La noche es la estrella de las aceras, las sienes destacan los aleros y delinean los maderos en bolas, cantos y brechas. Los muros húmedos no secan y las paredes dan presencia a las casas aún cerradas, cuidadas por serenas puertas, bien pintadas y cuidadas. La lluvia pasa y se aleja hacia la ciudad que venga, solo las gotas que penan siguen cayendo aún en esta y contra los cristales de las ventanas, las sentimos que quebrantan, húmedas y disipadas. Se acerca el día, las sombras velan, los rostros despiertan y ante la realidad que encuentran, bostezan mientras ronronean. Y los motores renuevan, en la mañana, su tarea sempiterna.
El cielo aclara, los carros ruedan y la luna se congela sintiendo como el sol se adiestra a rayos calentar la tierra, por el lado que esta tienta, para olvidarse un rato de ella, por darle la espalda a medias y el frente con sus manchas negras, que la afean. Aún caen las gotas relegadas y sobre las marcos estallan cuales kamicasas, por no poder alcanzar a sus hermanas, que ya otros condados bañan. Las bocas hablan, los pies no paran, la vida se renueva y el sueño acaba. Un perro, un gato, un mi forzado, un yo apurado y el mundo andando, todo eso se ha escuchado en las lineas de este parrafo, forjado antes de acabarlo.
– Atestado de palabras que resumen cuentos largos, trazando el rumbo anhelado, presumiendo el arrebato, e intentado el evitarlo, aptos pero desempleados, clamandolo.
– Que después de haber rondado sobre colchones curados, en áticos que cuales antros hacen con la oscuridad presagios, ahora avanzan ya frustrados hacia abajo, redundando.
– ¡Para laborar pasamos y por si desean emplearnos, aquí estamos…¡ – Solo eso van pensando, mientras otros sin pensarlo, parten temprano al trabajo…
Ya no se ve ni una estrella, arriba atrista y las nubes friegan, el gris se envicia y la radio atrae el eco de las doctrinas extremas que maldicen la actual politica, pues rema. La mala, no la buena, pues aunque raro sea el tema, ciertas críticas son ciertas. Y en los campos incluidos, en los reductos en piedra donde mantienen recluidos a los que poco aparentan, a los parias sin dinero y los a pobres, en la mierda, se escuchan los pasos perdidos de los seres que allí entierran. Al borde de las carreteras, bajo los puentes de las ciudades que tengan y ahora, a lo largo de esta acera. Arropados, con la tela que les queda, o ya sin esta.
Truena y el clima tiembla, el frío se apodera de nuestras chaquetas y las calles se alimentan de almas viejas que conducen, dirigen y contemplan, trámites, autos y metas. La lluvia arrecia, la luz se eclipsa, los rostros lloran, la espina muestran y en sangre ciega la primavera, sobre el conten de la prensa. Los poderosos que gobiernan prosiguen truncando ideas cuerdas y los patrones de empresas reciben a quienes emplean, cuales esclavos que inventan, al calor de las cavernas. Para hacer ganar a las empresas lo que nos cobran las tiendas y para pagar nuestras cuentas, a sabiendas, de que por mes nada queda.
– Y vuelve el eco del tema en las colas que comienzan, donde compran lo que puedan quienes puedan, mientras acá en esta agencia continuamos redundando el mismo canto :
– Para laborar pasamos y por si desean emplearnos, aquí estamos, desempleados, buscando, trabajo.
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