– ¿Y tu, que tiras al agua…?

A todos les preguntaba mientras la cañada avanzaba por la orilla de una estampa, pues aunque hoy gastada la formula, aún seguimos cuestionando lo que por nuestras cabezas no pasa, si al alcance de la vista, ni recalando vemos restos de ciertas fabulas recontadas sin pensarlas. Y las turbulencias formadas, las mecánicas en baja con la malicia ajustada inventadas por piratas. Los robles y las caña bravas, solo deducen que hay almas que desdeñan y se engañan, al decirnos que nos aman, actuando sin respetarse sus palabras.

– ¿Y tu, que sabes de magia…?

Reiteró en la misma página a quienes lo perturbaban adorándola, revolviendo el baúl de las culatas, donde pistolas cargadas se disparaban asustadas. E igual con la siguaraya rayando el palo sin rabia y con verdeazul en la cara. Y por si faltan palabras para precisar las claras, igual de la sabia plasmada se destila leche en nata y de hojas de marihuana se gastan tabacos aspirándola. Cual la tentación ensalzada enjuagando un verso en lagrimas, que advierte un tubo, cazando tórtolas blancas y conejos con rayas largas y anagramas.

– ¿Y tu, que piensas del mañana…?

Le dijeron las carnadas desde el borde de la vara, antes de caer colgadas ante profundas agallas. Y por qué, si aún no somos ranas no podemos croar basta, respétanos como gusarapos o nos colmaremos de algas y llenaremos las cañadas de huevos y rosas náuticas, de ruegos de no te vayas y de balsas desinfladas al caer albas. Y si en una semana tu no cambias, igual por donde al sol pescabas, pondremos patas de garzas en vez de temas de tablas matemáticas, para que las veas cruzadas entre la madrugada, la cama y la distancia.

– ¿Y tu, que dices con gracia…?

Que las cuestiones más raras se resuelven preguntándolas, que si damos importancia a quienes de verdad nos aman, tendremos la importancia máxima y hasta la eternidad conquistada acariciándolas. Digo que el verso que calla, cala en la oración plagiada y que si escuchas a quien habla, sabrás más que la expresión de un crucigrama. Y dirás gusarapos, partan, pecados vengan por aguadas, si las ganas de revanchas les contagian cuerpo y alma. Y si por casualidad te cansas, te despertarás mañana, entre mis sabanas.

– A la misma ahora acordada, cuando me dabas las gracias, acurrucada calentandotela…

– ¿Y tu, que ganas buscándola…?

– La ilusión de ser quien habla, respondió viendo su vara entrar ahogada mordida por una boca ancha, al filo de la madrugada; y emerger al ser tirada, cubierta en ramo de algas…

― A una carnosa pescada, empaquetada en hojalata, encerrada en una nasa que derivaba.

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En un hueco ancho y oscuro tan profundo como un pozo, redondo, agrietado, húmedo, lizo y con recovecos cuadrados y lados carrasposos, pues con los costados planos solo existen los sarcófagos. Cayó, surcando el horóscopo, un talismán sin Demonios. Y cuando paró en el fondo se lo apropiaron los Monstruos que allí viven confinados con los Ogros, con los pobres, los con nada y los sin todo, en un vacío tan espantoso, como mórbido.

– Era cual cruz de las castas, el saco de odio de razas y el cuchillo corta cortos de esta especie sin decoro a la cual pertenecemos nosotros, el traga lodo de cada pueblo despótico.

– Y allí quedó, pues sin oro, ni un talismán es vistoso…

― En el Antro de los Desamparados, que solitarios y desesperados mueren solos y melancólicos, pues lo sin valor como es obvio, siempre termina hecho polvo, por poroso…

― ¡En el Antro de los Desamparados, donde sin faro, ni guía, algún día nos vemos todos!

– En el fondo, pisoteados y pastosos, hechos plomo y sin necesidad de rostro.

― En el Antro de los Desamparados, locos, tragando cloro…

― ¡En el Antro de los Desamparados, que por despreciarlos, legan poco!

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buenos dias princesa escrito en la pared

Todo y nada, plaga, lodo, restos de cuentas y poco oro. Ninguno, tampoco, nadie en la casa, sin voz, ni rostro. Ni cuerpo, ni alma, ni libertad, ni demonios. Sin ganas de cama, sin sensaciones de morbo, credos, sabanas y sin calor, ni agosto. Y velos rojos cayendo sobre el manicomio. Puntos, patadas, amalgamas fingidas en franjas, justo y preciso, sano el enojo.

– Y las manzanas en pulpa dando, jugos y néctares de polen de otoño, cual labios locos mordiendo poros; y las campanas doblando coros, soltando plomos, sobre sus pómulos…

– Y las estatuas, pasando francas, frotando palmas; y alas si faltan, pídanlas largas.

Focos y anónimos, polos, sinónimos, cuentos y antónimos relatados del mismo modo. En las cuerdas pasan roncos, por los riñones acuosos y en los intestinos forros que consuelan vientres pozos. Grueso el vaso y seco el ojo, pues con los lagrimales rotos el llanto resiste a antojos. Esos que tenemos nosotros, cuando ellos resentidos queman codos, sin ser hornos.

– Y en las paradas, del bus que pasa, montan pesadas, las majas guapas, las más citadas…

– Y las palabras finas no faltan, también las ansias en piezas lanzadas, miel de castañas brotando ingrávida; y las palmadas sobre las nalgas que portan damas, ariscos dándoselas.

– Y en las cascadas, si nadie habla, la tes del tiempo rocía las ramas, hasta que caigan…

– Y contra espadas, pared de espaldas, su vida llama aún recordándola, pues las mañanas inspiran placidas amor y llamas; y un buenos días, Princesa mágica, clamado amándola…

― Pared de espaldas, blandiendo espátulas, en la distancia, pero avistada.

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Maúlla cansada a la luna, se engrifa mientra le implora, se redime tras las sombras y entre sus fantasmas se ahoga. Revuela con las lechuzas sube a los techos la cola, se eriza el pecho y la uñas y en las chimeneas pernocta, ahumando al sumo de alcobas. Y si algún gato la nota se despoja con premura, abre los ojos, pulula, se vierte en balde su esencia y los bigotes le chupa. Y vuelta loba le aúlla, cual la más temida musa de la selva de la Brujas, la que al valor que redunda, lo complementa y reputa, con la clase y la figura de sus uñas.

– Y coquetea a sabiendas, que entre sus patas abiertas, cualquiera pierde las riendas…

Busca alocada una duna y monta rauda a su cima, para reflejar su gloria, cual estrella ella infinita. Y sola ella allá arriba, baila inspirada en felinas, junto a los nardos delira, hasta inmolarse en desdichas, porque ninguno la rima. Ruina las llamas la dejan, que sin calores deprima, que a su ventana perdida, vuelva ya pálida y tibia. Sin sus pasiones, ni visa, ni sensaciones distintas, que al descender se le olvidan. Cálida salta y destila el aliento de sus vidas, se muerde cuando respira con sus ávidas mandíbulas, ondulando mientras mastica.

– Despidiendo lo que enfría, entre sus rítmicas guías, que embrujan, pero no atizan…

– Rara la gata se agacha, cierra los ojos al día y en su corte se relaja, presa en mujer pero frigida; y pasa las madrugadas en un árbol ya rendida pervertida por sus manchas, dolida.

Triste alejada termina, traicionada por si misma, cual una Bruja escondida, en la selva de las Ninfas. Resignada a su felina, sin amor pero bien rica, implorándole a la luna, que atraiga alcobas distintas, porque en la suya congela, sumida en lagrimas tímidas. Que en negro cante la tinta, que en azul se vea descrita, que los besos y las risas, vuelvan rápido a su vida. Para convertirse en Diva y desnuda sobre sillas, hacer que su hombre la pida, piropeandole por mística sus cuerdas vocales líricas y su lengua que al ser lamida, vivifica.

― ¡Tierna infinita en poesía y alabada por bonita, sin los fantasmas que humillan!

– Y se toquetea mientras piensa que entre sus bellas pierna de fiera solo su gato la mea, abriéndoselas; y maúlla, aúlla y respira dándose lima de púdica cual la Venus de la Jungla.

― Pues ni en la selva de las Brujas, existen las Ninfas publicas velludas.

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Abro la puerta y frente a mi veo tu rostro, no es pesadilla, no es ensueño, ni algo utópico, pues la silueta de tus bellos labios rojos, quedó guardada en mis mejillas y en mi entorno; y a cada segundo me llegan tus legiones, de angelicales y endiablados, tentadores. De los mejores que tu has dado y deseado, de los que nunca a mi me dieron otros labios. Y me das de ellos apetitos generosos, los maliciosos, los con miel, los temblorosos. Los que escondido velo y te los robo; y hasta los bobos pues gozándonos y locos, nos damos todos.

Y abro la puerta y entra el aire y tus demonios, viejos remedios, notas, tes y olores cósmicos. Y tu tras ellos pasas abriendo los poros, soltando ungüentos con tus vellos en remojo. Bebiendo a sorbos, mi gel de toro, que chorrea atómico. Y una tórtola hacia mis cielos surca el cosmos, bate sus alas contra el viento frío y lloroso, viene de lares donde la cuentan en morbo. Pensando a secas, deseando un nido hondo, donde ponga huevos rojos; y dando el`pico le crezcan labios rosados, para besarnos y besarnos y besarnos, coloreados.

Abro la puerta y al posarte me repongo, antes tus ojos pongo el trono y te acomodo, abro mi boca y sin chistar, mi bien te imploro, el fundar juntos un hogar para nosotros, con nuestro entorno. Y sin esperar te colmo el pozo y lo contorno, te suelto riendas y sin camisa te devoro. A tu talismán le doy cetro a mis antojos, te toco el pedestal del corazón y el unicornio, te lo cojo. Hasta que brote ávida la flor de nata de tus poros, e inundar mi soledad, con tus sollozos. Y con tus labios en mis labios, latiendo cariñosos, gritar te adoro.

― ¡Y alegrar todo, dándonos amor prodigo, como dos tórtolos!

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Les souffles de la vie by Vincent Tessier

Se perdió la paz por el mundo y sin rumbo anda dando tumbos por laberintos confusos, buscando fuerzas y a pulso mostrándonos el futuro, sin más ladrillos, ni muros, ni recursos. La coexistencia del musculo con el intelecto lucido se ha convertido en un lujo, la senilidad y lo oscuro están cubriendo de impulsos hasta los huecos más profundos, el bienestar diminuto se mezcla sin disimulos; y los malsanos defectos, omiten hasta lo justo.

– Y como dicen los medios, la guerra ha vuelto de nuevo, a tostar el pan de pueblos…

Y en contingentes de ciervos se baten en lados opuestos los productores de ingenios, los ingeniosos cuatreros y los ingenieros pérfidos. Y con los genios más soberbios destruyen lo que construyeron, nuestros contemporáneos y ancestros. Desaparecen los médicos, los artesanos y los maestros, a unos le faltan los huesos y a otros el cuerpo entero. Exportan riñas, ojivas y los complejos más siniestros, que entre ideologías y credos nos imponemos.

Dios nunca ha estado más lejos que en la visión de este momento, los dictadores cuales perros sumen aún más a sus sujetos, predicando el país tierno, cuando en verdad no respetan sus derechos. El clima acabará por deshacernos y solo áridos suelos quedarán sin alimentos. Y si hacemos el recuento, si soplan polvo en el cielo, se dirá que si hubo tiempo lo malgastamos muriéndonos, en vez de vivir sonriendo, compartiendo un curso inedito.

Les Éoliennes et la Paix by Vicent Tessier

– Haciendo que la Paz germine en semilleros y portándola en el pecho, para que no la olvidemos; y arengando cada día a ser sinceros, cultivando con amor nuestros recuerdos…

― ¡Y si hacemos el recuento, si soplan aires serenos, veremos que los humanos somos egos!

– Y que la vida nos acuerda, por decreto el entendernos, para conciliar nuestros deseos.

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Por los caminos que ando cada día cuando me levanto y por donde me recuerdo pensando a la noche que he pasado y a los sueños donde veo lo que aún no puedo, por mi limbo levitando, se llega a lugares mágicos que en otros tiempos fueron habitados y a otros aún habitados, donde la vida sigue avanzando sin descanso; y paso a paso llegamos.

En Carajal de Cimales alargan medios gastándoles, en Santelmo de Puñales se hacen los lechos picándose, en Ladrillar de Murales cuelgan afiches pintándoles, en Parador sin Condado se espera en traje de baño y en Soledad sin Contrarios, se da la manos mutando de quienes somos a abstractos. Y aunque cierto es inventado, en cuero bregan los ánimos.

Pues solo cuando los contamos de adentro brotan cimientos pasajeros, gajos de maderos secos y sombras de edificios viejos que sobre ruinas cayeron. Nubes ácidas, sol enfermo y felicidad en veremos, pues al fin y al cabo de visiones salen cuentos, justo porque nos quedamos despiertos mientras la noche a los pueblos, trae lunas que menguan por reflejos.

– Y aunque divaguemos sus huecos, agua no encontraremos, ni aunque expurguemos sus suelos; y si no partimos corriendo, nos atrapan en el pretérito, los mañanas sin aliento…

– Y si nunca les dijeron, retengan, que en Bellos Lares quiméricos, aún profesan el respeto.

En la plazoleta del centro los poetas cantan ebrios a los amores eternos, trinan los pájaros en los jardines poniendo, se mece el retoño arado sobre podios floreciendo, se muerden lenguas gimiendo y se dan besos viajeros. Y si no creen les enseño que en la luz habita el fuego cual corazón en un pecho; y si piden argumentos, vayan, aunque no tengan dinero.

– Por eso a allá siempre vuelvo, a Bellos Lares de ensueños, que queda por donde no cogieron malhonestos, a decorar mis derechos bajo un árbol escribiendo, viviendo de ellos.

– ¡Hasta que caigo en mi tiempo, por mi destino perdiéndolos, de Bellos Lares ya lejos, por eso cada noche regreso a mi colmenar de engendros, pues solo allí realizo mis deseos…!

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DIVINO EXILIO,

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EL IDÍLICO EXISTENCIALISTA.

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Todos no somos uno pero si podemos luchar juntos por los mismos objetivos

Hay días de estos, suelos áridos y ríos secos. Cierto hay momentos, cielos nublados, voces de adentros, cuerpos oliendo, sus huesos muertos. Y ciertos tiempos, sin más que un cabo, fumado a pelos. E igual remedios, versos viajeros y dilemas viejos, que comprendemos sufriendo. Y hay nudos recios, necios y sordos, mudos y regios, sin sol, amnésicos y sin criterios. Y hay magos cuerdos con trucos feos, como el delirio en silencio, entre complejos.

– ¿Y por qué Diablos callándonos y traicionándonos, somos los Santos, seres humanos…?

– Y hasta diremos que no veremos, aunque pensemos, si no emprendemos con argumentos; y si no tenemos dinero, cráneo ecléctico, pasiones y masturbación de cerebro.

– ¿Y por qué Diablos…?; – ¡Pues por ser Santos…!

Respondiendo reafirmamos y preguntando nos excitamos, pasando días de estos, desinformando informados. Hablando como si fulano supiera hacerse el extraño en un nido de gusanos, defecando en los pantanos y comiendo pan con plátano. Hay días de estos linchados, en que dilatamos inflamando entrevenados, en que presente y pasado no son más que revoltillos y bombazos. Y hay saltos, donde se cae desde futuro al estrellato.

– Y al posarnos preguntamos…; ¿y por qué diablos…? – Bien de adentro respondiendo resignados, pues por ser Santos…

¿Y por qué Diablos sale azul de un riel rosado? Pues porque por ser Santos los colores nos cambiaron. ¿Por qué de un grito frustrado solo se escucha lo abstracto y nunca lo que nos lanzaron, por qué en un ramo de tangos solo bailan pies cruzados remembrando y por que si juntos pegamos, nos vaciamos los lagrimales separándonos? Pues por ser inveterados, anímicos acelerados y atrasados, por ser crédulos e ilusos y porque en fin, nos lo ganamos.

– Porque de amarnos, cansamos y por pelearnos, nos quedamos sin contrarios. – ¿Y por qué tanto, carajo? – Pues por ser tantos cegatos, porque entre Santos y Diablos, nos timaron…

Hay días de estos osados, con pan de flauta, lumbre y mangos, exorcistas de milagro y brujos que no han curado. Y carnavales en barrios, que alegran altos y bajos. Mujeres, hombres, payasos. Niños de cumpleaños, e hijos de pobres llorando, porque el regalo enlatado fue salado y los caramelos agrios amargaron a sus invitados, los hijos de padres bastardos funcionarios. Y hay orejas que pecaron, por escuchar predicando, a misionarios.

– Y hay canela en el calvario, cada vez que queman palos aromatizados con los inmolados; ¿ y por qué muchachos malvados, Diablos? – ¡Pues porque por ser Santos, los quemamos!

– Porque entre Diablos y Santos quedamos quienes contamos abjurando de desdeñados; y porque vivir de engaños es el método más claros, para seguir predicando, imaginándolos.

― ¿Y por qué Diablos, frustrarlos…?; – ¡Pues por ser Santos, dogmáticos…!

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ESTIMADO LECTOR LLÉVATE TU EJEMPLAR DE

DIVINO EXILIO,

6to Y NUEVO LIBRO DE

EL IDÍLICO EXISTENCIALISTA.

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Deseo al partir verte correr por el anden, saltar del tren mientras cae el atardecer. Volver atrás y oírte gritar, te seré fiel. Escuchar alto un no te vayas, te amare. Y contra ti chocar de frente tes con tes, dejar maletas en el suelo y por querer, besarte largo hasta que digas, se te fue. Y darte labios, lengua, plazos, renacer, hasta que aceptes, ser mi vida mi mujer.

– Y oírte pedirme quiero ser musa hecha miel, cuño plasmado, agua caliente, amanecer…

Deseo al partir, por si pedir puedo otra vez, que aquella carta que escribi se abra al ayer, que vuele años y te vea envejecer, que juntos demos corazón, sangre y papel. Trozos de encantos, peleas, casos, parecer, para aprender de los errores, nuestro bien. Y por si ser requiere un rato padecer, ver cual milagro la ilusión que en ti fundé, sin más desdén.

― ¡Y retirarnos abrazados del anden, con hombros, brazos, lado a lado, sin perder…!

– Dados las manos, diciéndole adiós al tren, hasta más ver.

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La suerte va y la suerte viene, con salud un par de veces se siente lo que uno quiere, los amores más rebeldes conquistan años de mentes hasta que juntos y queriéndose envejecen. Alzan palacios, gastan fortunas en menesteres y doblegan, si no somos fuertes.

De allende, aquende y por siempre del recuerdo vendrá fiel y sonriente el lado alegre, dejando olvidado en el pasado el que nos duele. Y si del centro de la esfera miramos justo hacia afuera, veremos churre y madera, jeroglíficos distantes y alcahuetes que se venden.

Pero igualmente y si no muerden, ni sus ojos humedecen, verán las capas, la jungla, el asfalto y el azul de mares verdes. Y cual juez que observa el tiempo, más arriba y sin que nadie lo cele, el cielo verán perderse y con el lo que no tienen, si hablan de vida, su muerte.

Y es por eso que el pensar colectivo no existirá sin dudas más allá del menos breve, mientras quede un ser que piense a nuestra sempiterna libertad de deberes, que nos permite seguir siendo lo que mejor nos parece, mirando a solas con lentes que nos cieguen.

– Mientras el nosotros y ustedes a ellos los atropelle y no puedan más y se revelen, percibiendo negro en frente, odio, venganza, corridas, harpías y entre las ruinas, paredes.

– Y si les he hablado de vida, la muerte, cuando la naturaleza perezca y la forma inteligente que la entorpece, seque, porque la realidad es inerte, mientras no sea esta quien la legue.

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La-foto-del-dia-Guillermo-Marconi-el-verdadero-inventor-de-la-radio

Cansada de no decir nada la voz se alzó el automático, cuerdas vocales y ganglios se inflamaron sin dolerse, la lengua sobre los dientes onduló sin tocar labios y estos se abrieron clamando la intimidad sin placeres. Goteó saliva del árbol sobre los arcos mojados y sin callar por cansancios, silbando y corriendo eses. De adentros, de donde damos aunque no digan puedes, botó ciego un grito cándido con señas de un yo te amo al dolor de padeceres. Palpitando cual garganta pasionaria saboreando papilas al entenderse.

– Cantando un jingle de vientre, cual la danza de mujeres, que levita a hombres en frente.

Ocho grados hará en Calleses un pueblecito sin gente, diez y seis en Worry Mountain que bajo el mar se sumerge, veinte y cuatro en Nayar-Elhady refriada tras las nieves desde mediados del siglo trece. Treinta y dos en Bharly City donde se toma el sol con sweaters bajo puentes y menos cuarenta en Shuakanville donde se denudaban alegres hasta hace solo unos meses. Y si usted ciudad no tiene, o si vive donde no lo quieren, póngase nombre de cohete para que explote y despeje en el Cantón donde duerme; y los despierte.

– Pues a cincuenta grados de fiebre, es difícil destilar plasma y que no apeste, para verles…

La estrella del cuadrilátero ganó ayer como anunciado, le dio a su pagado contrario la lección del asediado y a la salida del teatro, sorprendió a los invitados, dándose un balazo abochornado del plagio. Y como la televisión cortaron cuando se formó el escándalo, solo vimos caer un faro atado de viejos trapos, opacado, apurado y cabizbajo. Y cuentan que en el escenario su cinturón encerado fue rendido en dos pedazos, uno a cambio del simulacro y el otro, porque si masturbando despegamos al útero de los ovarios, no habrá orgasmos.

– Y los pocos que quedamos recontando lo pasado ni a la publicidad hicimos caso y con agua nos emborrachamos, para que si acá en la radio se describen los eventos, meditando.

– Pues los Poetas no caen tan bajo, aunque apaguen censurados, sus legados legendarios.

Y para terminar informandoles tirando de la realidad un cabo, desde los países colindantes, en este mismo, e incluso desde los más lejanos, los corresponsales de barrios cuentan que : “Todo cuesta tan caro, que ya no podemos comprar, ni lo barato”. La frase no la he inventado, pues advertidos la gritamos mientras sufrimos frustrados constatando que el dinero, quedó encerrado en los cofres de los bancos. Que con cuentos de Corsariosllevan ya años cerrados, pues desemplearon a sus empleados, para cobrar más, esclavizandonos.

– Palpen sin jingle las nieves, con hambruna pero alegres levitados por sentirse débiles, antes de caerse; y esperen la hora que viene que su emisora de siempre, le traerá su regalo.

― ¡El próximo noticiario será abstracto; y en honor a la paciencia, tardarán en descifrarlo…!

– El Idílico Existencialista les ha hablado desde el Buró de los Sobresaltos, donde trabajamos; pues los Poetas no callamos aunque intenten silenciar nuestra expresión, denunciandolos.

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– De donde vuelva el mañana, ni duden ni busquen nada, pues el calendario no se atrasa si adelanta, pero escapense al ayer una mañana; y recordarán que un día tuvieron esperanza.

Viajen sin rumbo al pasado, acostados, sentados, o tirados sobre una hamaca. Bajo un árbol, o en la terraza de la esquina de su casa. Y echenle alas al caldo, vean pecado enfatizado en una plancha y estiren vuestras piernas hartas de la rutina sin karma y de ratos de pasada. Aborden buques, floten en balsas, naveguen en lanchas, bajen de un carro en las nubes y monten a un tren en marcha que los lleve donde vaya para tirar la distancia.

– Y si en las puertas del sueño, en el punto donde caigan empapan porque nunca escampa…

– Habrán llegado en silencio a un más atrás donde las almas infinitas echas agua, solo redención reclaman; y descubrirán ensueños, la purísima visión escupida orgasmizandola.

– Y hasta hordas de Damas ávidas…

– Las que cuentan que rogando por mojarnos, no paran, la de Las Milenarias Diluvianas.

Las que aspergen su fragancia con matices de alta gracia fluyendo de corazonadas, chorreando bulbos de plasma desde que amanece el alba hasta que en las tardes parten aún nubladas. Ellas rocían las plantas salpicando con sudor de sol de entrañas la galaxia, calientan las madrugadas orando por lluvias largas que confluyan con el alba en blancas sabanas. Para que los amantes de marras enfilen góndolas por las cañadas y en el Canal de Fajas, entre dos piernas elásticas, disfruten bajo cascadas mientras desnudos se bañan y ellas les narran estampas, hurgando en cielos que atrapan, ya voladas.

En las tardes brincan, marchan, ondulando brindan mamas, regias ordeñan las vacas y su leche la regalan en establos y sabánas, despues de masturbarlas placidas. Salen de compras con ganas de al regresar ser besadas y ensalivadas por candidas para babearse catadas. Las más diestras locas bailan en avenidas y rampas, pues en su ciudad encantada, solo existe un guardaespalda. El puesto que se esperaban con dinero tener tantas y que les contratan las magas, ocupado de pasearlas. De a las vírgenes dar cara y de colmar las volcánicas cada vez que despidan clara, oleando por sus gargantas.

Y la Nena legendaria, la inconmensurable capa de las majas, la que hasta la regla atrasa pues su reloj se relaja, me irguió hace un tiempo la espada para rendida de espalda, orinar toda una pagina. Hasta que desperté llamándola y al ver mi cama encharcada, al clímax le di las gracias, llorándola; y esperando a que algún día vuelva a darmelas, pues quien ama, no se resigna a un mar de lagrima. Ni así sean Las Diluvianas, la horda de las milenarias Damas, que inundan al ser conquistadas. Pero que al despertar con su Arca levan ancla, hasta mañana, si volvemos a resucitarlas; y si no ajan la esperanza.

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La vida por ser la vida nos da momentos de dicha, tierna germina en los vientres y bajo tierra si expira. Las vidas que dan la vida siempre renuevan noticias, pues la vida es fértil, rica y aunque se de no termina. La vida de un ser que inspira es como un astro a la vista, tras el que tomen la pista los fervientes que le sigan. Las vidas aunque distintas todas son muy parecidas y las diferencias son derivas de personas egoístas. Las que de espalda a escondidas, traicionan y mortifican, pero las que sienten brisas, siguen el rastro que guía.

La mala y la buena vida son metáforas que priman, una intoxica en esquinas y la otra en las cantinas, con champan o coronilla la borrachera es la misma, la estima cae desde arriba y en el suelo se hace trizas. Enamorada es bonita, pero triste ni la miran. Las vidas de caras lindas se desviven consentidas, pero los rostros que hincan pueden ser los que más digan, suelen tener más neuronas y hasta ganar las partidas. La vida entera se estira en muchas otras corticas, pues hay pedazos y pizcas que se cortan y retiran, para dejar los que sirvan.

Las sonrisas que le brinden nunca las gaste de prisa, vivalas pues hasta un día podrá disfrutarlas, viva, pues puede que se las pidan para hacer de usted semilla; y tenga que resignarlas, ante su suerte rendida. Las riñas y las rencillas son obras de cabecitas, las tortillas y las pizzas son como gallo y gallina, la cresta es la masa frita y los huevos plastilina. No haga caso a las bocinas ni a la prensa que incita e indoctrinan, cultivese y lea poesías, pues nunca dicen mentiras; y aprecie siempre la rima, aunque le parezca insípida.

– ¡Y su linea, si la cuida, sin trajes ni serpentinas, le dará felicidad, con la alegría merecida!

― Viva, viva, viva, viva su vida y decidala, viva su existencia al día; y le estará agradecida.

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Ah, la humildad, que precepto de ciegos y que retorica tan ambigua, que opaca, anula y nos vuelve almas sumisas que callan como las excluidas, que viven sin escuchar que hay cimas, que deben siempre ser vistas. Ya que sin reflexionar, solo hasta el pensar se llega. Tengan en cuenta la semántica antes de que esta los divida, si no recuerdan la escuela, la calle y las apariencias de la politica. Si usted es humilde, reviva, sin buscar la riña.

Oh, la filantropía, que no solo significa dar dinero y regalar medicinas, si igual damos pedazos de nuestras vidas, con sinceridad al compartirlas. Eh, no mientas, no escupas si no es de arriba, ni te disculpes si dudas, si tu no has sido la causa que a la incomprensión incita, para que los malos entendidos existan, por culpa de quienes no precisan con comillas. No creas ni que de la alquimia, brota en bulbos melanina cívica, hecha tinta.

– Ay, las utopías, las revoluciones cíclicas y la eternidad, de la empírica poesía…

Y si te sabes un ser que respira, con tus propios defectos y derivas, con tu riqueza y pobreza, con tu dignidad y alta estima, bien ganada en lides limpias, no te rindas. Y has como todo aquel que por las buenas reglas se rija, di que eres el mejor si es que eso inspira, siempre que sepas lo que digas y el porqué eres deportista. Y no te canses de repetirlo, de retorcerlo y redundarlo, ni de reiterarlo y bendecirlo, hasta que devenga rito por capricho.

Hasta que todos unidos, reivindicados y limpios, deseen mejorarse en sus sitios, sin atacar a sus vecinos; y sin creerse más listos. Y canten a coro el mismo himno porque mejores hicimos, un universo lindisimo, solitos. Pero no redimas, deja que sean mejores, por si mismos. Y así la humanidad se llenará de lo mejor que pudimos con nuestra imperfección, pero nos diremos honestos, porque admitiendonos tipos, nos aceptaremos al unísono.

– E igual, eh amigo, ven a mi casa un domingo que te brindare mi espíritu si no tengo vino; y lo prometo, ya que es mejor por creencia y por bonito, no traicionarse siendo distinto…

– ¡Ni así sea en un capitulo, distintivo…!

– Por cierto si he comprendido soy el mejor dando estímulos y liberado lo afirmo por si inspiro con mi espíritu objetivos definidos, a que sea mejor que el mismo, como le he oído.

– ¡Es la modestia, no el tipo…!

– Tomó la vela que se gastaba en el piso, encendió en mi la ilusión cual viejo signo, me miró, sonreímos, la apagó con un silbido, encendió el salon y retirándose reiteró, he dicho.

― Mi abuelo siempre me dijo, hazte el mejor a tu estilo y no el humilde entendido, preciso, pues la humildad es un espíritu asesino del si mismo, me explico, el se llamaba Modesto…!

– ¡Y en vida fui su discípulo, me admito!

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La frente del corazonazo - Lorena Demay by Eva Moreno - Copyright BBGC 2015

De medio pedazo de algo que ni con cemento pegaron, ni con fuego lograron quemarlo, ni al aire volatilizarlo para desaparecer su rastro, después de años rodando cada vez que fue pateado, de perder trozos de cantos y de amoldar sus quebrantos con lluvias de días rosados, tras la luna sin contrarios y bajo el sol desertando para pulirse el maltrato, quedó el talismán sangrado, que cual suerte de bulbo cárnico dorado, he encontrado caminando.

– E igual al pasado pensando, lo he pateado, antes de socorrer, su empolvado calendario…

Llevándolo atras, de mi mano, perdiéndolo e interrogándolo cada vez que fue encontrado, en un terreno tirado, manoseado, apuñalado y a golpetazos clavado entre laderas y cantos; y hasta a puntos de contacto donde por ser lo frotaron, sin saber que no hacía daño. Me lo llevé a ver el ático de donde partió prestado, nos recordamos fijándonos, cada uno por su lado, yo a la vida con mis llantos; y el en el sentido figurado, pues lo bregado es fantástico.

– Y no reniego muchachos, cierto que de el me he cansado y hasta amputado lo he dado sin esperar nada a cambio, pero me tocó tocarlo y al palparlo mi mano, sintió algo palpitando.

Y aún con la frente sudando, aunque no me haya asustado, confieso que al desahuciarlo ciertos vestigios le mataron. Pero a la astilla que aguanto, la que en mi pecho he colgado, conjugandolos a ambos cual lo justo y necesario, la felicidad le extraigo. Pues tengo un Corazonazo hecho de cascos bien bailados. Y si me pica me rasco, pero lo bueno y lo malo lo separo y lo comparo, me quito el perro si ladro; y me cuido cuando amo, por si caigo.

― ¡De tal recina, tal árbol, se deduce si al talarlo queda un palo, o sin podarle ni un gajo…!

– Pues para saber que sudamos, adviertan que la frente del corazonazo late cuando lo palpamos; y si nos toca marcharnos, la dejamos, para vivir el pasado, aceptando cada año.

– Yo tengo un Corazonazo del Carajo, de allá vengo caminando, la frente alta, en mi mano.

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Models Lorena Demay BBGC-Copyright

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

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Con la represión del titanio se fundieron las Marianas; y aspirando, entre ovarios, les hicieron hijos del alma. Orando, lo predicado, empolvamos tierras fértiles hasta renovar las áridas. Con las virtudes de siempre, casi nunca se hizo nada, pues los defectos son rebeldes que solo por la espalda atacan, sin necesidad de espadas, con aromas parasitarias; y empobreciendo uranio, ya sabemos lo que pasa, todo en nombre de la Patria, por amarla.

– Pero si esa Puta deslenguada supiera que en su nombre se masacra, se sentiría mal pagada, propiedad del lodo, cruenta que se la sacan; y simplemente defecada, como caca.

Y si la Puta de la Patria hablara, si a todos nos recordara que ella es libre, soberana y democrática, no de la derecha aristocrática, ni de la izquierda cortesana. Ni de las cortes helénicas, donde los cráneos se rapan, ni de las malas maneras de responderle a quien habla. Y si la Puta de la Patria se nos desnudara, si se quitara la máscara para mostrarnos sin faldas su fea cara, llena de herpes y marcas, amargada, por las lágrimas que embargan.

– ¿Y si la Puta de la Patria se quejara, si nos gimiera con ira…? ¡Están locos, me desgastan!

Llevan siglos atizandome y dejándome frustrada, se tiran y relegada me acompañan pero se toman sin ganas lo que del laberinto salga. Me tildan de oveja y cabra, chiva, carnera, potranca, tregua santa y hasta la bárbara chula mundana que lame flechada bajo balas. Me rompen lujos y tiñen sabanas, votan más pobre y pegan a fachadas de maldecidos rincones masturbandome y botandome, violada. Mirémonos, pene de clones; y uterinas, urinarias.

– Están ciegos sordo pueblo, yo soy la rosa que brota adorandola; y cual Diosa soy sagrada.

– El País es cosa vana y el Estado, una trampa, pero yo soy la Nacionala, al igual que mis hermanas respetadas, sin credos, ni ambiciones partisanas; ¡y la que no tiene casta, ni raza!

– Soy la hembra que echa trigo al mapa, donde fomenta la masa; y no soy trágica, soy sana.

Y si la Puta de la Patria armada los invitara al burdel donde la atrapan, se quedarían sin palabras. Pues su lúgubre portada impide gozar extirpandonos las ansias, liberandola. Y si la Puta de la Patria fuera respetada, nos daría cuanto tiene y hasta soñadas mañanas; y la libertad de la que hablamos, ella podría aportarnosla. Abanderando nuestra historia, ondulando y ya curada, cual Mariana la Titana, que compartan. La del Panteón, la Magna.

– ¡Y si la Puta cortejada de la Patria, no llorara al saberse reivindicada por la chusma, la farándula, las dictaduras de patatas, por el hampa y los canallas, seríamos felices en casa!

– Y sería siempre nuestra bella ruta, nuestra más seria batalla; y no más la Puta de la Patria.

‎Oniel Moisés Uriarte Orbeal En este vídeo grabado en el estudio madrileño de radio online Radio Con acento cubano, el actor cubano Arístides Naranjo García, pone voz al poema ´Vengo de lejos” del poeta Tony Cantero Suárez. Le acompañan en la propuesta, evocadoras imágenes de nuestra querida tierra creadas por Carlos Abad y una contagiosa música cubana. Un regalo para los sentidos y para alejar la nostalgia.

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Deseo gozar la infinidad de mis antojos, suelta ante ti deseo buscarte por mis ojos, verte sediento admirándome y sonriendo, disfrutar quieto mientras libero mi forro. Deseo un momento desnudarme ante tu rostro; y dulce y tierno, verte venir mientras toco, mi flor de cuerpo a las curvas de demonio. Mi piel de infierno que se eriza entre tus poros, a darme besos por donde Venus ve Monstruos; y ver que exploto. Y por si deseas mirar a mis adentros, te mostrare para sepas qué secretos, no existen, pues, tú mi bien, eres mi todo.

– Mi hombre, mi fiel, la extremidad por la que oro; y a ti mi oro, si tuviera, daría en trozos.

– Por vanidad, por bien quererte y por devoto. Y hasta la tes me quitaría por si sobro, dejar de mi solo lo que tu ames a fondo, aciertos, tiempo, voz, dolor; y por si deseas, mi todo…

– ¡Mis polos, mis lo veremos; y logros…!

Todo quitarme y en mi sentirte cómodo, ser a pezón, la de por siempre, la que impongo, el dime amor si así te gusta tendrás gozo, pues te daré y lo que me pidas, te lo dono. Y despojarme de corridas y de morbo, verme más limpia y sucia si me embarras loco, para extirparle las manchas de mal polvo, a tus demonios. La cándida, quien te promote abalar sorbos, de tu tinto, pues lo adoro. Presta al pecado meditado por tus labios, bellos parados entre entrepiernas aspirando, lo que de adentros, hayan sacado, tus dedos de macho malo.

– La vela popa y lo que ambos demos ávidos, nuestros alientos y sudados, nuestros paños, para a propósito gritartelo bien alto, siendo pezón de regadera y luz de foto, ante tu rostro.

― Dandote crisol a cantaros y chorros, ajustador, oxigeno, e hidrogeno; y en modo lógico…

– ¡Mis deseos; y mi todo…!

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DIVINO EXILIO,

6to Y NUEVO LIBRO DE

EL IDÍLICO EXISTENCIALISTA.

De infinitos tormentos, de ganas y de pasados que pasan sentenciando por la espalda, de crueles olvidos y de entrañables dejadas, de absolutismos del destino y de perdidas de memorias sin dinámica, que al hilar no dejan nada. De mejoras necesarias, de viejos pagos ingratos y de amarras que sin cejar nos atan al mañana. De desprendidas distancias, de algún que otro rezo regado por la cama y de ciertos amores que castran, que aunque terminan no acaban, se define la esperanza. Se resume el alba diaria y se deducen batallas.

– Y se acuerda la estación al panorama, se concuerdan energías juntando altas con bajas, se llora, se grita, se harta y hasta se le echa carnada a corazonadas cárnicas, para que caigan.

– La buena, la mala; y hasta las alas plumadas, del Fénix cuando vuelve a casa…

– Y se empeña la palabra rara que se recupera con gracia redimida cuando aclara, recordando haberla urdido justa y drástica, sin engaños, ni mentiras, dada, pensandola.

― ¡En resumen las nostalgias, no faltan, pues con virtud son renovadas, tildando fallas!

– Solo se necesita luz larga y soñar con tesón la madrugada, hasta lograrse con calma.

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6to Y NUEVO LIBRO DE

EL IDÍLICO EXISTENCIALISTA.

Nadie aún ha escuchado, gritar, a Palacio. Sus cimientos quebrantados ya no soportan su peso y el sentido de sus pasos, de afuera gira hacia el centro, cual remolinos de viento lanzandole palos sueltos. Como castillo de cartas tirado desde el más adentro, sin enunciar tiempos buenos. Por eso aún nadie ha escuchado gritar a Palacio, pues su garganta es un hueco hondo y ciego, donde se esconde en silencio y en ruidos queda apresado, huyendo.

Vive en este barrio, donde en los bancos de ingenios incubamos sin tener dinero, solo por contar, aunque los hechos sean viejos. No tiene trabajo, ni sueldo, no posee nada en concreto, solo un pecho perforado por flagelos que el ha sellado cociendolo, sin ser medico. No tiene amores, o nunca los vemos, o no los entendemos puesto que los extranjeros tenemos lenguajes discretos y solo hablamos de momentos, de esfuerzos, lejos.

– Sin rodeos, ni lamentos…

– Por eso aún nadie ha escuchado gritar a Palacio, pues para cercos cerrados no hay remedios; y la voz enfría los sesos, confundiendo el aliento histérico, con rezos muertos…

Apuntalado en su techo cuelga un trozo de madero, la pintura está cayendo y en la cocina, sin fuego, hierven sus huevos erectos, para ponerselos luego. El agua cae el año entero y en otoño y en invierno, el río se cuela sin respeto, a inundar su apartamento. Sus amigos desaparecieron y a su familia la desconocemos, pues solo sufre en los bajos, por recuerdos. Pero aún nadie ha escuchado gritar a Palacio, pues su verdad, no es del pueblo.

Y si le hubieran dicho, sujeto, venga a bañarse ese cuerpo que huele a cuero, a cebo y a musgos de cementerio. Está hecho leña, caballero, vuestras ojeras son fetos paridos por un vientre ardiendo. Ya no es derecho, ni izquierdo y se le cae hasta el salero; y vuestro rostro puro y tierno, no es el de otrora, jovenzuelo. Lo invitamos compañero, revele sus secretos con nosotros los pequeños, con los que tampoco tenemos, pero aún nos quedan sueños.

– Y ayer por fin, ya lo estaban recogiendo, pues entero, partió Palacio hacia el cielo sin que lo oyéramos; y no dijo ni una palabra, ni que era malo, ni bueno, solo entendimos su eco…

― ¡No cejen, ni aunque sean ambidiestros…!

– Pero aún nadie ha escuchado gritar a Palacio, no creo, pues secó y dijo, nos vemos y se fue bien lejos, sin haberse hecho ni el muerto, las rudas penas le enmudecieron el ceño…

– Por desdeño, sin quererlo…

– ¡Y nadie escuchó gritar, a Palacio, o se hicieron, los huecos!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain àParis

SITIO WEB	http://www.ariaphotographe.com

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Brizas de otoño me llegan, se cuelan en mi cabeza y porque del sol se refresca, estas la enredan. Y las nostalgias se empeñan en hacerme pensar que ella, no regresa.

Brizas de otoño, que legan fraguas viajeras, que no consuelan estrellas. Brizas de otoño, que dejan sin limites fuerzas, pues sin verlas, solo sintiendolas, la luz opaca y se aleja.

Brizas de otoño, para almas regias devotas de la inocencia. Brizas de otoño que me marean y me dejo las gafas puestas, para que mis lagrimas no se vean, pues no cesan.

Tony Cantero Suárez en el Canal Saint Martin, Paris

Brizas de otoño, fuego, madera, una botella, dos copas, humo, velas: y en una alcoba, yo y ella. Brizas de otoño, melodías viejas, triste recuerdo, nubes, condenas; y un solo sordo.

Brisas de otoño que comienza, aires me celan, lagrimales que no secan pensando en ella, rogando al delta que la nostalgia no vuelva si antes no llega, a este frío día, la lluvia fresca.

– Que premiaría, si me calienta…

– Brizas de otoño, año que aqueja, que entre las brumas se aleja sin que ella vuelva, cual luz de estrella viajera. Brizas de otoño que apenan vidas, que al caer las hojas muestran.

― Cuales sombras de un cruento morbo, sobre cartas amarillas, olvidadas por la tinta…

– ¡Aires…!

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