Ido al borde del vacío pasaba horas pensando, inventándose una excusa para apagar su cigarro, botando humo mezclado con su aliento ensalivado y haciendo tiras de retratos de un viejo amor no olvidado, encontrado en el bolsillo de su saco. Guiñando ojos y cerrándolos, sonriente esquivando algún sarcasmo y hablándose aunque solo, claro. Mirando al hueco debajo de sus zapatos y preguntándose, a donde caeré si salto.

– ¿A dónde me llevarán mis pasos, hacia el edén, o hacia el calvario…?

– Pues prefería hacerse el muerto antes que el santo, más que el oso antes que el pájaro; y entre lazos lo soltó, abrió sus nervios y al verlo quedó parado, enterrado como gato…

– Y en genios no lo soportó, saltó detrás y cayó al suelo pisoteando aquel cigarro, enojado.

– ¡Cual un amor no olvidado, que nos cercene al pensarlo!

– Y terminó por dejarlo, allí gastado; y por marcharse soplándolo, ya hecho cabo.

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Abro mis ojos mirando al cielo buscando un lucero, un pedazo de fuego que ardiendo atraviese el silencio. Que me ponga a pensar a un deseo que cumpla algún genio, que me de lo que a ahora más quiero pues siempre hay remedio. Y que me queme la lengua pidiendo que caiga en mi suelo, ahora mismo, pues a cada momento añoro lo nuestro.

Nuestros besos y abrazos al vernos y nuestros gemidos tiernos, nuestras manos sobre nuestros pechos caderas torciendo, como copas, tras luces, sudando bailando boleros, con las sombras de nuestros movimientos ondulando en el espejo. Con la luna pintada en el techo temblando en encierro, ella y yo, ambos nuestros, locos pidiéndonos ebrios.

– Que se cumplan si volvemos, con un cometa que ilumine el universo…

– ¡Y cierro mis ojos y lo veo, pidiendo; y nos veo, ensimismados pidiéndonos!

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Acerca de estos anuncios

Escondido detrás de los senos su corazón late lento, pero cuando le toco el pecho sus manos saltan, tiembla en encierro y un cataclismo arropa su alma, con su belleza de cuerpo que se derrama en el suelo. Y la veo está muriendo, le ha dado un dolor de besos, de esos que raptan los vellos y los erizan gimiendo. De los que labran los labios mordiéndose los nervios, de los que truenan los sesos y al pensar ya está lloviendo.

– De besos de esos, de flor de miel de madero, de mis labios fuego lento…

Y la veo está muriendo, yace tendida en el suelo, sus energías van cayendo en un rotundo deseo, tras un calentón de huesos, con los ovarios hirviendo. Y la veo está cediendo, sin pedirme que la salve pues lo quiere y la comprendo, está en paro, en jaque mate y cocinada al mismo tiempo, sedienta por mis dedos polvorientos. Y la veo padeciendo, se aloca, se engrifa y grita, loco, por tu amor me muero, dame tu cetro.

– Siento su aliento, sale el alma de su cuerpo y me atrapa en un bolero, el vaivén se vuelve un juego y su vientre inflama enfermo, dilatando en jugos gélidos benéficos…

Su corazón bombea a hierro, sus cabellos le entremezclo y en este clímax en tempo, pasa el tiempo y ella ha vuelto. Y la veo está rugiendo, vuelta una bestia sin frenos, me clavas sus uñas, lame mis dedos y me come ensangrentada cuanto tengo. Y cuando acaba el silencio, abre sus ojos, cuenta los hechos y se inspira de este cuento para galopar sobre mi fleco hacia rumbos extranjeros, donde se hablan dialectos unisexo.

– Y ahora les cuento que llego, que nada entiendo, atrapado por su lengua, entre mareos; y por sus gestos y rezos bañados de los aromas tiernos de sus besos majaderos.

– ¡Y otra vez veo la muriendo, de amor sin miedo, a fuego lento…!

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Acerca de estos anuncios

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Ahora que ya peino canas me he dedicado a hacer peines, a ponerles la corriente sobre las ristras de dientes y a dejar que el cráneo en blanco se me quede, acordándome un ambiente diferente, como todo el que se diga que se quiere. Y olvido el salto inocente y la caída del viernes en la semana que viene, le pongo días a los meses, muchos más de los que lleven. Tomo café caliente y dicto leyes que me peguen en la frente. Y cuando amo, amo adrede, a sabiendas de que el pacto será fuerte, o breve, a suerte, con mente.

– Ahora que ya peino canas, cuales memorias de ayeres…

Ahora que la barba se me aclara veo la cara que tienen las monedas diferentes, a cara y escudo el presente lo tiro contra la nieve, juego dados con mis cienes y me afeito porque viejo seré verde y porque después de todo, la edad se tiene. Y ahora aunque mañana llegue, puede llegarme la muerte. Ahora que si vengo a verme, las alegrías me vuelven y las nostalgias son más leves. Ahora que si no me acuerdo, los pensares se me pierden y no recuento recuerdos, en la eterna soledad del caso extremo, de mi cerebro.

‒ ¡Ahora que ya peino canas, no me corto los cabellos…!

– Y aunque pimienta y sal me endulzo como un verso, cuando me dicen te quiero…

‒ ¡Ahora que ya peino canas, que me despeino!

Picture courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Modèle Franck Muon

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

FACEBOOK	http://facebook.com/EVA.BBGC

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Acerca de estos anuncios

Te has puesto árida Cuba, seca como una tierra injusta enjaulada tras la luna, yerma como una sábana donde la hierba empantana entre cardos y desgracias, te has vuelto estéril y flácida, ciega y hasta vendepatria. Te has puesto árida Cuba, te has vuelto desafortunada y tus hijos se te escapan, se van en avión o en balsas a enfrentar la madrugada en busca de tierras ávidas, donde aunque blandan la espada consiguen comer en casa y liberar sus palabras, has caído en una trampa y sufres sin democracia.

– Te has puesto árida Cuba, improductiva y barata, incultivable y plagada de falacias…

Te has vuelto un sinfín sin gracia en el universo de la nada, tus ciudades devastadas son la prueba de tus faltas, tu gente vive descalza, tu cultura se degrada y en tus playas las muchachas, se entregan a quienes más les pagan y a quienes se las lleven aunque sea para la Antártida. Tus muchachos sin corbatas, se destiñen y se manchan y antes de perder la facha igual por ahí se marchan a donde los lleve el agua. Te has vuelto frígida y rancia, hipócrita y mal educada y loca al recuerdo te atas, para no pasar la página.

‒ ¡Te has puesto como sin pasarlo, se ve el desierto un día errado, ciega y con cataratas!

– Te has puesto agria Cuba, te gobierna un vil anciano y tu pueblo vive en pánico, te has vuelto como un calendario donde el destino del año se acabe sin un día de encanto.

Te has vuelto un credo cubano que solo escucha gritando, un termómetro explotado aplastado bajo un brazo, te han vendido, te han comprado y te ha pagado hasta el diablo a una horda de borrachos. Te han hecho añicos y trapos y un lameculos de enanos que indoctrinados dan asco. Te has vuelto árida Cuba, exportadora de Espartacos proletarios y de marabú quemado servido a precio de cambio. Ya no sabes a ese antaño en que tus tierras daban nardos y embriagándonos sembrábamos bailando.

‒ ¡Te has puesto como el escenario, de un pasaje desolado, sin fertilizantes, ni pasto!

– Te has puesto árida Cuba, por tu hijo de pulga de castro, que te arruinó cual tirano.

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Acerca de estos anuncios

Me atrajo un sorbo de tinta caído cual hoja seca, una gota de belleza esparcida sobre mi mesa de poeta, pasada por mi cabeza humedeciendo mis cejas y diluida echa letras en un soberbio poema, que recuerda la estatura de su hembra, que me llenó la libreta de maneras. Con su ardiente pecho y entre meta, con sus caderas hambrientas, con sus curvas que marean y con sus labios trompeta, tocando la marcha recta de mis piernas.

– Cual elegía a la demencia de la carne en pena, que a restos de uñas gélidas se aferra…

Me atrajo la tentación del sin tristezas, que trae alegrías en sus venas. Y la divina pasión de la destreza, para hacer gemir la estrella antes de dejarla hueca, iluminando ebria la tierra. Me dio vientre y me dio lengua, su egregia cara de reina y sus adentros de menta, que refrescan como la lluvia fresca y que ofrenda en las verbenas a su alteza, al rey de su vida emérita entregada a quien la quiera, a quien le dé en donde tiembla.

– Me atrajo y la exhibición fue todo un acto, los dos vestidos, desnudándonos…

Y me estalló la consola y le estrellé la redonda, se me esfumó viento en popa, arrió velas por la proa y hacia Venecia en mi góndola navegó oliendo a amapola. Y se extasió la pomposa, llena de espuma, echa esponja, como una concha de ostra abierta ante una cola de langosta, empinada haciendo olas. Me bailó en prendas de seda, se derritió como vela y en un desliz de las losas, calló y cantó melodiosa, ya vuelta bomba.

– Y en un reducto de historia se inspiró a solas, hasta que llegó la hora de su gloria cual aurora milagrosa; y entre mis brazos en prosa, se inmoló en toda la hoja en simple gota.

‒ Atrayéndome hasta en sol para su órbita, de luna sola, que sin lujurias pernocta.

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El tiempo se ha puesto frío, la nieve cubre la tierra y en un reducto de hierba el verde se vuelve un río por el que insectos navegan, caen dos copas, el blanco asedia, las horas pasan y se extiende la tragedia sobre este bosque de pinos. Y pienso a mis amoríos, al fiel recuerdo y al cruel olvido, al destierro de mis cimientos al borde de este camino, a la niebla del delirio y a las miradas venéreas, tras la ventana que diviso, tomando vino.

– Y los copos me estremecen, pues mientras caen, los esquivo, me sacudo y sigo…

Por este destino frígido, bajo pinos blanquecinos, mirando al cielo que a gritos me enlaza trinos pedidos al suelo helado que piso, a mis zapatos humedecidos y a aquellas copas de vino, dejadas por amantes míticos, en amoríos metidos, dentro de un ático místico. Pensando a que escribo un libro, a que me deslizo por el hielo dando pico, al ardor del fuego lívido del brío y a los gajos que caen trémulos, sobre otros gajos caídos.

– Al final de este versillo, bajo la nieve encendido, andando para quitarme el frío…

Y a mí izquierda veo a un anciano sobre el hielo, quizás dormido, me vuelvo, lo toco y el suelo está tan frío que no pienso que un ser vivo pueda resistir tendido tanto tiempo sin abrigo. Está muerto, me digo, lo cargo y me lo llevo en peso a un claro en el bosque de pinos, lo entierro en un hueco abierto para el destino extinguido, lo cubro de nieve y lodo y aplanándolo lo piso y no lo compadezco, pues el dolor no sentido no da gritos.

– El tiempo se ha puesto frío y no me cuesta el admitirlo, la era erra hacia el cataclismo y los que al borde del camino se hagan listos, verán el blanco redimido sobre sismos…

‒ ¡Y en hielo al limbo, inhibidos!

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Sin aliento y crucificada en un rincón de esta sala, yace la vida sin alma del precursor de esta estampa, no de quien la escribe, pues a mí no me amilanan ni mis faltas, ni mis defectos contagian, ni las plagias se asocian a mis tramas. Hablo de un ser que divaga tocando casa por casa, pidiendo consejos justos para recuperar a su amada, a la cual dejó olvidada vestida de velo y santa en la mesa de otra sala, solitaria y entre lágrimas.

– Y partió cuando ensayaban, la magna ceremonia lánguida, de las masas esposadas…

Él se escapó como un paria y la dejó allí encerrada, vestida, pintada, orgásmica, con la alegría en desgracia y la ilusión despilfarrada. Quiso bregar a otra estampa y corrió harto a buscarla, le dolían los amores que no se aman, las uñas que no rasgan las espaldas, los gestos renuentes y las mordidas hirientes en cuerpos que no se atraigan. Y vino a parar a mi casa, a la del amigo de marras, que da el consejo que tiene, siempre.

– Cual amante del candor del frío tintero que caliente humeando versos, a quien viene…

Y allí la dejó sin suerte, en velo blanco, su cuerpo imberbe, esperando a que un milagro al desearlo, la rehiciera la esperanza de su amado. Llena de plumas, loca implorando, cual torpe Fénix que duda si debe seguir volando, a donde pueda posarse sobre un piano. Sin horizonte varado, sin ver tierra pues las olas van más alto. Y allí se quedó, pensando, a la gloria del amor sin entreactos y a la tela que gastó sin calcularlo.

– ¡Ella, sola, cual elegía al desengaño, presagiándolo, dada a otros brazos, olvidando!

Picture courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

« Waiting for spring – Lady bird » Modèle Sandra

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

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Ya no me creo ni poeta pues a mí izquierda y derecha las hojas caen a ciegas y la tinta seca a sabiendas. No suelo hablar de la hierba bajo dos cuerpos que pecan, no hablo de besos con lenguas, ni de orgasmos tiembla tierra. Nunca eyaculo en la escena y no oscurezco la estrella que sofocada se encienda. No comparto lo que escribo y cuando lo hago si estimo, me digo que para mí es lo mismo, apurándole el olvido a lo descrito.

Ya no me creo ni poeta, ni santo vil, ni cretino, ni el Romeo de domingos que mataba Julietas a tiros. Ya no me creo ni lindo y si lo fui no me insisto, ya no vuelvo al bar de amigos a festejar lo mal visto, ya no me fumo dos pitos, ni toco un himno al delirio, ya no tengo que decirlo, me he calado al equilibrio y solo oscilo. Soy feliz, no me deprimo, me ametralla el regocijo y me apuñala el sentido del dominio, rimado a sesos, sin vino.

– Ya no me creo ni poeta, ni leyéndome en mis libros, pues me he muerto y redimido, cual fases puestas sobre la cuerda que hilo, que ni al dolor se ha rendido en sacrificio.

– Y ya no me creo ni poeta, pues ni el amor me ha perdido, os lo afirmo…

– ¡Ya no me creo ni poeta y ni memorias persigo; y no me importa, porque existo!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain àParis

SITIO WEB	http://www.ariaphotographe.com

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De cuerpo fino, de rostro mágico, de cabellos largos y labios afilados, de pecho erguido y labios románicos. De ayer soleado y hoy lloviznando, los dos besándonos del tiempo aislados, al calor metidos, dentro de un ático. De danza y vino, de lira y cantos, los dos nos vimos, sueltos y atados, pulcros y sucios, secos, mojados y arreando orgasmos, hasta sacárnoslos. Regia de limbo y de jugos magmicos, ella es un símbolo.

– Y de un rojo tan vivo, nadie aún había pintado mis ventrículos, ella es lo máximo…

Le arranqué el hilo y le quité los zapatos, le solté el pelo tirándoselo y con su torso incurvado la monté sobre mis piernas a caballo. Le pedí dedos y se echó en mis brazos, le agité el pecho y rumbo al mar galopamos, los dos sudados a al sol quemarnos. Los nervios ebrios, sonriendo aireados, viendo los barcos navegar mientras nadábamos, contra corrientes abordándolos y en las cuestas delirando, simulando que bailábamos.

– Un pas de deux despegados, juntándonos en el entreacto a contratempo ondulando…

Y me rasgó la espalda haciendo lazos y me suturó acariciándomela atados, me mordió el cuello chupándomelo y hasta libó cabeceando un talismán ahuecado. Gritó te amo, calló rogando y me exigió milagros susurrándome, como patrona a su esclavo. Y al mar volvimos gozándonos, a sobre olas creernos barcos. Y un lago vimos, quietos, calmado, desde la orilla donde anclados nos celábamos, las venas tintas, de un rojo cárnico.

– De negro brío en su blanco abstracto, disparándonos de frente sobre un banco, dados, a la esencia que brota al confrontarnos, pues nos buscamos a diario hasta alejados…

‒ ¡Hasta encontrarnos…!

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2016

SITIO WEB	http://www.vincenttessierxxc.over-blog.com https://www.facebook.com/xxc2o12

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Ella se ha creído todo, la musa santa, la reina mala y hasta me ha dejado el codo loco, el coco roto y poco a poco, me lo ha encendido en un pozo. Ella me ha dado la nada en gelatina de magma, la lengua atada entre burbujas de champagne. Ella se ha entregado al gozo consolándose con mi foto, se me ha escapado en las nieves y me ha calentado el horno. Ella si le digo a otros, los ha olvidado en el fondo para emerger en mis hombros, toda embarrada de lodo, llena de dicha y fogosos, para bañarnos en fuego echando oro.

– ¡Ella me tiene y yo orondo, le doy mi nombre y la porto…!

Ella se ha creído todo, me ha mentido, me ha engañado y hasta encerrado en sus poros me ha vuelto agua de foso. Catacumba, mármol craso, hoya, velorio y camposanto. Me ha enterrado en un establo y en el calvario vendado, me ha llenado de flechazos y en los cielos de sus glorias me ha colgado. Revueltos, del lado abstracto, atados ambos los brazos dándome cual un látigo lengua y saliva en mis labios. Ella hasta silbando a un gallo, se ha enviciado con mis cantos y dado en masa que atrapo, sobre los tejados.

– ¡Ella ha faltado al Parnaso, pero en el Olimpo siempre ha estado…!

Ella se ha creído todo, la Conchinchina, la voz del morbo, la troglodita, la jeroglífica, la prenda sexy y la que más me aconseja. La generala pimienta, la libertina leyenda y la cometa. Se ha hasta creído la jefa de un batallón de sirenas que en mis profundidades reina y mi odisea. La que conmigo entrepiernas loca pujando cementa, la gelatina de miel y la cretina tristeza. La que me ama y me pide que la quiera cuando vuelva. Ella me sueña despierta y si la duermo se vuelve mi hechicera, la que me besa, mi hembra.

Ella me da ánimo y aliento, da pila y luz a mis años, me deja en nervios parado y por si no la encuentro a diario, al infinito se ha multiplicado y ahora la veo en mis cálculos, resurgiendo en resultados que he sumado. Ella es mi lira de pactos, mi pan, empeños y la amplitud de mis contactos al cuadrado. Y cuando hago, siempre es algo, ella es mi vida que he andado en cada acto. Y cuando parta en un rayo, ella se ira bocabajo a descansar sin complejos en mi recuerdo que hilvano, envestida de sonetos en armarios.

– ¡Pues ella se ha creído todo y siempre ha estado, hasta el hito, vuelta milagro!

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De tiernos filos de labios, lengua y pezón apretados se estiraron y frotaron, sin hablarse, en solitario, hasta ensimismarse placidos sintiendo que se habían juntado. Y un corazón latió rápido al sentirse acariciado y el otro se infartó de un paro, al inflamarse sus ganglios. Ambos vestidos, sudando y desvistiéndose acostados, con los senos por los dientes mordisqueados, con el peine, la corriente, vaginando, conectados, rápido y penetrándola hasta el tarso. Erguido, erecto, dinámicos y a colusiones, dados.

‒ Entre coyunturas gozando, idos por donde regresaron, repitiendo el mismo acto…

De fieros tiros y tactos y a lengua sus senos linchando, hasta coronarla en orgasmos cárnicos. Atizando puntiagudos pasionarios, botones brujos, aspirados por sus manos apretándoselos. Viviéndose ambos calados, el aire de árbitro, en la cima y plenitud del morbo ávido, de polvos ebrios, bobos, mojados y sobre velos de costillas, a todo vellos gravitando. En conclusiones, a besos bravos, los vi peleando, pezones, labios, allí acostados. Aquí, describiéndolos sentado, envidiando el no ser yo, para endulzárselos.

– ¡Para erizarla con versos escritos sobre su pecho mágico, besándoselo, allí acostados!

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En aras de ver cumplidos tantos deseos como dichos y tantos como pedidos, tantos como nunca vistos, ni pescados, ni vividos, le extrajo el agua a los ríos y encerró a los peces y al plantón en orificios, separó al hidrógeno del oxígeno hasta extinguir las especies por respirar lo podrido y en ritos embargó lo lindo. Enfrió el suelo, calentó el cielo y endulzó la sal del cauce de los mares, para hacer del sacrificio un acto pírrico.

– Y cuando deshollinó el veneno, de la ilusión que perdió, sacó humo sísmico…

‒ En aras de ver cumplidos sus deseos y designios, de ser maligno y magnifico, sin ser el mismo; y se dio a sí mismo y fue distinguido, como un dios desconocido del Olimpo.

– Adjetivado de enemigo, pero amigo desde el comienzo y luchador con principios…

En aras de una paz armónica sin más ruegos, ni lisonjas, abrió los ojos, cerró la boca y ante el altar de su alcoba dejó caer una copa. Y el vino corrió y tiñó de rojo una esquina de la alfombra, que olió advirtiendo que aún caían gotas, las filtradas, inodoras. Las que las entrañas lloran cuando exhortadas razonan y las rimas emergen insonoras, cuales lágrimas que las desgracias importan, desde confines sin memorias redentoras.

– Y en aras de una vida larga, recordó que del bregar se hacen historias, rudas y sabias; y decidió reagruparlas donde al olvido se cata, aburrido de leer solo páginas amargas.

‒ En estampas que idolatran la metralla, cual hiel del alma…

– Y en aras de una copla y ante una rosa, clamándole mientras brotaba, la volvió prosa, mutando la expresión a lo esperado, de favor, palabras, que alumbren notas de diario.

‒ ¡En aras de verlo realizado, cual mito mágico, en poemario…!

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Se busca a la abeja reina en el panal donde en cera orgazmiza en la colmena los néctares de su vida bohemia, libando flores sin pena ni tristezas. Se busca a la Siempreviva en el jardín donde pinta sus nervios con clorofila, a la enunciada corista y a la que el tiempo que siga se le regalará día a día. Se busca a la consentida por su ternura y franquicia, por sus delicias salinas que brotan con encimas lívidas, por su vientre, por su sonrisa y por sus dulces mandíbulas, que cuando muerden se excitan.

– Y entre vapores de tinta y un cigarrillo en su tinto, se esfuma cual musa mística…

Se busca a la obra maestra por imperfecta y empírica para trazarle la vía y guiarla hasta una vitrina, a las terribles delicias que los andares vivifican, se les busca paralelas bocarriba. Se busca a la que dormita en el pabellón con cortinas donde los fantasmas velan, a la divina Camelia convertida en Casiopea, que entre sabanas aspira una ramita. Se busca a la rosa lila para teñirle las niñas, para regarla en la verja, para mojarle las piernas y sembrarla en la azotea, para escribirle un poema por sus líneas.

– ¡Se busca a la que la mirada fija y llegan brisas…!

– Y a cambio, por si le tienta, tendrá un hombre que la quiera sin medida, con sus letras.

‒ ¡Que busca una amante y amiga; y aunque a ambas, a la misma!

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COMPRI LA COLLEZIONE LETTERARIA DI @TonyCantero CON MONDADORI.

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– Y entre vapores de tinta y un cigarrillo en su tinto, se esfuma cual musa mística…

– ¡Se busca a la que la mirada fija y llegan brisas…!

– Y a cambio, por si le tienta, tendrá un hombre que la quiera sin medida, con sus letras.

‒ ¡Que busca una amante y amiga; y aunque a ambas, a la misma!

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couverture-arriere-des-choses-celebres-by-vincent-tessier

Aquí podrán leer el prólogo en español de mi próximo libro, « Des choses célèbres – La nomenclatura del lenguaje » redactado por Cheo Breñas y con imágenes de Vincent Tessier. Libro escrito mitad en la lengua de Voltaire y mitad en la de Cervantes, con prólogo francés de la pluma de Bernard Shklowsky que sin dudas les hará pensar a la existencia. Que les llegue a todos mi más sincero agradecimiento y amistad.

PRÓLOGO :

« DES CHOSES CÉLÈBRES

–

La Nomenclatura del lenguaje »

– Navegando por la red oí un susurro // un susurro afrocubano… de claves y güiros // de maracas y congas… “tumbao” guajiro // y una brisa de color con palabras fluidas // que ocuparon mi atención… en desmedida.

Así vislumbré al sr. Tony Cantero Suárez cuando lo leí por vez primera hace algunos años. Desde entonces cultivamos una muy interesante amistad intercambiando criterios… y un poco de todo aquello que tenga que ver con las letras y el arte en general.

Hablar de este libro y hablar de Tony Cantero Suárez es como contar una sola historia, ambos se reflejan el uno en el otro como la misma unidad. No se puede citar a Tony Cantero Suárez encerrándole en un tema o alguna otra inclinación del pensar y las letras, porque Tony es todo en su reflejo cuando comienza a mover su pluma; si hay que ser romántico… él es romántico, es crítico, empecinado y analítico cortando con su zagas y sutil palabra cada espacio de aire donde hay un por qué.

Hay escritores a los que solo necesitas leer una vez para identificarlos, y entre esos amigos del buen decir y la ocurrencia, tiene un lugar privilegiado el señor Tony Cantero. Su prosa, caligrafía y estilo inimitable, quedan en tu mente como ese sello que no podrás despegar desde el momento en que lo lees.

Este libro; donde nuestro autor pretende hacer un recorrido por el sentir de los que lo leemos, … y hasta de su propio sentir; es una recopilación de sentimientos que se inclinan más al decir social y apasionado de quien mira al mundo con deseos de cambiarlo, que a un entretenido libro de poesías. Es una obra dirigida directamente a esa parte de nosotros irrespetuosa, que no tiene el más mínimo amor por este mundo y los que lo vivimos. Aquí Tony trata de llamar la atención con su elocuencia y forma tan especial de acariciar las palabras, sobre lo que acontece en este mundo de hoy; invitándonos a pensar sobre nuestro presente y conminándonos a un relax necesario ante esta ola homofóbica e irracional que nos presiona.

Cuando se escribe con tal magistral fluidez como lo hace Tony Cantero Suárez, la crítica debe quitarse el sombrero y aplaudir. Y aunque rara vez suele considerárseles genios a los poetas, ya va siendo el momento de tomar en cuenta el alcance de una pluma bien esgrimida y las aportaciones que estas hacen al mundo con su cántico.

– Y como le dijera el día en que lo descubrí: – “Tony, amigo… es usted el mejor poeta vivo que he leído”

Cheo Breñas.

Poeta & pintor cubano / Brownsville, Texas, febrero 2017.

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Lee el prologo francés de Bernard Shklowsky :

«DES CHOSES CÉLÈBRES» 7me et prochain livre de Tony Cantero Suárez & Vincent Tessier – Le #PROLOGUE en français de Bernard Shklowsky.

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PRÓLOGO :

« DES CHOSES CÉLÈBRES

–

La Nomenclatura del lenguaje »

– Y como le dijera el día en que lo descubrí: – “Tony, amigo… es usted el mejor poeta vivo que he leído”

Cheo Breñas.

Poeta & pintor cubano / Brownsville, Texas, febrero 2017.

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Píntame el pecho del blanco que de tus adentros brota mientras te amo, llenando de cera mis manos que resbalan por tu ramo, mientras lo acaricio ensalivándolo. Vacía tu arranque en mis labios para sentir que me ahogo con ellos abiertos libando, muévete para disfrutarlo y déjame tinta de un baño, derretida, dilatada de un flechazo a pleno cráneo. Y déjate correr, apopa, tu miel de oruga y magnolia, con el poder de mi boca.

– Y si te das como quieres, déjame en jugo y sin sombra, atómica como la Gioconda y como Helena a caballo, galopando hacia el templado polo abstracto, de un orgasmo…

Deseo cual brebaje envenenado beberte de un sorbo y vivir momentos locos, en el desierto hecha polvo y bajo olas de pozo, atrapando tus antojos. Para de tu cable al cosmos subir sentada en mi trono, para montar un binomio que avive monstruos golosos y despierte los demonios de mis ojos, para gritar si te nombro y vivo saber que te cómo. Para oler a tu esperanza de hombre a todo, ida, llena del blanco que absorbo.

– Y si me pintas los dientes te morderé hasta las sienes, con gusto, por gozo…; y para darte lo que quieres, pues te conozco y me conozco entre tus poros, frente a tu rostro…

– Para pedir pues me entiendes y en mi te vas, cuando te das como no hay otro; y yo me doy a nosotros, viva, pidiéndonos, en blanco encerada y gélida, cual si fuera poco…

– ¡Ya que pedir no es costoso!

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Acerca de estos anuncios

El eco de la voz del alma es tan claro como el alba y puede batir corazas, alzar brazos, blandir espadas y escalar las cumbres altas para en medio de una estampa, deslizarse en una rampa y expandirse en el espacio sin palabras y sin hablar para soltarlas, cuales lagrimas forzadas por la vida lánguida. Ya que el día que no se esperaba también tuvo madrugada, oscuridad, frío, vida suelta, risas nuevas, lodo y magia. Sol que irradiaba y luna en faldas, fugándose apresurada hacia coordenadas donde la gracia se aclimata.

– Porque el eco de la voz del alma puede escuchar que llega agua y responder cuando escampa; y aunque tarde, la esperanza, suele devolverle a quien ama y ansía izarla…

– ¡Pues detrás del tiempo que pasa, vienen más vientos y albas!

Nadie sabe a dónde puede llegar la fuerza de su garganta, ni donde el pensar que se escapa con energías hilvanadas aterrizará en la distancia, después de gravitar semanas, meses y hasta años, si no hay rampa preparada para escalas. Pero a quien se aspire desde las profundidades de un alma enamorada, no importa si gira o vaga y aunque haya cambiado de sabanas, emergerá cuando caigan gotas de viejas ganas sobre las sombras de ojos de besos que secaban, en un florero, en su sala, olvidado tras butacas.

– Donde el eco de la voz del alma eligió casa, hasta que lo escucharan, pues de unos labios que matan bellas memorias se salvan, rescatándolas de la nada, con una charla…

– ¡Pues detrás del tiempo que pasa, vienen más vientos y albas!

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