– Trombas de vientos de oriente, fuertes, benéficos y calientes llegan con agua, sin nieve y sin tormentas de arena a lares donde en presente, se presienten al bregar amaneceres.

Que atan la razón a la esperanza, tejida en ramas, con hilos de cuentos de predios diferentes donde las bombas llueven. Con ritos de huesos, desnudos y comiéndose y con pensamientos rebeldes, que reaparecen adrede, entre las líneas de una historia en llamas verdes, sin precedentes de ayeres. Y por si aún no lo creen, sepan que el tiempo se tuerce y que las temporadas vuelven, cuales rosas que florecen aunque no las rieguen, pero que secan imberbes, e inocentes, si las cortan por su olor un día de nieve.

Y las espinas de sus tallos causan heridas, fiebres y el dolor que no olvidaron, a quienes por ardores penen y bajo tormentos urbanos, busquen amor tras los pasos de buenos besos tallados, sin cansancio. O que cuales sombras de luces del calvario donde un Fénix amputado se revele, sin plumas, sin cola, ni labios y eche a volar sin ser curado, escapando del cadalso. Para esparcirse en orgasmos, dejando el cielo mojado y enlutándolo, antes de morir gritando atravesado por un flechazo, sin aquejar, gallardo.

‒ ¡En la estación de deberes, donde al filo de las sienes, se atesora a quien se aprecie!

Se escuchan murmullos altos, calan susurros aislados y en el calor de presagios cambia el aire y sopla cantos de las tierras que les hablo, que quedan donde me contaron, entre las brisas de antaño y algún lugar no nombrado. Donde se acercan mutando los pasajes alejados de un hoy marcado en su gente, por el guiso proletario temporizado, en fin de serie. Que queda donde lo fundaron, en coordenadas de mente, allá en las vistas sin prados, frente a un desierto árido, en paralelos raros y meridianos varados al poniente.

– ¡Sin eje, porque otro credo lo tiene…!

– Separados del presente y desterrados, sin horarios porque no amanece, en lares del otro lado, al oriente del oeste, donde aún la especie duerme, mientras en estos, llueve…

– ¡Y ávida una rosa florece!

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Cabellos largos tallados sobre una fina escultura, ojos de ángel varado entre mareas de espuma vertida en gel y melado. Curvas donde juega dados y dunas donde ver lujurias en los cielos de sus años, por donde el sol ve a la luna escapándose a otros campos, cuando la noche se esfuma para cambiar de escenario. Y en el barranco sagrado donde abrita sus orgasmos, donde me tiro de frente y caigo parado, como cabeza en su casco.

– Cuando le beso la frente, inspirándole un abrazo…

Y la maja se yergue erizada y se me va de las manos, se vuelve adicta al pecado y mientras juega a tentarnos su vientre toca y da saltos, su pecho bate agitado y sus piernas tiemblan tanto, que se derrite entre mis brazos, jugando al beso robado. Y en legendario soldado tirador de arcos, me aproximo, la idolatro y con los ojos cerrados, palpo sus senos mientras la aplaco con mis labios acariciándola hasta que nos miramos.

– Y con la fuerza del abrazo, sentimos nuestros cuerpos sudando, excitados…

Listo para hacernos lazos, para apretar y soltarnos, tras desvivirnos amarrados. Con los fuegos del placer ardiendo dentro y con los poros quemados, bebiendo licor en cántaros. Con los vellos ya sin pelos inmolados, en la llama del ardor y el arrebato. Con la ropa puesta a medias, desnudándonos, ondulando su Venus contra mi astro. Al delirio de aquejar ambos lanzados, locos gimiendo, hasta provocarnos el paro cárnico.

– Para matarnos en un acto pasionario, bajo las luces, mojados, sin santuario; y reencarnarnos extasiados, eyaculando y orgasmizando, sobre las sombras en tránsito.

– Muertos de cansancio, pero con ánimo, enamorados; y aún sin soltarnos…

– ¡Hurgando en un beso robado!

Picture courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

with Nicolas Buton & Niclas Modele

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

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Llegó asustada a la puerta del hotel, cual mariposa rendida al amanecer, libando rosas en su ciudad de papel, sobre una hoja que terminó ante mis pies, con una prosa escrita viéndola caer. Con su inocencia redimida de mujer, llegó callada y sonriente oliendo a miel, tibia bañada de algún sueño al que escapó, batiendo alas tras un néctar sin dolor.

– Y allí parada se quedó hasta que me vio, hasta que el gusto de mi aliento la atrapó…

Y ahora huele a ella mezclada con mi yo, a flor de menta macerada con cañón, a hierba fresca del jardín donde se posó, a agua de pozo, a caña-santa y a melón. A rezos bobos, a hombre loco, a corazón, a dulces besos que con sus labios me dio. Huele a cerveza, a manos sueltas, a estrechón, huele a la línea de las niñas de sus ojos y atesta mi ilusión.

– A cabellera de baile inmersa en ron, huele a un abrazo de tabaco y a los dos; y a sus quimeras que la noche me contó, cual hueva ebria en esencias, por mi don de catador…

Ella huele resina, a luz de alcoba, a su primor, a carne en salsa, a piel de gata, a bulbo al sol. A una cascada vista desde el paredón, a siempreviva, a margarita de Panteón, a la efímera luz del alba y al adiós. Ella huele a la luna ensimismada en negro albor, a la saliva de lechuza y a mi voz, a un cataclismo incontrolable en mi razón y a su pasión.

– Y ahora huele a ella preñada por mi yo, ella huele a luciérnaga, a guirnaldas y a reloj; y cuando la huelo a ella me doy sin concesión, hasta que brote de sus poros mi sudor…

– ¡Para oler a la hembra que me perfuma de amor!

Picture courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

with Massimo Moretti & Mathilde Matou for Stéphane Pagan Couture.

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Desde que el trigo pobló el mundo el tiempo existe, gris en noviembre, blanco en diciembre, rojo en enero y negro al sol puesto. Las carabelas de muertos bajo la tierra deprimen y los fantasmas sedientos hacen que misterios y sexo sean adoradas virtudes, cuales ganas y deseos, la niebla, el cielo y las nubes. Como turbas que queman las quimeras, políticos que las entierran y como un Fénix lúgubre, que soltando plumas al calvario se acerca, dado a sus fuegos que penan, pues aqueja loma abajo y huele a leña.

– Mientras la semilla germina, lega memorias, fermenta con levadura y alimenta si los campos secan, da su pan a los amores que calientan y es frívola con los que congelan.

– Y en los jardines y vías, dicen que la tierra siembran y se envician con encimas…

Y en las sabanas más densas donde los vientos se tuercen como no hay maneras, en la jungla de las cuencas donde la flor de madera florece coloreada erecta, en las distancias más cruentas, en los desaires y flemas y en los balcones de deltas donde con prismas se aviste la inocencia, echan trino en las colmenas y sale miel de cabezas dulces y fresca. Y en las leyendas quijotescas que solían contar los poetas y eruditos de otras épocas, con amores despejaban las querellas y en las poesías más bellas, también temblaba la tierra.

Hasta el día que el error se consintiera, olvidando que el sentir merece muestras. Y no dejarlo marchar sin que la gracia se diera, para meterlo en materia sin polémicas, echándole el trigo de la próxima cosecha, que la consciencia rellena. Serenos, pues poco importa la espera mientras el día amanezca, tiempo al tiempo y carretera, en carreta, como dirían de un Fénix que de las calendas vuelva. Leña al fuego, quema penas y, paciencia. Échale un ciclo y regresa en primavera y, deja que la hierba crezca y, espera.

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Que habrá cebada en las estepas, aire puro en las praderas, frutas frescas y una maleta dispuesta. Para partir a la apuesta, si llega, a donde la suerte se echa, mientras los sueños se crean. Y regresa en primavera, que tendrás cantos de juergas y rondas bajo la luna llena. Y regresa en primavera, si deseas y te tienta, que habrá tinto en la bodega y cerveza en la reserva. Pues la vida anda a sabiendas que solo el viento bate a ciegas, que trae al molino agua nueva y que regresa en primavera colmándolo de experiencias.

‒ ¡Y regresa en primavera, pues nada, ni nadie la frena, hasta la fecha…!

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Se ha ido olvidada la historia y hoy vaga apenada y rebelde, ojerosa e impotente por campos cubiertos de sienes, de metralla, de fuego y nieve, de cabezas cortadas por las mentes puritanas, por las huestes malolientes, por los sabios sin deberes y por la gente que cree, que solo ven lo que quieren cuando no lo tienen. Se está postrando en un arca agobiada de un presente sin precedentes de ayeres que a la humanidad aconsejen, atestando que el amor es indeleble y que la vida vale más que locas iras, porque muere.

– Y alegando que mientras más se diga que se es consciente, menos consciencia se tiene.

Se ha ido olvidando la historia reemplazada por la tele, por los clones de la radio y por lo diario con eses, puesta al filo de las leyes con una espada en la frente en la era de las redes, dejada sin que se le considere, ante la impunidad de la especie. Llena de huecos y herpes, de penas grandes y de heridas leves, de méritos para los fuertes y pudientes y de migajas para los sirvientes y la plebe. Y ya nadie vive, ni nadie lee, solo se inhiben y por momentos felices el ser exhiben, aduciendo que más valen cicatrices, que ser libres.

‒ Sin ser firmes al bregar, aunque el mundo gire…

Se han ido olvidadas historias del panteón de las que duermen, del cementerio perenne donde los hechos se pierden, se reencarnan y un día vuelven sin querérsele, del muladar de las estirpes a las que las personas temen y del burdel de las ideologías y credos obsoletos, donde el profundo respeto se amilana ante el ligero genio. Y vean como la xenofobia en la claridad se revuelve y en la oscuridad la democracia cede, como el nazismo maldito se afinca agrupado en poderes y como el hito bonito, perece.

– Y un hilo de honda fobia donde se invoca a los débiles, corrompida y corrupta, se teje.

Se ha ido la olvida historia, excluida de los vientres por la semántica breve que en verdad no se comprende, a las cumbres de las glorias que se citan cuando llueve, sin vérsele. Cuando truenos y centellas hacen pensar que el presente se parece a algún ayer que se recuerde, que reaparece y se yergue sobre las brumas inertes sin que el frío lo congele. Haciendo de cantos de pueblos el objeto más helénico que sirva para tallar un cuento, fundiendo represión en miedo, e inspirando sinrazón y forcejeo, sin convenios.

– Como en las leyendas de cuatreros, de buenos malos y malos buenos convergiendo, mientras la historia arde en fuego y en los medios hablan de incendios sin bomberos.

– Olvidadizos y faltas de conocimientos, pero histéricos, sin cocimientos de remedio…

– ¡Para el histórico drama en el que nos veremos, llenos de tramas de nervios; y sin eco!

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Nada es más rudo que un muro para separar un medio en dos anexos paralelos, excluyendo sin convenios, calores, fríos, serenos y el conjunto de elementos que identifiquen al predio. Y midiendo, aunque los lados opuestos queden lejos y en el centro no haya pueblos, solo junglas, sabanas, o desiertos, o un río que surque abierto desde la extremidad del hemisferio, hasta el límite del hueco negro que obstruya el paso sereno. En un futuro, separados bajo el mismo cielo, cuando ya el mal esté hecho.

– Y olvidando, sin contar que es homogéneo, que sus aristas derivan en el trayecto y obstruyen en el cabildeo, pues cada ángulo recto remite hacia el cemento los criterios…

– Donde ni libertad ni credos tienen palabras para defenderlos y por eso perecen ciegos, con los ojos vendados, en el paredón del cadalso y de espaldas al muro y al mundo…

– Divididos por lo básico sumergidos en los extraño y alejados de lo humano, gritando.

– “Qué horror, que raro, el olor que ahuyenta al diablo, dignifica a los gusanos”

– Antes de lucir incrustados en el Muro de los sin lazos, muertos como sus hermanos, ensangrentándolo cada uno por su lado, ambos reclamando sus pedazos, por separado.

– Como cuentan quienes un día osaron saltarlo, en diarios foráneos, pues lo lograron…

– “Qué horror, somos raros los que nos salvamos y aun el muro, no han tumbado…”

– ¿No estarán esperando a que volvamos…? – ¡Se preguntaron nostálgicos…!

– Viendo un andamio a lo lejos y en lo alto, sombras montando al muro abstracto que les dibujamos, sin latitudes pero sin engaños, recordando que el dolor se siente a ratos.

– ¡Aun cuando se ha sanado; y el temor parece opaco al recontarlo!

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Podría decirte que te voy a amar una mil veces, sobre una hamaca, en una playa y en el césped. Podría pensar que sin dudar tu así lo entiendes, que lucharás por nuestros sueños, porque lleguen, pues tu deseas al besarme sentir fiebre. Y volverte azahar sin las melazas del presente y echar tu suerte y realizar lo que pretendes, como prefieres.

Y te voy a dar hasta empinarte el cuello a mente, la eternidad, para que amarnos nos conserve. Y te voy a tentar porque tus labios me enternecen, para que al cielo tocar aún me celes. Y te voy a suplicar que te me pegues, tomar mis manos, respirar, besar mi frente, darme la luna mimosa que al sol hierve, iluminada entre sombras transparentes.

– Y te voy a atar, porque si te halo me enloqueces y si te suelto te viertes mis toneles; y voy a girar las cabecillas al meterles, para que el tiempo se detenga mientras ruegues.

Podría decirte que te voy a alzar y si me crees, que te bajaré las estrellas a tu fuente. Y te voy a llenar hasta escuchar que afuera llueve y que en tus adentros me sientes. Para orgulloso gritar que no hay mujeres, que se me den como te me das sin que te pese, para en tu huerto sembrar rosas que riegues, sudando gotas de nervios que te tiemblen.

– ¡Y te voy a amar sin que te niegues, porque mis versos son ecos que te envuelven!

Podría decirte que te calaré justa a mi eje, para que cuando gires verte imberbe. Y en tu pecho amanecer atardeceres y en las noches bien pegados piel con piel, ser tus aretes. Y no te soltaré mientras me cuelgues, mientras sea la prioridad de tus deberes. Y mientras cuentes probare si siempre tienes, tú el sabor de los primores que me tienten.

– ¡Y te voy a amar, sin que te quejes, hasta mi muerte!

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Que absurdas son las extremas cuando deciden mostrar armas, cuando se plantan cruzadas entre el boulevard de la sabia indoctrinada y el cementerio de las almas mutiladas, para manifestar su rabia. Las diabólicas se jactan de gritar que no son malas, que son patrióticas, cual carta magna. Y que en nombre de las masas libran una lucha ardua, para expulsar a la tiránica democracia, de las escuelas, los parques y las plazas.

– Reduciendo a las fuerzas liberadas, censurándolas, e instalando el miedo y la desesperanza, cuales defensores a ultranza de la palabra amordazada y de las castas…

– Como los populistas de marras…

– ¡Hasta que sin voz, ni voto, el ser termina sin nada, de carnada y soportándolas!

Que torpes son las extremas cuando de nacionalismo hablan, de proteccionismo, de exclusiones y de apátridas. De rencores y de razas, de las creencias foráneas y de la cruz y la espada, más que de albas. No ven que el negro se ensancha cuando el azul se socaba y el blanco mata. Que propagan la ignorancia donde caigan y dejan el germen de su plaga incrustando entre sombras abstractas, las piedras que arruinan infectadas.

– ¡Ignorando que la paz para lograrla, necesita una balanza igualitaria, de doble asta!

Que poco creen las extremas en los derechos que encaran, los preceptos que proclaman se contagian, cuando impetuosas atacan. Que raros aires de agua los que llegan a nuestras casas, traen pesadillas, voces que hartan y lloviznas frías caen sobre los pueblos que atrasan. Las rencillas hacen derivar a la política hacia las historias vacías que de la humanidad se amparan, alabando las hazañas de patriarcas, a palas.

– Y en cada falta se mancilla la expresión edulcorándola, hasta que la dictadura proclaman; y como si nada, se pasa de la semántica a la idea que enlutada se descarta…

– .Con la izquierda amputada por una hacha y la derecha cercenada a puño y tablas.

– Que opuestas están las extremas a las apuestas democráticas que al totalitarismo contrarían; y a que maneras malsanas recurren, para cambiar las palabras por las balas.

– ¡Atención, pues poco falta, para que estas terminen dominándolas!

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New Romantic - Flower power - The colors of the romantism Modèle Albine by Eva Moreno Copyright BBGC 2017

Dame tus labios muchacha, suelta endulzado tu cuerpo, báñame con tus meneos, llena de embrujos tus cabellos, vuélvete volcán con mis dedos y date a mí que te quiero, plena cual tromba de magma, recalentando mis cielos. Para enjuagarte hasta el alma, haciendo olas en el séptimo y sumergida en mis vellos, en mares de orgasmos, sedientos. Y calma la ansiedad en mis senderos y en tus profundos adentros gélidos.

– En los destinos polvorientos de los predios, donde al amor juegan ebrios los viajeros.

Vuelve a tu puerto de rezos, donde anclo mi velero y te despojo de tus nervios mordiéndote tu cuello tierno, dándote besos piratescos mientras te excitas hundiéndolo entre tus senos. Al lecho de tus remordimientos, de tus retratos más bellos, de aquellos días de paseos que hoy son sombras de recuerdos y fantasmas que en nuestros pensamientos no murieron. Y saca del ataúd mi cetro y avívalo en el templo del mareo.

– ¡En el preciso momento, en que te pida un deseo, mientras divagas viniendo…!

Toma la flor del veneno y despedaza sus pétalos, pisotéala en el suelo y échasela a los perros. Trágate un vaso de tinto en el balcón de los genios y respira a cuatro vientos hasta que salgan corriendo, hasta que el humo de tus ruegos, sea el albor de sus remedios. Hasta que me veas volviendo en una alfombra, en paralelo, atravesando tus curvas, extasiada en tu convento quitando nubes del techo y poniendo tiempos nuevos.

– En el diván de los ruegos, cometas viendo, de espalda al mundo y de frente al fuego como si fuera en un cuento, que rememoran aquellos, que a sus lujurias cedieron…

– ¡Y en el que juntos nos vemos, oliendo a aromas de pechos con aliento a inciensos!

– Perfumándonos de ensueños en floreros, por mariposas cubiertos, viviéndonos.

Picture courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

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Como os lo digo, os lo cumplo, lo fijo, lo afirmo y lo corroboro, mejor que ella ni el oro y mejor que este mis ojos, pues brillamos por nosotros y si la veo me valoro y hasta la luna le compro, al precio de una noche orondos. Como me llena de morbo y la tiento y la apasiono, como la aprieto y absorbo el sudor de sus antojos. Y como la monto en mi potro, como le tira las riendas y como galopa hacia el cosmos, irradiándome electrodos.

– Y como caemos en trozos, dorados al sol cuales pollos, vueltos prendas de devotos…

Como os lo explico, os lo pulo, no tergiverso, ni disimulo, somos dos hornos catódicos, de adentros locos. Las cenizas del carbón de mangles rojos, al candor de corazones vaporosos, atizada con ardor por nuestros cuerpos, reencendida por los rayos de plutonio, explotando en el calor de un hueco atómico. Como reedita el diluvio, como ora en un segundo, como grita si me apuro y como gime profundo apresada si la cubro.

– Y como me muestra el futuro, de espalda al puente y de frente al muro, confusos…

– Por sus destinos y rumbos, únicos, dando tumbos sobre un punto al que me subo; y como os lo escribo, os lo juro, pues no hay palabras que describan nuestros gustos…

– ¡De frente al puente y de espalda al muro, en lo oscuro, juntos!

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Sobre una página blanca me puse a tallar palabras, a hacer como con cincel y barras, martillándola cual piedra alta. Dispuesto a tejer una estatua sin pincel, sin dibujarla, de las sombras de las almas que del tiempo se reclaman, porque a este viven pegadas, sin plegarse a sus desgracias, pues ni el viento puede soplarlas. Hasta que terminé manchándola con todo lo que por mi cabeza pasaba, con sus buenas y malas erratas.

– Pues las obras de sus faltas, en el cielo se perennizan, a oscuras, como la madrugada…

Y sobre la página blanca dejé caer tinta enlatada, teclas, botones, puertas y el jazmín que en la ventana dormitaba. Y con una pluma de águila puse a volar la esperanza y a las palomas atadas, las solté cuando vi el alba. En la pared puse lámparas y en el centro mi medalla, hice de espadas hazañas y de una rosa la savia que la espina ensangrentara sin que tocara las palmas, ni los dones de mis manos mágicas, redentoras de palabras.

– Y las almas que acababa, me miraban sin pesar desempolvándolas, dándole a la vida gracia; y las sombras que cegaban, la cabeza me dejaban sin arañas y la vista clara…

– ¡Sobre una tela de estampas, que redimen la ilusión al ser contadas, coloreándolas!

Como un óleo pintado sobre una sábana, sin terminarlo y sin marco que lo alabe, cual la abstracción de una máscara que forre la cara de un paria. Como quejas, como olvidos, como lágrimas, como tantas cosas vanas, que aún le faltan. Con un cuerpo de mujer sin desnudarla, con un hombre que se fía y al fin lo matan. Como el amor y las trampas, que igual son obras humanas, una estatua aliada, hecha de humos de magma.

‒ Que recrea la expresión que no se gasta, la imaginaria, la que más cara se paga…; y es imposible hasta plagiarla, porque la borro, cuando me vuelve el habla en la mañana…

– Y veo el jazmín que dormitaba, de frente al alba, por un hueco de la página cerrada.

Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2017

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Intimacy - Sylvie Ortega & Ludovic Chancel Photo Artwork Eva Moreno BBGC - Copyright

Quítate pañuelo, vestido, los tacones y las medias largas, que me quitare la corbata, el pantalón y la camisa blanca, que apagaremos las lámparas y en un rincón de la sala, se acogerán a sus anchas nuestras almas. Y ondularemos con salsas y cantaremos con rabia, nos volaremos las caras con bombillas de guirnaldas. Y bailaremos con ganas el bolero de las alas de cigarra, con una pluma en la espalda, calada a mí y ya borracha.

– Y entrégate, date a mí como te gusta, entrégame tu cintura y date a ver…

Toma la copa en que bebo y tómame a pecho abierto. Dime si el olor del techo te acalora rostro y nervios, si caen las tejas sin viento, si tiembla el suelo y caemos. Si la verdad en que creemos puede mentir por desdeño y si los besos viajeros, muerden los labios sin tiempo. Dime si un soneto regio, te tienta a un trago y dos versos. Y quítate lo que te queda, que me quitare hasta el cerebro, antes de volverme a sesos puros dedos.

– Y entrégate, que la luz de tus veremos sea mi acierto, entrégate, dame tu cuerpo…

Siente que el vientre te agito y que a bombos y platillos toca la banda un delirio, la versión del rio encendido bajo pinos, con los pies mojados sobre saltos líricos, en sol mayor y en la divino. Y si un te quiero te pido dame un quiero ancho infinito, dame tu largo, tu recto y las curvas del infierno bajo sismos. Cuenta los tantos y medios de los orgasmos vividos y no pares de darte al ritmo, de las piedras del camino que seguimos.

– Y entrégate, en lo oscuro donde no vemos color, entrégame la jauría de tu amor; y aúlla como una loba, grita abril sobre una roca y date a mi cual amapola, en droga loca.

‒ Dame la piel de tus adentros y tus alientos bohemios; y entrégate, date de nuevo…

– Y quítate la sombra en el espejo y entrégate, date sin miedo, mírame haciéndotelo; y dame la canción de tus deseos, entrégate, cual musa en celos, que a la pluma gime versos.

– ¡Y entrégate a mí en silencio, en el desván de tus juegos, mientras te tengo!

Pictures courtesy of Eva Moreno Photographiste in Paris, France

Models Sylvie Ortega Munos & Ludovic Chancel

— with Ait El Mouhoub Sarah.

Web of the Photographer : Eva Moreno Photographiste: http://www.evamoreno.book.fr/

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Andando a casa del diablo partió el día en que brotaron los sargazos, llenando al mar despoblado de hojas con filos grisáceos, tronó el recuerdo en los prados y en la unidad del cuadrado, se sumergieron los triángulos, bajo los robles más altos. La realidad del pasado se hizo ver como un zarpazo y en los techo del condado del que les hablo, maulló una ronda de gatos, desnudos deshollinando, mientras caminaba apresurado.

– Y en una esquina atontada, gravitando, vio a una ex virgen, sin cordura, coitando…

Pero el siguió y vio a un costado, acostado sobre un lado, a un mendigo vuelto esclavo y a un niño rico robando. A un perdido aún a sus años, a un mago ciego estafado, a un borracho acelerado, al más lindo de los majos codiciados y a la maja garabato con más curvas que un viejo auto americano. Y se decía al bien pensarlo, no puede ser diferente, pues por supuesto he llegado, ni que he pecado gozando, andando a casa del diablo.

– Y en un antro, allí enterrado, con cola, rabo y quemado, se encontró a un asno…

Pero el siguió caminando, buscando una razón para ver tanto, sin olvidar que los árbitros nunca pierden, ni apostando. Liberando sedimentos de su más lejano antaño, corriendo a veces, fatigado y esquivando, también sediento, olvidando que el dolor se atenúa a ratos. Hurgando en huecos con sus huesos astillados, acogiéndose a su verso y titulándolo. Hacia la casa del diablo, al caso, al espacio en fuego abstracto imaginado.

‒ ¡A donde se incrustan en los mares los sargazos; y las llamas en el amor sabio!

– Y en un canto, en la costa, ya sentado, cantó al albor sin igual de realizarlo, ante la vista del paso, remando a brazos, abrazado al talismán del calendario, descontándolo.

‒ Andando a casa del diablo, mutando de gorila a sapo y luego a caballero extraño…

– ¡Imitándolo…!

Photographie Ariel Arias , Photographe cubain àParis

SITIO WEB	http://www.ariaphotographe.com

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Volvió a mis pies, tan bella hembra como la primera vez, quizás más ella que cuando la perdí ayer, de nuevo ebria, llena de enfado y placer. Con notas nuevas que en melodías canté, como una fiera en una piedra que tiré, como un cometa que entre estrellas baila tango en el ballet. Volvió a su presa a darle diente sin cocer, con alas puestas, a beber. Dulce, bohemia y caprichosa, como miel, la volví a ver y se me fue.

Y no me duermo, ni me entiendo sin su ser, solo la pienso y me sorprendo sin perder, la veo corriendo en mis adentros por doquier, paro y me arrimo mano a mano, tez con tez. Vive incrustada en las agallas de mí pez donde sin uñas no ha llegado otra mujer, en los cimientos de mis huesos donde es. Donde las brisas traen aguas al yo ver, donde al llegar el sol inunda en buena fe, en los confines de mi abismo, sin vejes, vive su ser.

– Y hoy se me fue y volví sin pies, para correr, pues mi don de eternidad la hará volver.

La volví a ver y se me fue, como una rosa de las manos, como un gel, goteando pétalos y aromas, sin querer. La bolsa llena de mi sombra de poder, la lengua célica y las venas al revés, de sangre hambrienta como loba en el edén. Esbelta, oronda y cadenciosa, en su vaivén. Cual amapola, echa mi droga, harta y con sed. Volvió y se fue y hoy yo otra vez, caí en mí ayer, en los vibrantes años mozos del cuartel, en el bolero, donde la hallé.

‒ En una noche de regalos que guardé, para luchar por un porqué, sin envolver…

– ¡Para partir, para volar, para volver, a donde esté, para después!

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Mañana cuando esta rosa se abra en una orilla del Sena, se habrá cerrado una era y abierto el río entre mis venas que de distancias se irrigan, para suturar mis brechas con sus pétalos de cera, rojo nervios y azul perla.

Mañana lágrimas secas caerán sobre mis piernas cuales gotas de marea. Y a la sazón, otras húmedas, lloverán cual primavera sobre el contén y la verja.

Mañana el cielo y la tierra se unirán y cual quimera, brillará una estrella hueca en el confín de un cometa.

Y habrá París, aunque haya guerras, celos aunque no los tenga, paz, frescor y una contienda donde las sonrisas converjan en bocas que no se quejan, porque con besos se tientan. Mañana cuando lean mis letras imaginarán una rosa ebria que en el mañana florezca, añejada en hierbabuena y menta, en una pampa caribeña que en calores coquetea. Y habrá de todo lo que piensa aunque en mis versos no lean, palabras de ella.

– Y habrá amor aunque haya guerras; y el París de mis leyendas, de todas maneras…

‒ ¡Y por si al amanecer no me encuentran, mañanas ebrias; y rosas lelas!

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Dije, que si no te dicen, no sabrás lo que se dice entre realidad y chisme. Lo que se dijo he inhibe, lo que dijeron los títeres y repitieron con rifles cuando grabaron el filme. Lo que inventaron horrible y lo que cambió al decirles que contradiciendo por fines los finales son más viles, que cuando se admite el revés y se consigue partir libre. Y te reitero por si no entendiste, que, dar prioridad es deber de quien decide, compartir con razón sus cicatrices. Sin obligado perdón, sin forzado adiós y sin amor, si este no existe.

– Y dicen que si no te fuiste, cuando pudiste, fue porque te confundiste pues los gatos no son tigres; y cuando fingen pintando rayas con tinte sufren la verdad en sus narices.

Y ahora que dices que te dije y que me escuchaste al decirte, que el tierno calor del himen, tienta al pecado a las vírgenes. Que el silencio pone triste, que el dolor tiene matices, que las historias que escriben tienen más humo y salitre que las olas que un volcán, lance sobre los arrecifes. Y ahora que te dices que te dije, me digo que si te lo dijiste es porque todo percibes y no necesitas decirme, para al saber que me oíste, pensar al dime. Y responder que escuchaste él no te prives, date antes de que termines.

– Y ahora que todo dijiste, hay decires que me inspiran a decirte, nunca me olvides…

‒ ¡Pues los susurros con palabreos de rumores, cuales rompecabezas, son chismes!

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Tomate tu tiempo mujer, para afirmar que me quieres, que los retazos de años pasados andando, distantes, sin lazos, con otras y otros, nunca nos mellaron. Que a nuestra historia sin fin, ni reservas pegaron los actos, que nos construimos a pedazos buscando a encontrarnos. Que la joya de tu plenitud solo yo la he forjado, que he bebido de tu juventud, lejos madurando, que ni el polvo del sismo más hondo tu pecho ha colmado.

– Tomate tu tiempo mujer, que si espero, ya habrás llegado…

Y date a mi como solías hacer, brazos ardiendo y contenta por querer, llena de todo lo que obre por tu piel, a flor de vellos, tierna, dulce y tú, mujer. Si es que me amas dilo cuando desees ver, bajo tu sabana el fantasma de mí ser, el que a ronquidos te despierta cada vez, gimiendo ávida y mordida de placer. Y date a mí y siéntete amada hasta ceder, a los albores del bastión donde mujer, seré de ti, te haré feliz pues tengo fe.

– Y date a mí y tomate el tiempo de volver…

Piensa a la vida y al mañana sin saber, si en tu ventana leerás el poema aquel, el que escribí cayendo azul de atardecer, pensando en ti, llorando lagrimas de hiel, en las penumbras de mi alcoba, frío y sin tez. Y resucita el amor tierno que soñé, date con bríos, tomate un tinto y siente sed. Bébeme a sorbos, bate ebria y juega a ser, la siempre viva y la elegancia sin desdén. Y harta la lengua dime amor, soy tu mujer, alto otra vez.

– Y dame fuego en tus adentros por doquier; y de tus entrañas, brota cual llama…

‒ ¡Tomate tu tiempo mujer, quema el ayer, date a querer y quiéreme y se, mi bien!

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A ver si ves, que pasa el tiempo y ya no vives del querer, que el sentimiento como un sueño se te fue, que no hay más besos sabor nervios, color miel. Que ahora distante y cabizbaja se te ve, porque el destino no te une más que a él. Que de tus vellos no brota ya el llanto aquel, que al solo verlo estremecía tu alma de bien. A ver si ves, que tus adentros ya no sudan desnudes, que el verde intenso se secó por no llover. Que tus cabellos ya no ondulan por doquier, que no hay ya ganas, ni querer, ni ardor de mujer.

– ¡Y a ver si me ves, por los lares de tu pensamiento, aparecer…!

Cuando se te abra la mirada y veas mi ser, en donde estés, por tus entrañas extasiada aparecer. Diestro, ágil, vagabundo y como esté, tu único rey, bajo tu ley. Y a ver si ves, cuando se unan nuestros limbos en un eje, donde roten nuestros rumbos frente a frente. Que sintamos la ilusión girando al este, que al oeste vivamos ratos alegres, que alzándonos hacia el norte el tiempo atemos, bombas rosando, hasta el contacto en que explotemos. Y que en el sur nos cubran de regalos, ambos calados, a nuestras pieles.

‒ ¡Unidos, sin miedos, oyéndonos, una, otra vez, dados, hablándonos!

– Y a ver si nos ves, amándonos, con los brazos abiertos emerger; y tu pensando…

‒ Que aunque el destino te una hoy a él, que al vernos tu cambies de parecer y vuelvas nueva al momento en que quedé; y cual botón tu corazón listo a encender, sin padecer.

– ¡Por mi otra vez, cuando me ves!

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En los adentros profundos donde en lo oscuro caemos, metidos en un poso hondo con diámetro de cráneo hueco y masa que le tupe el fondo, se cruzan nuestros pensamientos para entre recuerdos, olvidos y sumas dudas de peso, hacer lo que no sabemos. Para sí quedamos cuerdos redimiendo condiciones antes del deceso, andar la vida, abrigados por reflejos, hasta que los niños que un día fuimos se hagan viejos.

– Y entre lunas del oficio y gajes para entendernos, cerrar los ojos padeciendo, perdidos por el camino abierto que al final aspira a trillo, donde la luz cierra en hito lo vivido…

‒ Donde los malos motivos hacen de buenos designios, en los arrabales del limbo; y en ese hueco maldito, se hunde el cerebro, el arma despiadada del ser vivo, en un abismo.

– Allí mismo, como he descrito, donde no se oyen sonidos…

‒ ¡Pues nadie gestiona el destino, sin propiciar el cinismo!

En los hemisferios de un sitio, en los recónditos vesículos por donde el intelecto anímico deja de ser ecléctico, para convertirse en sueño. Donde vehiculamos los juegos, los amores, los delirios, en el limbo mismo, en nuestro libro. En la extremidad anterior a lo aun no visto, en la línea del sentido recorrido y en los lugares empíricos que armamos mientras dormimos, hasta que en el pueblo en el que nacimos, seamos mitos.

– Imaginándonos vistos clonando al infinito, en silencio, consentidos, sin rendirnos…

– Allí mismo, con fino estilo, como lo han visto, me inspiro y pinto capítulos oníricos.

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Yo deseo disfrutar de tus albores, atravesar la línea mágica que lleva al cielo, cantar un bolero al piano, escribir versos, dándote besos por tus rincones. Y deseo que al divagar botes talones, desabrocharte los botones de tu pecho, desnudarte los pies, quitarte el peso, darme a tu cuerpo y en el silencio, verlo cayendo. Y deseo tus deseos los mejores, tus bellos sueños, la flor del lecho y todos tus ruegos, que solo al pedir los veas hechos.

– Y deseo si deseas que lo nuestro, sea la luz del candelabro en que te quemo…

‒ Donde ajusto el calendario al año vuelto, donde pasan los casados pretendiendo, donde en punto doy la hora y quedo lelo; y en un alero tras las cortinas, me vuelvo eco.

Yo deseo que al contar te vuelvas prosa, que seas la rosa del jardín de mis rumores, que los dolores que nos causen rudos comas, que los sufran los que mueren por amores. Para nosotros beber tinto a puras bocas, con los labios cogiéndonos colores. En tu bulbo de miel, mi dulce reina, donde el rumbo cambia y se nos abren girasoles. Y deseo por si el tiempo un día nos deja, provocarte el sentimiento aunque desbordes.

‒ Aunque el Vesubio cubra la noche, de albor de soles, con tus ardores…

– ¡Cuando me nombres!

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