Pégate a esta misma estufa aunque esté de tizne árida, aunque el lodo de su plancha más que el dolor cause lágrimas, que sentirás que se calma el frío que por tus entrañas, en tus adentros se harta. Y te sofocarás en falda sin que te acaricie tu alma que por la mía resbala, sin que te toque la espalda, sin que te diga me matas y sin tu amor no soy nada. Pégate a esta misma estufa, que más adelante, no habrá nada para calentártela.
– Y te congelarás tapada, entre tus sábanas blancas, limpias de polvo y de paja…
‒ ¡Así es la vida mi vida, así es distantes de lánguida!
Lo obvio no se constata, se acepta porque nos consta, que de más con las palabras se hacen trampas. La existencia nos pone trabas de las que asombran las riñas por tanta violencia implícita, porque explicitas las tira y cuando caen ya cortadas son guadañas, porque al contar se respira pero al pensar se arrebata. Porque una sorda y otra bizca, por las narices nos las pasa. Y si no te calientan tu ansias, te condensarás orgásmica.
Pensando a tu cabellera tirada por mi cabeza, haciendo arcos, de flecha, con mi vientre a duras penas, saliendo de entre tus piernas. Gimiendo para que me convenza, convencida de quererla y con tu lengua en la cera, moldeando labios de esperma, libando flor de madera. Y así como quien te lo cuenta, te ahogarás en polvo y pajas, entre la espuma y la arena en chancletas, solos como no hay gota de agua en una playa.
‒ Pues de monstruos la distancia se acompaña y aunque les llamen fantasmas, nos varan, pégate a esta misma estufa que las ideas reviven calentándolas, al ser osadas…
‒ ¡Así es la vida mi vida, así de vibrante y placida, cuando nos regala!
‒ Cuando una copa de tinta, pervierte la poesía embriagándola, así es la vida, mi vida.
– ¡O es inapta, como la estufa de marras, solitaria y mal cuidada!
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