Los Susurros de Cantero

Para desandar sus pasos y no ir más lejos hacia el pasado, pensando, quién les cuento, un humano, cogió cascos de caballo, zancos de pinos altos y alas de gallo plumando tras pasar un frío invierno sin gallina, encerrado, por no querer ser espoleado como los gladiadores hartos de la valla del condado donde hoy paro. E igual tomó sus rezagos, sus resabios, sus retazos y sus pactos, sus compromisos neurálgicos, su maleta sin candado y los dos dados.

– Su cadena de oro usado y su espinazo, con los golpes que se ha dado resistiendo entre cañonazos a piratas y corsarios; y con su dicha de días mágicos, en las bebernas del guano.

Se liberó del rosario, clavó su cruz en un plato, se puso ropa de guapo, zapatos de soldado y partió a buscar un ángulo desde donde se viera rodando, hasta el día en que nos encontramos. Hace ya un tiempo, pensándolo, pues los años pasan rápido y al futuro, si llegamos, muestra las rutas de antaños por donde hemos surcado. Y en una bolsa de nylon transparente, echó los rostros durmientes de la buena y mala gente, tropezada por ayeres.

– Los ya sin nombres, ni pieles, los olvidados dementes, los olvidadizos héroes y los que del olvido a veces, trae por consideraciones tenues dos segundos al presente, sin quererles.

– La crema y nata del germen en que fomenta la plebe, los fieles; y los amigos de siempre…

Y al pasar a saludarme despidiéndose de seres, lo vi cargado, ferviente, tinto en sangre, maloliente, con lágrimas en los dientes y en sus ojos piedras verdes. Se parecía a un caballo cruzado con león fiero y avestruz, al tronco de un abedul cuales corazones no murieron al ser tallado en una sierra, sin luz. A una jirafa cantando blues con trompas y gritos líricos, a un pordiosero, a un mendigo, solito y hasta con perro, repito, lo he visto.

– A un elefante prístino que sobre cuerdas, e hilos, marchaba hacia el infinito, herguido…

– Se iba a la guerra, me ha dicho, a ofrendar lemas e himnos en los anales furtivos del delirio, hacia el efímero hito, donde marcamos principios de caminos, al Olimpo místico…

– A buscar en bríos crecidos y bajo cimientos de castigos, al fondo de lo que he descrito, para redimido, haberse visto; y volver a donde hoy sigo, con cada hecho vivido, deducido.

– ¡Te explico, al piso, al nido, al suelo dijo, distinto, conmigo, para siempre ser yo mismo!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain àParis

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Acerca de estos anuncios

Los golpes de la vida se olvidan cuando llegan las alegrías a agilizar las alergias que nos transitan, para que partan con prisa. Pero las marcas de esta, quedan, cuales elegías elegidas por la dicha, para recordar los tiempos en que a defecto de sonrisas en llanto ahogaban nuestras venas, penando entre las desdichas. Que las proclaman eternas y las encierran para redimirlas en el antro de nuestras melancolías, cual refrán que nos aclara la vía para que no sean repetidas las mismas pifias. La mente es lista cuando no porfía, las listas van desde la raya efímera hasta la suerte infinita y las manadas se alistan, sin mesías.

– ¡La vida es bella, que no se diga, de mentira…!

Pero atención, pues en cada cuadra hay esquinas que desvían hacia lares donde la energía deriva y por demás, no existe alquimia, ni razón, pues no se explica. Pues por cóncava y convexa la vida tiene aristas y cual cactus con flor de piña, con sus espinas nos hinca noche y día, sin piedad, como en las riñas. Hasta que cambiemos de prima al ver que el ciclo termina reflejando la infelicidad, hasta que la perdemos de vista. Y el destino que entendía en silencio, sin disipar la algarabía pero ya sin dudas, ni medias tintas, pone a pruebas la primicia con carcajadas en líneas, que pervertidas, nos consienten la expresión con ironías.

– Volvió la luz a la escena, en sangre hinchaba la lona, su rostro cortado hería, abrió los ojos que rojos forjaron formas ambiguas, se sacudió, sintió rabia y de rodillas, alzó la vista.

– Y al ver que el cuadrilátero frente al destino aún seguía, paró la cuenta, volvió sin ira y al realizar que aún podía, alzó los brazos y golpeó la esquina recuperando energías perdidas.

A tres segundos, imagino, se decía, el árbitro dejó la rima y los aplausos del público estremecían las lamparillas, si he escapado del nocaut y al gon me aguanté a la silla, si sobra uno es quien diga, que ya ganó la partida. Su carne roja le hervía, en trozos por su fiel mandíbula gotas de males corrían. Al campeonato volvía y mientras su coach le advertía que de pies lo vió hecho trizas, todo el cuerpo le dolía pero en su cabeza a la cima, aún encendida, se dirigía. El bofetón del entrenador despertó su adrenalina, serenó latidos y calmó piezas anímicas, hasta admitir que perdía y confirmando, que sabiduría es vida.

– Y cuando no lo esperaban sacó su fuerza dormida, empinándose en su esquina, a vivas…

Volvió a mirar hacia arriba, para divisar la riña desde otros puntos con su nuevo prima y las cosas grandes veía, pero las pequeñas, como a las hormigas, las perdía, pues el mareo aún lo nublaba cual perfidia. Escuchaba gritar su nombre en las gradas estremecidas y pensó al linaje del conde, al sacrificio del monje, a la necedad del Quijote y a los tiempos que corrían, que pasaban, que se esconden. Oyó tres toques, vío un hombre en guantes, pensó a desmanes y al ser más pobre. Y dió a falanges pasos iguales que un año antes, cuando sin pares ganó combates contra contrarios más versátiles, que el que tenía delante.

– Sudó por poros, chocó de frente sus guante y partió hacía donde hacen, para contrarios pañales dando uppercuts, ganchos, mate, esquivó, esgrimió y al virarse, cumplió sus planes.

– Es el más grande, Campeón Coraje y del cuadrilátero el Dios que sabe visualizarme, pues al sentir sus guantes invadiendome, con su cara de Ángel, por tres segundos, bajé mi sable.

– Y el sueño en balde dejé escapar ante sus arranques, pegandome, hasta plegarme…

― ¡El genio hace tocar las claves y enuncia alcances, genialidades, legó al ganarme…!

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Acerca de estos anuncios

Las alas de la primavera baten cuando pluman largas, después de un invierno recio, cubriendo al frío encerradas, soportando madrugadas, viendo las nubes ya blancas cargadas del gris intenso, de nuevos tiempos de agua. Y enraizando la mañana en una trampa de gracia, cuál amor nuevo que nazca, ávido de besos, olvidando al que extrañaba.

– ¿Quién no ha enviado deseos, rogando desde su ventana, por algún alma alejada…?

– Y cual eco de campanas, a lo lejos vea los pájaros, migrando hacia donde parta…

Pasearse por jardines bellos hace imaginar estampas, el césped silente, las fuentes mágicas, los bancos viejos, la arena, las hojas secas que lanzan y las verdes derramadas, las siemprevivas y una carta que volando desde el cielo caiga, frente a unos ojos que exclaman, rara idea la esperanza, las estatuas no riegan lágrimas, ni el aire vierte palabras.

– ¿Quién no ha escrito, sin saberlo, sobre un papel de plegarias…?

Caminar mirando al suelo tiene su filosofía barata, se ven los pasos que dieron, las chancletas apuradas, las botas, las puyas altas y las suelas desbaratadas. La planta baja de zanjas y las hormigas descalzas, con microscópicas jarras, tomando el sol en sus playas. En las orillas de charcos donde las ramas que caigan, hagan olas, con las sombras a la espalda.

– Y hasta divisamos pijamas en un desván manso e inquieto, bordados con flor de sabila.

– ¿Quién no ha corrido en la cama, soñando con el ser que ama, entre otras sábanas…?

Posar frente al espejo del cuarto abre espacios sin ventanas al interior de la casa, a la pieza ya regada y a la plancha, que sobre ropa amontonada espera plácida. Perenniza el silencio, fuerza la posteridad de la nada y hasta ilusiona la cara, contando infinitas marcas y perpetuandolas. Resigna al tiempo, atrapa la oscuridad y plasma, cual camara, el habla.

– Y aspira al cuento la esencia languida, que partirá disipada, desde que la puerta se abra…

– ¿Quién no ha intentado atraparla, sin ver la trama, e imaginandola…?

Las alas de la primavera pluman cuando marzo acaba y abril migra hasta otra página, cuando la luz añorada ilumina la mañana y aclimata la esperanza, que por gris atormentaba, para que el verde renazca. Cuando la suerte ya echada obre con don creando magia y el trabalengua que la sinrazón acallaba, escape al sol, clamando vivas, sin faltas.

– ¿Quién no ha cocido pelado, al ver emerger iluminadas, ruinas orgasmizando magma?

– Y que al encender la lámpara se oiga el eco de la encrucijada, del mal benigno, del cuerpo en alma, del karma viejo que encuentra calma y del ser que ama, atados en la misma cama.

– ¿Quién no ha trocado una paja en un agujero y que al soplarla, abra el cauce que tapaba?

– ¡Y que por donde pasaba preñada, la nada, brote la savia a sus anchas, hasta templarla!

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Acerca de estos anuncios

Simulando el movimiento de un pájaro bajo las aguas de un lago, se advierte al cuerpo ondulando con cada musculo hinchado. Contra la masa luchando, sin respirar, con las manos, vueltas puntas y plumando y con el futuro echado en lo que se anda buscando, hasta poder encontrarlo y emerger del fondo, cansados y sin remedio, mojados, pero plácidos. Y no hace falta enunciarlo, la esencia del guiso ocultado, no es invisible al olfato.

– Y si al sol salimos buscando para volver con un faro, basta con que nuestros pasos, anden hacia donde se ha acostado y que lo esperemos atizandolo, e iluminados, al levantarnos…

– ¡Por deducción los escándalos oran la sopa de barro curtido y al calor pintado, gritando!

– Me he quemado, nos quemamos, lo han quemado, los quemaron, llenos de tizne lavando.

Hurgando en tiempos que corren nos encontramos milagros con sorpresas conjugados, e imaginamos El Antro de los deseos errados, de la vuelta atrás, de los contratos, de las piezas que faltaron y hasta al mismísimo Diablo, sobornando a un ser barato que por dinero clavaron. A Doña Flor de pecados, a Martín el Dios de parcos, a Consorcios Millonarios, a los menudos de bancos, a los negros, a los blancos y hasta a los populachos del condado.

– A la televisión, a la radio y a los periódicos caros inundando la opinión tras pregonarlo, se quemaron ciertos años y solo carbón encontramos, limpiando, enjuagando días asados.

– ¡E imaginense escuchándolos y diciendose, que raro, papel humeando, huele a guizado.

– ¡Los pescaron, se quemaron, dorando, qué bochorno, qué escándalos…!

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Todo o nada, poco o mucho, flojo y duro, largo y corto, ligero, pesado y cóncavo, convexo y hasta coherentes y obtusos suelen ser los medios rudos, e invisibles cuales reflejos, que vuelven cuando no se cumplen por decreto. Nada es más verde que un verso, ni más terco que el deseo. La ilusión que repartieron cuando contamos ya ha puesto, los ciclos son como los rezos en cada canto distintos y las estaciones del tiempo, van y vuelven desde lejos pues cada año es el mismo, solo que nos ponemos viejos, añorando lo que repetimos.

– Y cuando nos levantamos torcidos nos sorprenden aguaceros, o las nieves que han caído sobre nuestros huesos, para blanquear nuestras sienes, mientras remendamos desechos…

Yo he conocido misterios que he derrumbado leyendo, he caminado corriendo y he fingido que cojeo. He visitado el Calvario y he perdido hasta el correo, me han llamado hijo, muchacho y hasta sin nombrarme me han dicho, que la valía y el prestigio valen más que el más bonito y más que un rico. Me he escapado sin tornillos y he regresado molido, he festejado el delirio y amado aunque no haya sido lindo, he sonreído al maligno y al bueno lo he llamado amigo y hasta me ha dolido el hemiciclo, pero nunca lo he perdido.

– Pues tengo un cerebro de nicho metido en un cráneo frío, pero fijo y límpido…

– ¡E igual y aunque no lo grito, he visto barbas de mitos, restregandose al olvido!

Hasta aquí llegué un domingo, quise decir, sucesivos, pues partí cortando caminos y al encontrarme uno recto lo estiré hasta el infinito, para caer donde vivo. Vengo de un pueblo de grillos donde con cornetas y pitos le alegran la vida a los niños, salí de allá hace lustros que junto a cielos de lujos, tempestades y diluvios, han hecho huecos profundos en mi memoria de brujo. Guardo recuerdos con pulso y vivencias que conjuro, no conspiro, no atribuyo, no me compran, ni me empujo y voy como los ríos viajeros, surcando rumbos.

– A veces manso y otras en cúmulos… – ¡Probando a músculos, que remo duro…!

– Bebí de un bulbo y a sabiendas llené cubos, viendo al crepusculo, nublar lo oscuro.

No suelo contar en copas la intimidad del vesubio, ni los secretos injustos sacarlos entre trapos puros, si me he quemado con gusto volveré a quemarme, seguro, pero cuando pongo puntos, detrás los ceros son nulos y hace más calor que en julio. Me he producido en gerundio opacando verbos cultos, he orado por los incultos y me he ocultado peludo, le he dicho adiós al tumulto y buen viento al disimulo. Y si le cuentan que intuyo, reconozca que conduzco el mejor camión del mundo; y que ando cargado de chuchos, sin ser mulo.

– Y ya ve usted, cómo me luzco, la he recogido, pues quizás sea la que busco desde el principio; y si le cuentan que aflojo, sepa que con un camión de rollos, se enredan bolos…

– Pues por la carretera llena pasa a diario lo que venga y las marcas de ruedas, quedan; y a mi edad, ya pasados los sesenta, girando vuestra ruleta, la vuelta se da completa, entera.

– ¡Y si le cuentan estrellas, dígase que llegó a la meta, pues todo camión que rueda, frena!

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Ruinas de la Iglesia de Santa Ana en Trinidad, Cuba

En cada cuadra las puertas no determinan quien viva, se abren y cierran ventanas, las calles duermen vacías, se llenan con las cañadas y cada paso las pisa, si por las noches se enfrían se calientan con lloviznas. Hay comercios de comida, de bebidas y de lindas, se visten las jovencitas y las mayores vecinas; y los hombres cuando caminan, las cortejan y hasta inspiran. En cada cuadra hay esquinas; y dos y hasta cuatro colindan, en la misma.

– Y en mi ciudad, en mi isla hay una esquina viejisima, donde convergen las cimas con los cantos de caliza, de piedras, tierra y ceniza y del albor de la briza, con una iglesia hecha ruinas.

– Canonizada Santísima por la Trinidad divina, la casta dama, la ninfa, Santa Ana la aparecida.

Si en cada cuadra hay esquinas, se recuerdan las más bíblicas, las de aventuras vividas, las que la verdad no quita. Las que ardiendo se encendían, las que duelen, las pican, las pintadas de rodillas, cuando el corazón latía. En cada cuadra hay esquinas, pero no todas terminan, en un hueco loma arriba, bajo un balcón de sombrillas, de palmas reales míticas, frente al templo de la niña que en otros tiempos quería y me brindaba su silla; y agua fría.

– Y descansaba en la esquina viendo que velas ponía, de sol a la luna tímida; y a la sombra de la ruina desvivimos en sonrisas, hasta que partió rendida, con mis versos, sin su biblia.

– Cuando a Santana subía, siempre pedía una sonrisa; y en llantos me despedía…

Ruinas iglesia Santa Ana, Trinidad de Cuba

Y miren que yo la amaba aunque a otra esquina seguía, su templo queda en Santa Ana la vieja iglesia hecha ruinas. Y miren que yo la amaba y la amo todavía sin que haya abierto su biblia, sin pedirle a la Santísima, la bendición de mi vida. Y miren que yo la he amado y la he llevado hasta arriba, la he llamado musa mía, tributaria de mi tinta. Samaritana, hada fílmica que hasta en postales veía. Pero un día nos separamos, porque a otra tierra partía.

– Porque en el cielo de su árbol no cuelgan frutas mordidas, si por el destierro vacilamos…

– ¡Y nos llevamos la esquina, si a otra esquina nos mudamos!

Y miren que la he soñado, que en mis sabanas se exita, que me grita, que me grita, tu eres mi dios apresado. Y aunque el tiempo haya pasado, yo soy tu santa caliza y mis caricias divinas, son la fuente de tus rimas; y la ilusión de tu tinta. Y aquí te estoy esperando, ruina como me has dejado, hace ya años, ya años, en los calientes antaños cuando entre huecos pecabamos. En el balcón del cadalso frente a la cueva del diablo en mis labios y tus brazos.

– Y miren cuánto gozabamos en un templo hecho pedazos, en Santana en lo alto, en cuatros esquinas parados; y miren que yo la he amado para dedicarle cantos, recordando.

– ¡Y miren que yo la amo, que no he podido olvidarnos; y en su esquina me he quedado!

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Los ojos llenos, los labios secos, sordo, aturdido, triste, rendido y aunque desecho, aún entre vivos, cuenta los muertos. Suenan estruendos, en gris ve el cielo, llueve a lo lejos, pero en sus predios, se incuba el miedo y se baten necios. Y el uniforme, porta la orden de defenderlos, el rifle, el suelo y todos sus sueños; y aunque inconforme, resiste al peso y marcha a empujones. Tira y se esconde y se vuelve al ruedo a matar bribones, con cobre.

– Cual buen soldado ejecuta acciones y cuando para, relee palabras que ensangrentadas guarda en un sobre, cuál pila en carga, la última carta que de su amada, recibió entonces…

Y piensa en ella, cual luz que brote de antros de amores. De finas piedras, de flan de soles, de luna en goce; y de fiestas ebrias, cantando a albores. Y piensa en ella mientras la guerra, duele a quien toque. Cuidate, acata, mira que comes, si avanzan corre y manda tus balas sin rol ni nombre, hacia dónde enfoques. Pues de batallas que no se ganan, resultan pobres, dicen las letras crudas y nobles de su adorada que lo reclama, pues paz no alcanza.

SOLDADO ESCRIBE UNA CARTA - FOTO I.DAILYMAIL.CO.UK

– Y piensa en ella y ve que regresa a donde lo espera mientras la vida lo reta; y piensa en ella y vuelve a la guerra donde desesperan y en su bolsillo mete su estrella y saca cabeza.

– Cual buen soldado se siente hombre y aspira vida, cuando abre el sobre y lee cada letra…

– Y piensa en ella y la ve que regresa a atizar fervores con sus manos tiernas; y piensa en ella cual luz que brote de antros de amores, de rimas bellas y besos dulces y azul de flores.

– Y piensa en ella mientras la metralla le impide el goce y quema banderas; y piensa en ella anhelando untarle su pomada bélica, lee su carta, suspira y tiembla, que cruel la guerra.

– ¡Pues piensa en ella y a cuando la paz los ronde y para que no trasnoche, la aspira y reta!

– Y piensa en ella; y esquiva trampas que tronchen, sus amores.

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No existen bodas de tiempos, de presentes con pretéritos, ni de futuros recuerdos con porvenires que veremos. No existen cuerdas de vientos que aten brisas a serenos, ni crepúsculos abiertos a madrugadas cayendo sobre tinajones negros, llenos de estrellas sin cielos. No existen rezos que erizen fístulas de firmamentos, ni miedos días enteros, ni mediodía hasta el almuerzo. Y no existen si no queremos, ni espinas puestas para hincar dedos, ni flautas ebrias que encanten pueblos, ni dolores, ni tristezas, ni tiros, ni lamentos.

– ¡Ni existen, ni leeremos como en los versos, rimas de léxicos, que curen nervios!

– Que enciendan sin ser mecheros la flor y nata del cuerpo, e hirviendo mojen floreros goteando néctar de pechos con cera de seres buenos, para ver el poniente amaneciendo…

– ¡Y no existen, si no lo hicieron, amores que se pidan lejos y que se den en el mismo lecho!

– Si existen ganas y aún deseos, hay magia al verlos traer luz del fuego, de sus adentros; y si atizan el correo con pàlabras desmontadas, letra a letra hasta borrarlas, oirán ruegos…

– ¡Pues no existen, si antes de acallarlos no hablamos de ellos, los sentimientos!

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La doble cara del Elegido by Ariel Arias

Aquí al lado donde colgamos sin fusta a los parias del tocino, yacen los cuerpos aún vivos de ciertos seres atípicos que me encontré en el camino. A algunos los crucé corriendo, con otros dormí rendido, les di mi mano de amigo y hasta mi amor de días lindos. Y hoy llenan casi ya el sitio reservado para ellos, los puercos, pues el espacio del destierro abarca lo sufrido. Se disputan sin sentido cínicos recuerdos necios y hordas de olvidos cruentos, que no puedo dejar sueltos pues sin medio le desorbitan el limbo a quien no tenga cerebro.

– Y ahí los tengo, masculinos, femeninas y hasta opuestos, no los juzgo, pues comprendo que de gas de gasolina se inhala fuego y las caras de vitrina por ego exhalan olor a muerto.

– Y no te cuento, pues hablar o que sabemos no es correcto; y quien rinde, revive huevos…

Solo sabrás que el convenio lo hice con el dueño mismo de este quieto solar yermo, una persona que estimo y a quien por varios motivos le llaman El Elegido, porque comparte sus suelos con el agua y aire limpios y los vierte sobre el hielo, para crear lo perdido sacado de pedazos puestos y encontrados en el mismo ciclo. E igual elige a los convictos, las penas y los sacrificios que les hará pasar sin decirlo, los espejos, los reflejos y los miedos de ellos mismos que sentirán sin pedirlo y hasta el vino, pues de sangre saca tinto.

– Creo que viene de bien lejos, el vampiro, de más allá de lo visto, de Soledad, del desvío…

A veces pasa y comemos, conversamos sobre temas serios e igual locos sonreímos pensando a lo que hemos hecho. A los disímiles lares recorridos dando tiempo, a los encuentros fortuitos con los ángeles heréticos, a los dioses de prostíbulos y a los zánganos y ciervos. A las dudas, los aciertos, a los mareos y a los celos. Hablamos de todo un poco y hasta del bis de lo eterno, menos de ellos, pues a quien elija misterios no lo sorprenden con miedos, ni lo corrompen los presos. Y todos tenemos secretos, termina siempre diciendo.

– Pero nos marcan los feos y vivimos condenados a tenerlos, hasta el día antes del cementerio, imaginando el mal sueño amanecer en nuestro lecho cual fantasma majadero…

– ¡Por eso siempre los cuelgo y los riego con veneno de ardor seco, pues ni saliva les dejo!

En el encontré un compañero, sin buscar a mi alter ego, pues más que que yo un caballero, sin piedad el es un genio. Y maldice si mintieron, a inescrupulosos incrédulos, a talentosos tarecos, a las doñas con convento y a las magdalenas sin velo. Y no te cuento, de nada te valdría saberlo pues yo mismo, si lo entiendo, es porque creo, que quien elige abre huecos inoculando tormentos y luego espera al momento, en que partan los testigo, para romperlos. Y hoy te he elegido, es cierto y te he insinuado al teléfono, la razón que puedo.

– Pero sin decirte que quiero, proponertelos, puedes quedarte con ellos que ya les di su escarmiento metiendolos en el hielo; y si te place torcerlos, hundidos entre lengua y sesos…

– Lo acepto, pues el dueño del sitio no exhibe colgados del pecho; y me autoriza a cederlo.

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain àParis

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Ya están volviendo las tórtolas a la ventana que aún sola, entreabierta horas y horas, acoge a las que se posan. Sus alas rozan las hojas, se siente el aire que mandan, entienden ruido y se callan, el humo blanquea la sala; y enamoradas se hablan.

Ya están brotando las rosas del jardín que se secaba, la luz del sol, la esperanza, tras la larga madrugada. El calor entra en la casa y me aviva la coronada, la lluvia en chorros de lágrimas trae del río baldes de agua; y pienso al verso que andaba, cabizbajo cual errata.

– Y en la ventana paradas, como si nada pasara, aún las tórtolas se hablan…

Ya están llegando las horas de encontrar la que buscaba, a quien me espera con ganas, a la llegada del alba. Pasaron años sin calma y carabelas por camas, pero vidas paralelas, siempre terminan juntadas. Y por sus besos clamando, la ilusión desesperadas.

– Y se arriman gorjeando, cuales tórtolas que se hablan…

– Ya están rimando las letras, con las historias cortadas, ya está volviendo mi estrella, a guiarme hasta el mañana; y ya están tocando a la puerta, mientras cierro las ventanas…

– ¡Y en el alero inspiradas, aún las tórtolas se hablan!

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La vida es una revista recontada día tras día, en sus página las brizas hacen las noches más frías, las madrugadas infinitas y las horas la porfía, entre una piedra que tiran y el lugar donde repica. Se leen mañanas bonitas, tardes cálidas y puestas llenas de dicha, bajo el sol, que hace sin luna de artista y cuando esta llega y le gira, el la enciende a media tinta y entre las vistas divinas y las congeladas bíblicas, se disipa y muere en ruinas, de prisa.

– ¡Y el adiós nunca se dará de mentira, mientras el hasta luego exista!

– Y la gente, buena y mala que respira, son como las hiedras mismas que cuando besan erizan y cuando muerden nos pica, hasta que en sangre la herida, seca; y la cicatriz expira.

En un articulo un perro sigue ladrando a su maestro, aunque este muerto no vea el cielo, en el siguiente el modelo hace de la sociedad un hueco y de los pobres, tarecos, para botar en invierno. En el medio hablan al centro y a la izquierda, la derecha pisa nervios. Al amor por bandolero lo condenaron a incierto, dicen los titulares negros y aunque nos lo niegue el clérigo, pecamos hasta por olernos. Y carátulas obreras no veo, pues silicio no es dinero.

– ¿De donde viene la ira…?, si el azar desconocemos, nos preguntamos en serio, respondiendonos de un huerto que germinó bajo guías, de malas hierbas y helechos…

– Que al mojar, cuando amanecía, engendraron los enredos, los suelos áridos y el yermo.

– Y si las dudas inspiran a abrir los ojos, proseguía, igual se lee la alegría, dibujada en las sonrisas; y por si al azar te fias, recuerda que las más lindas, son las que clavan espinas…

No-dejes-al-azar-tu-suerte-como-emprendedor

La realidad se destina al porvenir, por si arriva, que se diga. El tiempo pasa y desliza por los rostros la fatiga, salen las marcas que intrigan y la vestimenta nos quita, la barriga y las arrugas que proliferan. Nadie sabe si camina sobre epicentros de pifias, o si la serenidad, a la que todo ser aspira, se le muestra de rodillas y por terquedad la olvida. Y no hablare de politica, pues de promesas incumplidas, las películas, han dicho tanto como las poesías.

– ¿A que ha servido el Mesías…?; si no hay química, solo física, me decía…

– ¡Al azar, sabiduría, que la ruleta te siga; y a noticias, las de revistas, que se impriman!

– No te rías, lee y realiza, mientras vivas, me decía, que el azar sea tu divisa; y aspira…

– ¡Que si tu suerte codicias, que puedes ser que no seas, en vida!

– Y hoy sus consejos me envician y me dominan las rimas, pues mi abuelo era mi guia.

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Contra el muro y por el sol la espalda pelada, metido el rostro entre nalgas y con las entrepiernas cagadas, solo se piensa a sacar la cara para al respirar con calma sentir que el olor a rabia, parte con las carcajadas expresadas al llorarla, lavandonosla.

Y aún llevándola y sintiendo dolores que matan, después de la ardua batalla, contra el muro que nos para y sin falta, repetimos las palabras que en algún cuento de marras aprendimos que no fallaban. Y el ábrete sésamo, seguido del abracadabra, traen con magia la inesperada palanca, de la esperanza.

Y el muro cae, planta por planta, ante nuestra garganta bien templada. Y abracadabra, ábrete sésamo y no te cierres más ni por gracia, reiteramos esquivandolas, ante montañas de piedras amontonadas.

Santa palabra, no creer en falsas salva las tramas, abracadabra pasa la página y cierra el programa; y ábrete sésamo y deja que los corazones parias, se vayan. Y con la espalda aún pelada y llena de heridas el alma, sangrando sobre almohadas, anda, hasta que la noche caiga; y luego para y descansa, hasta que al soñarla llegue el alba.

– Abracadabra, ábrete sésamo y que la felicidad se haga, santa palabra; y reiteralo al despertar con ganas…

– Y muestrarte al liberarlas, sin falta, sonreía mientras la escuchaba, gritar, abracadabra, con ganas; y ábrete sésamos, hasta que sacó su cara y me devolvió la esperanza.

– ¡Santa palabras…!

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Acerca de estos anuncios

Llegó del brazo de un hombre vestido de traje, iba vestida de blanco, en temblores y velo bien largo. Llevaba moños peinados con cintas colgando, codos bordados, la cola hasta el piso y un lazo, zapatos altos y en sueños el cielo tocando. Marchaba erguida y la corte aplaudía admirándolos, el sonriente decía, mi hija al altar te he portado; y ella con prisa a las nubes, apuraba el paso. Los dos del brazo del otro y yo solo, frente a ellos mirándolos, pensando al curso del viejo pasado, dándoles tiempo a llegar para fundirme en sus brazos.

– Para cargarla y cual astro girar ante el mundo parados, para decirle al oído bajito te amo.

– Les cuento que pretendíamos, sin dudas casarnos, e ir más allá del calor que disfruta del hábito, que retiene la pasión; y que al entrar al salón la razón confirmamos, realizándonos.

– ¡Nos atamos, al tentarnos, pretendiendo, concretamos!

Y partimos al tomar la escalera besándonos, con rosas, pompas y quimeras en ramos, bajamos tan rápido que hasta copas derramamos, pero ya ebrios la briza de alcohol suspiraba agitándonos; y nos pedíamos, hasta el cansancio. Y dejamos el hartar en silencio y a la gente gritando, que buena suerte, que vivan, que siempre tengan tanto. Que los dos juntos se sirvan de un único armario, pero no olviden que tienen además nuestros brazos, que la vida los consienta y que felices sean tanto, como les deseamos; y los escuchábamos.

– ¡Pues quien pretende asestar, toma consejos sanos!

– Y nos marchamos caminando, abrazados; y pretendemos no olvidarlo, pues nos amamos.

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Y así cerró el escenario, gritos, aplausos, silbidos, manos y un faro en lo alto iluminando los palcos ocupados. Y las cortinas tapando los bostezos y el cansancio, de quien se dio a voz y saltos, cantando. La estrella de un cielo lánguido que en lo oscuro había quedado, reposando el entreacto, con una copa silbando las melodías del quebranto, al que sin quejas ni llantos daba bajo; y piano. Y para no regresar suspirando, con vino manchó su traje blanco y su sombrero de mago; y ante el público, estático, a capela lanzó un te amo.

– Te amo, te amo, te llevo vida en mis pasos, en fuegos quemamos, venimos atados y te traigo en mis cantos, los días soñados, mi bien te extraño, mis tinto y rosado, te amo, te amo…

– ¡Y sin aire se quedó el Teatro, viendo que un sol en pedazos, resurgía de un mi forzado!

– Y se escuchaba el te amo, te amo, pues el público parado rompió el hielo y clamó alto sus palabras, escuchandolo; y te amo, te amo se oyó solo por un rato, pues el coro no paramos.

Hasta que un silencio raro se apoderó de los palcos y en sus sillas se sentaron los más vagos y otros nos quedamos parados, añorando la canción que tarareabamos, rogando para despojarnos. Y el ser levantó sus brazos, los faros lo iluminaron, pujó en llanto el estrellato y gritó, harto…; ¿y por qué no nos amamos?. Ya no logramos ni mirarnos y hay violencia en todos lados. De que piensan que les hablo, de algún calor resfriado, de recuerdos de mi saco, de los pavores dejados, o de quien dio el adiós sin darlo, no en vano.

– ¿A que piensan que le canto, tan inspirados quebrantos, a la vida, o a lo abstracto…?

– Y los vivas resonaron y en la pista vimos tantos, que la voz surgió de un astro y otros te amo, te amo, besos, sonrisas, abrazos y hasta lágrimas errando, vimos partir del Teatro…

– Te amo, te amo, te llamo soñando, de ensueños te hablo, corremos calados, te encanto en un barco, los cuentos bordando, te meto y te saco, por ti están llorando, te amo, te amo…

– ¡Te amo, te amo, nos fuimos cantando; y dejamos el escenario, encendidos, hallándonos!

– Y te amo, te amo, nos decíamos al cruzarnos.

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– Quien sueñe con plantar olmos que den peras verdes en cartuchos y listas para hacerlas jugo, que sepa que ni el disimulo lega el júbilo de saberse un día lúcido; y al otro nulo…

– ¡Pero nunca estúpido, pues la imperfección es un lujo, al lado del creerse mucho…!

Ahora mismo en la escalera, si es que el oído le prestan, entenderán piernas sueltas acariciando las suelas. Remolcadas hacia arriba y desbocadas hacia abajo; y aunque lentas, bajo las caderas puestas y con zapatos pisando el suelo en pasos, cada vez que un pies sea dado caminando. Hablo corriendo y despacio, paro y reparto letras rimando aquí sentado.

– Y como leen, sigo diciendo que el plagio es condenado, cual si fuese un dicharacho mundano; y si no leen no es extraño pues el fin de los humanos, será quedarnos sin sabios.

De las ventanas hacía afuera se disipan las tormentas, pues cada vez que se cierran en las casas donde hay guerras, la suave calma penetra y aires de familia llegan. Pero si la puerta ancha un día abierta se nos queda, raudos los ladrones entran y se llevan lo que tengas, así sea a Magdalena, con todas sus prendas puestas. Y solo dejan las tormentas; y la guerra.

Y quien los vió ardió en su maleza pues también quería cogersela, pero perdió la chaqueta y se quedó sin chequera. Y Magdalena, la crédula, no captó que los ladrones se llevan hasta las camisetas viejas, si no no vale la pena, pues es bien ardua la tarea y si los cogen los encierran. Además la historia esta, no fue la misma en otra era, aviso por si discrepan.

Cuántas ideas no comienzan sin saber dónde terminan y por el medio de estas, cuando las dan por vencidas, pasan las melancolías, los reverberos sin brillantina, las tizas y las bolas llenas de tiras y de gérmenes que erizan. Y cuando las dan por perdidas, un Fénix la mente nos atiza y del fuego en que morían, brota la genialidad benigna, inspirada de sus ruinas.

– Sin surrealismo no hay vida y desde que la realidad nos atrista, pintamos la gelatina que gravita por la linfa; y si pinceles nos faltan, nos embarramos de mística, hasta pervertirla.

– Y vaya usted a saber lo que decía, pues esta historia no es mía, ni la han contado profetas, fue una oda que se perdía y que encontró mi cabeza, sacando cuentas concretas, sin penas.

– ¡Y a quien sus páginas llena, sepa que si no lo hago en esta, es porque así acabó la idea…!

– Entre frases con pinceles y acuarelas, expuesta, cual arboleda de olmos, que dan peras.

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Divino vientre de bomba que explota cuando su ombligo rozan, ojos grandes zalameros, labios puestos con los dedos para que quedaran más bellos y pecho más grande que el cielo, pues lleva un corazón adentro, más grande que el universo y más tierno que un soneto. Cuerpo fino, esbelto, diestro, con curvas que hacen que estos versos, tengan vellos.

– Y que erizen la lujuria a puro verbo; y a dedos, los cimientos del cerebro este que tengo…

Que enaltecida troyana es la hembra de este cuento, me la encontré en una carta, tirada para ver el tiempo. No es ni guerrera, ni santa, no lleva velo, ni peto, no me ahoga con sus peros, ni me confina al desierto. Y si le dan la manzana la muerde por donde veneno no pusieron, me manda besos al alma y me los da recibiendo los míos ebrios, sobre su cuello.

– Y cuando menos lo pienso, me hechiza con sus trenzas largas; y yo cargada la mezo…

Que meneos, que cabellos, que esqueleto en que la riego, que surte carne sin huesos. Que lengua de suave acento, que saborea gimiendo y grita cuando me le pego. Anoche llegó corriendo y hoy al irse dijo vuelvo y al regresar al momento, acto seguido alzó el vuelo. Y cuando le pedí un deseo, respondió se mi maestro y te daré de mis adentros, hasta el cetro.

– Y por donde injerté el cerezo, se volvió leña el madero y ardió el lecho, clonando ecos…

Oh mi dios, la oí diciendo, bello empeine, dije al verlo, piel imberbe toque hirviendo, grandes botones contentos y queso donde se crea el salero. Manos de angel que tengo, dedos de diablo frenético y ella que no se queda lejos, es toda una diosa de versos que me convierte en ogro tierno. De los locos de eso, que sacamos y metemos; y aún quedan sesos.

– Y oh, mi dios, le salió de adentros al atar deseos; y explotó a vientre, al darme el cetro…

¿Que rosas dan esperanza si al soñar con mi cantero, me despierto floreciendo entre sus labios en pétalos? ¿Que puedo pedir, que quiero, que me consienta, o merecerlos? Si ya le he robado besos y ella ha aceptado concedermelos. Y la he llevado a lares de esos, donde convergen en huecos puertos sin marineros, pues en veleros partieron a abordar océanos.

– Y hasta el camino hacia el cetro lo vivimos mientras pereciamos; y oh, mi dios, llovimos, pues igual me dío en versillos, para que le abriera el destino, la clave del infinito mismo…

– Y oh, mi dios, lo vimos, iluminado; y pegaditos lo dijimos, orgasmizando al unisono…

– ¡Oh, mi amor, el infinito es bien gélido y hay sismos, consentidos por dios mismo!

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Todavía me quedan muchos encantos, por vivir antes de ser enterrado, deseo verme del brazo de quien amo, los dos ya viejos y juntos caminando, pues todavía quedan esos años.

– Todavía me quedan tantos años…

Los que sin dudas viviré disfrutando, del reposo que luchando me he ganado, tal vez rico, tal vez pobre, pero sano; y sin temor a la que se desvela rondándonos, por si chocamos.

– Y sin pensar en que los pasare olvidado, pues todavía nos quedan esos años…

Todavía me quedan muchos cantos, lo de esos años soñados, todavía me quedan largos ratos para contarselos; y todavía les quedan esos años, bueno o malos, queda a esperarlos.

– ¡Pues a este capítulo aún le quedan varios párrafos, que no he contado!

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– Comprendiendo, comprendiendo, comprendiendo he aprendido a decir puedo, a callarme cuando debo y hasta a empujar cuando veo, a todo el que me crea ciego y necio.

– Comprendiendo, escuchando, atendiendo, como en un viaje entre dos tiempos, visto en sueños y luego hecho, paso a paso comprendiendo, atravesando el legado de lo incierto.

– Y ya viejo y de regreso, sonriendo y aún buscando caminos nuevos, vuelvo a los hechos…

A contar cuando partí de un pueblo intrincado entre malezas en pena, pero donde aún crece verde la hierba y el aire es una panacea que cura vientres con gastro, e ir a parar a un condado en el cual bajo ladrillos y marcos se aclimatan sin praderas, que solo es posible en la tierra, pues no existe otra galaxia en la que las almas ajenas adopten a las extranjeras, sin llenarles de estrellas la cabeza y los genitales de esperma, con su malaleche de tetas.

Y tampoco existe la mierda, ni los sinsabores y quejas mientras estas no se expresen, apresadas por quimeras y atraídas por tragedias que hacen creer que riquezas pueden tener quienes las desean, solo con pensar en estas y pedirlas a un profeta que les mienta. El pueblo se llama Deja y el condado Bocabierta y si hurgan en leyendas, si aún no lo saben, sepan, que las cepas y las yemas retoñan cuando se les riega, aunque no sea en primavera.

– Y siguió echando a sabiendas que cuando caminos aún quedan, más vale comprender con paciencia que el destino es una rienda que gobierna; y que la vida que lleva, va recta.

– Y que apurarse para que la vuelta llegue a donde el circuito cierra, acorta la eterna espera; y comprendiendo, damas y caballeros, nos dijo aprendo, a ser justo cuando puedo.

– A dar el pecho, a hacer eco y a decir puedo, sensibilizando, comprendiendo que merezco.

– ¡Mientras me retiro viéndolos, parados en el mismo cuento, para desaparecer diciendolo!

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Cierto Poeta cansado de escuchar los cañonazos, desde su ventana parado, al rostro y por pedazos me lanzó una noche hablando, el entre restos, yo aquí sentado, con computadoras y párrafos como únicos intermediarios, pues vivimos alejados cada uno en su universo extraño, el entre bombas y bárbaros y yo aquí entre sobresaltos, donde la luz vuela alto y donde igual nos tiramos, escuchandolo aquejando. Aún sueño con ver un mundo con el cual soñemos todos, en el que todos soñemos y luchemos por nuestros sueños con respeto.

En el que el deber cimero sea entendernos, en el que el poder no se compre como a un perro, solo por poseer al pueblo y ser los dueños del ruedo. En el que todos hablemos el lenguaje del comprendo, tu cerebro te dará consejos, mi juego es el de los retos y el de los versos en que creo. En el que todo no sea escaso para muchos y mucho para escasos, en el que no vivamos llorando, ni rezando por lo cruento del vil humano maldito que el ser humano ha engendrado. Un mundo hecho a progreso, al cual el tiempo aún no ha llegado.

– Y acto seguido tomé el teléfono y lo llame para hablarnos pues con mi voz todo calmo; y lo presentí estresado lleno de polvo y sin esperanzas de darse un baño, bajo los escombros.

– Entre balazos y yo aquí desterrado viendo la vida pasando y hasta pensando en contarlo.

Y cuando logré alejarlo de aquel preñado santuario, de la esquina de su barrio por donde deambulaba salvando afortunados, lluvias de rayos veía surcando, cayendo a cántaros del cielo tétrico de su condado, nublado por los cañonazos. Y me reiteró, frustrado, amigo ya estoy cansado, pues ni pidiéndolo al más alto los conflictos terminamos. Yo sueño un mundo sin odios, solo con los males propios de los homos. Con ladrones, pues yo robo, besos de labios con morbos; y mentirosos, supongo, pues si hay justicia, no hay monstruos.

– Sueño con ver un mundo reposado de los malos ratos, causados por lo que erramos; y la llamada cortamos cuando vió el cuerpo de un niño caer ensangrentado; y lo han matado…

– Mira que amamos el daño, adios hermano, gritó extenuado y escuché hablar del calvario.

– ¡Fue su relato, destrozado, relatandolo; y exigiendo que nos entendamos, sin cansancio!

― Le han matado sus pocos años, lloraba a su hijo entre sus brazos y yo escuchándolo, fue su relato y pedía cambios, nada extraño para el sueño que hemos albergado, en estos años.

– Y no conseguí calmarlo, ni ver a los diablos que le arrebataron, el fruto sus buenos ratos.

– ¡Fue su relato, más lánguido…!

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restaurante rosa de los vientos en buenos aires

El vuelo trae nuevos mares que llevan al sur soplando, olor a mate, mitos y cantos, milonga, cumbia y vinos lejanos. La briza suave anuncia que parto a surcar el océano raudo navegando, para atracar en puerto mí aún ávido barco. Y correr al pueblo para visitarlo, atirando cielo su suelo pisando. Y batir la rosa hasta divisar presagios, llegando.

– ¡De Buenos Aires les hablo, pues si no hay frescor, no zarpo…!

Llegaré sin avisarlo cuando se hielen sus prados y los ceibos aunque el año, aún no se haya terminado, resistan mojados al paso de los que gravitamos. Al calor del anonimato que hace que el itinerario sea un buen rato, al sonreír disfrutando lo soñado, sus bellas vistas y sus asados legendarios. Acompañado de labios, que me besarán mostrandomelo.

– Y conversare con cruzados y los cruzaré antes de atravesarlos, a verbo en párrafos…

El viento trae buenos aires, aventuras, ruegos mágicos, bares de tiempos pasados y realidades girando. Soles jadeantes, lunas mimando, vientres en humo y melodias de mayo, calles con flujos y rondas que he extrañado, en estos años. El tiempo atrae viejos lares, de amores ciertos que se quedaron, que no partieron y que esperaron, su día exacto.

― ¡La luz del fuego brota al soplarlo, e igual los cuerpos que gravitamos!

– El viento trae buenos aires y de Buenos Aires les hablo, pues hacía donde no haya frescor, no zarpo; y cruzaré atravesados y pintare mi Parnaso, con letras, cual soberano…

― ¡Los viento de Buenos Aires me están llegando; y como Rafael me llamo, ya oigo tangos!

– Y el tiempo atrae nuevos lares, lejanos…

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Deducciones, desandando…

― El genio… (A Muhammad Ali)

– La savia de la nada…

– Escándalos.

Un camión hace la carretera…

En el templo de Santa Ana.

Los retos del soldado.

Cuando queremos…

La maldición del elegido.

– Gorjeos.

– Al azar el azar…

– Santa palabra…

Quien pretende…

Las melodías del quebranto…

Refranes dichos con pinceladas de dicharachos.

En el infinito mismo…

– Queda a esperarlos…

El sensibilizador de encuentros.

Su relato…

– Vientos de buenos aires…

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