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Allá donde el verde delimita los desiertos en canteros, donde los picos helados al montar besan el cielo y los aguaceros son gélidos. Donde se haza al mastuerzo secando el alma del cuero y ensalzando al cocinero, bañándolo mientras sonríe ebrio. Donde se atan con celo y en donde el arma del pueblo es un soneto, vive el amor de mis sueños.

– Allá mismo, en la enramada del norte al sur del beso, en un tumulto, a lo lejos…

Y enséñame el querer un día me dijo, que lo prometido sea deuda y que el cariño que sentimos nos transporte a cuando éramos niños. Que no haya voz si al decirlo, con signos nos llegan los sonidos de los objetivos precisos. Y aprende de lo que te digo, que no hay razón de mujer, que pida solo cariño, ni que se conforme con nidos sin sentido.

– Ni con ofrendas por sus maleficios, ni con vino, pues como nos damos, pedimos…

Allá mismo, en el umbral del pasillo, en una torre sin pisos, donde vestigios antiguos testimonian que hubo líos, para cimentar el edificio. Donde al convite los vecinos se invitan cuando no han comido, a las ventanas de ladrillos bordados con hilos finos que caen sobre un gran vestíbulo. En la victrola de un bistro, donde el disco ralla el vidrio.

– Allá vive, en su laberinto de nervios, el corazón por el que laten mis ventrículos…

‒ ¡Donde zozobran las piedras del camino; y el día amanece de hechizos, a su ritmo!

Y muéstrate como gavilán si te lo exijo, que cual águila engrifada daré pico, a quien ose maldecirnos. Se mi hombre y mi galán que no ha rendido, ni aunque por marcas de sol, te ponga en el desierto de castigo. Que yo seré la luz de tu reflejo, para que llegues a punto a tu destino, para transitar el mismo y para que vayamos unidos, a vivirnos.

‒ Sin pararnos ante obstáculos y sin partirnos, ambos en el mismo sentido y al unísono.

– Allá vive en su molino, mientras las aguas del río arrullan ecos de boleros atrevidos…

– ¡Y yo la consiento y conquisto, contando el tiempo a lo lejos, desde otros sitios!

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Restos de aquel verso empírico siempre han quedado pegados en otros textos que he escrito, en los piropos oníricos, en los susurros peregrinos y en los dramas porque vivo, con un poeta de espíritu y un hombre de espíritu vivo. Y somos los tres uno mismo, andamos en el mismo sentido y pensamos como los amigos, que se toleran sin emitir juicios. Como esos pensamientos que sin vocación de ser leídos, ornan mitos en libros.

Y ahora recuerdo el anillo, el olor de lirios liricos divinos, el poniente, el rio crecido, el camino y la cascada que caía sobre profundos delirios. El clamor, el frio, el gatillo y los tortolos rendidos, gorjeando amor por el pico. La sin razón, el olvido y la esperanza de clonarlo en un capitulo, para hacer dedos prolíficos que tentaran por capricho a ser leídos. Como aquel verso empírico, donde inspiro a redimirnos aunque sea dormidos.

– Y los restos de algún beso consentido, perviertan sueños sin hechizo y nos despierten la libido, la cerebralidad del vacío y los deseos de escribirlo, para revivir lo descrito…

‒ Entre líneas que remitan el versillo, desde un tintero fortuito, a la memoria adicto…

– ¡Porque no olvido!

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Todavía tengo deseos de sus besos, de vibrar como un teléfono en la alcoba, de despeinarla lento amaneciendo, de escuchar su voz y al arder su cuerpo, inmolarme en los calores de su fuego. Todavía tengo deseos de un buen tinto, de bailar un tango, un mambo y un bolero, de erizarla acariciando sus cabellos, de darle y pedirle el vuelto al fin del juego. Y todavía yo deseo ser su puerto, en donde ancle su navío atardeciendo.

– Viendo gaviotas que surcan el mar, serenos, cuando las uvas del sol estén cayendo…

Todavía tengo la esperanza de hacerlo, de volar en su cometa e irme lejos, de palparla, de echarle albor y por un hueco, la luna llena divisar mientras pasemos. De sacar la soledad de mi universo, de llenarme con su rostro el candelero, de encender la eternidad y con mis dedos, el delirio provocarle a puros sesos. Todavía tengo deseos de querernos, de sentir que la merezco, que me ama y que soy su prisionero, su carcelero.

– Su ego, su eco y sus remedios, su altura, peso, sus pensamientos y nervios y sus celos, todavía tengo deseos de embrujos célicos; y la tengo con deseos pues acepta si la tiento.

‒ Si la consiento, pues aún tiene deseos de que sea su compañero…

– ¡Sumos deseos, puros y serios, por cierto!

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De un viejo busto de mármol brotó una voz sofocada, las manecillas hablaron desde el reloj que había abajo contemplando, la viva imagen del árbol, que frente a esta, daba sombra a la piedra de un foráneo héroe olvidado. A las horas que pasaba allí rotando, a las ramas que caían sobre el campo y a los cantos de los niños que gritaban, soportándolo. Y el busto, para contarlo, daba la idea de un sabio, que había pensado.

– Y cual moneda de cambio, en gratitud por lo osado, lo hicieron alto…

Que ida tan loca una trama que pensándola es creada y es escrita, mientras se va llegando, a los lares donde el cuento haya acabado. A donde el don del cansancio deje rastros de palabras al teclado, sudor, lágrimas, encantos y la expresión del legado de quien va contando. Y por reparos, razón, lógica, e ilusión por terminarlo, para llegando el verano sudar calcio, en un parque de algún predio visitado, frente a su estatua dado.

Al amor de los amores del pecado, que me esperaba en un banco, sentada al lado, contemplando aquel busto que olvidamos, porque el tiempo al dar dos pasos fía largo, si caminamos. Y confieso le he gritado y al ver al reloj hablando, me vio a su lado, dando la hora del tanto, justo el por cuanto y a cambio, a gusto echados, girando atados besándonos. Y si confiesa la amo, la venero cual estatua y le doy la hora calados.

– Y contra el busto, sin mirarlo, acabamos, a la sombra y sin esperarlo, bajo el árbol, viendo las horas pasando y sin cuarto, dados, hiendo, viniendo y respirando a ratos…

‒ ¡Porque el tiempo al dar dos pasos fía largo!

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Sin mendigar pleitesías, ni expresarse a media tinta, quienes escriben se inspiran de las historias que cuentan, de las vistas que imaginan y de los restos de recuerdos, que en sus pensares habitan. De los sueños que al despertar conquistaron, de las listas de objetivos no dictados, de las sagas del camino vuelto trecho y del estrecho infinito en el cual hurgan por verbos. Y sin esperar las gracias, ni el clamor, ni al desencanto, toman sus plumas de rayos y entre las líneas y ángulos atan palabras al cuadro visualizado.

– Y luego leemos sus cantos, sus baladas, sus ensayos y las prosas que crearon…

La intimidad de una alcoba congelando, la malicia de la doña, el don semántico, la soledad de una rosa que podaron y las juergas de la estrofa a flor de labios, con la que cierran sus párrafos. Sin pensar al que dirán, si es fea o bonita, si la filosofía que destilan da razón a la acción bíblica, ni si en las fases intrínsecas de sus entrañas sin lírica, hay poesía. Sin siquiera llorar si asesinaron, a un viejo héroe nostálgico, cansados de contar su itinerario. Y sin que en ciertos relatos, aventuren testimonios rebuscados.

– Sin que el amor y el pecado, terminen siendo contrarios, andando atados…

Y de sus plumas de rayos hacen brotar los retratos, del general secundario, de la puta más astuta del condado, de los corruptos, de sus santos y del pobre que un día dando, se volvió un rico consumado. De las guerras que los hombres han buscado, de las victorias de antaño y de los versos troyanos, que hicieron rey a un payaso y esclavos a los torpes que lo soportaron. Los de su propio bando, quienes reían sus cálculos, sin calcularlo, mientras el bando contrario fabricaba sus harapos, obediente, bien pagado.

– Y hasta a veces leemos, edulcorado, el Manifiesto del dulce, para corromper lo amargo; y las andanzas del Duque, con la Condesa a caballo, para sentirse más altos…

Sin mendigar pleitesías, pues el Rey es un payaso que ni reina ha conquistado, mientras sonreían trotando, cuesta abajo, resfriando a refriados, como este invierno aun mayo que aún nos convierte en sus esclavos. Y a los que cuentan que amaron, que en un bulbo su vacilo han calentado, a ellos los recuentan vacilando, entre dos besos robados y un corazón hecho pedazos. Adjetivando al pasado al superlativo del cadalso y a la muerte un adjetivo dando exacto, sin menesteres horarios mal usados, colgando.

‒ Entre líneas que respiran buen cansancio, sin mendigar pleitesías…

– ¡Aspirados por la luz del literato, concentrados, de un plumazo, por su encanto!

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En cierta villa sin brillo en donde recaló avanzando hasta donde dieron sus pasos, el viajero alzó sus brazos y bajo la sombra de un árbol, sobre un banco, allí sentado, se refugió por un rato para quitarse el cansancio y ajustarse a un nuevo horario. Beber agua, quitarle el fango a sus zapatos y comerse unos bocados, dejados en su saco de rastros. Andando anémico, helado, transitando el frío desierto, atravesando sus años.

– Y allí donde el día rendido opacaba en gris los campos, hizo un alto merecido, para intentarlo; y encender cada bombillo de áticos y palacios, hasta que destellaran cilicio…

‒ ¡Para cristalizar sus rumbos apagados y sin ser santo, iluminarlos!

Tragó tres trozos, bebió dos tragos, fumó otro poco, dio cuatro pasos y echó humo blanco sobre colinas y prados, sobre los ríos, los parques y los barrios del condado. Se zarandeó, se sacudió, brincó, dio saltos, giró hacia el lado buscado y cavó al sol un poso ancho, donde cayeron los rayos que invocaba con sus cantos. Y ante el destino avistado miró atrás, se vio atizando y para no seguir hablando, se iluminó lo apagado.

– ¡Y cual la cruda verdad, gozó quemando, exterminando pasados, brillando…!

‒ Como lo haría el diablo llegando, a donde ha errado, como viajero sin carro.

– Y como vista sin par, pintó veranos, juntando aristas de antaños, e incendiándolos…

‒ ¡Ante la vista de tantos!

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Infinita soledad que me desbordas, compañera de mis días y diapasón de mis notas incoloras, copa angustiosa vertida ante odas con premura. Ternura impúdica que me arrastra a la impostura, dame la aurora que al alba toca. Trae melodías que me alegren y que trunquen el destino de esta vida sórdida, pues en las noches tú desdeño me incomoda y caigo en ti, rendido por mi suerte ilógica, como las manchas de mis notas sobre hojas. Con los ojos atestados del rojo que añora rosas, en este estado, en mi coma.

Y hazme dormir hasta olvidar que mi memoria ante la fatalidad no llora, ni aunque me quede sin sombra, buscando la luz tronando, en una noche remota. Y déjate ir, hasta que me faltes como ahora me sobras. Hasta que sin ti, lacónica soledad, en mis sueños me recoja. A creerme Don Quijote y Rocinante, el Bandido de las bolas, Juan Quinquín pecho de ángel, el Poeta extravagante y el Sandunguero vibrante que en la pobreza se inmola, resaltando en la nobleza de su obra, la sazón y el ritmo de su copla.

– Hasta que sin ti, desdichada soledad, albacea de mis horas, ronque una estrofa sin las marcas que me dejas cuando te reposas, reductora, sin piedad, si te posas y me tocas.

Amiga mía, íntima estrofa que en mis oraciones ora, enemiga que me tira al piso de mi alcoba y que destroza mis botas. Que con sus púas me hinca, dejándome ampollas mórbidas. Distinguida soledad, fuego distante, frígida pastora, has que el silencio que te honra se convierta en fiesta loca. Reprimida soledad, vacío hondo en negra boca, profunda fosa que en el fondo aspira historias crónicas. Voz sin mejora de energía melancólica, dame las vidas que agobias, dame a las que se queden solas y date a otras.

‒ Que hay ciertas a las que no les importa y nostálgicas te lloran y te hacen cola, trenza de aroma, mazmorra, cama en la que afloran olas, marca de bombas, piérdete ahora…

– ¡Ya soledad, sin demora; y no te escondas!

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Quien calcule que una guerra trae derrotas, purgas innumerables, penas insuperables y perdidas por contarse, vómitos y hambre. Visualizando a sabiendas de que la flor del cerezo no es dulce cuando se abre, que saber guardar un secreto vale más que ser gigantes y que alboroto no quiere decir alarde. No solo tiene que tener tantas balas como para que estas nunca le falten. Sino que también necesita procurarse un escudo, para que estas no lo maten. Y un aliado, solo uno, pues más de uno, rectifica en pares.

– Y por supuesto, sus escapes, con las fórmulas que nunca creyeron, sin increparles…

‒ ¡O bien, hacer como los generales…; y vivir del traje, si no hay contiendas que los armen!

– Hasta que se les pregunta, se curten en cuero, que hacen, porqué evaden el combate; y estos destrocen pirámides y naipes, tocando piano hilarantes, mientras otros se baten.

– A buen entendedor, hay tránsito, no ande rápido, buenos aires, ciertos traen…

‒ Pues del plural de jaque mate se presuponen detalles, para pararse; y para que aunque mucho no gane, nunca le sea tarde para recuperarse, mientras consigo pacte…

– ¡Calculando veleidades, priorizando derivas colaterales, desde la manigua colindante!

– Y erguidos cuales generales, de traje y dame, ceñidos en la sabia del que mande.

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De unos y otros, los ruegos oigo y en los pronósticos, muevo un columpio, quizás cual modo, de hacerme el obvio. Y en el verano, no veo el otoño, quizás por ciego, dirán por lógico. Con piel de limbo, me cubro el rostro, quizás por joven, quizás por tétrico. Y en el ensayo finjo deseos, en el teatro actúo previendo, pero entre brazos, me doy a ellos.

– Y me entremezclo y su pecho colmo, de besos tórridos, cual cuerpo cósmico…

‒ ¡De unos y otros, diré nosotros, ella y yo solos!

De unos y otros, porqué los sueños por diferentes, si los juntamos el tiempo mueven y llenan pozos y hasta al molino le ponen ojos. Y con membrillo se llenan vientres mientras los grillos, cantan alegres, los versos tintos del violín verde. Y oran coros que en vellos sienten y tocan del cosmos los cascabeles, mientras la lluvia del cielo vuelve.

Y les comento por si no creen en los pronósticos, que no me asombro. De unos y otros, de todos junto, de amor sin odios, pues cierto ustedes, también tienen poros. Y son como quieren, todos diferentes, como si nos nombro cerrando los ojos. Ella y yo solos, en nuestros brazos, unos y otros, bebiendo vida en un mar de antojos, entre nosotros.

– En una foto, la vista fija y vendados nuestros rostros.

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Miro a mi ventana y veo, que ya llegó la noche, la negra noche, la larga noche hasta el amanecer. Que la brisa me eriza y que el frío norte, vuelve imán mi piel. Cierro y me despego, de la larga espera, de la luz de un coche y de la voz de una mujer. Y en la inmensa noche, en la silente noche, en la pudiente noche, solo entre pensares me inspira el desdén. Y en la intensa noche, confío y sin pedirlo, me duermo en tus pies.

– Y en la extrema noche, en la divina noche, en la menguada noche, me despierto ayer…

‒ ¡Porque ya fue…!

– Otra negra noche, otra larga noche, hasta el amanecer.

Y hoy otra vez, miro a mi ventana y veo, a la mismísima noche atravesando el tiempo, henchida de laurel. La inevitable noche, la que aunque no quiera siempre va a volver, la gigantesca noche, que aparenta estrellas colgadas sin ver. Que surca y se adueña de las primaveras y del año aquel, en que las cigüeñas una noche bella trajeron pastel, que en la chimenea nació la leyenda del abismo en miel, con la bolsa llena de tu desnudez.

– Y que la foto aquella, si no la recuerdas, yo la guardo bien.

‒ ¡Que anochecer, este no, aquel…!

En la estrecha noche, en la menuda noche, en la noche al beber, de tus labios flores, de sus mil sabores, de tu aliento a miel. De los sentimientos, de los saltos dados, de los pasos puestos, del mundo a tus pies. De lo que yo siento, de lo que tú sientes, del destino infiel. Cual la apuesta noche, que hidalga y ferviente nos ve envejecer. Dada a paralelos, entre meridianos, en dos latitudes, de mundos separados, viendo amanecer.

– Y en mi ventana aunque no haya luna llena, esta y cualquiera, me duermo en tus pies.

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Como te dije, me dijo, tu amigo, así comenzó diciendo y continúo su camino por el sendero que va al trillo. Y me dijo algo más vivo, que me sigue cuando camino y que cuando ondulo su lívido se le monta en pico y se le cae la lengua al piso. Que por mí si fuera un indio, fumaria pipa y bebería tinto, mientras se embriaga en mi ombligo. Y me dijo algo más tímido, te cuento, mi amigo, que los besos que nos damos, yo y tu diablo, son efímeros. Y que ni los cócteles más finos, ni los vodkas, ni los vinos, son etílicos.

– ¡Y me dijo algo más lindo, me dijo, que endulzada en un delirio, soy lo prohibido…!

‒ Eres un peligro y me desinflo y deshilo, abochornado, dice ella que le dijo…

– Y no sé por qué te lo repito si no te tienta ni oírlo, ella me dijo, sin pedírselo, al oído; y ahora redímenos, pues contigo ardo distinto, bandido, ya extasiada entre mis brazos…

‒ ¡Tierna y relajada me lo dijo…!

– Y no sé por qué se los repito, amigos.

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Me estoy poniendo viejo, me miro y lo comprendo, pues aunque aún corpulento, ya todo no deseo. Ya no me veo en conciertos, ya no bailo el día entero, ahora solo pienso y pienso, en la vida que llevo. Ya no hay noches de juergas, de faldas y mareos, ya no le canto a un lucero, ni al sol escribo versos. Ahora solo pienso y pienso, que si vuelvo, o si regreso, que si no tengo sonrío y sigo andando sereno, contento compilando sueños.

– Y ahora solo pienso y pienso, en los días que he vivido, buenos y malos, efímeros…

Y me digo quizás viejo, pero en fin, si es divertido, tener un pasado da abrigos, a amores y sacrificios. Familiares de testigos, los amigos del oficio, las parrandas y los vinos, pero al fin somos los mismos, desde el día en que nacimos, hasta la hora de morirnos. Y quizás me digo viejo, porque me siento distinto, pero si me pongo al hilo, me visto de negro lindo. De pulgada de madero y de aroma de eucalipto, de mí mismo.

Y quizás me diga viejo porque solo pienso y pienso, a los restos que conservo, de mi antaño en otro tiempo. Al amor que a diario anhelo, a la voz de mis adentros, a la miel del colmenero y a la flor del sentimiento. Porque solo pienso y pienso ya que el fuego me da al cuello, porque las puertas de hierro sin rodeos las he abierto. Porque lluevo y porque trueno y porque llevo un alma adentro, en mis añejos cimientos de bohemio.

‒ En mi más allá que encuentro en un distante cantero, sin misterios; y quizás me diga viejo pero a los cuarenta y cuentos sigo siendo un jovenzuelo, porque siento mi reflejo.

– Y me lo vivo creyendo; y porque aún suelto mis pétalos, en cada cana que peino…

‒ ¡En un distante cantero, donde florezco!

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La baba placida de un beso cayó en la sábana intacta tendida sobre la cama, dejando manchas grabadas de la aventura de karma que dos amantes contaban. Sobre la hierba las bacas esparcían leche y agua irrigando las colinas y sabanas. Las luces se encendían y apagaban y los amantes de marras, humedecían la estampa cual la lluvia de mañana.

Rememorando en la ventana sus andanzas, endulzando en mermelada el queso de sus entrañas y destilando cuales cañas el melado de una zafra. Sementando y vaginando plasma en los profundos adentros de aquella mujer con alas, que hacia su hombre volaba ávida, cada vez que este la aspiraba, en su rancho en las alturas de una palma.

Y cuando ella llegaba, al verla posarse orgásmica, a besos la bienvenida le daba acariciándola. Y cuando el río desbordaba, las bacas y la cama no secaban arreándola y la ventana quedaba, allí abierta a los pasantes que acostados los mataban. Y con silbidos oraban y con balas perforaban sus paraguas, para que goteara pasta magmica.

‒ Y cuando el guiso cuajaba, las piedras alborotadas se partían cuales almas lánguidas; y sobre una palma alzadas deambulaban, mientras a la casa le temblaban las persianas.

– Y yo en el piso de abajo, inundado comprendía que el diluvio comenzaba…

‒ ¡Al caer de la planta alta, sus gotas de sudor sobre mi almohada!

– Despertándome la ganas de lavarla…

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Afiche El Idilico Existencialista Copyright by Tony Cantero Suárez

Cierto hay historias que cuentan que anuncian como verdaderas, pero que al indagar en ellas les descubrimos leyendas y reconocemos la esencia por la que se hicieron eternas, sin haber existido si quiera. Pues basta con que el tema tenga los condimentos y esencias que nos colmen la cabeza, luz, oscuridad y quimeras donde la gloria viajera haga un alto atando estrellas y que bajo la lluvia en la prensa, hacia el trabajo se lean.

‒ Hay tantas historias de esas que del tiempo se conservan, pues nunca se ponen viejas.

Las de los monstruos de piedra que se esparcían en canteras al caer sobre las cuencas, las de los hombres de las cuevas y las mujeres de las selvas. Las de cruzados sin pena crucificando profetas, las de altares, las de perlas y las de amantes juglares convertidos en altezas por las letras. Y las damos por verdaderas pues sus estampas nos encierran y para salirnos debemos despejar las brechas, de las lenguas que al hablar nos vociferan.

– Como si ante ciertas presencias, hasta el olvido se lamentara aunque volvieran…

‒ ¡Porque el polvo del camino atrae tristezas; y noches negras, si lo riegan!

Pues cierto hay historias de esas que las ganas desengañan al leerlas, pues vivir para no ver no tiene esencia. Y ahora recuerdo a un Poeta que un día me dijo chiflado, te nos cambiaste de banco, para el del bando contrario. Y les digo recordándolo, corto Poeta chiflado, de cuales malos estás hablando. Recordando que le dije algo apurado, no tengo bando y si tuviera, ni tostado, estaría de tu lado, sentados en el mismo banco.

– Y no insistió pues pensándolo, el tiempo pasó y pasando, la razón lo ha demostrado; y se comió sus versos lánguidos y yo mi poema gozado, titulado no me extraño…

‒ ¡Ciertas historias se han dado!

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Entre las dudas del día a día donde la suerte se atiza y la salud cobra vida, se lucha, se trabaja, se dormita, se coita, se dan besos y caricias y se recibe la dicha que entre sueños atenuada se escondía.

Se exhiben las cosas lindas y a las feas se les vira bocarriba. Se bebe, se come, se excita y se le explica a quien aún no lo sabía, que quien por su frente aspira, solo la muerte lo atrista si finado se creía.

– Pues se vierten sobre llantos las sonrisas, donde el alivio aún dolía, cuando la gracia lo pida y lo exija la alegría…

‒ Hasta recuperar la estima; y echar a andar la barbilla.

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Cuanto me cuesta ya creer que tú me quieres, que aún queda amor, que la ilusión crece con creces. Que aún sale el sol donde los fríos son perennes, que hace calor, que no hay dolor y el llanto es breve. Me cuesta tanto que si pienso te me duermes, en el silencio indiferente en que me tienes. Cual cruel domingo de un invierno en el que nieve, por lo no dicho, de lo que eres. Triste y ausente, bajo la lluvia, surcando ayeres.

‒ En la rendida soledad de un par que muere, como cables de destinos que desmienten.

– Tú me resientes y no encuentro tus aretes, te vas sin rumbo a donde no pueda tenerte, hacia tu mundo en la distancia donde pierdes, el tiempo viéndote, sola y sin verme…

Cuanto me cuesta consolarme una y mil veces, contar las idas, los regresos y los viernes. Los días sin ti que son más largos que diciembre, como me pesa el año en peso hasta noviembre. La soledad, la sinrazón y mis quehaceres. Lo recorrido, lo no hecho y el presente. Y como atesta la estación cuando no hay trenes, las horas puestas son desdichas transparentes, la soledad que se improvisa y te pervierte, hasta que pliegues.

‒ ¡Y como me pesa que entre olvidos me recuerdes!

Tú no comprendes que entre cielo y tierra haladas, pasan volando estrellas relucientes, que los cometas con astros merodeando, dejan la láctea enaltecida firmemente. En la soberbia intimidad donde oscurecen, sobre una cuesta acostados sobre el verde, con los lentes incrustados de juguetes. Y un sol que juega a ver la luna incandescente, frente al espejo en la caverna donde el hierve, en la infinita extremidad de un no me esperes.

Que cuesta menos que si las palabras hieren, que si en tu ausencia se dividen mis deberes. Menos que menos si las rosas no florecen, si el más allá se desorbita y cae perenne. Loca la vida, a la deriva, invisible y sin poderes. Pues quien no riega no cosecha ni aunque sueñe. Cuanto me cuesta enamorado estar alegre, como me afecta, pues sin ti todo me duele. Y cuanto me apremia ser feliz aunque no cuente, si tú lo eres.

– Que tanto me apena el saberte indiferente, me cuesta tanto que no olvido quien tú eres, pues como alivio me entretengo padeciéndote, pues tú omitiste, mi vida y muerte.

‒ En la página pasada en que me dejes, si es que no lees, por si no adviertes.

– ¡Cuanto me pesa que el adiós sea para siempre, si así lo quieres!

‒ No vuelvo a verte, no te me enseñes, porque no cuesta sentir sin que te observe…

– Sin ver que vuelves; y sin tenerte!

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“DES CHOSES CÉLÈBRES.”

Una selección onirica en lenguas de Voltaire & Cervantes, inspirada y ornada con las sublimes pinturas de Vincent Tessier.

Caratula completa Des choses celebre by Tony Cantero Suárez

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De cuando en vez un momento sin aras de ser eterno, ni de dilatar los nervios como tornados y sueros, se queda parado cual verbo en las entrañas de un cuento. Hasta que al contarlo entero hayan pasado tormentas y en los maderos del techo, solo se vean sufrimientos y amarguras, incrustados de reflejos de deseos. No quería pensar en esto pues desandarse no es bueno, lo he evitado y cayó al suelo el juramento. La verdad nos trae remedios y los dichos más soberbios, dichos por los jaraneros, serenan los nervios.

– Algo así escuché diciendo a un viejo bohemio, a un arquitecto de encuentros…

Que un día encontré en las alturas de aquel cerro, allá a lo lejos, en el único lugar de este pueblo donde los pies si humedecen tocan suelo. Esto ocurrió entre lamentos, en tiempos que si no remuevo aún pasan lentos, pues no se acaba el tormento que padezco y a diario siento que pierdo los deseos. Vivo en un mundo que invento, en un reducto de sueño que he rescatado despierto. Silbo cantando mis ruegos, contra la flor de la espina que envenenó al jardinero, deambulando sobre puentes contra el viento.

– Y si no lo entendieron les reitero y sintetizo, lo encontré allá a lo lejos en las cúspides del pueblo, iluminando silencios y añorando días buenos, digámoslo así, por ejemplo…

– ¡Y les decía que vivo, se empinaba hasta muriendo!

‒ Intentando estirar el catalejo hasta el infinito enésimo y gritando, vivo me encuentro, hasta el día en que cayó en un hueco negro y lleva años saliendo, del cruel momento…

– ¡Y si aún no me entendieron, busquen la altura; y créanlo!

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Piensa si alguien ya te amó, como te amo. Si has escuchado tantas veces, un reclamo, como mis labios no se cansan de expresártelo. Como mis letras que te escriben nuevos cantos, cuando nos pienso, solos besándonos. Como un milagro en la pared, vivo colgado, de un yo te amo viva y hecha, siempre, a diario. Tú eres lo máximo y lo más grande que yo he logrado. Y si me amas es porque te amo sin daños, porque soy sano.

‒ ¡Tú eres lo máximo y la que no cambio, lo he reiterado; y vives escuchándolo!

Dime si piensas a otros hombres y a otros ámbitos. A ser feliz, ebria y dichosa entre otros brazos. Al colmenar que estrangulaste de un flechazo, a viejos versos en que armaste juegos mágicos, a los payasos que entre tus piernas pasaron, a los echados y a los pedidos rogando. Dime si piensa si me gustaría escucharlo, que no me interesa pues sus tiempos ya pasaron. Y aunque sin mí y yo sin aliento y alejados, te seguí amando.

– Puedes callarte tus albores y retazos, pues como ves me tienes siempre enamorado, a flor de piel, cual fiel ayer y husos horarios; y como mañanas, que habrás logrado…

– Para por siempre, vivir amándonos, para a tu lado, reiterártelo, enamorados…

‒ ¡El yo te amo, entre mis brazos, mientras nos damos!

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Como estrella que cayendo se ilumina y luce encendida, la vi atravesando la vía hacia Barrio Sonrisas. Con sus labios abiertos, sonriente venía, ondulando el cuerpo lento, a sus aires, de prisa. Iba de corto cubierta y de pecho rendida, pensando a un hombre secreto, tibia y entretenida. Sueltas sus piernas caían cual verso que rima, dando pasos que endulzaban su ego de ninfa. Sabiéndose la más bonita y la rosa asesina, la siempre viva bendita que el mundo codicia, la solitaria mujer que su almíbar destila, la lascivia.

– Rítmica mezcla felina de la dama señorita con la niña de las minas, la que explota las vitrinas, e ilumina la estación que oscurecía, pues su belleza de artista es infinita…

– ¡Y al verla no resistí, parado en Barrio Sonrisas, atizando el epicentro de mi clímax!

Pensando a tantas delicias, despeinándole su cabellera henchida, de negras guías, de diabla mística. E imaginándola mía, cual la fuerza repentina que dormita, entre mis brazos querida, contra entrepiernas que se alinean. Temblándole el corazón y el cuello en mira, vaginando de ilusión y enaltecida. Humeando el raro licor de quien transpira, mientras los besos la erizan, cuando la sangre le aspiran. Respirando la inocencia consentida, vuelta abeja reina que pica y alivia, regando su miel que excita mis papilas.

– Y con las mandíbulas rojizas, comiéndomela con la vista atestándola de estima parado en Barrio Sonrisas, mientras ella proseguía, ardiente mostrándome la más linda, la mía.

‒ ¡La que su hembra me brinda, la dicha!

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Qué cruel olvido el que inspiras, pintor en tu negro cuadro, poeta en tus tristes letras, danzores de viejos tangos. Que crudos nervios de llanto, que desespero legaron, en las cúspides del cielo y en lo profundo de un hueco, hondo en la plaza del pueblo. Que necio castigo vivieron, de insípidos besos idos, de alejados, de rogados y de dejados perdidos. Ni pintor, ni poeta, ni los danzores divinos, podrán plasmar la consciencia del verso vertido en tinto, de la cuerda de la apuesta, de quien no cree en el destino.

– Ni en las sombras de las velas que gotean cera en el piso, que no creen lo que no han visto ni entendido; y que de fuegos anímicos, dan la gloria encendiendo el frío Olimpo.

Que incierto el don del cariño de quienes cortan el respiro, a los olores del capricho de algún recuerdo preciso. De quienes dan por vencido a quien se alista sin brillo y a la razón sin motivos la llaman criterios críticos. Que poco aman los signos y los rasgos positivos, de quien sin decir todo a dicho. Y que perfecto es el limbo para atraer sueños nítidos si la ilusión da al delirio, la visión de lo desconocido, más los motivos fortuitos.

Qué inmensa pena el poeta y el pintor se han extinguido, pues las hojas de los pinos decaían cual tango místico, bailado al borde de un rio ya crecido. Que injusta la indiferencia y que maligno el capricho, lo muerto no libra libros y lo vivo vive envuelto en sacrificios. Como los húmedos fríos que dan calores muy secos, como al fin de amor sufrido se gana la cruz sin cetro, dando la paz con gatillo y albor de soles helénicos.

‒ Que infiel el pensar sin credo pues la nostalgia es veneno para crédulos, que real desdeño ser necio, que bello el cariño amigo y que utópica la ilusión por sus misterios…

– Y que inspirado momento el que de un verso sentido, salga alegre un cuadro rítmico.

– Sin renegar de lo visto, cumpliendo lo prometido y bailando melodías de un himno…

‒ ¡Qué cruel castigo olvidarlo, aún vivos, preciso!

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