra, la realidad, tal cual sea…
 Y Dulcinea algo escéptica, miró a lo que parecía y se despojó hasta de ella, al verse sin su sonrisa. Corrió hasta un marco con tela y se la tiró por encima, haciéndose lazos con las tiras, enredadas en sus venas. Se ornó con flores de hiedras que colgaban de la puerta, salió del Molino insípida y volvió oliendo a margaritas y a uvas de la más cercana viña. Bañada bajo la rueda volvió sin ropas y limpia, sin más lodo de porfía, ni rencillas. Dándose un toque de tinta, con dos copas y una lira que alabaron su poesía.
– Y Don Quijote, ya vuelto el tosco que excita, sin pensar lo que diría se arrodilló ante la misma y al besarla, su sonrisa le recordó, esta es la mística, la que mil leyendas inspira.
‒ La estampa integra cual la reseñan, la hembra quijotesca que me desafía a quererla…
– ¡La centro de pieza, mi aloca cuerdas, ella!
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Así es la vida, mi vida…

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 Pégate a esta misma estufa aunque esté de tizne árida, aunque el lodo de su plancha más que el dolor cause lágrimas, que sentirás que se calma el frío que por tus entrañas, en tus adentros se harta. Y te sofocarás en falda sin que te acaricie tu alma que por la mía resbala, sin que te toque la espalda, sin que te diga me matas y sin tu amor no soy nada. Pégate a esta misma estufa, que más adelante, no habrá nada para calentártela.
– Y te congelarás tapada, entre tus sábanas blancas, limpias de polvo y de paja…
‒ ¡Así es la vida mi vida, así es distantes de lánguida!
 Lo obvio no se constata, se acepta porque nos consta, que de más con las palabras se hacen trampas. La existencia nos pone trabas de las que asombran las riñas por tanta violencia implícita, porque explicitas las tira y cuando caen ya cortadas son guadañas, porque al contar se respira pero al pensar se arrebata. Porque una sorda y otra bizca, por las narices nos las pasa. Y si no te calientan tu ansias, te condensarás orgásmica.
 Pensando a tu cabellera tirada por mi cabeza, haciendo arcos, de flecha, con mi vientre a duras penas, saliendo de entre tus piernas. Gimiendo para que me convenza, convencida de quererla y con tu lengua en la cera, moldeando labios de esperma, libando flor de madera. Y así como quien te lo cuenta, te ahogarás en polvo y pajas, entre la espuma y la arena en chancletas, solos como no hay gota de agua en una playa.
‒ Pues de monstruos la distancia se acompaña y aunque les llamen fantasmas, nos varan, pégate a esta misma estufa que las ideas reviven calentándolas, al ser osadas…
‒ ¡Así es la vida mi vida, así de vibrante y placida, cuando nos regala!
‒ Cuando una copa de tinta, pervierte la poesía embriagándola, así es la vida, mi vida.
– ¡O es inapta, como la estufa de marras, solitaria y mal cuidada!
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– Y te nombro…

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… y por eso te añoro, te añoro, te añoro.
 Por tus visiones de siempre que las tienes, por tus consejos que quieren entenderme, por tus sonrisas que desean verme alegre, por nuestra vida con suerte. Por ser la reina del colmo de los colmos, que por el cosmos gravite hasta quererme. Y si perdido me tienes invocando tu alma en fiebre, igual sonidos que peguen latirán en nuestras pieles.
… y por eso te añoro, te añoro, te añoro.
 Porque de la lista del cobro siempre sobra pues no boto, porque me como tus ojos y te vierto mis demonios, porque me pones nervioso, loco sin su manicomio, porque te quiero y no te compro. Y por eso te añoro, porque me das de tu todo un grado alto, por tus medidas que cuadro y por tus caderas de trompo, que les doy vueltas orondo.
… y por eso te añoro, te añoro, te añoro.
 Y por eso me isolo a pensar en nosotros, a imaginar estampas en las que estés presente, de las nunca vistas, de las que verás si vienes. Las de las revistas que no saben todo, la de la mujer que no admite forros y la del paciente, que enfermó en tus mieles, dándote besos en la frente, para endulzar tus aretes. Y por eso te añoro, te añoro, te añoro.
– ¡Porque me mareo y te nombro y escucho tu eco jocoso, sonriente ante mis ojos!
… y por eso te añoro, te añoro, te añoro y te nombro.
– ¡Y te nombro, te añoro y te nombro…! 
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El eco atrae distancias.

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 Cada día que pasa se me agota la esperanza de volver a ver tu cara, frente a mi rostro en la mañana, o contra la mía en una butaca, sobre mis hombros posada y dándonos besos, muchacha. Como cada día que pasa cuando juntos nos da el alba, como cuando a mí de espaldas sofocada tú te endiablas. Como cada madrugada en el precipicio del karma tomando aire y pidiendo agua, yo borracho y tu embriagada, bañándonos en melaza. Y te pienso cada jornada, hasta que en la noche se me empatan las palabras.
– Como cada día que pasa, después de la última charla aun reportada…
 Cada día que pasa me desmiente la razón desconsolada, me pervierte la ilusión hasta quitármela. Cada día que pasa me quebranto el corazón e invierto cartas, me desvío del destino al cual tú andas y me soborna el silencio en que me atrapas. Y mis ideas te raptan y te llevan de hilo a alguna playa, a donde nunca nos vimos, para imaginarla, con cocoteros y entre pinos, bajo cielo y rocas altas. Y bañada de arena conmigo, te veo entre las olas, agitándolas, provocando un cataclismo dentro del agua, a tus anchas.
– Como cada día que pasas cuando me amas, muchacha… 
venus-2004-cross-process-fuji-provia-100-iso-rayado-a-la-mano-by-ariel-arias
 Y cada día que pasa me tropiezo ante el olvido con tu estatua, entretengo en ti un delirio ensimismándola, me sostengo de las trabas y en una trampa de yaguas, te someto a mi recuerdo sin más nada. Porque cuando tú me faltas, me falta el habla y pliego alas, me doy palmadas en la cara y parto mi arma, que parte hecha pedazos a tu casa, a resignarse en tu almohada oliendo a tu alma. A tu estampa que se me escapa enamorada, hacia otros cielos, por otras ganas, como cada día que paso sin mimarla.
‒ Como un mudo en el espacio que escribe sobre un cometa cartas, para anclarlo en la vía láctea; y cada vez que una manda, aqueja por tu ideal que en la lengua se le traba…
– Como cada día que pasa y no me hablas, como cada día que paso en ti inspirándolas.
‒ ¡Como cada día que te digo y no te oigo, sin borrarlas, pues el eco atrae distancias!
– Como cada vez que callas y pensándote un te amo se me escapa, muchacha.
 SITIO WEBhttp://www.ariaphotographe.com

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Para prescindir de ayeres.

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 A través de las ventanas ayer te vi, toda oronda, a boca ancha en carmesí, sin las marcas de la vida, sin sufrir, elegante, esbelta y erguida, sonreír. Y pegado allí en la pared me quedé aguijoneando la presa por deber, echando esperma a una vela en puro arder, hurgando tras tu espalda y con mis pies, pateando lo que pudo haber. Soltando celos al aire y soplándolos, para que no los aspirara, ni el más grande dios que ampare.
– Hasta que imperturbable y sin pesares, pude olvidarte y pensarme…
 Recuperé las narinas, le quité las ojivas a mi tanque, deje la espada en la estera y me recogí distante, a probarme un nuevo traje y a encontrar musa en un baile. A rimar con cada día en que me olvidas, la mirada de otra mujer que vea, que la esencia de mi vida bulle en mis venas con sangre. Para al amor, con tú me inspiras, rimarlo en cada cuartilla. Diciéndome que mereces lo que tienes, al ser feliz, como he visto que lo eres.
– Y he elevado a su potencia el para siempre, con el valor de quien pierde sin vencerse.
‒ ¡Y he cerrado las ventanas sin volverme, para prescindir de ayeres!

Picture courtesy of  Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« Shadows » Modèles Sylvie Ortega Munos

Eva Moreno BBGC 
 
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Juegos de alturas.

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 De la altura mujer, que tú me das, veo el mañana, por las mañanas surco las nubes que pasan, paso las tardes cogiendo sol sobre las palmas, mutando alas y en ropa blanca. Y me creo el ángel que no soy pero que te alza, imaginando que tú eres mi guitarra. Alto gritando bendita mujer que me ama y en cada canto, erigiendo mí divina y larga barba.
– Abriendo al limbo tu universo y colmándote de ganas, con mis palabras…
 De las alturas, mujer, en que te veo estás bien alta, enmudecido me quedo y al tocarme me contagias. Me muevo y grande me vuelvo y te doy besos en la cara, a tus caricias me entrego y te someto por la espalda. Y te erizo y luego te pinto tirada de un carrusel, llena nata, te admiro y baño en delirios de los cielos por donde andaba y te doy gracias.
– Colgado de tus cabellos, soplando lámparas claras y apagándolas, con mis palabras…
‒ En las alturas mujer que tú me das, jugando al cielo; y a la vía láctea. 

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Instantes, entornos.

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Por la rampa donde pasan los instantes, desde que la vida nace hasta que muere y mientras calor, o frío hace, el tiempo, sin sofocarse ni abrigarse, nos deja ver lo que quiere según nuestros intereses. E igual, según la suerte que tengamos para resolver y defenderles. Y en los entornos que salen nos soplan a veces, en los momentos sin pares y en los que algo nos duele o pone alegres, cuando pauta la experiencia ataja ayeres.
– E inflama la voz y a gritos, nostálgicos nos envejece…
Un día menos diría algún héroe, un ciego más un hereje, ambos curtiendo sus pieles bajo la guillotina de nuestra especie, elevando amaneceres, o hundiéndolos cuando no se encienden. Uno enalteciendo a la plebe sin quererle y el otro escupiendo a la gente porque no lo creen y desean que lo quemen. Ambos pidiendo que llegue, el momento de entenderse. Y en los mensajes que lanzan dan sus seres, con argumentos que pesen.
– E inflaman la voz a gritos en lapsos de segundos y en breve, el contexto es diferente.
Pues por la rampa donde pasan los instantes, no existen lentes perennes y a quienes purgan no les conceden ni ribetes, pero quienes los hurgan los divierten haciéndose, dándose sin tez ni sienes. Con la boca en jaque mate, en son de entorno salvaje, entiéndase, beligerante. O salpicados de planes donde el destino los mande en un santiamén, a un reposo delirante y sin combates, a las rondas del amor que no se pare.
– Por la rampa donde pasan los instantes, al recordarles.
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La hueste del cuero dormido.

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 Me encomendaron las riendas de las huestes del albergue, de los bribones más fieles que haya conocido un jefe, de los que cuando dicen existo pues no finjo lo que vivo, ni impongo leyes dementes, se convergen. De una partida de estilos sin moldear por occidente, me pusieron al frente de un círculo cívico, para que le extrajera gérmenes.
– E imagínense ustedes si hubo, o no, jelengue en los guateques…
 Y en el palenque oí, jefe, cual es la nota que viene, me preguntaron luz verde y les respondí si se enciende. Diga lo que quiera y vele que no venga un chivo a comerle, envíenos a un paquidermo, a la flor de las matrices y al mismísimo Maquiavelo, si alguna retorica escribe hecho lombrices, que les diremos que el necio honora a viles.
– Y es por eso que en estos tiempos, no existe un líder que no indigne…
 Y así repartiendo ideas pasamos una jornada a tope, pensando al como pudiera y al es mejor que nos sobre. Injertando en cabezas que habían perdido las metas, sus resoluciones nuevas. Apenados por las penas que no orientan, tristes porque nos dolía la rudeza y nostálgicos de la primavera, en otra escena, donde la guerra hacía de ella.
– En resumen, a la espera de que el dique de quimeras desbordara, con las más bellas.
 Y esparcimos los colores y reivindicamos a los pobres, dimos a los ricos labores de soporte y contestamos la ambición de dictadores, sin que un pelo se nos toque. Haciendo del justo precio la razón del mero hombre, repartiendo los derechos que nos damos y atesorándolos años para resarcir los daños que causamos. Sin evadir ni un destino, ni los tramos enfermizos.
‒ ¡Sacándole al cuero dormido, la celeridad del alma que secaron al curtirlo…!
– Marcando el rito que dio memoria al capítulo y título a estos versillos, cual hueste de nacidos que pelean con refranes y no con himnos, haciendo del mundo un disco en un albergue metidos.
‒ ¡Sacándole el genio al gatillo, para que al disparar no haya ni heridos…!
– Y haciendo de un hito mismo, un largo día en colectivo, despiertos, entre amigos.
‒ Siendo nosotros mismos, al unísono.
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