La lluvia, el viento, las sombras, un frío que consume bolas que en el calor se dilatan y en blanco se vuelven sobras. Lleva la temporada en la proa, el tiempo abierto en la popa y cual navío sobre las olas surca hacia rumbos del mañana presentidos desde otrora, donde los varaderos zozobran contra el paralelo de una historia represora y el meridiano de su eterna y redentora aurora, recreada cual bitácora en las memorias de su obra, cual visto sueño quimérico, de amor en hojas.
Y cuando las velas se engloban llenas de aires de gloria, pasan las nubes, su pecho antoja, sale el sol y en el horizonte se divisa una mancha de gaviotas anunciando que al paraje al que ha llegado, ya sea en tierra firme, o en un cayo, queda en el lado contrario desde donde partió remando apresurado, alguna noche, de cierto año, en el pasado. Portando aciertos y advenimientos en su alforja y en cada paso encaminado, por sus zapatos, sobre las rocas, o en algún auto, rodando a diario.
– Hasta arrimarse a un paradero solitario en algún confín con costas, como milagro.
– ¡Donde a lo lejos mirando reaparezca lo bregado, por los aires, sin soñarlo!
Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2016
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