A aquel antaño.

July 30, 2017, 2:47 am

Hace ya años que se arriesga atravesando, andando atado a la esperanza y al frio antaño, sin contar pasos anda a diestra y hacia un lado; y si va a siniestra se consuela dando saltos. Avanza y alto grita al mundo yo que amo, ni loco encuentro que el amor sirva para algo. Porque se cobra el tiro y se paga caro contándolo. Pues se aferra al tiempo, al derivar fuera de horarios. Pues los sentimientos, son adornos, no colgados.

Porque nadie los ve y por lo tanto andan pegados, pues como luz y viento iluminan al contrario. Se vuelven fuego y grasa ardiente y congelados, nos dejan fríos esperando ardor volcánico, en cenizas e inmolados bajo labios. Y porque nunca se sabe si al llegar ya colapsaron, si como brisas turbias en arena se harán barro, pavor y palos. Si como la luna llena tras el sol se irán rotando, o si como cabecera nos harán crecer llorándolos.

– ¡Decepcionados, del fiel pasado, si se hace caso!

‒ Y como todo cabe más vale ser desconfiados, si amamos darlos, a quien amamos; y como el agua en balde deja el cuerpo seco y harto el adiós suele anular lo que matamos.

– ¡Y hoy lo presumo pensando, de cuando en cuando, a cambiar de carro…!

‒ Pues hace ya años que se vuelca enderezando, calando pasos, a un rumbo errático, pues sigue aferrado a aquel antaño transitado, con el sentimiento pegado al espinazo.

– Como reflejo semántico de un pellejo que añejaron viejos sabios pedaleando.

– Como les narro, aquí sentado, sereno y placido, porque al amor nunca lo extraño…

‒ ¡Ni me han faltado los labios, ni aquel antaño!

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Contigo hablando.

August 3, 2017, 11:20 am

≫ Next: Bola de estambre.

≪ Previous: A aquel antaño.

Ya no reniego cuando siento que te quiero, ni me hago daño cuando te pienso inspirado. Ya no me muerdo si te pierdo, ni me aplaudo si te suelto, ni me exalto si te halago. Caí en mi ámbito y todo ha cambiado, pasaron años y aún alejados seguimos ambos. Como un bolero bailado halándonos y cantado al paso, los dos silbando desde costados, de un cuarto en lo alto del vecindario. O en lo profundo, de un túnel hondo, donde los poros transpiran oxido. Y en lo oscuro, como los locos, vueltos dos lobos.

– ¡Ya no te extraño, pero aún te amo y me he confesado!

Ya no me apego y si aún te reto es porque hay algo, un bien que tengo en mis adentros bien guardado. Un cuadro grande lleno de un cariño mágico, de un clamor alto y aires de reinado. De horas y horas pidiendo que me vuelvas rápido, conmigo a solas metido dentro de un marco. Algo tan caro que repito hasta el cansancio, pues cuando pacto no me rindo ni apresado. Algo tan grande como el don del amor basto, al grado máximo y al nivel no alcanzado. Pues cuando narro me reitero que eres tanto, que nunca acabo.

– ¡Y no te atrapo, pero aún te llamo y en ecos parto!

‒ A confesarte que te adoro y a jurártelo, frente a un retrato, contigo hablando…

– ¡Pues no te extraño, pero aún te amo!

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Bola de estambre.

August 5, 2017, 11:06 am

≫ Next: Mi viejo el Tony de Oro.

≪ Previous: Contigo hablando.

Me cansé de tus lunas, de tu bola de estambre, de mi amor que sulfura y de estos años en jaque. Ya no ruego tus besos y olvidé de pensarte, ya no colmas mis versos, ya no extraño tu carne. Ya no dejo un te quiero, cuando parto a otros lares, ya no escucho tu eco, respondiéndome tarde. Me cansé del silencio y del tiempo que cabe, en un balde.

Me cansé de rendirte, me cansé de llorarte, me cansé de seguirte y de verte alejarte, de mis brazos sin pares, me cansé que no abrasen. Y ya no te veo en mis sueños, vuelta espíritu y clave, ya no tienes la llave, de mis puertas del cielo, de mi cofre de ases. Ya no puedo y no quiero, seguir consolándome, ya no tengo deseos de saberme don nadie.

‒ ¡Me cansé de mis rezos, que no encuentran tu ángel!

Me cansé de pesares y de pensarte sin pegarme, me cansé de los bares sucio y emborrachándome. Me cansé de tu aliento con olor a dejarme, de tus pocos momentos, de tu ausencia reinante. Y ya no acepto lamentos, me he prohibido quejarme, ya no creo en tus cuentos, ni en tus fríos polares. Eres agua y yo fuego, excitante y calmante.

– Me cansé y me arrepiento, que no me pasara antes…

‒ Me cansé de tus lunas, de tu bola de estambre, de mi sol en penumbras y de tu cuarto menguante, me cansé de tus plantes y he quedado sin planes, pues conmigo acabaste.

– Me cansé y por deseo, me he permitido olvidarte, ganaste.

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2017

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Mi viejo el Tony de Oro.

August 12, 2017, 8:36 am

≫ Next: Adoración.

≪ Previous: Bola de estambre.

Yo conozco al tipo ese que está pintado en el cuadro, al del sombrero alilargo y los colmillos dorados. A ese flaco alto incurvado que se viste como un guapo, que porta aretes tornados como espuelas de caballo, manillas de cuero ornadas con lanzas, flecos y balas. Con su cartera de placas y sus collares de rango, con su bigote mundano y con su jaba de guano tejida cual piel cubana, por vivas almas, con mazos, bien trenzada.

Y me recuerdo ahora cuando lo conocí hace ya años, cuando yo aún era un muchacho y el ya un macho consumado. Cierto aún joven pero sabio, con jerga y vocabulario que hacían temblar al más malo, que alegraba al vecindario y a las mujeres la baba les sacaba solo hablando. Y se paseaba iluminado, como el pintor consagrado en los palcos de teatro de su barrio. A veces lúcido y otras borracho, pero siempre oliendo a halagos.

– A alcohol raro, o a pescado; y aunque inerte, visualizando sus pasos…

‒ ¡Cual dios creído y no en vano, gritando vamos, dando saltos!

– Sonriendo al qué dirán los alocados, al asustarlos, loco endiablado…

Yo conozco al tipo ese y lo solía ver a diario amenizando un traspatio, con un rastrillo y un vaso de licor, adelgazando. Sonriendo desquiciado y pensando acelerado en algún futuro inmediato. A su señora avivándolo, a un Cuasimodo de entreactos, al temerario frustrado, a fantasmas despeinados, a Don Juan en el Calvario y en billetes pintados con la mano, a los reyes del pecado proletario y a los espías y soldados que desertaron.

– Y hasta a la minúscula espina, que hace sangrar al espinazo sollozando…

‒ ¡Pensando en todo, al pelo, al coco, pues sin mínimo no hay máximo, ni cobro!

Y confieso que hace un lustro no lo he visto, desde que no he vuelto al Morro. Desde el día en que regresé a este mundo loco, a la estufa de mis piernas sin socorro, a la tumba de mis días, a mi cosmos. Y lo extraño un sin fin, como a diario a tantos que conozco. Y me imagino en su lomo montado sobre sus hombros, jugando a tiernos Pinochos disfrazados de hombres lobos, auspiciándonos, cuales mortales románticos devotos.

– Y a propósito del tipo ese, del viejo Tony de Oro, yo lo adoro, lo reconozco…

– ¡Pues como padre no hay dos, ni tengo otro!

Diseños de Daniel Acebo Rodríguez

Humorista gráfico, Pintor y Diseñador.

Sagua la Grande, Villa Clara, Cuba, en 1966.

Graduado de la Escuela de Bellas Artes de San Alejandro, la Habana en 1986.

Web: http://www.ecured.cu/index.php/Daniel_Acebo_Rodr%C3%ADguez

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Adoración.

August 28, 2017, 3:58 am

≫ Next: Bajo cedros altos.

≪ Previous: Mi viejo el Tony de Oro.

Cuanto te sueño, cuanto te pido, cuanto te rezo, cuanto a ti aspiro. Cuando te espero, aquí sentado días enteros. Y aunque alejado, justo a mi lado, en mis delirios, contigo hablo. Cuanto te quiero, cuanto te extraño, cuanto deseo, gozar tu encanto, con nuestros labios locos besándonos. Y aunque no te ato, sigo tus pasos, de aquí mirando.

– ¡Y cuando te pienso, me pierdo un rato, a recordarnos…!

Cuanto te ansío, cuanto te anhelo, cuando no finjo. Cuanto me envicio cuando te tengo, cuanto te siento cuando me incrusto, cuanto me apego. Cuando te asumo cuanto te huelo, cuando te llevo los dos desnudos al manicomio. Como dos locos, llenos de fuego y plenos de morbo. Y cuanto te ruego, cuando tu ausencia, vuela en mi cosmos.

‒ Cuando te toco y te vuelves polvo; y sangre de ogro, en piel de demonio goloso.

Y cuanto deseo cubrir tu rostro, mientras te erizo vellos y poros, con roses tiernos mientras te toco, surtiendo antojos dulces y tórridos. Cuando te gimo atrapado al pozo y tú me respondes que poco a poco, bajo aguas claras tocando el fondo. Cuando derrites, mientras te absorbo, cuando te exprimo secándote los ojos, chupando tu cloro.

‒ Cuanto imagino, cuando te enrosco, mientras te cómo…

– ¡Pues cuando te pienso y me pierdo solo, cuanto te nombro!

‒ Y cuando te nombro, cuanto te adoro.

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Bajo cedros altos.

September 3, 2017, 1:18 am

≫ Next: Relatando zurdidades.

≪ Previous: Adoración.

les chemin vers les cedres - Christelle Ighniades

Partió de un día en que el presente le hacía daño, cuando entre gotas se esparcían sus costados, sobre los cerros y en la cuenca de su espacio. Se fue a la puesta del amor de un frío año, sin mirar al sol, sin decir adiós, ni contar retazos. Se marchó de allí, de donde la flor marchitaba el campo. Y no sintió pavor, ni la desilusión, del ser aterrado.

‒ Pero nada olvidó, ni el frío, ni el calor, ni el oscuro olor, ni el canto de los pájaros, aunque nunca regresó a su antro sin color, pues sin condición, nadie cambia de ático…

Y nunca más volvió, a tomar el sol, bajo cedros altos. Y nunca más la vi, pues la espalda me dio, sin pedir nada a cambio. Y nunca más llovió, en aquel rincón, de tiempo pesado. Pues partió de allí sin decir me voy, de mis cerros lánguidos. Pero nunca dejó a su fiel amor, ni al punto de ardor, ni al rezo bribón, ni al albor bajo gajos.

– Aunque nunca más volvió, al camino aquel, bajo cedros altos…

Y hoy recuerdo que ayer vi una sombra imberbe gravitando bajo, que volvió la luz cuando cayó el sol en un hueco árido. Que explotó el calor y que el bosque gris, se puso rosado. Que humedeció el verde y que el blanco tenue le dio voz al canto. Que se llenó el río, que se calmó el frío y que brotaba pasto. Pero no vi rastro, en mi espejo mágico.

– Ni soplaba el polvo, de un antaño otoño, en los cerros solos…

‒ ¡Bajo cedros altos!

Picture courtesy of Christelle Ighniades

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Relatando zurdidades.

October 12, 2017, 1:48 am

≫ Next: ‒ ¡Zurdidades…!

≪ Previous: Bajo cedros altos.

Yo que he pasado mi vida dando vueltas noches y días, que he andado bocabajo y para arriba, con las botas puestas, pero con las suelas descosidas. Que he rodado en carretilla, con las ruedas con puntillas, ponchado y sin gasolina. Yo que entre medias cuartillas me he estirado recto en líneas, humeantes como una cocina. Que me he sentado sin silla sobre una mesa vacía. Yo que nadando en la orilla he dispersado la brisa soplando iras. Y que aunque hincado por estigmas, nunca he perdido la sonrisa.

‒ ¡Yo no soporto la política, ni la de derecha, ni la de izquierda, ni menos la populista!

– Yo que he sido arco, sombrilla y luz de linterna espía, soy la parábola que gira con la razón y la tinta; y la cuerda mestiza de la lira, que entre acordes y verbos late empírica.

– Yo que soy hasta la nulidad de la guía, que visualiza una extinta pesadilla…

‒ ¡Me resisto a la política; y la entrego a las almas frígidas tardías!

Yo que entre insignes tragedias he apostado a la deidad de la utopía, que he encontrado maravillas separando las rencillas de mentiras. Que he mirado si pasando alguien me mira y que he germinado costillas, coitando en los suburbios, borracho por las esquinas. Yo que he pensado de prisa sin confundir las doctrinas, que ya he perdido la pista y he aterrizado en la vía. Que entre hienas y afroditas he ardido en ruinas, que he besado las pepitas y que me he cortado aristas, para sanar las heridas que dolían.

– Yo, no he perdido la sonrisa ni en las frías, ni en las tibias, ni en las sucias, ni en las limpias; y nunca he mendigado la dicha, pues quien trama la ilusión recoge envidia…

Yo que he rajado las piras quemando la estación donde dormían, la camarera solista, la hipocondriaca sumisa y la ladrona de espigas de los jardines marxistas. Que no he creído en comedias y que he filmado a cronistas recorriendo un interior que padecía, yo que por restos de otrora he divagado mí antaño atado a pifias. Yo que sí siento mis pilas, descargándome energías positivas. Que con la mente despierta he cantado redención fumando pipa, que me he curado con encimas y he vomitado mis semillas.

– Yo que sí digo osadías, cuando cuento no redundo en lo digan los que opinan; y me la paso divino, aún sin perder la sonrisa, sentado esperando un tranvía, sin despedidas…

‒ ¡Relatando zurdidades relativas, a quienes me sigan!

Yo que he anotado mi firma y expresión inveterada con valentía, no he gastado mucha tinta hablándoles de política, pues no me rima. Despojando de comillas mi alegría, sin consentirlas. Y he vivido sin perder la sonrisa noches y días, reiterándolas distintas, pues mi boca es mía. Aportando a mi dicción filosofía, escapando bajo aleros de las lluvias de desdichas, sin implorar que me sigan. Ignorando las semánticas idealistas y utilizando ironías despectivas, a la inversa de las mismas, sin ceder a las ideologías.

‒ ¡Relatando zurdidades relativas, porque me inspiran!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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‒ ¡Zurdidades…!

October 13, 2017, 12:47 pm

≫ Next: Si él hubiera fuera infinito…

≪ Previous: Relatando zurdidades.

Un acertijo de colores se escapa entre mis deseos, una corona de flores, una brújula y dos besos. Las botas las llevo puesta y me las quito cuando quiero. Mis amores los doy tiernos y los tiro zalameros, he saltado y dado vueltas viendo la suerte que tengo. Y me inspiro de mis metas, para probar que me enciendo, que nada pido y que soy sincero.

– ¡Y que si tengo, pues me lo pruebo, pero no juego, cuando me muestro…!

Un acertijo de colores y una mirada sin celos, una esperanza inconforme con los guías del progreso. Una izquierda que hace a proles, mientras la derecha a diestros. Una zurda y cuatro pelos, se me escapan de mis sesos. La frente en alto, en el infierno y en el desierto, andando en metros. Sin cuatro pesos, sin rol, ni empleo, solo y despierto.

‒ Yo como un sueño que nunca pierdo, por eso pruebo y hago el intento, por eso tengo.

– Y hoy miro adentro y a adentros huecos, como los tengo, donde me siento, en mis adentros; y hoy miro adentros, dentro de un hueco, tibio y modesto, pero sin precio…

– Y hoy miró adentro, las Zurdidades, que trae el destino, cuando se es signo…

‒ ¡Si estamos vivos!

Y un acertijo de colores trae del frente hoy luz y aliento, las guerras atraen las piedras y las miradas los besos, los que doy tiernos, los tiro lejos. Como me siento, cuando te pienso, cuando nos vemos, en donde estemos, sin voz ni velos. Sin sol ni atuendos, bajo la luna, sobre un cometa, viviéndonos. En la ensenada, en la marea, o en el destierro.

– En nuestra nube, dándonos vueltos, viviéndonos…

‒ ¡Por Zurdidades, que trae el destino, para los signos., que andan unidos; y al unísono!

– Por Zurdidades, por nunca visto, porque lo vimos, viviéndonos…; y buscando un signo mirando fijo, hacia el abismo, del precipicio, mirando adentro nosotros mismos…

‒ Y un acertijo de colores se me escapa y me lo explico, convencido, de mi destino y de mis designios, de tus oficios y maleficios, de tus bondades, de tu rareza, de tu cariño…

‒ Por Zurdidades, que no me explico, pero que aún creo, cual blanco y negro, infinitos.

‒ Por Zurdidades, por entredichos sin algoritmos, porque nacimos, sin ser par unidos.

– ¡Por estar vivos, por Zurdidades que trae el destino, por jugar limpio!

– ¡Y desearlo, por reiterado, por mero instinto!

‒ Por Zurdidades, por eso escribo.

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2017

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Si él hubiera fuera infinito…

November 2, 2017, 3:52 am

≫ Next: ‒ Al ver ayeres.

≪ Previous: ‒ ¡Zurdidades…!

Por lógica y por utopía cualquiera piensa a la inversa, la proporción se exagera y las medidas y cuentas de las ecuaciones medias, dejan el rumbo con brechas y la entrada abierta a la aspereza, que hace del sol una estrella y de la luna un planeta. Porque la existencia expira aunque no llegue a la meta quien apueste a la odisea, de hacer de la suerte un tema que integre la razón adversa y la similitud paralela, con letras puestas.

– De la vida que no tenga y que no quiera, con la que lleva, sin sus tragedias…

– ¡Porque quien canta no reza, pero habla aunque no crea!

Por lógica de la utopía cualquiera se cree distinto sin aun haber conocido, a su yo mismo maldito y al buenazo de sí mismo, que son sus amigos íntimos. Sin haber nadado el rio que parte desde el Olimpo y atraviesa el Calvario vecino, porque con remos rendidos y meñiques pequeñitos, no hay anillos, ni destino, ni ser mítico. Sin recortarse el ombligo y sin jugar la diferencia entre bolsillos, si él hubiera fuera infinito.

– Pues si quemara las venas, el esperma, sería muestra y no motivo, sería vela; y sería visto distinto en jeroglíficos, por quienes cambian sin decirlo, sin prohibirse regocijos…

– Por lógicas con utopías, de soñadores, por inaudito, por los convencidos…

‒ ¡De que si él infierno hubiera existido no habría limbo, solo acertijos!

– Y beneficios por estar vivos, antes del fuego y después del hito, sin ser los mismos…

‒ ¡Pues si él hubiera fuera infinito no habrían ciclos, ni almas, ni raciocinio!

– Ni nuevos libros leídos, si se tuvieran los que aún no han sido escritos.

‒ Y habría más lágrimas voces y oídos de pueblos sumisos, si él hubiera fuera infinito…

– ¡Siempre fuéramos niños!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain à Paris

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‒ Al ver ayeres.

November 5, 2017, 3:59 am

≫ Next: ‒ Mirándonos…

≪ Previous: Si él hubiera fuera infinito…

Silvie & Ludovic - Intimaci by Eva Moreno

De vez en cuando una esponja se inflama y eriza abriéndose, cuales memorias de ayeres, que aunque haga tiempo regresen. De vez en cuando las rosas, no pierden el tiempo abriéndose, porque marchita la aurora, el día gris traerá luz tenue. De vez en cuando, tras meses, pasaron años sin verse, otras tantas como nieves, como la lluvia reniegue y renueve otoños septiembre. Y de vez en cuando las sienes, legan antaños mientras envejecen. Si de vez en cuando el recuerdo, nos hace vernos, al ver ayeres.

– Y el destino se emancipa en un presente, donde estemos frente a túneles de trenes…

De vez en cuando y a veces se entorpece y muchas veces olvidamos que nos quieren, que no existe a pleno sol la sombra breve, o que la dicha de dos, tres no merecen. De vez en cuando y con redes escuchamos pescadores gritar, remen, que en las márgenes de un rio calan peces. Que los mares los marinos los naveguen, a nosotros la inquietud de los que vuelven. Y al regreso a algún otrora, entre otra gente, pernoctamos sin alfombra el hasta siempre. Si de vez en cuando, se revive una expresión que nos libere.

‒ Si al ir dando pasos, florecemos cual la virtud que no se pierde, lucidos y alegres…

– Si de vez en cuando el quererse, restablece a plenitud lo que a aun nos quede, lo que no puede cederse, porque nos tiene; y de vez en cuando al volverse, se ven ayeres…

‒ Al regreso a la estación donde se esperen, donde no esperen que lleguen, para verse.

– ¡Se ven ayeres; y al verse ayeres, se ve a quien vuelve!

‒ De vez en cuando si creen, a veces, recuerden.

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Models Sylvie Ortega Munos & Ludovic Chancel

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

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‒ Mirándonos…

November 6, 2017, 1:35 pm

≫ Next: La Ninfa de los pajares.

≪ Previous: ‒ Al ver ayeres.

Con la vista fija anímica, como libélula erguida, ondulando un ritmo breve que la mece cual la brisa mientras silba. De sus rodillas se inclina y sus piernas pliega, gira y se muestra de caderas consentida. Con su carne de delicias y cual manjar en parrilla para quien la adobe y la sirva bocarriba. Se envicia el pecho a caricias, de sus botones se tira, se da a la mano pedida, tibia la Venus se excita y desnuda se aproxima. Me besa el cuello y ante el muro sonriente, me baila para que la describa, oronda, llena de dicha.

– Gozando la noche ebria, cual oda que rima y que me hechiza, cuando le vibra…

Entregándose al delirio desvivida, frente al espejo desvestida y ante mi vista rendida, como mujer vuelta lámpara, que da la luz cuando la miran. Sin medias y a oscuras, atrae mi cuerpo, se enciende y brilla. Se conjura con sus lonjas, flamea cual llama de horda, se balancea hacia lo oscuro, juega a la ida de vuelta, cierra la puerta y se empina y la veo nítida, gélida, venida. Acalorada harta ardiendo bailando un ritmo que inspira, mientras mi mano desliza por su piel de hembra lívida, que olfatea la saliva pervertida.

‒ ¡Gimiéndome un bolero en tempo, que cantado me diría si quiero, demuestro…!

– Bailando abierta en el alero y del balcón de sus cielos, lanzándose para tocar el suelo y luego colgarse del sueño; y entre carnales y juegos veo de adentros, dando de nuevo…

Rebosada con aroma de mis besos, jugando bolas, embriagada de querernos y en nervio, la veo bullendo, columpiando en el crepúsculo sus senos. Divisando el universo de este pueblo, relanzada por su séptimo deseo. Con la boca hambrienta, con su abdomen resistiendo contra vientre, con mi bulbo recitando un verso ecuestre y con su corona rosada, palpitando entre sus piernas el pecado, lela flotando. Hondo agitada y con los brazos en alto, como tormenta girando y con su sonrisa encantando lo contado.

Culebreando su espinazo hasta mis brazos y adentrándose, hasta sentir con mí abrazo, un nuevo orgasmo. Y yo mirando, serpenteando en su presión y eyaculando, por su pasión alterado y secando pues mojamos el teclado, contando lluvias a cantaros en un salón dulce y cálido. Contorneando cuales sombras muros cárnicos, zigzagueando el capítulo apegados. Redondeando rectángulos y triangulando cuadrados en los límites del cuarto. Apretándonos tornillos roscas, clavos y atizando el fuego fatuo del calvario.

‒ Muriendo lentamente ambos quemados, al explotarnos los vasos, sudando…

– ¡Igualándonos, pues nos miramos!

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La Ninfa de los pajares.

November 17, 2017, 4:39 am

≫ Next: En la tómbola de los desposeídos.

≪ Previous: ‒ Mirándonos…

Me vi fundido en las calles, de esta ciudad elegante, me fui vestido de traje, de hilo, de cuero y de estambre. Me fui de noche de juerga, de vino, de humo y de bailes, me fui a botar las tragedias, en las cúspides del aire. Salí orondo de mi cueva, por sus grandes ventanales. Y me recuerdo hilarante, atravesando cristales y rodando por sus bares. Y volando, como no ha volado nadie, esta ciudad de mentales, de ventrículos que laten.

– Me fui a buscar una amante, esa que es raro si sale, a esa que no ha amado a nadie…

Me fui a buscar la que parte, la que no tocaron antes, con unas manos que calmen. Con el verso que la cale, con mi ilusión galopante, con lo que tengo delante, con mi ángel. Y la encontré en una plaza, en la terraza sentada, mirando como caía el agua, de la fuente de las majas. Iba vestida de falda, poco corta más bien larga, con un abrigo de lana, que la cubría cuerpo y alma. Que la alejaba de bríos, hasta que le adivinaran, su bella cara.

– Su don y arte, su donde arde, su carne mágica, sus labios mate, su no me engañes…

‒ ¡Su porte y clase, su regia dama, sin maquillaje!

Me fui a buscar la esperanza, que sobrevuela los parques, la libélula romántica, que al ver la luna se abre. Me fui a buscar sin semántica, la Ninfa de los pajares, la que no sale a prestarse, la que de hombres no hable. Y me encontré con la única, que por amor se desangra, la que nunca se regala, la que no es prenda tallada. La que no suele pintarse, la que no juega a mostrarse, la admirable. Me fui a las rondas del karma, a relajarme.

– Me fui con funda al combate, a recordarme y a demostrarle, como fui antes…; y he regresado jadeante sin fariseas anormales, sin matemática, con alguien, con la que vale.

‒ ¡Con la fantasma ambulante, con la Ninfa de los pajares, la que me cayó de. aire!

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En la tómbola de los desposeídos.

November 21, 2017, 2:43 am

≫ Next: Las manzanas que pecaron.

≪ Previous: La Ninfa de los pajares.

En la Tómbola de los desposeídos que se realiza en el piso de un edificio alto antiguo construido junto al rio que atraviesa este edén bíblico, frente una plaza y un bistró y sin vecinos contiguos que ojeen antes de pedir permiso. Hecho de flujos, con gruesos ladrillos y con aires de modernismo aunque haya sido construido hace ya siglos, quien sabe cuándo ahora mismo y poco importan los adjetivos, cuando el objetivo es preciso.

Con presupuestos pedidos para su obrar caritativo y gratuito. Tiene el interior decorado con motivos y sus muros están pintados de delirios, al estilo del prestigio conseguido desde que abrieron el recinto. Para algo dar a quienes no pueden ofrecerse ni la espuma, pues solo cuentan con el diámetro del anillo por donde jiñan y con su olvido. Y de la tómbola salen ricos los políticos, pues al dar legan al fisco, no al pueblo.

En la Tómbola de los desposeídos, la raíz cuadrada del sueño no alcanza el cero por ciento. No se le regala ni al fino, ni al cuerdo, ni al físico, ni al don fue, ni al bendecido, destinos para sí mismos. No se da nada gratuito, los servicios son vendidos, los contratos manuscritos y por supuesto el pasillo, es de mármol recogido en otros sitios, desposeyendo a extranjeros, quitándole a los pobres pisos, para dar a ricos un edificio.

Nada sencillo para ser benéfico, como el hartar del caudillo construido en el recinto, un susodicho mendigo que fuera el rey de los bandidos de este reino. Y que cuando se vio perdido les cedió hasta el cementerio a sus carceleros, otorgándoles puestos de ministros a quienes eran sus enemigos. Cambiándole el sentido al vuelto y dándole al peso medido la medida del hilo sin precio, sin esclarecer preceptos pero convenciendo.

– A este lugar que visito, a donde las sombras del camino, atraen espíritus de hueso…

En la Tómbola de los desposeídos, donde ni el amor, ni el ser digno valen por sus requerimientos. En la rifa donde los muertos encuentran sarcófagos fríos, fabricados para vivos. Donde con números ciegos se ganan sueños escépticos y donde con frijoles negros, se marca el blanco vacío, que separa del paraíso a quienes todo han perdido. Y donde el culto del genio se asemeja al sacrificio de lanzar de un precipicio al sin dinero.

– ¡A quienes creen que el deseo, rima con tengo sin tener cariño, a los mendigos!

‒ Y aquí me he sentado a oírlos, frente al hartar del caudillo, que si fue listo.

– Oh, o noble, especifico…

‒ ¡Para haber saqueado la Tómbola de los desposeídos!

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Las manzanas que pecaron.

November 23, 2017, 1:54 pm

≫ Next: ‒ Te dejo…

≪ Previous: En la tómbola de los desposeídos.

Por donde llegues, te calo, por donde gimas te palpo. Por donde partas te atrapo, por donde vengas me callo y por donde me ales, te hago. Hasta sentir que te abrazo y que ambos nos quemamos, que caemos a pedazos bajo un árbol, cuales manzanas que pecaron sobre el gajo. Para escucharte cantando un bolero ensimismados, para tentar el milagro dulcemente acariciándonos. Para decirte te amo y escuchártelo gritando, diciéndome te amo al mirarnos. Para secarte el cansancio y volverte a dar, besándonos.

Para tocarte el contacto y calentar lo templado, hasta electrizarte en paños y mojarte cuero y pasos. Hasta que hierva el pescado para que el frío parta rápido, para que sientas el cambio y te pegues a mi lado, como aquel viernes y sábado. Como los días pasado y los que vendrán del año. Como un abril que entra en mayo, como la hora del acto y un minuto orgasmizando, como el instante que narro. Por donde pidas te harto y si deseas te amarro, cuando te encebe en el palo, para que ruedes vagando, cabalgando.

Por donde mueras te clavo crucificada tragando, con tus fuegos de calvario humeando en pasto. Por si imaginas el tránsito y anticipas con tu carro, por si chocamos pasando, por si me pitas y paro. Por si te pido la mano, para tomarte en mis brazos. Para que pongas un jarro cuando desbordes a cántaros, cuando en tu fuente de calcio se haga la nata de talco. Cuando el muro pinte en blanco y entre tus piernas rosado. Para de huevos cuajados hacer tortillas al plato, por si es de hambre que hablamos degustando.

– Por si mi cola de diablo te hace temblar y nos vamos, por si volvemos goteando…

‒ ¡Cuales manzanas que pecaron madurando; y no han secado!

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‒ Te dejo…

November 26, 2017, 10:42 am

≫ Next: ‒ ¡Consejo del tiempo!

≪ Previous: Las manzanas que pecaron.

Te encuentro atómica y en albores en mis entrañas e infiernos, en los profundos cimientos de mi pecho aventurero. En mis allá que acerco para decirte te quiero, en la distancia de un dedo contra tus labios de ensueño. Frente a tus senos hirvientes con los botones en fuego y en tus caderas que meso. Te encuentro alegre en mis sesos, en mis memorias de ciego, en mi vista sin tormentos y en esta vida que añejo, de momentos.

– ¡Te encuentro hablando de amores; y no te callo, te dejo…!

Te encuentro, te rezo y cuando te veo te recuerdo, porque el pensar es efímero, aunque nos parezca eterno. Y nadie sabe de nuevo, pues la juventud nos da aliento pero solo siendo viejos sabemos lo que queremos. Y nadie sabe que muero, que por ti me he caído dentro, que la erupción en tus vellos me tiene loco el cerebro y no hago gestos, jadeo. Y solo sé que te encuentro, en la cintura del tiempo, copulando en mis mareos.

Y solo sé que te mezclo, que de la nata del sueño hago el resto del encuentro, que te mastico y te trago y no indigesto, que de la nada me lleno. Que te como como si fueras un queso, que el apetito que tengo en ti se sacia completo. Que te vivo, te bendigo y te recreo. Que te endioso cual la diosa de mis cuentos, que por tu cuerpo gravito en tus senderos. Que penetro tu infinito con mi cetro y que tirada te dejo, amada, gimiendo.

‒ ¡Y así te dejo, oliendo a nexo, hondo bullendo!

– Te cargo y peso y en ti me quedo, contigo vengo y si vienes vuelvo y te pongo en celos; y entre ternuras y ruegos, tus golosinas comiendo, en ti me encuentro el deseo…

‒ Por ti me subo a tu cielo y bajo al Edén tu reino, cuando te encuentro en mis versos.

– ¡Y te dejo, pues te tengo!

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Model — Majaelle Milie

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

FACEBOOK	http://facebook.com/EVA.BBGC

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‒ ¡Consejo del tiempo!

November 29, 2017, 12:53 pm

≫ Next: El caos de la melodía.

≪ Previous: ‒ Te dejo…

Ya pasó el otoño y quedó el descontento y en los cerros solos, se ve el blanco hielo. Se fueron los tórtolos a buscar aleros, donde al calor bohemio, se sientan de ellos. Ya no quito el polvo que cae sobre objetos, ya no escucho al loro diciendo te quiero. Ya no pasa el cojo caminando lento, ya no veo a las faldas ondulando a perros, ni ando comprendiendo, porque me comprendo. Solo veo paraguas, capas, botas, lodo. Y solo tengo ganas de soplar cual viento, si a mí alma el mañana, no le cambia el tiempo.

‒ ¡Si no me ilumina, si yo no me enciendo, con fuego de adentros!

Ya pasó el otoño y oscureció el pueblo y el gris que quedaba, se pintó de negro. Cual funesto óleo, pintado muriendo, con el pincel roto y el cuadro cayendo. No hay sol en las plazas, ni gente en las playas, se caen las manzanas tiernas maduradas, sobre fríos copos de azúcar de agua. Se escapó entre nubes, la luna del cerco y dejó a las estrellas, suspirando anhelos, en las feas noches, del severo medio. Y se fueron los osos a dormir serenos, pues sus alimentos metieron al cesto, para comer restos, pudriéndolos.

– Cúbranse el cerebro de crudos reflejos, se los aconsejo; y de los cuervos locos…

‒ ¡Pues lo estoy sintiendo, que pasó el otoño; y llegó el invierno!

SITIO WEB	http://www.vincenttessierxxc.over-blog.com https://www.facebook.com/xxc2o12

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El caos de la melodía.

December 3, 2017, 11:51 pm

≫ Next: ‒ El niño del verso… (A Enzo Cantero Nataf)

≪ Previous: ‒ ¡Consejo del tiempo!

Entre copas tintas lilas corrieron gotas sin prisa bordadas de siemprevivas, de una mirada a la silla se presume que vacía, sola y fría allí en la esquina se eterniza. La lámpara blanca, un prisma y una luz que como fuego arde encendida. Se entremezclan las costillas y dos almas parecidas, cuales sombras desvestidas y tibias, se vacilan derretidas ondulando ante un espejo en que se pintan, reflejando sin tormentas, dichas.

Perpetuando el destello en flor de tiza sobre una pizarra en que describan melodías, inspiradas del fervor de quienes se dedican, de las calientes, las frías y las híbridas. De las cabezas fornidas y de los que el don sella y pica, cuando menos esperaban la utopía. Y del sabor que vindica, la expresión de una razón cuando es precisa. De ella, de él, de sus pifias, del color y de pasiones seguidillas, de sus manos, del perdón y de la mítica.

– De un apretón de rodillas de pesos en caída, de la química, la envidia y de la estima…

‒ ¡Y del caos que crea la rítmica cuando entre copas bebidas, vierten liras mata lírica!

Y se escucha un concierto de martillos, de perforadoras y de limas, que elevan la obra maestra al pináculo de las porfías. A la orgía sobre cabillas resentidas, por un ruidoso tambor de pesadillas. La melodía maldita, la bulla empírica. El caos de tripas que se escuchan al unísono, orando pervertidas. Una detrás de otra, a la mitad y después pon, metales, todas perdidas, a algunas, a ninguna, silencio, una y las bombillas dinamitan.

– El tempo rima la tiza que se hace tinta de olivas, las guirnaldas se iluminan, el cantor los vivifica y del balcón de la esquina, se ve un sillón donde fornican, horas seguidas…

‒ ¡Y ven caricias, adobando en la cocina sombras libidas!

Una pizarra donde bailen ondulando faltas mínimas, frente a cristales que abriguen alegrías. Y el reflejo de la clara luz del día, sobre la oscura noche magnifica. La estatua de recuerdos que ventilan, en la enorme intimidad de quienes no se fían, de quienes se tiren al vacío porque excita. De quienes fían con corazón lo que les pida, la dulce y tierna voz de quien le gima, por venturas, desventuras y malicias sin sus medias tintas.

Sobre negro en blancas letras de humo límpidas, que reciban con vela voces activas, en imanes de hormigón bien derretidas. Entre rezos que al calor salpiquen rimas, en poesías. Sobre sombras que entre luces se acarician, como gotas, en la silla rescatada de la esquina. En la inquieta soledad que el karma exija, a la calma de una frase anímica, en la cama de un diván aún sin cortinas, para decirle te amo a quien lo pida de rodillas.

– Sintiendo palpitar sus corazones pura vida y cuando apuran, les gime y grita mientras germina; y en la ventana sin caos, ni prisa, tierno y tranquila, gozan la vida…

‒ ¡Cual encantada melodía que a verso aspira, la escucha nítida, resaltada por la lira!

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‒ El niño del verso… (A Enzo Cantero Nataf)

December 8, 2017, 12:27 pm

≫ Next: Prestigioso y concurrido #PremioLiterarioReinaldoArenas2017 de Creatividad Internacional otorgado a Zurdidades de @TonyCantero Suárez.

≪ Previous: El caos de la melodía.

Enzo Cantero y su entrenador durante combate 280417

En lo más alto de un pino, en el pináculo de un pico, en lo suficiente, en lo superlativo y en los adjetivos precisos que inunden el fondo de un libro, entre versos vivió un niño que nació con signos mínimos y creció con un rol previsto. Minado por sus dones místicos, querido como el buen sentido, adorado, idolatrado, redimido y reprimido por listo y por borrico, por su familia y amigos. Adulado por sus enemigos y combatido por los de su equipo, por reverentes espíritus, por los entes temidos del abismo y hasta por los políticos, pues al detestar los ídolos, solo respetaba símbolos sin surrealismos.

Y en los encumbrados cerros, parado sobre un alero, sobre sus nubes de méritos miraba el cielo cayendo. Bajo unas ruinas, en el desierto y sobre lomas corriendo, se fue labrando el sendero por donde se llega a viejo construyendo. Haciendo de su vida un predio con trayectos, reavivando su existencia en el destierro, recordando los ayeres reviviéndolos. En su guarida llorando la soledad del ser necio y frente a la pantalla tecleando, transcribiendo la energía de sus sueños. Atando albores de yeso al camuflaje del fuego lento, sin declinar su tesón porque creciendo, la esperanza alivia al credo.

– Reintentándose, aprendiendo, comprendiendo y reiterándose todo espero, pasó de tantos a gestos y de menos cuantos a más que luego, hasta que le llegó su momento…

‒ ¡Al instante en que al calor geminó el huevo, a la razón de este ejemplo, a los hechos!

– A estos que hoy narro escribiendo, en su medio…

En las cúspides de un universo que se alzaba sobre el nuestro sin sol ni luna, sin astros sueltos. Que se encendía oscureciendo alumbrando iluminado al lado opuesto. Cual la luz de una linterna reflejada en un florero del cual cuelguen gajos secos, en un diván de recuerdos donde un sillón vaya y vuelva hasta el pretérito. Donde a la hora del cuento no se hacía más que uno nuevo, en un mundo paralelo diferente a este, en el que vivimos pereciendo. En un resto de logro eterno vuelto objeto, donde convergían los sueños con la realidad del terreno donde vivía durmiendo, generando tiempos nuevos.

‒ Cual niño ávido de versos, en sus enésimos cielos, sobre el resto…

– ¡Por su rastro con los guantes puestos, cazando esfuerzos cimeros!

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Prestigioso y concurrido #PremioLiterarioReinaldoArenas2017 de Creatividad Internacional otorgado a Zurdidades de @TonyCantero Suárez.

December 9, 2017, 3:24 am

≫ Next: Pensares desde el exilio.

≪ Previous: ‒ El niño del verso… (A Enzo Cantero Nataf)

Afiche Creatividad Internacional Premio Reinaldo Arenas - Zurdidades - Tony Cantero Suárez

De sano orgullo y de cimera alegría me colmó la noticia de que mi próximo libro, Zurdidades, primero de la Trilogía “LA RETORICA DEL MOMENTO” fue el laureado de la III edición del Premio Literario convocado por Creatividad Internacional. La renombrada red de literatura y cine basada en Miami, Florida y que organiza anualmente este evento para homenajear, cada 7 de diciembre, la desaparición física de quien en vida fuera tan hombre de letras, como opositor a la tiranía castrista y firme defensor de la causa homosexual. A uno de los más sublimes iconos de la literatura contemporánea hispana y Premio Cervantes, el escritor cubano Reinaldo Arenas.

Y bueno, que decir, estoy extremadamente contento de estar terminando un año literario sin precedentes en lo que me concierne, ya que mi último libro, DES CHOSES CELEBRES, escrito en español y francés, e ilustrado por el pintor francés Vincent Tessier, logró calificarse durante las últimas tres semanas del verano (agosto-septiembre) en el uno de los bestsellers extranjeros en Amazon France. Por lo que este prestigioso premio corona un 2017 altamente laborioso, pero igualmente productivo.

Certificado Premio Reinaldo Arenas 2017 a Zurdidades

Mi más sincero agradecimiento a los miembros del jurado y a la dirección del sitio por haber deliberado a mi favor, ya que justamente reconozco la calidad literaria tanto de quienes en él se reúnen, como de quienes envían sus obras desde afuera. Un inmenso aplauso igualmente para la ampliamente laureada y excelsa poetiza venezolana Marial Lázzaro, ganadora de la Mención de Honor. Que a todos les llegue mi abrazo fuerte y afectuoso desde el iluminado París, murmurándoles al oído, que aún no me lo puedo creer.

Nota: Estoy igualmente a la escucha de proposiciones de la parte de editoriales.

#Zurdidades próximo #libro de Tony Cantero Suárez el #Prólogo de la Dra y laureada escritora mexicana Cecilia Durán Mena.

ZURDIDADES Front Cover by Tony Cantero Suárez

Zurdidades es una invitación que camina con elegancia al terreno de la provocación. La prosa de Rafael Antonio Cantero Suárez es una creación íntima que se balancea con un ritmo musical entre el erotismo desinhibido y el lujo pudoroso de la palabra escrita. Efectivamente, el juego propuesto por los renglones y las palabras nos hace sentir el vértigo y el calor de la piel sedosa que se empieza a marchitar.

Como si tuviéramos la oportunidad de percibir el rumor de las maracas y los timbales en el fondo, el lector se acerca víctima de esta seducción poderosa. Se aproxima, casi de puntitas, con cautela a un remolino de pasiones inquietantes a las que no se puede resistir y termina rendido por este mareo que deviene en frenesí.

Entonces, arrobados y absorbidos por esta especie de vorágine literaria somos atrapados por las sensaciones que se desencadenan. No hay forma de resistirse al ánimo intenso y placentero el que se nos mete debajo de la piel. Es una obnubilación poderosa que nos quita el aliento y nos provoca el espasmo más agradable. Es percibir la firmeza que deviene después de llegar al punto y aparte. Es la necesidad de apartar los ojos de las palabras para arquear el cuerpo hacia atrás y dejar que las Zurdidades de Cantero completen el efecto en ondas de amplio espectro.

Suspiramos.

Lo leemos y sentimos que nos tocamos. Abrimos la puerta a esa transformación fisiológica que llega con sus escritos. Alcanzamos a ver la luz de la que pende toda la existencia y que dura sólo un par de segundos, antes de dar paso a esa relajación total que nos llena de felicidad.

Estos textos son portadores de la dinámica del desafío, del guiño coqueto que se atreve y al mismo tiempo da un paso atrás. Por eso son tan efectivos. No son una bravata descarada, son una invitación que marca un paso bien calculado. Como toda buena incitación, es suave pero poderosa, tierna pero enérgica, mansa pero contundente. Nos extiende una mano amable a la que no podemos dejar ir. Es el imán que frente al metal, lo único que debe hacer es presentarse para ejercer el poder magnético que no se logra resistir. No hay forma.

Cantero nos pone a prueba, de manera que lleva al lector a participar, a ser parte de ese juego. Nos invita a adivinar esa bendita sensación regente que inocula en sus escritos que por alguna razón autoral nos llevan a elevar la temperatura del cuerpo y a dejar que los labios se escapen en un aliento.

En Zurdidades encontramos un amplísimo inventario de anhelos. Son cariños apretados entre los renglones, son caderas que se dibujan al ritmo de la pluma autoral, son lenguas cantarinas y labios salados. En fin, son corazones calados a buen paso y también son ojos que a la distancia miran un mar Caribe que se rinde ante la distancia de un París lejano y se reconcilian en un beso buscado.

Pero, Zurdidades también es el recuerdo en el que se reclinan las tristezas de lo que no está presente. Es la angustia, que como describe el propio Cantero, del verso que quedó ignorado, del poema que no fue leído. Es el reflejo de un alma adolorida que se oculta entre los huecos del alma y entre las grietas de una piel que sabe lo que son las lágrimas. Es la descripción del ojo ciego que desfallece ante la ilusión de ver y la imposibilidad de las circunstancias.

La mirada de Cantero, le da al lector una carga de nostalgia y empatía que subyace a lo largo de las páginas de este libro. Nace, imagino, de la propia circunstancia de quien escribe que se encuentra parado en un balcón mirando el paisaje parisino, imaginando las olas del mar cubano. La estética de la fascinación y la fascinación son los elementos que sirven de piedra fundacional a esta obra.

También, al modo de Cabrera Infante, se aprovecha de una oralidad muy cubana que lleva al lector a un punto de quiebre. Cantero desliza las palabras con efectividad y minuciosidad. Con la precisión de relojero que deben tener los escritores y los buenos amantes. Partimos de sensaciones reconocidas y nos dejamos hinchar, como velas de un barco, para llegar a puertos que se forjan entre el autor y quien se atreve a recorrer estas líneas.

No hay mejor silencio que el que se hace para permitir que sean las propias palabras del autor las que pueblen las razones de suspiros de quienes serán sus lectores. Por eso, los invito a recorrer los ángulos y las redondeces de esta prosa llena de oralidad y sensaciones.

Dra Cecilia Durán Mena
Escritora, Catedrática, Periodista y Consultora mexicana.

Entre otros, #Premio Cepa de #Novela Juvenil 2017
BOLETO A TOKIO : http://www.tandaia.com/product-page/boleto-a-tokio-cecilia-durán

#Web de la #autora : https://ceciliaduran.wordpress.com/

Zurdidades 1ro de la trilogía “LA RETORICA DEL MOMENTO” desde enero 2018 en Amazon.com

Poster III Premio Literario Reinaldo Arenas 2017.

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Pensares desde el exilio.

December 11, 2017, 12:57 am

≫ Next: ‒ Y digo…

≪ Previous: Prestigioso y concurrido #PremioLiterarioReinaldoArenas2017 de Creatividad Internacional otorgado a Zurdidades de @TonyCantero Suárez.

Estoy pensando en la luna extasiada en las penumbras, dentro de una urna de oro en una duna dorándome al sol con lechuzas, al fuego fatuo de las catacumbas iluminando sarcófagos apagados por las brumas. Estoy pensando en la espuma, nadando entre olas que me inundan. En la distancia, en la turba, en la chusma y la prole sin fortuna, estoy pensándolas, pues sin lujurias, el ser estéril vive atado a las doctrinas y las dudas.

– ¡Y estoy pensando en la finura, de las manos que se esmeran por ser únicas!

‒ En la infinita soledad de una escultura, en mi infancia, travesuras y en medusas…

Sigo pensando en historias, de las buenas, de las malas, de las sucias, de las limpias, de las sobras de las obras de los restos de las sumas. En momentos que por instantes zozobran entre pobrezas y glorias. En memorias de ayeres que a mi presente se aúnan, entre nombres de mujeres, contra amores que el dolor colmó de fiebre. Ando pensando en andares, en las luchas sin clamor y en las permutas que en el destierro se acumulan.

Estoy pensando en Arenas, en Infante, en Padilla y en Neruda, de mi tierra los de adelante y el ultimo del sur que acusa. En Sabido, en Borges, en Galeano, en Bukowski, en Germán y en los que muertos están porque la rima no dura. En lo rudo del cesar que no se ajusta, en lo duro de los tiempos que nos fugan. En los poetas sin musa, en las musas sin poetas y en sus curvas. Estoy pensando en mi pluma, mientras me escuchan.

– ¡Y estoy pensándote Cuba, sin más curas, desde mi exilio, sin culpas!

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“DES CHOSES CÉLÈBRES.”

Una selección onirica en lenguas de Voltaire & Cervantes, inspirada y ornada con las sublimes pinturas de Vincent Tessier.

World Literary Actuality – Multilingual Journal.

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Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Models Sylvie Ortega Munos & Ludovic Chancel

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