De indiferencias tortuosas, de riquezas y lisonjas la humanidad tiene historias, como las de alforjas que atesoran fiambres y hortalizas junto a fortunas absurdas. Las que la fortuna forja sin necesidad de ego ni lógica pero hondas y las que arropan la sombra en la epopeya prístina de volverse a ver cuándo la luz vuelva, aunque se estime ya critica.
La de la divina Camelia que brotó sin Casiopea y la de la comunión de las empresas con las huelgas, para acelerar la miseria. La de los Dioses hechos moldes y no más modelos de Persia y las de la Papesa, las de la vida cruenta ilesa tras las pruebas. Y nadie ha perdido una escena de la mundial de las nieblas ejecutadas por la naturaleza, la inmersa jefa, la dueña que nos gobierna.
Las de ciertos amores de marras resurgidos de la nada, como de las entrañas de la tierra el agua y las de harapos de seda colgando de las tendederas de las Reinas de las divinas abejas muertas, pero entre tantas las horas pasan y la existencia pernocta buscando felicidad en la utopía, cual la referencia absoluta de las historias que inspiran, vaya esta de rodillas, bocabajo, o bocarriba.
– Y son estas las que aportan al día a día y a echar raíces aunque a medias, basta con que la idea persista aunque el ombligo ande a secas, si en la cavidad que piensa, arde la leña y desea…
‒ Buscar la felicidad en la utopía, o cierta parte de esta que converja en la odisea, a sabiendas, sin contar con la justeza del esquema de las muestras, pues hay historias de heridas serias.
– ¡Que aunque banales se cuentan, como esta!
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