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El Idílico-Existencialismo, una corriente poético-filosófica visualizadora y cognoscitiva, basada en principios retóricos surrealistas.

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 Me explico brevemente, el Idílico-Existencialismo” es un estilo filosófico-literario y artístico, con una ligera excepción politica manifestada con pragmatismo e igualdad, multitemático y modernista que recrea la complejidad del pensar y el actuar ante diferentes coyunturas, justamente porque como la crónica antigua, que pasaba de boca en boca y de ciudad en ciudad, hasta que aparecieron el papel y luego las imprentas, pasando por los libreros, las bibliotecas hasta que llegaron los medios de prensa y hoy la realidad virtual, esta se basa más en el momento actual, que en el histórico, aunque este le sea indispensable para poder decorticarlo, imperecederamente de forma lírica. Por lo que notarán que en mi obra siempre se viaja de un lado a otro por medio de imágenes semánticas sintéticas, pero descriptivas de acontecimientos y/o contextos y paisajes, de la misma manera que lo hacen los pintores y fotógrafos, de manera gráfica y a gran escala. Ya que si bien hago entrega de un concepto depurado de entendimiento, visto a lo poético y con aires de tesis, yo no soy más que el estructurador de este, por haber profundizado en varias materias filosóficas y maneras de ver, pensar y actuar y adaptarlas a la mía propia. Pero más que todo me contenta que no he descubierto nada, ya que es milenaria y hoy mismo, muchas personas la reivindicamos implicandonos de igual manera, para intentar ver cambios a largo plazo; y enunciarlos, sin tener que ser profetas.
 Y aunque no andemos como partidos y sectas, haciendo proselitismo y dando conferencias para disuadir a lógicos de militar con nosotros, ni para capturar adeptos para la congregación de los solos, ya que los libres conocemos nuestros compromisos, pero no nos reunimos para no perder nuestra libertad. Si se bien que quizás, usted mismo, que me lee detenidamente y millones alrededor del mundo, son simple y llanamente unos idílicos existencialistas, porque luchan y a la vez viven con arte, amor y filosofía, una vida seria y dinámica. No se rinden ante la pobreza y no se dejan ahogar por la opulencia; y no critican por envidia, o por hacer carrera, aunque mejores se sepan. Justamente porque como digo, ser humilde, nada lega, lo importante es la modestia. Son justos, filántropos, no invaden, ni humillan, ni se sumen, no olvidan, ni excluyen. Se cultivan y se preocupan porque otros lo hagan, no se prostituyen y condenan tal flagelo, en el gran sentido de la palabra, sobre todo fuera de esta y aunque no se consideren intelectuales. Y que sobre todo no nos resignamos al vano discurso político, por prometedor que sea, ya que sabemos a lo que siempre lleva y lo que trae, desde nuestros pañales. Somos simplemente humanos…; y llanamente mentales.
Su linea conductora son las memorias visualizadoras, imaginarias o no, que a diferencia de la poesía y de la prosa poética tradicional, hacen que el creador no se cuente con precisión a si mismo. No, mejor que eso, describe su entorno como causa y efecto, en estado relativo y como pueden leer, para nada contemplativo, ni pasional. Que pretende ser tan profesional y riguroso, como lo son los ingenieros y tan creativo y abierto, como lo son los artistas, sin otras ambiciones políticas, que las que defienden y definen a las piedras.
– Ya que para ser justos, ser humildes, pero reaccionarios, es humillante para quienes estimen serlo, si se puede ser modesto y a la vez lúcido. Lo factual, e igual lo maravilloso, nos componen y al mirarnos con sinceridad lo comprendemos.
Afiche blog huellas del poeta con frase de Tony Cantero Suarez
 Esta linea emancipadora del ser replica al presente, juzgandolo si necesario, pero acepta este como argumento intrínseco de la evolución y resultado de lo pasado, sea cual sea la cuenta y el desencanto. O sea, que todos somos el fiel reflejo de nosotros mismo y de nuestros pasos y así debemos asumirnos, inclusive y muy a pesar del azar, que nos cazó por el camino, sin decírnoslo. Y a contrario del utopismo, el capitalismo, el marxismo y hasta de la socialdemocracia, que si bien se refieren a la existencia social, igualmente la subyugan y asimilan a la doctrina en pie y al poder del líder. Lo que ha creado sociedades ideologizadas y/o mercantilizadas, todo depende del cristal con que se mire. Y seres humanos fatigados, amputados de futuro y vacíos de fundamentos. Porque han olvidado la “necesidad humana vital“, que es “poder vivir y tener los medios para hacerlo“. Y basta, porque querámoslo, o no, el pensar solidario y respetuoso, es el resultado de lo que podemos y queremos y no estrictamente, de lo que nos inculcaron y mostraron. O sea dejándonos pensar que se puede, pero según conceptos fijados a ideas calculadas y no por la pura y simple espontaneidad de estas que definen el respeto a las diferencias, como suma prueba de libertad y como magno derecho.
 El estudio de sus retóricas no hurga en las fuentes creativas del universo como por ejemplo la teología y demás doctrinas religiosas y hasta la propia ciencia. No, justamente porque ya estas existen con nociones que nadie podría desmontar, además de que las contradicciones propias al no saber el porqué de algo, la mayoría de las veces creada por la falta de medios de estudio y del adoctrinamiento consciente, son las que han creado las divisiones y por consiguiente, el desastre actual. Entonces, yo me digo que, no tengo por qué soñar a solas con cambiar el mundo, si por demás, tan ardua tarea pertenece al patrimonio de nuestra vocación común. Y a sabiendas de que hasta hoy todos los que intentaron terminaron desorientados, presos y asesinados por sus susodichos malos, enemigos y contrarios. No voy a traicionarme, si lo que amo es tener mi vida y mi libertad para poder vivirla, por lo que me ajusto respetuosamente a cada uno de nuestros semejantes que esté dispuesto a ajustarse al todo, que es la naturaleza, sin creerse más que esta. Y a los demás, pues los combato con mi inteligencia, o con piedras, si a mi techo tiran las primeras.
– Pacifista y humanista, si, e igual, auténtico y cerebral, pero nunca me chupé a pulgarcito buscandole sabor a mamoncillo con chocolate batido, la diplomacia sirve para convencer del buen sentido de nuestros gritos, e igual para vencer con los ritos que asumimos, sin tener que llegar al anarquismo. Pero ojo amigos míos, que quien no se cuide, ni limpie su almohada, lo sorprenderán los bichos, dormido.
El Idílico-Existencialismo es por tanto  una conjunción derivada de profundos análisis del materialismo dialéctico, del existencialismo moderno, del surrealismo y del misticismo natural del humano, llevados todos al terreno del arte, para simple y llanamente no chocar, ya que surgió como una necesidad expresiva, causada por el destierro, el desempleo, la crisis y la deductible exclusión social, después de haber hecho una carrera profesional sin fayas y haberme siempre comportado, a pesar de mis defectos, como un ciudadano correcto y no por ser adorador de frases lindas, ni porque yo haya decidido ser Poeta, ya que más bien me descubrí, ejerciendo tan noble apuesta. Que ideé hace cuatro años con el objetivo, no solo de dar nombre a mi estilo propio de pensar, decir y escribir, sino que igualmente y mucho más importante, para aportar a la literatura mundana una forma, aunque aún idealizada, ecléctica, inspirada, directa y profunda de manifestarse, accesible y comprensible para todo observador y aunque respetuosa de las academias, empírica, por lo que liberada de estas.
 Pasandome con más o menos condescendencia de los archiambiguos y estáticos “Ser… y Estar…“, a los progresivos y proactivos “Poder… y Tener…” conjugados desde los más influyentes punto de vista espirituales y materiales. Términos que en definitivas cuentas rigen la existencia, inclusive más allá de nuestras vidas y mucho más allá, de nuestros orígenes y creencias básicas. No olviden que es más bien, por el “que pudo y que tuvo“, que se juzga hasta a las divinidades.
– Que pudo ver, que tuvo que aprender, que pudo aportar, que tuvo de ley, que pudo hacer y que tuvo que vencer, para poder estar y ser. Y para no ir más lejos, recordemos que lo invisible, no se ve, pero que se muestra, tal cual “puede”, ser.
I versi che voglio
 En conclusión, el Idílico-Existencialismo, no se posiciona, ni a la derecha, ni a la izquierda del tablero, ni siente solo amor, es más bien ambidiestro y se sirve de cada miembro, como sostén, apoyo y energía que fomenta y complementa, la acción conjunta del cuerpo. Reconoce las contradicciones y no les teme, pues compite con estas para mejorarse, recordando que la razón es la parte cuestionable del estado natural, antes de ser impuesta. Y en el se unen la riqueza de las viejas culturas y el progresivo mestizaje de estas, dentro del cual nací, en Cuba, pero por supuesto y de manera diáfana, la misma riqueza social que me adoptó y maduró al llegar a Francia. Y para confirmarme, reitero, que no existe cubano que no sea irónico y dicharachero, ni francés con su lengua afilada, aunque ambos sepan ser cínicos, e igualmente, sepan, manejar las espadas, los cuchillos, o abordar y afrontar lo negativo, tanto como las plumas y los libros.
– Y al decir de lo bregado, se aprende de los pasos que quedan fosilizados, aunque extintos, como los de Dinosaurios.
– Pues siempre tendremos frio y calor, claro-oscuro, blanco, negro, esperanzas, maldad, riqueza, tristeza, barullos, soledad y hasta arcoíris para juzgar con libertad, constatando que si se acaban, nada tendremos más, para poder contar.
Gracias,
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Síntesis Biográfica Tony Cantero Suárez
Rafael Antonio Cantero Suárez was born in Cuba in 1970 and has lived in Paris since 1999. The poet and storyteller is a free and genuine thinker and humanist, of literary philosophical thought framed in the new poetic stream, “The Idyllic existentialists.” This surreal, metaphorical and passionate artistic movement uses the art – in all its forms – with social connotation about the existence and from a modernist point of view, classic yet popular, accessible to every human being. ©
Rafael Antonio Cantero Suárez, nació en Cuba en 1970 y reside en París desde 1999. El poeta y narrador se define como libre y auténtico pensador. Humanista, de pensamiento filosófico literario enmarcado en la nueva corriente poética de «Los Idílicos Existencialistas ». Esta corriente artística surrealista, metafórica y apasionada, aborda el arte – bajo todas sus formas – con connotación social sobre la existencia y desde un punto de vista modernista, clásico y a la vez popular, accesible a cada ser humano. ©
Rafael Antonio Cantero Suárez, nait à Cuba en 1970 et résidant à Paris depuis 1999. Le poète et narrateur se définit comme un libre et authentique penseur. Humaniste, attaché à la pensée philosophique littéraire inscrite dans le nouveau courant poétique de l’Idyllique existentiels. Ce courant artistique surréaliste, métaphorique et passionné, aborde l’art – sous toutes ses formes – avec une connotation sociale sur l’existence et depuis un point de vue à la fois moderne, et populaire, accessible à tout être humain. ©
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Espejo inverso.

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Espejo inversos
 Del otro lado del verbo donde en lo oscuro nos vemos, existe un lugar ecléctico y aunque vibrante sereno, donde dudas y criterios aprenden a vivir entre ellos, pujando en serio, marcandonos el pensamiento con lo hecho y asimilando en silencio, por supuesto. Y si cerramos los ojos, los vemos, e incluso con estos abiertos y despiertos frente al espejo, pasan rodando los necios, recalcando los deseos que peleandose aclimatan frios pechos.
 Abro mis ojos, la veo, cual bestia salta ante mi rostro y cuáles cortinas, los cierro. Me mira, la pierdo, se vuelve humo, muestra su cola, la fumo, la bebo y me explota el pulso, su aliento. La intercepto y le pregunto, nos vemos, le llega el eco, responde, de acuerdo. Y en un crisol echa cilicio salamero, se pega, la siento y mientras llego la beso y no la dejo, porque si termina el sueño volveré a donde no la tengo, a consolarme al espejo, desecho.
– Y entre pedazos de espectros, mudo ilumino su reflejo y a las cortinas el viento bate hacia afuera, hacia adentro y en un distante sendero, vuelve su bestia de hembra a mi recuerdo…
– Del otro lado del cerco, donde imprudente el misterio, cuál obrero, cava harto su hueco.
 Apuro el limbo al cerebro, acelero frotando el espejo, pido deseos, ella viniendo y en rastros de noches, nos vemos. Se aparece, la consiento, sus ojos grandes de felina de bohemios arden en el cielo, abiertos. Los mios de llama apagada bajo aguaceros, corriendo buscan sus besos. Rugiendo se alza los senos, la distraigo, la acaricio, la penetro y en la selva de su manza Venus que lujuriosa entrega, respira hondo y me da sus sentimientos.
– Y ya desnudos, por el suelo me clava uñas, la aprieto, ruge, maulla, me da su piel cuando apuesto, a que si llega la acuesto, nos mordemos y hasta el espejo entra al sueño, convexo.
– Siento sus muelas, grita, te como, la nombro, me azota y desvelado pernocto, paso la noche entre destrozos, cazo su bestia, la devoro y en el salón donde como, sus restos boto.
 Pero una presa endiablada nunca escapa a sus demonios, vuelve a gemir y la apodo, mientras por mi cuero brota un mar de polvo, escuchando sus sollozos y enamorandole el todo. Y puesto que aún me quedan sorbos, igual la adoro. Me doy a ella, me abandono y entre sus cadenas para fiera, me atoro. Me pinto de oro y la emociono, le cubro el rostro, le saco fotos y loco le doy goloso, lo que me piden sus poros. Y en nuevos fuegos, me inmolo.
– Y su bestia dulce y tierna, me sacude, lame y lógico, se escapa al cosmos, pateando oro…
– Y el espejo poderoso estalla entre mis manos y aunque sangradas y roto, lo cuestiono, regresa y me responde, pronto, porque lo amado se tienta, si en lo profundo se desea todo.
– Si se quiere tener polos, cóncavos y tórridos, las dudas y los criterios, propios, del otro…
― ¡Y mientras al espectro morbido, le queden ojos!
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– El Sermón del Feliciano | Historias de pasados.

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Me by Charlot by Vincent Tessier
 Por cuatro caminos vueltos desde por donde abriendolos llegaron, pasando por los mismos lares a la ida y al regreso, partiendo de un mundo viejo para legarlo al moderno, esperando a que esté hecho cuando devuelva el recuerdo. Marcando puntos para orientar a viajeros y conjugando con lujos, pobreza y daños grotesco, pero igual momentos lúdicos, llenos de amor en silencio y de lenguas que se oyeron, gritar vengo, atravesando senderos.
– Del que quizás fue más lejos y aún remoto del comienzo, me encontré a Don Feliciano, un artesano contento, sentado y porque traduciendo, nadie avista a un tal sujeto, parado…
 Me lo encontré en dos contextos por los caminos andando, a la ida y al regreso en dos puntos simultáneos por el tiempo separados. Yo nunca llegué al contrario, al buen lugar indicado, pues no supe ser osado y siempre me quedé pensando a dar un paso. Pero el si partió de Legendario y llegó hasta Rebuscado, desde el más viejo de los condados por los que transitó el ser humano, hasta el presente en el que hablo, donde hoy vivimos arrastrados.
– Allá en Santelmo, nos encontramos, el continuaba viajando y constatando cada cambio, pero yo fui deportado al sedentario, a donde el sueño vararon, para crear los horarios…
 Al incubador de santo proletarios, a un mismo lugar de antaño y fueron varios los dejados. Al verlo me quedé pasmado, meditando acomplejado, atónito y lánguido. Traía un libro bajo el brazo y en la mano del contrario un viejo bastón gastado, pero duro como un palo macho, podado por donde no le hizo daño a su árbol. Lleno de estima, de ánimo, elástico y repujado con relatos de pasados remontados, justo al filo de los años, bregados.
 Y cuando conseguí abrazarlo, le dije, Rey, me has salvado, parado aquí llevo años y ni el silencio he tocado. No he conseguido olvidar los malos cantos, ni los cerebros lavados, ni los faros. Él sonrió, alzó su otra mano e ironizó recalcando que gozamos, lúcidos parando el transito. Acto seguido atrasado gritó, vamos, no te niegues buenos ratos, el mañana está esperando, en cualquier lado. Y cuando el libro cayó, seguí callado, lo recogí y me lo dío.
– Y allí sentados, bajo su paragua cabizbajos, para cubrirme de llantos, este verso me leyó…
“― Solo es feliz quien andando con su luz se iluminó, a la oscuridad resistió y se curó con amor las heridas que el viento le abrió, por sus entrañas y piel, hasta que logró y fue quien quiso ser, ayer…”
– Y Feliciano se fue, silbando tras comprender, por qué si todo dejé, al destierro me aferré para volver y cuál raíz emerger, un día tal vez, si es que a mi antaño le cambian el parecer.
– ¡Sin más sermón que el de querer, lo que desee querer ser; y ser feliz, queriéndolo ser…!
Vincent Tessier

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– Vueltas y relajos…

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the cowboy & the cowguirl - look
 Dicen que desde que pensamos se fue endulzando el orgasmo, primero dabamos gritos y nos tirabamos palos, luego sembrabamos trigo y en goletas navegabamos. Combatiamos cuales simios contra nosotros los bárbaros, haciendo honor al pasado, cuando aún homos nos llamábamos. Nos colgabamos, picabamos, nos dabamos lengua abajo y hasta a veces terminabamos, acostados bajo un árbol. Haciendo caldo sudados, sucios y llenos de fango, el mismo acto que hoy los humanos, hacemos más bien embarrandonos, titulandolo relajo.
 Y así pasamos de gajos, de las cuevas y los campos, de las chozas y los áticos, a los salones de Palacios y a los leones de Prados. A las salas de las casas y a casarnos, para vivir el calvario enredados entre paños mojados, inmolándonos. Hasta que un dia apurado, Justo se mordió los labios al escuchar que Esperanza, a su oído le gimió un yo te amo, mientras la estaba desnudando. Y que se lo repitió susurrado, mientras ondulaba sin paños endiablada ante cadalso; y el sangrando respondió, divino vientre, al ombligo enarbolado.
 Hasta que goteando le explotara sus ovarios, apresandoselos, para cual macho pasmado eludir el nos amamos, tinto el vaso y la erección al cuadrado, cuál cubismo, redondeandolo. Y cuentan que el primer poemario costó caro, pues ella rosada y el flechado, aquejó la firma del bardo sobre la eternidad del piano, que tocando legó ritmos atados ortográficos. Y acto seguido inspirado siguió quitandole bajo hasta que calaron desnudos, la melodía gravitando a coito alto; y ella con espinas en sus manos, hincandolo.
 Luego vinieron maletas, tiempos y rumbos cualquieras, guerras, puercas, tierras puestas y talismanes en pena. Allá y acá se oyeron jergas, bombas, palabras y expresiones nuevas; y trompetas zalameras. Porque el relajo aún nos queda, bajo las tormentas, tras las fiestas y el día que sea. Sin que la hora sea un problema y sin necesidad de botellas, aunque casi nunca falten estas. Y viejos bardos que a doncellas aún cortejan y que en sus balcones esperan, que su guitarra les vuelva. De rodillas en la puerta, cual flor en la marea, abiertas.
– Y a piernas sueltas la escena degenera, forman retreta en el parque y en la glorieta la dejan para invadir con aromas tienta caderas, que los adentros calientan, hasta que pegan.
– Hoy encendemos chimeneas, velas blancas, candilejas, rastro de sangre en esperma, cera; y aún mágicas cigüeñas empaquetan recuerdos de Adán y Eva, resultados de las juergas…
 Pues aunque el sol se nos pierda tras las estrellas viajeras, mientras la luna lo cela llorando en las noches negras, soltando sal de placenta sin rondas de primavera, el clímax nos da las sorpresas que casi nunca se esperan. Y en sus fiestas y verbenas, todo se olvida, se matan fieras. Se da al dedillo, se pide a fuerza y con la poca que queda, se da otra vuelta por si la estufa refresca, que no ceda. Y viene quien más nos quiera, a rol de metas, a vueltas, vueltas, rodando enteras. Con las manos en el pecho y con la lengua en las orejas.
― Y a pura fresa orgasmos llegan, otros se pierden, ciertos se aferran, la voz que hierve y el cuerpo alegre, las manos plenas; y si a caricias, la voz le tienta, vuelva a moverse y veala…
– ¡Sea consciente y dela, a vueltas, vueltas y a las caderas, ponga luz verde…; y sueltelas!
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PREMIO DE LITERATURA ‘CREATIVIDAD INTERNACIONAL’ – Novela Corta, Poemario – Recepción hasta el 06/12/2015.

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Creatividad Internacional y la Agencia Literaria‬ Azul Editores invitan, en el marco de su VII Aniv. y en homenaje al XXV de la desaparición del excelso Poeta y Novelista cubano Reinaldo Arenas​, el 7 de diciembre, al “Ier Certamen Literario de Novela Corta y Poesía #CI2015”
– ¡YA SE HAN RECIBIDO +20 OBRAS LITERARIAS EN AMBAS CATEGORÍAS, LA ORIGINALIDAD ESTA EN LIZA, ESPERAMOS POR LA TUYA!
Bases del Concurso : Premio de literatura CI
AZUL EDITORES
Nota : Fin del plazo 6 de diciembre, 2015. Entrega de los premios: 30 de diciembre, 2015.
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LOS PREMIOS SERÁN AMPLIAMENTE DIVULGADOS A TRAVÉS DE LAS REDES SOCIALES Y MEDIOS DE COMUNICACIÓN ACREDITADOS. 
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― Condenada libertad.

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Caducée by Vincent Tessier
 Como gota de saliva sobre una boca secando, hundida en sombras de labios que sobre la piel se quedaron perpetuados, en comidas y trizas de antaños, temblores y estados de ánimos que al besarlos circularon, entre los dientes tentando gemir a paladar mojado y por no pedir nada a cambio, resignados, así se siente el cansancio, después de haber respirado.
– Y tumbacutiricutamba, cutiricatatumba, cutiritumba, pa’llá, pa’llá…; ¡y pa’cá, sin más…!
 Y al liberar aires raros, los propios contaminados en los profundos adentro donde deseos tenemos y nos quitamos derechos, en el interior del lecho donde lo justo por lento nunca es escuchado a tiempo y siempre se pierde, diremos. Se abre el pecho entre los huesos y tinto en sangre el caldero, llena con desechos de ego y defectos sin remedio, todo mérito.
 Pues de unos labios secando, sin sabila y ya rajados, se disipan rezos lánguidos, fuegos y ritos frustrados. Alientos de rancios fangos confundidos y encontrados, signos de sueño y periodos pernoctando desdichados. Divididos, desvividos, desahuciados, distanciados y hartos, en un presidio olvidados, sin manecillas, ni horarios; y tristes, tras haber llorado.
– Pues cual condena de años, a ser amados despacio, el morbo vive esperando acalorado su escenario; y tumbacutiricutamba, cutiricatatumba, cutiritumba, pa’llá, pa’llá, pa’cá no hay.
 Cierra registro y sonríe, la gota bulle y recala al paladar, revive insípida y lento vuelve a rodar sin ser juzgada a pesar, salteando rejas de pan. Y en la entrañas, ya sin más mal tirita en paz y rauda corre a irrigar, la realidad del pensar que no se va. El cuerpo se da al dedal y el corazón vuelve a latir y a reciclar; y sin condenas, no más, se alza la voz sin bozal.
– Al cicatrizar la herida, tomando aire por los laberintos del azar, para andar por voluntad; y tumbacutiricutamba, cutiricatatumba, cutiritumba, pa’llá, pa’llá; y pa’cá, que hay vals…
– ¡Tras respirar, sintiendo la boca mojar, goteando al descansar en paz, en libertad!
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― Sin metas…

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La ninja sexy
 Nadie se le parece y nada se asemeja a ella, como gotas de agua en agua y como una estrella a otra estrella, o cuales mujeres bellas, que al calor aman y sueñan, hasta que sientan que les falta el aire y la luz, no llega más a sus planetas. Cual sol sobre sus cabezas hasta que suden de entre piernas, como una luna que mengua serena, solitaria en la vía puesta. Cogiendo aire de esperma, aspirando velas muertas. ¿Para que rimar quimeras con idealizaciones nuevas? – Si hasta en los fondos de las fuentes de aguas vueltas, hay mareas.
aguas pasando
― ¡Pero solo quien no ama, no sueña, pues no hay realidad sin temas, ni codicias que se pierdan, sin ser tentadas, aunque la vil suerte espere apuesta, cual doble cara de la certeza!
– No existen dos primaveras, la de antes, es la vieja y la que viene, nuevo mañana, si llega.
agua con aromas de orgasmo
– Nadie se le parece y nada, no cuenta, solo ella, la vida propia, la ajena y todas nuestras diferencias; y si por azar se encuentran, miren atrás si no ciegan y cierren raudos la puerta.
El puente abierto
― ¡Anhelando que el día amanezca, sin metas que no se resuelvan, aunque converjan…!
– En la fuente de aguas vueltas.
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Caminos cautivos.

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nieves de siempre
– El camino que no he cogido termina entre rejas, e himnos, cantados por los oprimidos…
 El del costado en principios colmados de dogmas con filo y ripios de objetivos bíblicos, maldichos pero bendecidos. Aquel va hasta dos molinos arruinados al borde de un río seco, donde los peces dormidos intentan aún el trayecto, con sus colas dando brincos y sus espinazos torcidos, sin más escamas, dolidos y congelados en la nieve, como el molinero.
 Ese que se ve en el medio me llevará hasta Tres Deseos pedidos de mis recuerdos, solo, pero como ya no me acuerdo, tendré que cambiar de pueblo y querer al que vea primero. A este lado un agujero me indica que si no me pierdo visitaré tierras del centro, con paisajes rojo fuego, pero no me gusta adentro, prefiero cautivar el cielo aunque esté lejos.
– Por eso he cogido un verso, mi bufanda y espejuelos, mi sonrisa de extranjero y mi arco cerebral ecléctico…; y me he venido a ver el séptimo, para contarselos luego…
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― A los inocente del viernes trece.

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 Por rutas llenas de piedras, de hierbas malas y de mares de aguas cruentas, desde el Oriente nos llegan las secuelas de la histeria. Los males que envenenan el planeta, las rígidas doctrinas férreas, las letras negras que ciegan y las sobras que fermentan, con sus gérmenes que enferman primaveras. Desde allá llegan los que pervierten las palabras del profeta y las ideas que no entiendan. Los que no respetan verjas, los condenados a penas por violencia y los verdugos de la escena ecléctica. Desde allá llegan, con sus metralletas.
– Y una tras otra frontera, paso a paso nuestras puertas atraviesan, hasta que se dispersan…
 Desde allá llegan los ecos de otras guerras, de otros conflictos que aterran, de pobreza, de exterminio y de ancestrales creencias sin quimeras. Los Comandos de las Hordas Carniceras, los narcos y los sin conciencia, los que perpetran sentencias sin importarles la espera y los que no juegan cuando se presentan. Y todos portan en sus cabezas las contradicciones cimeras que truncan las existencias, las de pensar que con esquelas se pagan las viejas deudas; y se consuela a quienes aquejan, por sus simples y llanas mierdas.
– Desde allá llegan, con sus sacos llenos de ofrendas para deidades malvadas y tétricas, los enviados de sectas que reniegan de la escuela y los brutos que penetran, a ajustar cuentas…
 – Los asesinos de inocentes del viernes trece, los que a Paris nos convierten, en el Oriente.
Los enemigos del progreso, los bandidos, los cuatreros, los resignados al genio, los medias caras de a peso, desde allá llegan, haciendo escalas y a remos. A quitarnos las sonrisas y a amputarnos nuestros sueños, a tirar en los conciertos, en las calles, en los estadios y metros. A matar niños y viejos, gatos, lechuzas y perros y hasta al sermonero serio, si no es necio. Desde allá llegan los presos del recuerdo, los regidores de ajeno, los limitados y exentos de intelecto, los rendidos del altar de los deseos, los que no aportan nada bueno.
– Los amantes de los entierros, del terror y de los cementerios, que hasta a Dios visten de plebe, desde allá llegan las huestes de rudos, e irreverentes, que nos imponen temerles…
― ¡Los que inocularon la mala suerte, a los inocentes del viernes trece!
Attentats a Paris - peace for Paris - dessin symbole de la solidarite
ESCUCHE LA ENTREVISTA AL ESCRITOR CUBANO RESIDENTE EN FRANCIA TONY CANTERO SUÁREZ CON RESPECTO A LA SITUACIÓN EN PARÍS, POR ARIANE GONZALEZ BRIZUELA PARA WWFE LA PODEROSA 6.70 AM – MIAMI, USA.
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No reces por paris, lucha contra las ideologias radicales 


Luces viejas.

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Prado de otoño
 Luces de otoño, sol de verbenas y nubes puestas, lejos de la primavera. Remolinos de belleza muerta y almas cubiertas, por la entereza, para que sus deseos no se pierdan. Penas y nostalgias serias, tragicomedia y dolencias. Raciones de sol que alegran, pero al adiós no calientan. Luces de otoño, que a un nuevo amor que comienza, le trae ramos de tristezas.
– ¡Sus primeras…!
– Esperando a que solo sean pasajeras, pues cuál sombras por aceras, el invierno acecha…
― ¡Congelando luces viejas, que en las noches no se enciendan!
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― Dolor de lágrimas. (Al bien de existir…)

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Afiche El Idilico Existencialista Copyright by Tony Cantero Suárez
 Restregando feas lágrimas para quitarlas de mi vida y recuperar la sonrisa, borrando choques de esencias con alcoholes y brillantinas que queman penas infinitas. Encendiendo las bombillas y abriendo ancho cortinas, cogiendo aire en la ventana mirando hasta donde en mi horizonte se divisa, para dejar que se escapen frígidas y sin melancolías, con la briza.
– Diciéndome que por valía la vida no vale rencillas, ni oposiciones ambiguas, ni desamor, ni perfidias, ni engaños por creencias cívicas, ni balas y pesadillas nimias, que no inspiran.
– Y cuando caen las malditas en el suelo las planto sin utopías; y me las quito de encima pisoteandolas con prisa cuales lágrimas existenciales faltas de medicina, porque me dolían.
― ¡Pues existir solo hace bien si se respetan las mínimas y nítidas las máximas se rectifican!
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Sin sal, ni ajo.

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love in the kitchen.gif

 Sofocandole su sabrosa boca tentadora y llenándosela a baldes para que eructe espumosa, de masa de mango hervido en la cola de una góndola y de pétalos de magnolias, florecidas a la aurora. Mezclando sus enzimas de Afrodita con las mías, sin pesadillas. Explorandola plácido y dándole lengua en el canal de los relajos, hasta que gotee desbordando, para que ondule rítmica con sus cárnicas rodillas. Y hasta en silencio cantando, enamorados gritando y al mismo tiempo gozando mientras nos olemos, tostandonos, vueltos cominos.
– Horneando su vientre mágico con gotas de fomentado y aderezandolo con leche a tragos, adobandola y catandola parado, sin sal ni ajo; y a sus ovarios con dale manos, exitandolos.
amor loco.gif
 Soltando mis dedos cándidos a acariciar su espinazo rebozado, con pura sangre de diabla que al nacer engatusaron, sin violencias, ni maltratos. Gravitando bocabajo por universos cefálicos acomodados, donde Venus llueve a cántaros, sudando orgasmos. Y por esquinas silbando, contento como los sabios que han descubierto amor sano. E intentando escuchar sus labios, queriendo decir te amo sobre los míos atados al dulcemente besarnos. Sobre la mesa, en el cuarto, entre cortinas rodando y hasta en versos inspirados, guapos al párrafo.
amor salvaje
– Y en la cocina bailando, con copas que no cuartearon, cuando brindando explotamos…
– Antes de cenar borrachos nuestro suculento plato preparado a cuatro manos, con gusto a mango y a poesías que han ahumado sobre planchas con ingredientes cárnicos, cocinados.
bailando en la cocina
― ¡Sin sal, ni ajo!
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Tu voto:

― ¡Ni el pezón vive excitado! (A mi madre)

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Isis
– Y me dijo, cuando hablamos, hace años…
 Lucha siempre por ti, por tus compromisos y sueños y por tus intereses y deberes, recordando que un ser humano solo se siente completo y bien acompañado, cuando además de realizado, ama y sostiene a todo el que lo necesite y merezca, que pase por su lado. O recuerda que tu madre te amamantó cuando aún valías dos centavos y cabías en un pequeño camastro, cuando aún no podías dar pasos y te asustaban los rayos. Y que tus deseos y reclamos, sólo se comprendían llorando y gritando alto, sin tan siquiera pensarlo.
– Y no apenes por menesteres que bombillos no son astros, ni un pezón vive excitado en solitario. Y no reniegues, pues caminos minados por contrarios, hasta en paz hacen daño.
pezon de fuego
– Se tu mismo y nota a diario, qué cambios y desengaños, no son tan malos…
― ¡Da tu mano, sigue andando y espera los resultados, olvidando, que te sabrás recordado!
– Y hace algún tiempo le extraño, no su pezón ni un carajo, pues desde niño he labrado mi destino acariciandoselo, a sus consejos y regaños, extirpandome defectos y malos hábitos…
– Para ser un hombre sano y realizado, diestro enemigo del diablo y depredador de santos, tal y cual mi madre me lo inculcó amantandome, hasta que me harte de dar la mano, claro.
― ¡Pues ni amar es obligado, sobre todo si es para engañarnos, si ni el pezón vive excitado!


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Tu voto:

― ¡En nombre del progreso! (A los cubanos, a los libres de mi pueblo.)

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Afiche En Nombre del progreso Copyright by Alive Words & Tony Cantero Suarez 2015 Qué legado tan inhumano y falta de cerebro el que estamos borrando de la tildada revolución cubana, penetrandolos, como ellos un día hicieron, pero con evangelios libertarios, que tienen eco. Que obligó a compatriotas nuestros a ir a combatir falsos cuatreros para defender gobiernos como el de ellos, de corruptos, de embusteros y de dictadores sin congresos. Y a morir en casi todos los continentes defendiendo susodichas causas justas, fomentadas tras nuestro encierro en el paraíso de los cuentos, que groseros.
mapa-de-cuba
 Que creó el mal en frascos de Mar Caribe, fabricado con gérmenes de balseros ahogados huyendo del irrespeto crónico, que allí se sufre, mientras sin aliento se vive. Puro producto del fiasco de sus dirigentes y de la mortandad de tal modelo, de mal ejemplo. Todo en nombre del progreso, que plebeyos. Que nutre a todas las tierras del planeta con lo mejor y lo peor de los hijos de Cuba, que hoy somos ciudadanos del mundo, resignados a vivir alejados de nuestro pueblo. Que damos hijos a otras culturas, sin olvidar nuestros sueños.
Bandera de Cuba
 Que ha empobrecido desde nuestros suelos, hasta nuestros bolsillos; y arruinado nuestros hospitales y cementerios, pues ahora nos curamos el destierro, haciéndonos enterrar donde haya matadero. Y ahora me entero, que están tomándolo en serio y desapareciendo sus libros tétricos, apuñalando concepto y desvirtuando lo feo, para que pasemos de lo malo que nos han hecho. E igual me digo, Cantero, que si hay deseos igual hay versos, que si hay meneos, igual hay cuerpos; y que gobiernos, si igual hay viejos, tendremos nuevos.
– ¡Pero sin ellos y la cura es muertos para que avancemos, siempre en nombre en progreso!
maracas
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Divino Exilio – Kindle – Amazon.fr

Cover Divino Exilio Tony Cantero Suárez KINDLE Copyright 2015
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Las sombras enaltecidas de la Ciudad de los Faros.

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Eiffel y estatua en negro y blanco by Tony Cantero Suarez Las Huestes de Los sin Mundo desterrados por el Diablo, ya que ni el es más malo que sus turbados soldados, se concentraron errando en viejos lares de antaño que en presente redundando habían quedado, para el futuro quemados ver pasando. En ruinas con arruinados y de arena cubierto el rastro, por esos tristes vasallos, discípulos de desmadrados y maestros del maltrato.

– ¡Porque a quienes tilden de malos, nunca se reencarnarán en Santos, ni aunque Dios les de trabajo!
 Confiscaron cementerios, carnicerias, cadalsos, fermentaron los remedios y envenaron lo sano, le dieron la vuelta al medio partiendo y explotando cráneos, se apoderaron, robaron, adoctrinaron sin rango y a quien no quiso hacer pactos, igualmente lo mataron. Y armaron un país de asco, a caballo entre Condados, con Ministros mercenarios y Jueces que la ley borraron para implantar lo mesiánico.
– Cuales sombras sobre blanco, penetrando, tras tocarlo…
En vela y encendida
 Y un día de allá se cansaron, de las bombas y los cascos, de rumbos tiranizados y de vivir alejados de los bellos carros. De bares donde venden tragos y se baila trabajando, de los peros y los paros, de las fiestas y los tarros y de los seres que al contrario, nos amamos. Y desde su mismo carajo comenzaron a atacar por nuestros flancos, para conquistar pasando hasta el cansancio, lo logrado.
 No para vivir acá donde aunque desafinados aún cantamos, pero para locos dejarnos sin porvenir democrático y sin sueños libertarios, malogrados. Muertos, amputados, sin diario y ensangrentados, como si la luz del pánico encendida en el Calvario, iluminara al contrario, hacia abajo. Y contrastaron lo blanqueado con el negror que crearon, cuales sombras, sobre lo solitario.
― Y en la Ciudad de los Faros los mamelucos pararon, para el aliento quitar, apagandolos.
Torre Eiffel, Paris by Tony Cantero Suárez
– Ignorando que si la luz emanamos es porque vivimos y estudiamos sin cansancio, aclarando con razón, respetandonos y aunque llorando, propagando la ilusión por el espacio.
– Pues para la posteridad, sin altos y rápidos como venados, nos enaltecemos cantando…
― ¡Y París resiste al diario iluminado, adorándolo!
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Jugo de espinas.

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Afiche Jugo de espinas, frente al espejo - Copyright Alive Words Prod Tony Cantero Suarez

– Frente al espejo miro el rumbo de mis años, que se ilumina sin desdeño pues no opaco, veo pasando a todo el que me he encontrado, pues quien recuerda su pasado se abre paso.
 Frente al espejo si me encuentro igual me pierdo, el rostro aprieto y mis adentros abro tiernos, me tambaleo sin orgullos, ni mareos. Me doy la espiga y doy la flor de mis senderos, parto la espina y con mis yemas la empobrezco, absorbo el jugo y lo inoculo por mis huesos. La tiro al suelo y con mis pies la pisoteo, e igual me vuelvo y continuo a donde quiero. Y queratina que me endulze, me la aprieto…; y cada beso, sabe a labios de florero.
– ¡Y no me miento, ni me callo si padezco, pues clorofila logro hacer, de verdes versos!
– Jugo de espinas cada año saco nuevo, de rosas secas, de mentiras, de amor tétrico. Y si siento que me hincan al espejo, frente a mi ser y frente el, pongo mis sueños; y los cuento…
The lost flowers
 Frente al espejo, aquí sentado, hasta durmiendo, jugos de espinas me he extirpado de mi cuerpo. Y no he parado de quitarme brujos, celos, trastos, envidia y sinrazones de mis cielos. Lumbre de antaño y utopías de muchacho, mujeres, diablos, caníbales y amigos falsos. Y ni aspirinas he tomado, lo confieso, ni medio peso me he gastado para hacerlo, con solo lirica he calmado mis tormentos. Tan solo como solitario, sin penas escribo versos.
– ¡Que van leyendo, frente al espejo, de vuestros pleitos, los que sufrieron, en carne, cierto!
– Jugo de espinas que un día dolieron, todos perdemos, pero exprimiendolas anulamos vanos efectos, jugo de espinas y crudos lamentos de tiempos feos, siempre hay remedios…
– Frente al espejo, cantando a sueños, de días más bellos, e iluminados, como en conciertos, frente al espejo, mirándonos en serio frente al espejo, donde nos vemos, en carne y huesos.
― ¡Jugo de espinas, que hirieron dentro, sacando gélido, pero contentos, frente al espejo!
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El letrero de la California.

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LA-CALIFORNIA
 Los escalones que llevan hasta El Pico de la Sierra, terminan frente a una verja tan alta como las estrellas, que rodea a un chalet en piedra, cuidado por perras negras. Los pasos de quienes llegan los corta una férrea puerta, que se impone para que no se vea la que adentro vive presa. Las bugambilias la enredan, entre palmeras se recrea y las losas perpetúan su existencia. Viste de fino y de estola y es elegante en presencia, pero sin llave se ausenta. Se le perdió un día en la escuela, por eso sola se cuenta, anulada en su planeta.
– Vive el calvario en la tierra y por el cielo sin verla, gravita a piernas, que lastima que no este suelta para a canillas tenerla, meterla en mis maletas; y llevarmela a donde ella desea.
– Y por eso cada tarde hasta aquí subo yo a verla, a esperar a que su puerta un día me ceda, a susurrarle a las piedras que soy más duro que ellas, partiendolas para que me crean…
Las nalgas del mundo
 A los lados del camino que lleva hasta donde les he dicho, los abedules, los pinos y los almendros se yerguen rígidos, cuales hierbas, por capricho. A la sombra se oyen trinos, las brisas recuerdan himnos, las cigarras tras los grillos dejan a estos perdidos y alejados del bullicio; y los amantes se hacen sitios en los limpios, con el mar como objetivo. Paisajes de paraíso aún no descritos, los que hasta hoy me he traído. Imagenes de pergaminos con visiones del destino salidas al improvisto como un sismo, que me abra la verja de un tiro.
 En los altos de la puerta se alzaba un letrero corrido por las lluvias que han caído, sobre su marco desecho, hecho con gestos fingidos por carpinteros cretinos que se las dieron de listos. Las letras sin voz, ni eco anuncian bajo aguaceros que donde viven vaqueros, hay estiércol. Pues no se escuchan suspiros, ni ovejeos en el reino. La Doña vive en retiro alejada de lo ajeno, ajena a lo conocido y enajenada de ejemplos. Que cual marido se ha puesto para expresar que ha vivido lento, pues cruentos tiempos perdidos, no son hechos.
– A sabiendas que en encierros, no hay contentos; y que la nata de queso, no es membrillo.
desmotivaciones-graciosas-desmotivaciones-1
 Y el letrero se ha caído este domingo, sobre una flor que le había traído, que recogí bajo pinos descansandome en un limpio, contemplando a los amigos y a los niños, loco con ella sin limbo, surcando rumbos perdidos. Esperando en otro sitios a que se abriera el Olimpo, para vuelto un Dios rendido arrodillarme ante su mito y ofrecerle amor divino, a cambio del Panteon Onírico. Susurrandole con trinos que si existen pajaritos, yo tengo pico; y beso rico, sobre ladrillos. Y que si miro hacia adentro, es porque ella me lo pide y yo le silbo.
Puerta LA-CALIFORNIA
– Pero la puerta es de hierro y no se le abre ni un hueco, ni aunque me vuelva martillo…; y si compro un catalejo, ni siquiera llego lejos, o yo mismo la desaparezco, pues no la veo…
– La California por cierto, cuales ruinas de florero, reza el letrero en el suelo, sobre pétalos.
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– ¡Las rondas de el Sereno!

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Paul Personne by Vincent Tessier
 Vivo cantando boleros, con una copa y dos besos, vivo la vida que quiero, sin dinero pero hecho. Ebrio de amor y deseos, de ver de el cielo lloviendo, la pluma con la que digo, los versos que si no escribo, no leeré ni yo mismo; y que luego le dedico, a quien desee leerlos.
Vivo cantando boleros, de enamorados a nervios, con sus poros y sus vellos, con largos cabellos sueltos; y la boca en movimiento, diciendo a labios te quiero. Con los blancos y los negros, los grandes y los pequeños, con todo el que siga el juego; y gotas a gota, mojemos.
– Y vivo cantando boleros, con melodías de silencio, callen y escuchen, los dejo…
 Sigan cantando boleros, ustedes mismos de acuerdo, cada uno con sus truenos, bajo aguaceros y vientos. Ponganle proa al velero, en dirección cuatro tiempos. Y si deriva en el medio, quietos, ponganle popa y sonetos; y vuélvanse marineros y salganse sin tormentos.
– Y busquense sus remedios, ya que aunque sean rebuenos, ni Dios mismo vendrá a verlos.
– Y si se salvan regreso, a donde dije los dejo, para vivir en conciertos, los boleros que portemos; y que cantemos, cantemos, los bellos y hasta los feos, viendo la lluvia cayendo…
― ¡Serenos…!
– Pues vivo cantando boleros, aunque a veces en silencio, para escucharlos, yo viendo…
― ¡Sereno!
Vincent Tessier

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2015
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https://www.facebook.com/xxc2o12
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― Mujeres, leyendas…

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Red flowers projection - Illusion - Conservatoire du maquillage - Photo Artwork Eva Moreno BBGC-Copyright Published VOGUE ITALIA Wednesday, October 07, 2015

 Los que esperaban respuesta sepan que la Cenicienta corrió con las botas puestas cual doncella que desean, que se quitó una en la puerta para que corriera tras ella y se la diera sin pena. También su cesta de fresas, los tubérculos de pimienta y la falsa de su suculenta cena. Sus medias tiras mineras bordadas con finas perlas, sus dentales rojo muestras y sus trenzas eva. Y que escondió en su cartera una pierna entera extra, del jamón de la verbena.
 Que loca muchacha esa que no previó la carrera, se quedará sin reserva pues no salí detrás de ella, puesto que aunque no sea de alteza a la cabeza no se le deja cual corona, pues piensa. Y desbocada Cenicienta rodó en cáscara y amnésica hasta el fin de la escalera, se arañó su rostro de flecha perdida por la marea. Se partió sus uñas ternas, se le corrió la faceta; y allá abajo si la vieran cojeo hasta la esquina ciega y no se inquieten, quedó ilesa.
– Y la leyenda lo atesta, la olvidaron en escuelas y ni las abuelas la recuerdan, pues quien neurona no tenga tampoco tendrá sus letras, porque no tiene Poeta y ha perdido la cabeza.
– ¡Mujer esclava, solo sueña…!
Unbreakable or  not - Body double - Lorena Demay - Photo Eva Moreno BBGC- Copyright 2015
 Por si aún a otras deshielan, sepan que BlancaNieves, ahoga en piedra. Por el Yeti de su aldea dejó a los enanos a la espera y se fue a calentarlo, de juergas. Bailó, cantó, fumó hierba, se iluminó al polvo ecléctica y en la noche, ya de vuelta, se puso a contar estrellas, sola sentada en su acera. Y que su madrastra perfida trajo manzanas y peras infectadas con restos de placenta seca y jugo de sus muñecas; y a una otra, siempre se dijo, la más vieja.
 Fue culpa de ella esa escena, pues quien persigue quimeras termina de estatua hecha, o en las vitrinas de tiendas vestida para que la vean, pero tiesa, si alguien la puerta le cierra, al enterarse que regresa. Y cuando llegué yo a verla, la pobre si ahora la vieran, en una urna entre rejas, vive confinada, condenada a dormir en las cavernas y tener labios de piedra. Y hasta sus sísmicas venas han rajado el pedestal, que ahora gotea si suspira quién encierra.
– ¡Mujer esclava, solo sueña…!
Eléonore & the Dragonflies - New romantic Photo Artwork Eva Moreno BBGC- Copyright 2015
 Con la voz de Dulcinea en las tardes pasan cometas, hace de piel sus chancletas y en su limbo hay sal, esencias, cal en ramos de centellas con gotas de lluvias frescas, de aquellas noches de entrega, en el balcón y en la verja. Amor, gusto y flores nuevas, que en las mañanas conserva en su despensa. Gusta de lujos y de elegantes maneras, pero igual viste de torera, de Doña Col la Tolera y lleva siempre un poema en su libreta, de mis letras.
 A los que sacan sus cuentas, vean, que frente a velas despierta, la nana se convierte en nena, conjurando en primavera para que la luz en otoño encienda, aunque se derrita la cera y el suelo se llene de esperma. Que el Príncipe y el Quijote, son el mismo hombre en cada época, de muchachón cuando empieza; y de rebelde, cuando comienza la experiencia. Y en cada pieza la escena se reitera, pues los amores que quedan, se cosechan.
– Que la dicha Dulcinea me contenta; y que los albores de aceras, ya no cuentan, solo ella.
Photo/Artwork Eva Moreno BBGC– Copyright
Published in VOGUE ITALIA

Pictures courtesy of  Eva Moreno Photographiste in Paris, France

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DI TONY CANTERO SUÁREZ 

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– ¡El poder lo da el nacer!

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Si Voto cambio Cuba 6
– ¿Sabe usted por cuál razón yo deploro al gobierno de Cuba y no me siento orgulloso de ser cubano, siendo extranjero a la vez…?
– Pues porque lo soy y basta y solo aspiro, como todo el que por culpa de ellos se fue, a mi país, libre, un día volver…
 – ¡Yo soy cubano y me sobra con mi carnet!
 Como un inglés es inglés, un francés es un francés, un mexicano un mexicano, un indio un indio, un congoleño un congoleño y un apátrida de donde pueda ser. Pues un chino no es un japonés, ni un australiano, de Manila, o de Quebec, ni Usted es de miel.
– Y espero con sinceridad, que usted sepa bien quien usted es, para que le vaya bien.
 Pues yo a usted no me quiero parecer y se lo digo de una vez, sin ego desmesurado, ni padecer que me de, ni falso apodo en mi tez, ni vellos de ella, ni pelos de él, ni tal vez de aquel, lo que no pueda tener. Ni miedos y remordimientos de mi ayer, ni pueblo, ni hiel.
– ¡Pues porque a ellos nunca los querré! 
Si Voto cambio Cuba 5
 – Mire usted y atienda bien si desea entender, a mi no, a mi derecho de querer, a quien me plazca oler…

 Primero porque nací fuera de marco y sin crisol, solo con agua y al sol dando color sin pincel. Segundo porque si tiranizar produce hombres de bien, yo  nunca esclavo seré. Y tercero porque pienso que, valgo tanto como quien de jefe se quiera poner y más que el de usted.
– Y recuerde Nicomede, por si cree, que los fantasmas no se ven, porque no se nacen con piel.
– Como usted…; y quien le ordena de hacer…
– ¡Y mi que, si yo soy como me ve, quién deseo ser, por el poder que da el nacer!
– Ya usted lo ve, por poder.
Si Voto cambio Cuba 2

Dessins by Mario Ortega Perez 
Mario Ortega Perez - Mayito, diseñador cubano






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Si Voto cambio Cuba 8
 En este vídeo grabado en el estudio madrileño de radio online Con Acento Cubano, el actor cubano Arístides Naranjo García, pone voz al poema “Vengo de lejos” del poeta Tony Cantero Suárez. Le acompañan en la propuesta, evocadoras imágenes de nuestra querida tierra y una contagiosa música cubana. Un regalo para los sentidos y para alejar la nostalgia.
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